Two Furious Panini

Barefoot & Happy

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Postambule

Il n’est jamais trop tard pour écrire un live-blog de voyage. Ce blog, c’est un live mais en différé.

Plutôt que de regarder le patinage artistique, nous vous proposons un résumé par très concis de notre voyage dans les îles Anglo-Normandes.

Pour les plus pressés d’entre vous, il y a une version light : il vous suffit d’ignorer toutes les parenthèses.

Pour les autres, les courageux, bon courage et nous vous prions de ne pas laisser de messages d’insultes sur nos différentes boîtes vocales, email, etc. Si vous avec mal à la tête après lecture de ce blog : nous vous avions prévenu.

Nous offrons un Ibuprofène à toute personne ayant lu le blog dans son intégralité (QCM obligatoire).

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Le Début, c’est à la Fin.

Alors scrollez, mes bons.

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Lundi 14 août : L’heure est grave, vous entendez comme elle est grave ? ll est temps de rentrer.

Nous avons la larme à l’oeil, les yeux cernés, la tête basse, nous ne sommes plus que les ombres de nous mêmes : les vacances se terminent, et c’est triste.

Après avoir, tant bien que mal, réussi à tout caser dans le coffre (c’est rentré à l’aller, pourquoi pas au retour ?), après avoir dit au revoir à Lionel, qui plane toujours, après avoir fait nos adieux au Chien qui, malgré tout, malgré le saucisson, était très attachant, nous prenons la route du retour, qui s’annonce chaude et longue.

790 kilomètres de bitume.

Nous quittons la Bretagne pour traverser le pays des rillettes, puis la campagne profonde (une vache - un poteau - une vache - un poteau), jusqu’au plaines d’Auvergne et aux collines stéphanoises. 

Nous nous succédons au volant, au rythme de la musique et des épisodes de Reflets d’acide, alors que dans le ciel d’été, le soleil poursuit sa course et que quelque part là-haut, au beau milieu de la Manche, les vagues s’écrasent inlassablement contre les falaises superbes des îles Anglo-Normandes qui sont à présent si chères à nos coeurs.

Comme disait Victor Hugo, en quittant la lande : “J’ai grave les boules !”.

Après une journée épuisante de voyage, nous arrivons chez W. La nuit est tombée et nous aussi : comme des mouches, sur le matelas.

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Dimanche 13 août : Il faut manger avant les Chinois

Ça sent mauvais.

Mais non pas vous, elle, elle, le départ.

Faut avouer que ça fait deux semaines qu’on se lave uniquement à l’eau de pluie. Et si vous comptez bien, ça fait peu de jours. Trois en tout.

Avant de vraiment plier bagages et d’harnacher nos vélos - ce qui nous prend environ une heure et demie - nous décidons de traverser la lande une toute dernière fois et de dire adieu à cet endroit magnifique, ce petit bout de rocher face à la mer où Victor Hugo s’est très probablement gratté l’oreille.

La préparation des vélos est toujours aussi efficace (”Avant on était une famille, maintenant on est une organisation en béton”), même si, à la fin, on ressemble un peu à rien. Au moins, ça tiendra le coup jusqu’en France, et on s’en fout si les gens nous regardent bizarrement : faut dire que les vélos tanguent pas mal.

Avant de prendre le ferry, sur les conseils de M. qui dit qu’il ne faut jamais prendre le bateau le ventre vide pour éviter d’être malade, nous déjeunons gaiement et gay-ment dans un pub un peu sombre où même l’eau minérale est à vendre. C’est avec miracle, que nous parvenons à faire tenir nos vélos tout seuls, surtout que celui de M. n’a plus de béquille depuis une semaine.

Ensuite, ça se passe plutôt bien : nous nous rendons au port et comme nous sommes cyclistes, on passe devant toutes les voitures ... même si on doit attendre l’ouverture du ferry en plein soleil. Vive les écrevisses ! W. se protège, telle une vampire face à la lumière.

Et nous voilà à bord du ferry. Nous nous affalons mollement sur nos sièges et les dauphins qui sautent près de la coque parviennent à peine à nous décrocher un sourire. Rentrer, c’est trop triste.

W. ne souffre pas du mal de mer. Mais c’est pas parce qu’elle a mangé mais grâce aux médicaments qu’elle a prit le matin même.

Très vite, nous apercevons les côtes françaises et devant nos yeux ébaubis, nous apparaissent les remparts de Saint-Malo, noiiiiiirs de monde. Alors que deux semaines plus tôt, lors notre départ, les mêmes remparts étaient déserts (en même temps, il était huit heures du matin et il pleuvait).

Dès que nous sommes à terre, nous nous précipitons, en slalomant entre les piétons, les deux roues et les voitures, jusque chez Lionel.

Ce n’est pas Lionel qui nous ouvre le portail mais une de ses amies en très petite tenue. On fait comme chez nous, et on rentre. Finalement, Lionel est là et il plaaaaaane complètement : il nous avait légèrement oublié. Mais il est ravi et on discute un bon bout de temps. Nous sommes ravies, la voiture est toujours là et nous pouvons planter notre tente dans le jardin ...

Sauf que, sitôt arrivées ... sitôt reparties. Le Mont Saint-Michel nous attend ! Encore.

Nous flânons dans les boutiques de souvenirs puis soudain et tout à coup, la faim nous saisissant les entrailles, nous décidons de manger. Mais il faut trouver un restaurant où aucune de nous n’aura à se prostituer pour payer l’addition. 

Et nous trouvons la perle rare sauf que ni M. ni W. ne se souvient du nom de cet endroit sympathique, où l’accueil était trop kiki. 

Le Mont Saint-Michel est littéralement recouvert d’Italiens. 

Après avoir dessiné sur les sets de table en papier kraft, de jolis dessins tout kiki, et après s’être payé la tête de nos voisins de table (le Monsieur, qui râlait beaucoup trop, se félicitait d’être venu au restaurant à cette heure-ci parce qu’il faut “manger avant les Chinois”), nous dégustons de succulentes crêpes.

Après quoi, nous nous levons pour partir, et au moment où de payer à la caisse, le serveur qui s’est occupé de nous, débarque en s’exclamant : “Oh merci les filles, c’est trop kiki !!”. Il parlait de nos dessins, bien sûr.

Comme le soleil tombe et qu’on veut pas qu’il nous tombe dessus, nous rentrons. Sur la jetée de bois, nous flânons pieds nus (encore) pendant que des cars entiers déversent des flots de touristes Coréens avec leurs perches à selfies (W. : “tu prends, tu tapes et tu tapes avec !”).

Nous pratiquons avec joie le photobombing et nous avons l’honneur insigne d’apparaitre sur tout plein de photos de tout plein gens de tout plein de pays différents !

Nous donnons généreusement chacune un poumon pour payer le parking. Et il fait nuit, alors forcément, on rentre et au bout d’un moment, on a du s’endormir.

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Samedi 12 août : Le jour où M. perd W. (et on ne sait toujours pas si c'était intentionnel)

C’est notre dernier jour complet ici, à Guernesey et nos coeurs se flétrissent à l’idée que nous dussassions partir le lendemain.

Alors, que faire en cette dernière journée ? Comment profiter au maximum de cette île que nous aimons tant ? (qui déchire sa race - parce qu’on peut tout mettre dans une parenthèse).

Nous laissons tout en plan, et on prend la petite route qui mène au champ de tir ... qui se trouve être notre endroit préféré sur l’île - sauf quand ils tirent au-dessus de nos têtes. Mais c’est rare.

