Voyage en Poésie

Titouan / 1995 / France / Écriture

[toutenprose]

Laissez moi dériver sur ces flots impromptus, partir loin des ces terres où je suis étranger et ne me connais plus. Je n'envie pas le passé, ni l'instant, et n'espère plus l'avenir : "Je suis comme un soleil sur le point de mourir". Je voudrais que mon corps, seul, se perde dans les étoiles. Qu'il dérive au néant de l'abysse, entre deux nuages de poussière ; là où le calme est sidéral. Je voudrais me noyer dans une ombre entourée de lumière, invisible cachette, inexorable spiral. Loin, très loin, où se mourrait mon être. Il n'est rien de plus beau que voir les étoiles. Seul, sans être vu, en secret silencieux et perdu dans l'astral. T.M.

Peinture : Italian Night (Sketch for the curtain in Russian Private Opera), Mikhaïl Vroubel, 1891.

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Oh jours perdus, nuits secrètes et lointaines Laissez moi errer dans ma mélancolie Loin de ces heures qui au matin s'amènent, Dans ma misère me laisser endormi.

Et je voudrais que la flamme du soir, Eclairant les ombres et magnifiant l'obscur Jamais ne s'éteigne qu'aux rayons de l'azur, Laissant en mon corps ce qu'il lui faut avoir.

Être loin, être seul, être triste, Sans gêner et sans bruit : Mort. Un désert désséché sous la pluie.

Ne plus croquer la pomme, Ne point sentir de honte. Partir, sans affliger personne. T.M. Peinture : La Madeleine à la veilleuse, Détails, George de la Tour, 1642-1644.

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Ce soir est une pluie d'été. Du vent qui souffle un air pesant et lourd, Humide sur mon esprit et brûlant dans mon corps, Comme ces pluies acides qui rongent mes remords. J'ai envie de pleurer mais aucune larme ne coule, J'ai envie de dormir mais la tristesse m'écroule. Je voudrais simplement dans un espoir de mort, M'endormir sans bruit, sans nuages et sans tort. Partir loin de ce monde où rien ne brille, ne luit, Naviguer au-delà des rivages finis. Et quand j'arriverai au loin voyant la terre, Descendre de ma barque et toucher la lumière. T.M. Peinture : La barca de Caronte, Josep Benlliure Gil, 1932. Museu de Belles Arts de València.

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J'ai vu le soleil en une minute briller Le vent a soufflé, Et j'ai compris ce que j'avais manqué. Les jours sont calmes et plats, Les nuit sont bouillonnantes, Que j'aime le bruit du soir Où rien de plus ne chante. J'ai dans le ventre un acide froid et dur, Rien jamais ne sort, et tout est flamme qui entre. Le mal qui s'amasse, la douleur qui perdure, Mon âme qui saigne d'effroi en est son épicentre. T.M. Peinture : Anton Mauve, Paysage de neige au soleil couchant, 1885-1887.

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Je déraille complètement. La dépression est revenue Comme une louve silencieuse, Qu'on oublie tant qu'elle ne mord. ///Fucking brain zap//// En une semaine j'ai tout perdu : Le rythme, l'envie, la lumière du jour. Je ne contrôle plus rien, Et c'est de loin ce qui m'e terrifie le plus. Plus mon sommeil Plus mon alimentation, Plus mon rythme, Plus mes pensées Plus mon travail. La honte de sortir, La honte de rester à la maison, La honte du regard des collègues, La honte de répondre aux messages. La honte d'être aussi bas Aussi nul Aussi rien. Je sais que c'est un filtre, un nuage sous mes yeux Temporaire, Mes je ne vois rien d'autre que cet humide brouillard Et ne distingue plus de la pluie le feu. .

