dia desses tava eu lá cozinhando uns couves-flor à vapor. O almoço inteiro demorou pelo menos 4 horas, isso porque eu inventei de cozinhar feijão. Entre arroz e feijão, certamente arroz. Mas é tão raro isso de eu querer realmente comer feijão que não tinha outra saída senão cozinhá-lo. Ficou consistente, bem cozido, os temperos entraram em consonância, mas o sal, bem o feijão ficou meio sem ele. Pra mim tudo bem, depois de 4 horas cozinhando, quem era eu pra reclamar de alguma coisa. Além disso cozinhei umas verduras, banana da terra, couve-flor, abóbora, todas essas coisas que a natureza oferece tranquilamente. Durou tanto tempo porque o gás acabou e eu na preguiça e na falta de dinheiro (porque eu teria que ir na cidade, moro num vilarejo, sacar dinheiro, voltar pra casa, ligar pra alguém que pudesse encher o gás, etc) deixa pra lá. Vi meio abacaxi, umas bananas, um maracajá e achei que ok viver daquilo. Mas daí depois de dois dias não estava mais sendo ok e eu mesma entrei nessa missão de fazer o tal do fogo no forno à lenha. Nessas horas é de se agradecer de joelhos no milho pelas graças alcançadas por Thomas Edison, pela luz, por algum alemão pelo fogão e por algum inglês pela supressão do tempo de cozimento. Só pra a lenha pegar fogo de fato demorou uma hora, daí quando estava tudo bem, já tinha comida no fogo, o fogo apaga, dai lá vai eu acender de novo, ou seja: 4 horas. Mas eu estava escutando um monte de compositor massa, caetano dizendo que onde querer um canto, o mundo inteiro, gilberto dizendo que queria morrer do próprio veneno, e eu só ali querendo comer, deitar e sentir. Mas eu já estava sentindo, sentindo que essa experiência ela não é fácil como acender o fogão elétrico à base de um botão, o que me põe em um novo lugar no mundo, onde as minhas mãos e a minha cabeça ao menos vale de alguma coisa. Ou não vale, só existe e delas me sirvo.
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