Nous continuons de lire Le cercle littéraire des amateurs d’épluchures de patates, calées contre un rocher, face à la mer et c’était juste trop bien. Nos coeurs se languissent à l’idée de devoir quitter ce lieu magique et poétique, là où la lumière touche l’horizon et où s’en doute, Victor Hugo s’est mouché lors de son exil. C’est là qu’il a eu l’idée d’écrire Le Vieil Homme et la mer ! Ou alors était-ce Moby Dick ?

Avant de repartir pour Saint Peter Port, nous faisons un crochet par le camping où nous discutons avec un trio de Français (encore des Français, de toute façon, depuis Victor Hugo, il n’y a que des Français sur cette île !). 

L’après-midi s’approche à grands pas et nous n’avons pas acheté de souvenirs donc il temps de retourner à la ville. “À la ville”, sur cette île, c’est se rendre à Saint Peter Port, puisque de toute façon, ils n’ont pas pris la peine d’en construire d’autres.

Nous flânons, en touristes, on achète des caramels. Dans ce même magasin, où M. ne comptait rien acheter, W. a eu la merveilleuse idée de lui montrer Fluffy, le chat-licorne en peluche. (Alors M. s’est exclamée : “Pourquoiiiiii ? T’es horrible de m’avoir montré ça ! Maintenant je suis obligée de l’acheter, c’est encore mieux que les tee-shirts avec des chatons avec des lasers à la place des yeux qui atomisent des enfants”).

Bref, il est 15 heures et on a l’estomac dans les doigts de pieds. On s’arrête dans une petite crêperie sympathique et W. a les yeux jaunes, mais malheureusement, à part manger et boire, on ne peut rien faire d’autre dans ce restaurant !

Avant de remonter au camping, nous ne ratons pas l’occasion de retourner à la bibliothèque - et c’est pas uniquement pour leurs toilettes. Mais aussi pour le plaisir des yeux : tout ces livres qui n’attendent que d’être lus !

La journée se termine de la plus merveilleuse façon : un livre, notre endroit préféré, des tomates cerises ... et un coucher de soleil.

M. prend un peu de temps pour remplir des bocaux de terre et de plantes qu’elle plantera chez elle, mais W. commence à se geler les miches. Elle prends donc les devants et abandonne M. pour embrasser le coucher de soleil qui était superbe. 

W. en prend plein la vue. M. a les mains pleines de terre. Et puis M. décide de rattraper W., persuadée qu’elle est très loin. Elle enfourche son vélo et file tel le vent à travers la lande. 

Tellement comme le vent qu’elle passe devant W. sans la voir. W. qui la regarde partir d’un air très intéressé mais un brin perplexe.

M. fonce, et une fois arrivée à l’entrée du camping en un temps record : pas de W. Elle est introuvable. Alors M. fait demi-tour et au bout d’un moment ... assez long quand même, où W. trouve le moyen de se perdre sans carte, sans téléphone, sans lampe de poche ... mais heureusement, on est sur Guernesey, pas au fond du bush Australien. 

Elles se retrouvent, hilares, complètement par hasard et elles rentrent, leurs guidons entremêlés, bras dessus, bras dessous, jusqu’au camping.

Nous préparons, sans entrain, nos bagages pour le lendemain. Ce qui n’inclut donc pas : le rangement de la tente, des duvets, des matelas, des couvertures, de toutes nos affaires sur les vélos.

On bouquine après le repas. Dans notre gamelle, les limaces s’en donnent à coeur joie.

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Vendredi 11 août : Oups, on a fait le tour de l'île.

Comme d'habitude, tel l'indien avisé nous levons la tête vers le ciel pour une lecture précise des nuages.

Et ce que le ciel nous dit : ça ne nous plaît pas, alors on l'écoute pas (déjà parce que ce n'est pas notre mère et puis parce qu'on aime prendre des risques).

Donc on y va quand même et on fait bien puisque la matinée est très belle. On flâne le long de la côte ouest, au rythme des nuages et des vagues.

Vers 14h on se rend compte qu'on a faim et le temps se couvre un peu, alors on s'arrête dans un boui-boui avant d'aller sur Lihou island.

Où nous nous rendons à pied parce que c'est marée basse ("Vous ne pouvez pas vous noyer puisque : C'EST MARRÉE BASSE !" -> Un bonbon à qui trouvera la référence). Et heureusement parce une sinon on l'a dans l'os puisque c'est une petit île composée d'une seule résidence inhabitée à l'heure actuelle. Il n'y a que les goéland qui nichent et les chapeaux chinois.

Sur la route de l'allée, comme du retour on s'amuse. On part à la chasse aux coquillages et divers cailloux, aux coquilles vides d'escargots de mer, on marche pieds nus dans les flaques et on observe les gens autour de nous.

Une petite fille aux airs de général Nazi mène sa petite troupe bottées dans les flaques de mer et hurle à son petit frère : DO YOU ENJOYING IT TOM ? Et Lui de rétorqué en couinant : YES.

On a froid et arrivées sur le parking où l'on retrouve Dawsey et Juliet, quatre petites vieilles piailles toutes en même temps sans s'écouter les unes les autres à côté d'un petit vieux qui écoute du Julie London dans sa voiture. L’apprentie dictatrice repart avec son frère et sa mère.

Il se met à pleuvoir à grosses gouttes alors on décampe. On essaye de rentrer au camping par la route la plus directe mais on se perd, et on fini tellement au sud que le plus court reste de finir le tour de l'île.

Le vent souffle sur nos petits visages joufflus et nos yeux rougis et nous sommes tentées d'acheter des cactus sur le bord de la route, mais non. En plus ça monte.

D'ailleurs à cette occasion la carte s'échappe de la poche de W. qui ne s'en aperçoit pas (La carte en bondissant de la poche : "Salut les naze !) et M. qui la talonne de près est obligée de faire demi-tour pour la récupérer - et merci au couillon qui a roulé dessus).

Rentré au camping, nous jetons nos affaires, prenons de quoi faire un apéro (crackers, Philadelphia et eau du robinet) et filons, pédales à terre vers notre coin de lande (et de paix) et un de nos livres préférés (Le Cercle littéraire des amateurs d'épluchures de patates).

Après quoi on rentre et on vous laisse deviner la suite (un cookie a qui le devinera).

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Jeudi 10 août : Le chemin des falaises

Il y a eu tellement de vent pendant la nuit (le tarp s'en souvient encore) que tous les nuages sont partis (ils sont probablement en France, où plus loin, qui sait ?).

Le ciel est si bleu que nous décidons de pédaler vers le Sud pour découvrir le chemin des falaises.

Après un bon petit-déjeuner, nous enfourchons nos vélos, et traversons l'île du Nord au Sud.

Quelle surprise : ça grimpe ! Mais arrivé en haut, c'est tellement beau que ça vaut le coup et puis avec nos mollets dignes des bras de Sean le Catcheur (coucou Corinne !), les montées ne nous font plus peur !

M. à la "merveilleuse" idée de descendre jusqu'à une plage pour garer les vélos.

La descente en sous-bois est très agréable et nous tentons de ne pas penser qu'il faudra remonter un jour-prochainement-bientôt.

Au pied d'une tour - parce qu'il y a des tours partout sur cette île - nous attachons Dawsey et Juliet, nos vélos, pour continuer à pied.

Des escaliers nous mènent au sommet de la falaise puis le chemin serpente dans les fougères au-dessus des eaux turquoises.

C'est plus que beau (on n’a pas trouvé de mots assez forts pour décrire ce que l'on a vu, vous avez qu’à y aller vous même).

Nous regardons les goélands jouer avec le vent pendant que nous pique-niquons au beau milieu du chemin et M. tente le sandwich jambon cru / fromage / framboises.