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Et je vis, du balcon dans cet hôtel miteux Où, par un hasard fugace, je m'étais retrouvé Le ciel se couvrir d'une parure de lait : Un gris vert neigeux s'émaillant dans une glace. Regardais-je dehors, ou plus profond dedans ? C'était un verre bancal. Qu'aurais-je pu deviner ? Le peu de lumière à mes yeux se fit jour, Quand, sous la mince couche De cet épais miroir qui n'en était pas un, Je vis surgir un Port, une Lune, un déboire. Le ciel était tacheté, la mer était souillée. Plus aucun doute, un horizon se dessinait. Je regardais si loin les traces se confondre, Les cieux d'une encre parsemée noire, Et la mer lessivée d'un rouge si rouge sombre, Que de cette eau gelée naissait aucun espoir. Il y avait un phare. Debout, seul, tordu, et fermant la lagune. Adossés, une cabane et un arbre cachés sous les rayons de Lune. D'un vaisseau immobile amarré aux rochers, Se laissait échapper une fine traînée d'ambre. Cette même couleur qui nous teinta les flots. Le reste tirait sur le jaune, Quand l'astre responsable projetait ses rayons. Au loin, quelques pics relevaient l'esplanade, Et la mer empruntait un paysage de corps Aux reliefs coupants et aux embruns sinueux. Des navires, pêcheurs ou peut-être marchands Semblaient partir au loin, emportant avec eux Mille secrets mystérieux. C'était un Port. T.M. Peinture : Ivan Aivazovsky, Sea coast at night. Near the beacon., 1837.

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Je ne sais toujours pas qu'elle est cette chose que certaines petites gens, qualifiés à tort d'intellectuels, appellent "Vivre". J'éprouve toujours une sensation amère et lourde de brouiller le temps. Et je découvre quotidiennement, et cela avec horreur, que mille jours sont passés et que rien a changé. J'aimerai parfois dire que je me maudis, comme j'aime à maudire ceux-là même qui vivent sagement en dehors du temps. Mais pour eux, je n'ai qu'une tendre sympathie, tout juste à peine voilée de jalousie. Et je vois les années comme je vois les saisons, et comme je vois les jours tomber les uns après les autres. C'est comme un Automne où les feuilles lentement dépérissent sans lumière. Où la sève fuit les branches, où le ciel se couvre d'un duvet de nuages, et où le soleil se couche en silence pour ne jamais réveiller l'arbre. Et puis arrive l'Apothéose : le grand instant du Rien. L'Hiver. Morne, froid, humide. Cette période pour moi est toujours la compétition du vide et du néant. Et j'appréhende ces longs jours comme une inévitable parenthèse. En sachant encore, résigné et patient, que rien n'émergera jamais de ce néant. T.M.

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Il n'est point d'Empires sans esclaves. T.M.

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Sol niger, mundo meo radiare videris, Soleil noir rayonnant sur mon monde Vita perit, tempus fugit, heu, mihi! Existence gâchée, temps perdu, Annus in annum, queritur mihi conscius aer, De ces tristes années il me gronde Esse nihil, quamvis esse cupiverim. D'être en n'ayant jamais été.

Peinture : Odilon Redon, Ophelia, c. 1903

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Mais où est-ce que je vais ? Je vous aime, mais arriverai-je au bout de ce chemin? Où vais-je d'abord ? On croit savoir mais on ne sait rien. Et il faut vivre avec... Toujours cette peur de décevoir, de ne pas savoir ce que l'autre veux, de ne pas savoir ce qu'il attend. Et moi aussi, je suis cet autre. T.M.

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Je reviendrai. Je, Reviendrai. T.M.

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La seule vraie question sans réponse : "En quoi suis-je utile ?" T.M.

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Vivre hors du temps c'est vivre avec le temps. T.M.

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Combien j'aimerais une correspondance de poèmes...

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Quand plus rien n'a de sens Que la mort vient t'attendre De ses grands bras ouverts, Et tendres Quand les jours repassent Tout aussi pareils, Ne brille plus en toi De rayon de Soleil. Quand la nuit et le noir À ton âme incertaine Plaisent plus encor Que les jours qui te peinent À cet instant dès lors Abandonner le feu Sa lumière et sa flamme, Pour choisir en ton creux La douce et svelte Lame. T.M. Peinture : Edward Munch, Nuit à Saint-Cloud, 1890.

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Ne pleure pas les jours de pluie Ni les jours d'orage, Accepte paisiblement Le destin qui s'amène. Passe sans regarder Un ciel plein de nuages, Les nuits remplies d'ennuis Et les ombres de passages. Délaisse ton âme pleine De soucis, de tourments, Guette sans jamais Renoncer au présent. Les jours qui s'annoncent Et les nuits qui s'enchainent, Rien ne doit peser Sur ton âme, ma Reine. T.M.

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Êtes-vous encore là ? Je crois Que je me suis perdu. T.M.