Nous laissons la confiture achetée au bord de la route pour le lendemain matin (pêche-framboises).

Nous voulons poursuivre jusqu'à la pointe de l'île (au Sud de Saint Peter Port) mais nos pas nous mènent sur une plage où, évidemment nous ne résistons pas au gâteau au chocolat dans son nappage chaud (on sait : sur le papier, on ne fait que manger mais on a aussi fait d'autres choses, hein ? La preuve, la prochaine fois que vous nous verrez, vous ne serez pas obligé de nous faire rouler pour nous faire avancer).

Le soleil descend, nous aussi (jusqu'à la mer).

À contre cœur, nous faisons demi-tour dans ce décor sublime.

Nous retrouvons Juliet et Dawsey, affalés contre un mur, serrés l'un contre l'autre. Nous remontons : tristesse, mais bon, c'est toujours moins pire que la Grève de Lecq, et le reste, du coup, nous paraît d'une simplicité enfantine.

Nous repassons une énième fois par Saint Peter Port (pas la première et loin d'être la dernière) pour remonter jusqu'à notre camping.

Pourtant, ayant pédalé et marché toute la journée, nous ne pouvons pas manquer de retourner dans notre endroit préféré. Et nous ne sommes pas déçues : les derniers rayons du soleil balayent les herbes sauvages de leur lumière dorée. Nous nous recroquevillons parmi les rochers pour éviter le vent frais qui vient de la mer.

C'est toujours difficile de quitter cet endroit mais la faim nous tiraille l'estomac (et la fatigue se fait sentir un peu ...).

Dodo.

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Mercredi 9 Août : Books are the best

Ce matin, il pleut. Du coup on n'a pas vraiment envie de sortir de nos duvets (individuels à nous que c’est le notre), faut dire ce qui est.

Quand on petit-déjeune, il pleut. Alors on n'est pas trop motivées pour bouger. Faut dire ce qui est.

La pluie, fait sortir les limaces certes, mais surtout on en a eu plus qu'assez sur Jersey et on n'est pas trop tenté d'être trempées comme des soupes à nouveau. Faut dire ce qui est.

Néanmoins, après délibération nous nous résignons à prendre la pluie (un petit peu) pour nous rendre à St Peter Port et trouver un truc à visiter ou à faire à couvert.

Nous errons comme des âmes en peine dans les rues pavées, ceci dit, c'est joli même sous la pluie - car sous la pluie, le pavé luit - beaucoup plus que Saint-Hélier en tout cas. De toute façon, Saint-Hélier, c’est tout juste bon pour planquer du pognon.

La suite nous prouvera qu'on a raison. Définitivement, c'est mieux.

Après un petit tour de la ville, nous atterrissons - complètement par hasard en plus - devant la bibliothèque Gily- Allès. Nous hésitons bien une demi-seconde avant d'entrer et c'est simple, pour résumer, nous n'en ressortons que deux fois.

Une première fois vers 14h, quand la faim nous pousse à chasser un restaurant. (W. soupçonne d'ailleurs fortement la serveuse du restaurant en question d'avoir craché dans la soupe qu'on a pas prise vu comme elle était charmante avec nous - on parle de la soupe, personne ne parle de prendre la serveuse là, non mais oh !).

Et une deuxième fois pour dormir, enfin pour rentrer sous la pluie, à la fermeture de la bibliothèque. Parce qu’on nous met un peu dehors, en gros.

Nous pédalons avec le vent de face, les gouttes nous fouettent le visage, et plus nous avançons, plus il est difficile de faire bouger ces tas de ferraille.

Le vélo de M. grince de plus en plus : il n'aime pas la pluie.

Car oui : il pleut.

Nous arrivons au camping avec deux idées en tête : un chocolat chaud et une bonne douche.

Comme il fait toujours un temps de chien, nous restons à l'abris pour manger, et nous retrouvons avec délice la douce chaleur de nos duvets.

Coin coin coin.

Au fait : il pleut. Et il vente.

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Mardi 8 août : Le jour des larves

Réveil tard. On trainasse en plus W. a été malade dans la nuit donc repos forcé.

Comme il fait un temps magnifique M. décide de lâchement abandonner W. en fin de matinée pour partir se promener (on rigole : elle avait plus que la bénédiction de W.).

Elle s'en va donc gay-ment vers la plage. En passant à travers le golf elle se moque (beaucoup, elle l'avoue) des vieux qui y jouent, tout en pédalant (toujours gay-ment).

Mais son karma a un vélo à moteur puisqu'il la rattrape pour la mener droit dans la décharge publique (ça lui apprendra à se moquer des petits vieux).

Elle fait donc demi-tour (étonnant, non ?) et gare son vélo un peu plus loin pour continuer à pied parce que ça l'a soulé. C'est comme ça qu'elle se retrouve sur un champs de tir (inutilisé à l'heure où elle y était) !

Elle y croise deux faux-cons et elle profite de la vue parce que c'est magnifique et elle lit face à la mer (Les Vagues de Virginia Woolf parce que Virginia et la mer, c’est quand même quelque chose, voyez-vous).

Pendant ce temps, W. agonise.

Bon OK, on dramatise un peu mais elle ne passe pas un bon moment alors on a le droit de dramatiser, de toute façon, vous n’y étiez pas. Malgré tout, elle en profite pour lire elle aussi (elle aime toujours ça et elle n'a pas la possibilité de faire quoi que ce soit d'autre).

Vers 16h30, M. revient avec des tomates cerises achetées chez l'habitant, enfin sur le pas de la porte de l’habitant et des cookies pour le goûter.

Elles goûtent donc parce qu'elles ont les crocs puisqu'elles n'ont rien mangé depuis leur petit-déjeuner de 10h30.

Puis - W. se sentant nettement mieux - elles prennent leurs cliques et leurs claques et leurs vélos et elles retournent à l’endroit que M. avait découvert le matin même, parce que c’est drôlement beau surtout à cette heure-ci de la journée.

Elles y restent jusqu'à ce que le soleil commence tas descendre puis elles vont faire les courses pour manger.

Bref retour au camping et l'éternel miam-miam pleins d'herbes à pas d'heure et dodo.

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Lundi 7 Août : La belle Guernesey

On se lève mais pas tôt, Ferry pour Guernesey pas avant 17h, alors on profite.

On déjeune - pour une fois - comme des gorets. On traine, on lit, on range nos affaires doucement et vers 11h30-12h, on décolle du camping.

Descente vers Saint-Hélier, qu'on aime toujours pas, sauf un petit restaurant Cafejac, dans une petite rue, qui fait des frites maisons à se rouler par terre et des homecakes qui fondent en bouche (littéralement et sans aucune exagération - on a jamais été aussi sincères).

Après quoi direction le port pour notre ferry car il est tout de même 16h !

Embarquement sans soucis, le voyage est une autre histoire. Bien que le temps soit magnifique, la houle (à hop) est beaucoup plus forte que lors de la précédente traversée et W. (M. : “a les tripes dans le slip”) découvre les affres du mal de mer pour la première fois.

On fini par arriver au bout de ce qui semble des jouuuuurs de voyage (une heure et demie).

Et nous voilà à Saint Peter Port.

On prend la route direction le camping, quand on se fait incendier par un chauffeur qui nous signal la piste cyclable à 5 mètres, soit de l'autre côté de la route. Mais comme ils ne semblent pas connaître les passages piétons sur cette île, on fait bien la moitié du voyage à pieds, sur le trottoir.

À un moment, pour notre plus grand malheur ça monte un peu (mais plus jamais rien de comparable à la grève de Lecq). Puis on arrive au camping où M. avec un accent superbe et royal, préparé avec soin, lance : "Do you have any vacancies left for two persons and one small tent ?" en pénétrant dans la réception du camping.

Elle se fait dévisager par trois filles qui jouent aux cartes. L'une d'elle se lève et demande en Anglais si l'on a réservé, après quoi elle se tourne vers une de ses amies et demande : "Cha, tu peux aller m'imprimer un formulaire steup ?"

M. en reste comme deux ronds de flan et s'exclame : " fallait me dire tout de suite que vous parliez français !"

S'ensuit un formidable éclat de rire qui s'entend jusqu'à l'extérieur puisque W. (qui garde encore les vélos) se demande ce qu'il se passe.

C'est alors qu'elle voit descendre une fille qui s'exclame "Ah d'accord" en la regardant avec les vélos débordant de bagages et qui commence à lui parler en français pendant que M. qui arrive derrière, se marre comme une baleine.

La fille du camping nous montre un vaste terrain plat au gazon parfaitement tondu et nous demande juste de ne pas nous coller en plein milieu (ce qui paraît logique, on n'est pas bœufs).

On s'installe confortablement puisque l’on prévoit de rester plusieurs nuits (au moins deux), puis on part faire les courses pour manger le soir. Le Monsieur du magasin à un accent à couper au couteau au point qu'on ne comprend pas un traître mot de ce qu'il nous baragouine.

On rentre, on mange, on dort.  

La base.

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Dimanche 6 août : Le jour où l'on relativise

Réveil presque à l'heure.

Le réveil a sonné. On s'est dit : "ouaiiiis laaaaarge" d'une voie traînante (ben oui on venait de se réveiller) et on s'est rendormies aussitôt. Enfin M. s'est réveillée et W. ne se souvient pas d'avoir bougé d'un cil même si "apparement" elle a parlé ! (M. : “She's alive !”).

Bref, on se lève un peu plus tard que prévu mais un peu moins tard que ce que ça aurait pu être si ça avait été pire. Ça va quoi. Z'êtes pas nos mère... Enfin si, ça dépend (ça dépasse) qui lit (Jean-Claude).

Ce matin, on décampe vite (sauf qu'on prend quand même le temps de petit-déjeuner). Au début, la route est la même (voir journée précédente).

Nous descendons jusqu'à Saint-Ouen Bay et nous nous rendons compte que ça aurait pu être bien pire hier. La descente est vertigineuse donc nous n'osons pas imaginer la montée (si nous étions aller trop loin).

Nous empruntons la Five Miles Road qui longe une plage magique et géante et déserte, luisante au soleil matinal.

Soudain (et tout à coup), nos narines frétilles, ça sent bon, c'est un des meilleurs moments de la journée : un petit snack au bord de la plage qui vend des rolls au bacon et aux œufs et même au fromage.

Nous dégustons tout cela face à la mer en nous disant que la vie, des fois, c'est drôlement chouette. Et sans chanter la chanson de Calogero (oups, vous l'avez dans la tête ?).

En continuant notre route vers le sud, nous sommes éblouies (littéralement) par tant de beauté.

Et puis ça monte mais finalement, nous ne souffrons pas autant qu'au début, on est devenues super fortes. (Ta dada daaaaa ta da da, ta dada daaaa, ta da da da daaaa... On vous laisse deviner la musique).

Après quoi nous descendons sur des kilomètres une petite piste dans les sous-bois super jolie et agréable même si ça sentait pas la noisette (y avait pas de noisetier).

La piste débouche dans le port de Saint-Aubin qui n'est pas spécialement joli mais ça fera l'affaire, c'est toujours mieux que Saint-Hélier.

M. part en quête du camping, pendant que W. a la lourde tâche de garder les vélos en plein soleil sans une pique d'ombre (devinez qui a ressemblé à une grosse écrevisse des genoux ?). M. se retrouve dans une ferme étrange où les employées parlent russes et le patron n'a jamais entendu parler d'un camping (sauf celui qui a fermé dans les années 50). Elle grimpe ensuite sur la colline au-dessus du port et se jète littéralement sous une voiture pour demander le chemin de l'hypothétique et fantomatique camping.

Pendant que W. lance de frénétiques appels vers la France pour tenter de trouver quelqu'un qui tentera de localiser le camping - sur Internet.

En vain.

Mention spéciale pour les personnes ayant répondu à tous nos cris, nos S.O.S : B et C.

On vous fait des bisous.

C’est à ce moment-là que nous nous rendons compte que nous avons eu beaucoup de chance, car :

1 - La veille, lorsqu’on s’est trompé, au lieu de faire demi-tour pour rejoindre le Daisy Cottage Camping, on aurait pu continuer jusqu’à Saint-Aubin ... se rendre compte que le camping n’existait plus et retourner au tout premier camping ... et faire les trois-quart de l’île en une seule journée.

2 - Le premier jour, sous la pluie, nous avons décidé de faire le tour de l’île dans le sens Saint-Hélier -> Beuvelande -> Daisy Cottage -> Saint-Aubin et non l’inverse. Et soyons sérieux : on aurait jamais fait demi-tour et il aurait fallu pédaler tous ces kilomètres, trempées, et on aurait fait la moitié de l’île sous la pluie !

De dépit, nous mangeons sur la plage. W. poursuit sa cuisson.

Du coup, manque de choix, nous rentrons au premier camping, celui qui nous a accueilli avec de la boue jusque là le premier jour (Caroline Bingley aurait désapprouvé). 

W. s'enduit d'après-soleil à défaut d'autres produits plus efficaces et alors que le soir descend, l'énergie nous quitte.

Nous avons bouclé notre tour de l'île (pas voulu, on aurait du faire une boucle avec un trou mais le destin en a choisi autrement).

Après une bonne douche et un repas équilibré (mais non, on plaisante) : dodo.

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Samedi 5 août : Faire et refaire.

Alerte générale ! On se réveille en retard vu que la veille nous avons beaucoup parlé de l'heure du réveil (fort matinal soit dit en passant) mais qu'aucune de nous n'a pensé à en mettre un (de réveil), étonnant non ?

Nous plions tout dans l'urgence, c'est à dire en moins d'une heure et demie et sans petit déjeuner. Puis on part. La truffe au vent et la vague à l'âme. Nous sommes si innocentes... Et surtout ignorantes de ce qui nous attend !

Il fait beau et chaud, le soleil brille haut dans le ciel très bleu et crame nos petites peaux blanches... Enfin surtout celle de W., qui d'ici la fin de la journée ressemblera à un étrange mélange entre un poivron rouge, une tomate, une langoustine, un homard et la polaire de M. ! (Rouge la polaire !)

Cependant ça vaut le coup puisque la route des côtes du Nord est magnifique. Puisque par delà les champs nous apercevons la mer qui se jette contre les falaises et qui réverbère sous l'azur la lumière du soleil (on sait, on est de vrai pouêtesses).

Mais voilà, ça grimpe. Un peu, gentiment ... Puis malgré nous, malgré tout, ça descend plus que jamais et nous, petites oies blanches, nous nous laissons entraîner vers le bas des falaises, ce que nous pensions être The Devil's Hole.

W. suggère alors à M. de manger un morceau car il est déjà midi et demi. Mais M. rechigne car il est trop tôt selon elle, et puis, le camping n'est pas si loin, n'est-ce pas ?

S'ensuit une montée diabolique, d'au moins 20% par endroits (sans exagérer pour une fois), qui nous épuise moralement, physiquement et tout-ce-que-vous-voulez-ment.

Par quel miracle sommes nous arrivées en haut ? Personne ne le sait car la route était étroite et sinueuse et la circulation dense. Il y avait un festival en plus dans le tout petit port, avec pas mal de bruit aussi.

Pleines d'allégresse de retrouver le plat, et jurant de ne plus jamais, jamais, JAMAIS, JAMAIS, JAMAIS retourner dans cet endroit maudit, nous pédalons à bon rythme vers le camping. Ah-ah. Sauf que non.

Nous arrivons au-dessus d'une immense plage, celle de Saint-Ouen mais nous l'ignorons encore .. Jusqu'à ce que nous étudions la carte et qu'avec effroi nous constatons que le camping est derrière nous et à plusieurs kilomètres ! En gros : on va beaucoup trop vite (ou l'île est beaucoup trop petite - à vous de choisir). Ou la carte n’a pas du tout la bonne échelle.

Après un demi-tour, moultes lamentations ("j'ai faim", "moi aussi", "j'en peu plus", "moi non plus", "j'en ai marre", "je veux ma maman", "quand c'est qu'on arrive", "bientôt Kevin") et une incertitude (demander à des gens qui repeignaient des chaises où était le camping - 20 mètres plus loin), nous parvenons enfin au Daisy Cottage Campsite. Et nous nous rendons compte, que si nous étions passé du bon côté, nous n'aurions jamais pu louper le panneau vu qu'il fait 5 mètres par 4 et qu'il y a des marguerites peintes dessus.

Thor nous accueille (coucou Corinne !) et nous mène à notre emplacement et nous informe qu'il reste à notre disposition.

Nous jetons avec rage toutes nos affaires (vélos compris) sur le sol.

Il est 14 heures, après avoir très rapidement monté la tente et tout jeter dedans parce qu'on avait trop faim, nous nous précipitons vers un petit endroit que nous avons repéré sur la carte et qui se nomme la Grève de Lecq.

Selon les rumeurs, il y a un fameux petit restaurant au bord de l'eau.

Forte de notre dernière expérience, malgré un petit panneau indiquant "Lecq Bay" à 30 mètres du camping nous décidons de nous en tenir à la carte et de suivre la route.

Les premiers mètres, à plat, tout va bien et nous filons la truffe au vent, telles deux hirondelles dans la brise (on sait les hirondelles n'ont pas de truffes mais pouêt d'abord).

Puis nous commençons à descendre, descendre, descendre... Et là c'est le drame !

Nous nous apercevons avec effrois, horreur et désespoir que nous redescendons la côte de l'enfer et ce que nous pensions êtres alors le trou du cul du diable (Devil's Hole on vous rappelle ! Nom qui nous paraissait plutôt approprié à l'endroit).

En fait on s'était trompé depuis le début ! On n'était pas du tout là où l'on pensait (surpriiiiiise !).

Lorsque nous sommes sorties des griffes de la bête la première fois nous étions en fait (littéralement) à 5 minutes du camping ! Nous avons fait des kilomètres en plus pour rien ! (Et ça aurait pu être pire comme la journée du lendemain nous le montrera).

Nous abandonnons nos vélo à mi chemin de la côte (hors de question de la refaire deux fois entièrement !), complètement dégoûtées et nos estomacs commençant à s'auto-digérer. Nous parvenons malgré tout à nous traîner lamentablement jusqu'à chez Mr Colleen (aucun lien pour ceux qui comprendrons la référence ;)) où nous nous affalons sur des chaises prêtes à rendre l'âme.

Heureusement grâce au fumet qui s'échappe de la cuisine nous trouvons le courage d'aller commander à manger.

Une fois servies nous reprenons vie, enfin.

Repues et à deux doigts de nous endormir, nous nous traînons jusqu'à la plage et nous laissons choir sur le sable.

Pause.

Dodo.

Quand on se réveille une heure plus tard, la marée montante nous lèche les orteils (nous étions au milieu de la plage et la marée monte très vite).

En pleine forme (il nous en faut peu), nous décidons qu'il est trop tôt pour rentrer et assez tôt pour marcher le long de la falaise (au-dessus bien sûr, pas en bas - en bas, il n’y a que de l’eau et l’eau ça mouille puisque le feu ça brûle). Après une ascension douloureuse, une de plus et pas la dernière, nous constatons avec une pointe de tristesse que nous sommes revenues à côté du camping : c'est dommage, les vélos sont en bas !

Nous nous promenons en profitant du paysage, les orties nous lèchent les mollets (coucou Sylvain) et W. fond en larmes à chaque fois qu'elle en croise à cause d'une douloureuse et assez récente expérience où "quelqu'un" l'a lâchement laissé tombé le cul dans les orties.

Après avoir fait demi-tour, une fois arrivées en bas, nous reprenons la route pour récupérer nos vélos et rentrer au camping. Ça a l'air simple comme ça, non ? Bah non.

On pourrait penser que la récompense serait au moins et à juste titre des jambes de déesse mais à la place de quoi on a les cuisses de la taille des bras d'Arnold Schwarzenegger et on passe tellement de temps à se cogner les tibias et les mollets contre diverses parties de nos vélos (pédales, chaînes ...) qu'on ressemble à des dalmatiens tachetés de bleus.

Cette soirée là, nous nous rendons compte que Thor s'appelle en réalité Matthew, qu'il est masseur junior (dans le sens où il débute) et qu'on sait où envoyer Corinne pour ses prochaines vacances.

Nous nous effondrons épuisées sur nos couches (nos lits hein ? on porte pas de couche. Pas encore.).

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Vendredi 4 août : Gorilles et fougères

À notre grande surprise, ce matin-là, le ciel est bleu. Le soleil dessine des ombres sur le tissu de la toile de tente. Et les avions passent au-dessus de notre tête comme s'ils allaient atterrir dans le camping (mais visiblement non). En fait l'île est si petite que tout est proche de tout le reste et inversement proportionnel à la somme des carrés (on vous laisse vérifier : c'est vrai).

Nous sommes toutes gaies (enfin, surtout M.) ce matin parce que nous allons au zoo. Et pas n'importe lequel : celui de Gerald Durell. Nous ne sommes que joie et allégresse du réveil au petit déjeuner, de la douche (pour l'une de nous seulement mais nous ne citerons personne, et puis de toute façon, l'hygiène c'est surfait : "Mange une éponge, sauve un savon") à l'entrée du parc que nous rejoignons en vélo (la souffrance de remonter en selle dès potron-minet, on vous raconte pas).

Dès notre arrivée, nous sommes charmées par les deux dodos de pierre qui encadrent l'entrée principale.

Puis nous sommes offusquées par la famille de français qui fait la queue devant nous. Heureusement on les largues rapidement.

Notre première rencontre se fait avec les ours, dont un élastique (il faut avouer que c'est peu commun, pour un ours, de se retrouver trois pattes en l'air, sur la plus haute branche du plus haut tronc de son enclôt) et l'autre très timide.

Juste en face, la serre aux oiseaux exotiques a été prise d'assaut par une armée de poussettes : il faut dire qu'il commence à pleuvoir. Les gens se précipitent à l'abri.

Nous quittons donc la serre pour nous réfugier dans le vivarium où nous retrouvons notre famille de français et leur trois charmants enfants... (comprendre : tête à claques).

Tête à claques : petit humain idiot persuadé qu'il attira les serpents en tapant sur les vitres (alors que c'est strictement interdit et affiché partout sur les murs en grosses lettres). 

Nous caressons l'espoir de lui coller une gifle à chaque fois qu'il colle son poing contre la vitre (Harry, où es-tu ?) mais si nous l'avions fait (avec succès j'en suis sûre) nous l'aurions probablement tué. Comme nous ne souhaitons pas passer le reste de nos vacances et de nos vies en prison, nous nous résignons à compter les grenouilles-fraises dans un brouhaha assourdissant.

Notre visite aux tortues fut brève et peu intense puisque faute de tortues nous ne voyons que des cailloux (Pierre sort de là !) et des buissons.

Nous allons donc observer les impertinents tamarins qui nous tirent la langue en grimaçant. On se fait même un copain qui joue à nous suivre de partout d'un bout à l'autre de son enclos (en nous tirant la langue - toujours).

Puis c'est l'heure des gorilles. Et c'est en les observants qu'il faut se rendre à l'évidence : les bêtes, c'est nous (particulièrement les imbéciles qui hurlent derrière les vitres).

Nous pourrions rester des heures avec eux, et des heures à vous parler d'eux mais les autres humains font beaucoup trop de bruit, aussi, nous décidons de revenir plus tard.

À peine arrivées devant les orangs-outans, une marée humaine déferle sur nous. Nous fuyons à contre-courant et profitons de l'opportunité pour retourner voir les gorilles ... Et manger à côté d'eux.

Géraldine le Goéland se tape l'incrust' mais n'aura pas une miette.

Le ventre plein de "pâté des Ardennes" (erreur que nous ne recommenceront plus jamais à moins que les affres de la faim nous tordent le ventre de douleur au point que l’on soit prêtes à vendre l’une de nous pour manger), nous retournons voir les orangs-outans enfin tranquilles.

Leurs yeux doux et leurs gestes tendres nous captivent mais il faut nous résoudre à avancer, parce que la journée ne recule pas, elle, et que nous n'avons visité que la moitié du parc.

Notre visite se poursuit avec les tamarins, les oiseaux, les chauves-souris, les loutres et les macaques ...

Nous passons également pas mal de temps dans l'expo sur la vie de Gerald Durell, riche et passionnante.

Après quoi nous pénétrons dans une salle complètement plongée dans l'obscurité étant donné que les ayes-ayes sont des animaux nocturnes très sensibles - nous voyons la queue de l’un d'entre eux. Et puis plus rien.

Nous retournons voir nos amis les gorilles et les orangs-outans qui nous fascinent (beaucoup de choses nous fascinent) et nous profitons du calme du parc, qui à notre insu, se vide progressivement pour rester un grand moment avec eux.

Nous terminons par une visite aux suricates (une troisième visite en fait) qui ont un potentiel comique exceptionnel (Coucou Ingrid ! ).

En sortant (6 heures plus tard d'après les organisateurs, 6h30 d'après la police), comme il est encore tôt et que la journée s'annonce encore belle, nous jetons un coup d'œil à la carte et une conversation animée s'en suit (c'est très important pour la suite). Nous pédalons la truffe au vent et bien entendu, nous nous perdons - on se perd toujours un peu chaque jour ici - et c'est au moment de demander notre chemin que nous devons nous rendre à l'évidence : nous ne voulons pas aller au même endroit. 

Ce qui explique des choses. Fortes de cette communication extraordinaire et exemplaire, nous continuons de pédaler. Parce que.

Jusqu'à la falaise. À partir de ce point, il faut marcher parmi les ronciers d'abord (où nous nous gavons de mûres), puis parmi les buissons d'aubépine, la fougère et la bruyère. La vue sur la mer est superbe, et comme c'est superbe ET que ça descend, on continue (la suite du voyage prouvera que nous ne sommes pas folles et que ça vaut le coup).

Arrivées à Bouley Bay, on se demande si on mange après un énième passage de W. dans les toilettes publiques (vous vous en foutez mais pas elle), mais à 18h30, nous décrétons qu'il est trop tôt !

Nous retournons donc au camping d'un pied puis d'une pédale alerte , ce qui ne nous empêche pas d'arriver "tard" (20h). Le temps que l'une de nous se douche (nous ne citerons toujours personne) on mange tard (encore).

Dodo.

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Jeudi 3 août : La vie, des fois, c'est bien.

Le vent a soufflé fort toute la nuit, asséchant notre piscine personnelle, et le fort a résisté aux assauts du déluge. À l’intérieur de la tente, tout est sec.

Comme le temps semble vouloir agréé à notre demande (soleil et tout), malgré nos ventres qui crient famine (M+W: famiiiiiine !), nous sautons à pieds-joints (dans la glaise et) le petit déjeuner pour entamer le voyage jusqu'au prochain camping : avec toutes nos affaires, on vous rassure, puisque lorsque nous plions la tente, il se met à pleuvoir. (On laisse tel quel mais après relecture cette phrase nous laisse perplexe, et merplexe aussi d’ailleurs comme dirait M. Un cookie à qui pourra nous en expliquer le sens. Vous avez deux heures).

La piste cyclable est toute mignonne, sauf la dernière partie où nous crachons nos poumons, surtout quand M. qui n'est pas aidée (mais ça W. le savait déjà), se rend compte qu'elle appuyait sur ses câbles de frein dans la montée (littéralement, puisqu’elle est couchée sur le guidon), mais nous arrivons rapidement au Rozel Campsite : bien sûr, l'accueil est fermé (il est midi et demi, on a faim).

Heureusement le “Monsieur du camping” arrive et étonnement, le sol est sec ici ! Quel plaisir d'étaler ses affaires pour les sécher au soleil - enfin quand il le veut bien, c'est à dire toutes les trois minutes. Le temps est un nain des si (à lire à voix haute). Océanique quoi ? Ta mère.

On a faim ! Faut manger. On peut pas (on n’a pas de brioche) ! Faut nous forcer. Alors on prend les vélos et on descend beaucoup (le beaucoup est important pour la suite) jusqu'à Rozel Bay. Et à Rozel Bay, y a un truc génial qui s'appelle The Hungry Man et qui vend des burgers à se rouler dedans entre deux pains bien moelleux. Sans oublier la présence d'Anne-K et Nico sur l'affiche du menu végétarien (le dessin était très ressemblant).

Et ... les frites au fromage sont à tomber !

Après ce menu très diététique, nous décidons de partir à pied - ça change - à la rencontre d'un duo de saucisses (bébés Basset). La vue était jolie mais y avait un panneau "Attention aux tiques" alors du coup comme W. était hystérique, on a préféré continuer notre chemin (parce de toute façon qu'il fallait aller chercher à manger) qui d'ailleurs montait comme ça (je fais confiance à votre imagination, et soyez généreux).

Constance si tu nous lis... ferme les yeux ! Car la phrase suivante est grammaticalement tout ce qu’il y a de plus incorrect !

La route pour Saint-Hélier est très jolie mais qu'est-ce qu'elle descend (du coup, qu'est-ce qu'elle va monter !). Nous arrivons dans le town center qui n'est pas très sympa mais les gens le sont un peu plus, puisque W. après s'être scalpé le talon avec sa pédale crantée, se vidait de son sang sur le trottoir, jusqu'à ce qu'elle fusse sauvé par une gentille dame qui lui a offert plusieurs pansements. 

Saint-Hélier n'étant pas notre tasse de thé, ni de café, ni d'aucun autre breuvage chaud, nous repartons pour le camping avec la moitié des courses (mais on l'ignorait encore à ce moment-là) sauf que ça monte  encore comme ça. A mi-chemin (après la côte) on refait des courses dans un vrai supermarché (qui est beaucoup plus près et beaucoup mieux achalandé - donc on a la loose parce que le voyage jusqu'à Saint-Hélier n'était point nécessaire).

Une fois au camping l'une de nous se lave - on vous laisse deviner laquelle (réponse et nom du gagnant en page 12) pendant que l'autre range. Puis on vient donner de nos nouvelles dans la laverie (on joue à "chercher une prise") et comme c'est certes le seul endroit où il y a une prise de disponible mais aussi le seul endroit où il n'y a pas internet et bien on se les donne à nous même - les nouvelles.

Sur ce on vous laisse, il est 21:27 et on a faim ! (Techniquement à l’heure à laquelle nous relisons cette phrase il est 15:00, le 17 février de l’an 2018. Cependant une chose ne change point. On a faim !) Donc on va manger (notre logique nous auto-émerveille parfois et on espère que vous aussi).

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Mercredi 2 août : Le jour où l'on a pris la flotte.

Dès 5h30, heure de notre réveil - nous regrettons déjà - il pleut. Vouille.

À la lumière d'un unique réverbère, nous plions les affaires et déjà il faut faire quelques compromis : les chaussures de randonnée resteront donc dans la voiture. Hein. Bon.

Départ prévu du Gamping : 6h30.

Départ réel : 6h55. On est laaaaarges.

Il faut partir et nous ressemblons à deux tortues Ninja, sur la route de l'embarcadère du ferry. Malheur : nous avons le ventre vide et un unique paquet de madeleines pour le voyage.

Nous sommes à l'heure - enfin nous ne sommes pas en retard. Il y a plein de vieux Allemands dans le ferry avec nous et nous avons l’immense honneur de voyager avec Lady Judi Dench ... Ou plutôt son sosie de profil mais pas de face. On me chuchote dans l'oreillette que Pluto c'est le chien de Mickey et non pas le sosie de Judi.

De toute façon, on dort après avoir acheter de l'argent de la Reine.

Nous sortons (à terre) les premières du bateau (on sait, vous vous en foutez mais c'est important pour nous au vu de la journée qu'on a eu !).

Mais, malgré la pluie, malgré le vent, malgré les sauterelles, on s’égare (de Lyon), nous apercevons une faible et tremblotante lueur d’espoir dans notre univers dévasté puisque nous trouvons un café - un bol, un gros bol, un très gros bol de café avec plein de chantilly dessus.

Les premiers kilomètres, il pleut et en plus il faut rouler à gauche. Les derniers kilomètres, il faut toujours rouler à gauche et il pleut encore plus. Donc, en plus de nos bagages, nous devons charrier environ 5 kilos d'eau en plus chacune. Et en plus ça monte et on a le vent de face - donc on recule.

Une lueur d'espoir s'offre à nous, à droite : un camping que nous n'attendions plus. Trempées, dégoulinantes et imbibées - on fait splosh, splosh, splosh à chaque pas - nous nous précipitons vers ledit camping. Pendant que W. attend tel le petit chiot abandonné sous la pluie parce que sinon les vélos se pètent le guidon dans une flaque, M. fait ce qu'elle veut (en gros, elle va dire aux gens qu’on veut dormir b***** de m****) et je ne vous explique pas la tête du mec à la réception : il avait pitié.

Nous nous installons dans une piscine, non, ce n'est pas une expression et ce n'est pas non plus la piscine du camping mais un petit morceau de terrain où l'herbe semble flotter sur la glaise. 

(M: C’est beau mais ça fait pas envie ! W: Quand on y repense, ça aurait pû être pire, la pluie n’était pas glacée. Il n’a pas fait mauvais. M: C’est vrai. Sur deux semaines, il n’a plut que deux jours. Pendant 12h d’affilées !!)

Nous montons la tente sous la pluie et le tarp avec le vent sinon c'est pas drôle et ça perdrait tout son intérêt : M. embrasse la haie de tout son être et en profite pour faire des trous dans son coupe-vent imperméable qui du coup n'est plus ni imperméable ni coupe-quoi-que-ce-soit.

Nous passons le reste de la journée sous la terrasse couverte du restaurant du camping, à faire sécher ce que l'on peut et en allant vérifier toutes les heures que notre toile de tente ne se transforme pas en une gigantesque mare.

C'est au cours de l'un de ces raids que nous rejouons la guerre des tranchées - à genoux et pieds nus dans la boue avec des petites cuillères (Coucou Amandine). Nous avons l'air tellement misérables (”Maîtresse ?? Faut mettre un s ou pas à misérable ? Et quand est-ce qu'on mange ?”) qu'un voisin vient nous proposer une boisson chaude ("You are very brave !" M : “or totally crazy").

La pluie continue et ne semble pas vouloir s'arrêter (logique). C'est pourquoi nous établissons notre campement provisoire ici (si vous ne savez pas où c'est, fallait suivre).

Deux Françaises en vélos, lassées de la pluie, se débarrassent de leurs sacs poubelle (vides) à notre plus grand bonheur puisqu’elles nous les lèguent.

À force de circuler dans ce camping, nous sommes grillées : connues comme les deux folles en imper vert et bleu (phrase à lire à voix haute et très vite) qui font sécher chaque élément de leurs bagages - sous-vêtements compris - étendus sur toute la surface de la véranda-couverte-commune et aux séchoirs à main des sanitaires. Elles se rendront compte, le jour de leur départ, qu’ils y avaient des sèche-linges - et non des lèche-singes - à disposition.

Lentement mais sûrement, la pluie s'arrête, un peu, et nous regagnons notre tente pour profiter de la chaleur relative de cet endroit divin (vin) que nous avons protégé au péril de nos vie.

Et comme si ça ne suffisait pas, nous partons voir la mer et le château Mont-Orgueil à pied par les petites routes désertes et bucoliques. À noter qu'il ne pleut pas / ne pleut plus / ne pleut pas encore.

Au moment où nous arrivons, un grain nous repousse vers le camping - et puis nous sommes fatiguées de cette journée.

Nous mangeons à la lueur de Gerry La Licorne, et puis nous sommes tellement à bout que nous sombrons dans le coma.

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Mardi 1 août : La Journée de la Loose

On se lève plutôt tôt car il y a tant de choses, tant de choses, tant de choses à voir. 

Nous enfourchons avec fougue nos fidèles destriers pour aller visiter Saint-Malo intra-muros, repérer la route jusqu’au port et le temps de trajet pour arriver au ferry (très utile pour le lendemain).

La galère commence aux garages à vélo quand, W. cherchant désespérément son portefeuille - en vain, puisqu’il est resté dans la tente - découvre qu’une gourde mal bouchée s’est déversée dans ses affaires : tristesse et rage.

On fait le tour de la ville, on se pose sur les remparts face à la mer en se moquant des enfants et des goélands. 

L’envie nous prend d’acheter des pulls à rayures bleues et blanches ou blanches et bleues (clin d’oeil - clin d’oeil - qui ceux qui se reconnaisse lèvent le doigt. Que ceux qui ont vraiment levé le doigt, lèvent le doigt.). Nous sortons du magasin avec un ciré bleu (les rayures sont à l’intérieur) et une vareuse (il y a deux rayures : une grosse bleue et une grosse rouge en bas).

Nous nous installons dans un petit resto sympa au coeur des remparts en plein soleil où W. se met à rôtir (tel le poulet dans son assiette) doucement mais sûrement.

Puis après, nous nous rendons à l’aquarium en vélo (parce que c’est “à côté”. Merci M...) et passons par chez Go Sport pour finir de nous préparer pour le voyage (celui de demain). 

M. : Qu’est qu’on a fait à l’aquarium ? W. : Regarder les poissons.

Et les méduses. Parce que les méduses c’est cool. 

On se retient de balancer dans le premier bac à requins ouvert les gamines qui hurlent comme des sirènes de pompier. Et les parents, pour la dixième fois, d’une voix suave : “Attention, ma chérie, la prochaine fois ça va tomber”.

Dehors, nous caressons les écailles visqueuses des carpes Koï qui tentent de nous gober les doigts.

Nous sortons en fin d’après-midi pour retourner nous vautrer sur la tente. 

Mais voilà, y a l’incident des tomates. Avant de partir pour l’aquarium, nous retrouvons le tote bag de M. complètement imbibé de jus de vieilles tomates. Le sac contenait également du pain un peu rassis mais mangeable (Merci Anne-K !), un beau saucisson (Merci Anne-K !) et les tomates à proprement parler (Merci Anne-K !). Après avoir lavé le sac tant bien que mal au gel multi-fonctions de W. (vaisselle, linge, mains, cheveux, tout quoi), nous jetons le pain à la poubelle et déposons le saucisson sur une chaise au soleil, pour qu’il sèche.

Puis, Le Chien. 

Aussi rapide qu’une tornade, la boule de poils de 80 kilos a fondu sur le saucisson, le gros, le magnifique saucisson et a filé on ne sait où, une W. hilare à ses trousses.  Malgré ça, nous ne revîmes jamais le saucisson. 

Seule une IRM aurait permis de revoir le sourire bienveillant de ce beau morceau de viande de porc assaisonnée.

Le Chien, contre qui nous avons toujours un peu une dent après l’incident du saucisson, nous rend visite, notamment pour marquer son territoire : la bretelle du sac de M., l’une de ses chaussures, les vélos, les roues de la voiture, le tarp, l’arbre à côté de la tente ... tout y passe. En gros, il possède à présent toutes nos affaires. 

Pendant que W. fait ... des choses. M. s’arrange avec Lionel pour la garde de la voiture. Et oui, Cate la 206 va passer deux semaines en pension à Saint-Malo alors que nous seront au beau milieu de la Manche (c’est pas vraiment le milieu mais on s’en fout dit M.). Non seulement Lionel trouve une place de choix pour la voiture, mais il nous propose, avec l’aide de l’un de ses amis, de regonfler les pneus de nos deux vélos.

Nous sommes prêtes, ou presque, à partir pour découvrir les Channel Islands, enfin !

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Lundi 31 juillet : La Grande Traversée

Techniquement, quand le jour commence donc à minuit et une minute, nous sommes en route, quelque part en France, on ne sait plus où mais entre Annecy et Saint-Malo. 

W. est au volant, M. comme à son habitude, terriblement anxieuse, angoissée, névrosée, peu confiante et hystérique, dort comme une masse sur le siège du mort. De toute façon le reste de la voiture ne contient plus un centimètre carré d’espace libre : vélo, sacs divers (enfin, d’été parce que c’est le mois d’août), nourriture, chips, petits gâteaux, fromage (merci Anne-K !), saucisson (merci Anne-K !), tomates (merci Anne-K ! Ouais, merci Anne-k ... ), pain (merci Anne-K !), les vélos, des couvertures, des chaussures, une gamelle, deux réchauds, nos sacoches de vélos, une pompe, le produit à laver les vélos qui s’est généreusement vidé dans la voiture - sur les fringues de M. - pendant le voyage, des livres, Gerry la Licorne La Veilleuse et de la musique.

À un moment donné, nous avons changé de chauffeur, et nous traversons la nuit avec entrain - sauf qu’on est en voiture.

W. s’endort, pliée en deux sur son siège - littéralement le nez dans les genoux parce qu’elle n’a pas le choix de toute façon. Le jour s’est levé, sur deux jeunes femmes courbaturées. 

Sauf qu’à un moment donné, M. n’en peut plus : elle se gare en urgence sur une aire d’autoroute et elle se plie en deux pour pouvoir dormir. Une heure plus tard, un sursaut d’énergie la secoue et elle se dit, à voix haute (comme si W. était consciente, ce qui n’était pas le cas) : “Je peux le faire !”. Elle redémarre. Une demie-heure plus tard, elle se gare en urgence sur une aire d’autoroute et elle se plie en deux pour pouvoir dormir. 

Environ trois-quart d’heure plus tard, un nouveau sursaut d’énergie les réveille toutes les deux : après avoir pris de l’essence (qui était du diesel en fait) quelque part en Bretagne, nous arrivons à Saint-Malo - il fait jour et il fait beau et ça rime.

Comme il est dix heures et comme nous sommes polies, nous appelons Lionel pour le prévenir de notre arrivée. Qui est Lionel, vous allez nous demander. Nous aussi, on se le demande d’ailleurs. Lui aussi, d’ailleurs, se le demande sans doute.

Lionel ... Lionel, comment dire, c’est Lionel. Propriétaire ? D’une grande propriété dans laquelle il vit avec plein d’amis, trois chiens et deux chats dans plein d’habitations sur un grand terrain ? Sont-ils copropriétaires ? Pourquoi sont-ils toujours en maillot de bain ? Parce qu’il y a une piscine avec de la musique ? 

Lionel nous accueille comme Lionel nous accueillera toujours : avec affabilité et décontraction, et nous invite à nous installer dans le jardin à l’envi. 

Nous montons la tente, la tête à moitié dans le cirage, et M. s’écroule sur son matelas, sur lequel elle bave avec délectation. Pendant ce temps, W. s’occupe des vélos (parce qu’elle déborde d’énergie, elle).

Quatorze heures : l’heure de se réveiller. À peu près.  Encore un peu dans le cirage, nous pédalons jusqu’au centre-ville pour s’acheter quelques trucs à manger. Il fait un temps magnifique et nous en profitons pour manger en regardant les maillots de bain (on précise que nous ne regardons pas les mêmes maillots de bain). 

À peine retournées à notre tente, à peine la tente “rangée”, nous reprenons la route, direction la Normandie : le Mont Saint-Michel (coucou François !) n’attend que nous (et douze mille cars de touristes Japonais. Et Coréens. Et Espagnols. Et Italiens).

Nous garons la voiture tout près du Mont Saint-Michel (environ trois kilomètres)  et continuons à pieds sur la grande passerelle de bois que nous appellerons la Graaaande Passerelle de Bois.

Et là : un p’tit géranium.

La légende : des genoux de goéland.

Résumé : on est montées, on a fait le tour, on est descendues se mettre les pieds dans la gadoue et prendre des photos de dos (les nôtres). Pas des photos de pieds de dos. Ni de gadoue de dos. Du coup, verdict : c’est beau (le Mont Saint-Michel, pas les photos de la gadoue de dos, suivez un peu !).

M: “C’était rigolo, ça faisait “spouich-spouich” entre les orteils”. W: “C’était pas le Mont Saint-Michel qui fait “spouich-spouich” c’est la gadoue entre les orteils”.

Un cookie pour qui devinera à qui sont les pieds ci-dessus.

Nous faisons sécher nos pieds sur le chemin du retour - d’ailleurs il faudra casser la gangue de terre qui les enrobe avant d’entrer dans la voiture de M. qui n’est pas maniaque du tout mais c’est par question de respect et fort heureusement, nous avons toujours un marteau et un burin dans le vide-poche.

Nous hypothéquons chacune un organe pour pouvoir payer le parking, et comme la nuit tombe comme les seins d’Izma (un cookie à qui comprendra la référence), nous mangeons des frites molles face au Mont Saint-Michel éclairé. D’ailleurs les vendeurs des pains-frites étaient charmants comme des fenêtres de prison.

W. dort sur la route du retour (enfin, dans la voiture, sur la route, pas directement sur la route, elle travaille de nuit mais elle ne fait pas le trottoir non plus).

Une fois de plus, nous nous effondrons sur nos matelas.