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Attraverso il traffico caotico delle persone che cercano riparo sotto i portici, gli autobus che si snodano tra le piccole vie del centro e qualche auto che inchioda agli attraversamenti pedonali. Mi chiedo cosa ci faccia tutta questa gente in giro sotto una pioggia del genere. Mi muovo a zig-zag, cercando di allontanarmi dal rumore e dalla confusione. Proseguo verso Piazza della Mercanzia. Mi sento come un moscerino invisibile che ronza freneticamente tra auto e motorini che mi sfrecciano accanto. Quando svolto in via Farini, il caos sembra diminuire leggermente. Le vetrine luccicanti dei negozi di lusso mi accompagnano lungo il tragitto. La mia bici sbandiera per colpa del vento e, appena mi avvicino ai portici, qualcuno mi urla dietro: «Dove cazzo vai con la bici qua sotto!», ma non mi fermo, anzi accelero. Costeggio le mura antiche del Collegio di Spagna, fino a imboccare via Saragozza. Il cigolio dei pedali della mia vecchia bici si mescola al ticchettio della pioggia sui bolognini. È una strada più tranquilla, ma il vento e la pioggia non mi danno tregua. Mi sento esausta, il corpo pesante, come se stessi pedalando contro un muro d’acqua. Imbocco via del Fossato, la mia traversa, ed è come intravedere la terra promessa. Svolto l’angolo e qualcosa, lì in mezzo alla strada, cattura la mia attenzione. Sembra un’ombra scura, a pochi metri dal portone di casa. Strizzo gli occhi per mettere a fuoco, ma la pioggia scroscia con troppa forza, confonde i contorni, sfuma i dettagli. Avanzo negli ultimi metri sotto il diluvio, ma l’ombra che avevo intravisto un attimo prima sembra svanita. Strano, era proprio accanto al… Freno di colpo, ma è troppo tardi. La ruota anteriore slitta sul bagnato e la bici si ribalta. Vengo sbalzata di lato e cado pesantemente sul selciato. «Merda!». Guardo verso quella sagoma scura, un gomitolo nero di una trentina di centimetri. Mi ci avvicino zoppicando e lo metto a fuoco: è un gatto. Un gatto nero, immobile sotto la pioggia battente. Il cuore si stringe in una morsa. «Oh no, no, no». Mi accovaccio accanto a lui. Tra il pelo inzuppato e sporco emergono tre strisce rosse, di sangue.

"Creature della Notte", di Deborah Ascolese

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“Bene. Cominciamo.” Andrea Gentili, dal primo banco della fila a destra, spense il cellulare, lo appoggiò sul banco e poi, a braccia conserte, attese che il professore dichiarasse l’argomento della spiegazione, per decidere se fosse il caso di rinunciare alla diretta facebook della sua fidanzata dall’aula confinante. “Quella di oggi sarà una lezione speciale.” Lanfredi aveva pronunciato questa frase con un tono insolitamente entusiasta, perciò quasi metà classe distolse per un attimo l’attenzione dal telefono e la dedicò a quello strano individuo che, dalla cattedra, era solito blaterare di cose fastidiose e irrilevanti, ma oggi, oh, chissà oggi di cosa aveva in programma di cianciare. “Parleremo di Marx” annunciò Lanfredi con una voce resa stridula dall’emozione, e si fermò a vedere gli effetti della bomba appena sganciata sui giovinastri. Metà classe continuò imperterrita a trastullarsi con lo smartphone. L’altra metà lo guardava stranita. Infine Matteo Sanna, dall’ultimo banco, diede voce al dubbio di tutti: “Chi è Marx, prof.?” A Lanfredi il cuore si fermò per un attimo. Ma si fece forza, capì che la sua carica sovversiva non poteva fermarsi così, ai primi passi incerti. Bisognava percorrerla tutta, quella strada perigliosa e in salita, e metterci tutta la forza accumulata e compressa in anni di dolorosa e umiliante sottomissione.

Come Sovvertire l'Ordine Costituito, di Tina Caramanico

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E qualcosa successe per davvero Era il 12 luglio, una data da ricordare perché il giorno prima era piovuto appena si era fatto buio. Non una pioggia scrosciante, ma una pioggerella fitta fitta e continua, iniziò verso sera e proseguì per tutta la notte. La pioggia era un evento straordinario per Altamar, dove non pioveva mai. I bambini, davanti alle finestre, guardavano stupiti le goccioline attaccate ai vetri che scendevano lente lasciando piccole scie, come un gioco nuovo a cui non erano proprio abituati. Verso mattina cessò lasciando il posto al sole aperto, che prosciugò in un attimo il bagnato, creando una coltre insopportabile di umidità. Gli uomini uscirono di casa di buon mattino, come al solito, per prepararsi ai lavori nei campi, in attesa del trasporto sulle auto degli uomini di Villalta. Alcheste aveva aperto la locanda e guardava il movimento seduto fuori all’aperto. Non succedeva niente. I caporali non arrivavano e ben presto il brusio del mattino si trasformò in uno stupito silenzio e dopo alcune ore in preoccupazione. Arrivò anche Raphael, si sedette a fianco di Alcheste chiedendo che novità fosse mai quella. “Non so, di norma quei maledetti arrivano presto per caricare, ma stamane sono già le otto passate e non si sono ancora fatti vedere. Una trasformazione. E, te lo dico subito, la cosa non è normale. Non va bene, non va bene, te lo assicuro. Qualcosa non quadra. Mi aspetto tempesta”. Puntuale la tempesta arrivò.

"Il Confine della Libertà" di Maurizio Preti

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Un giorno di tanti anni fa, un pomeriggio di novembre, un amico di scuola mi chiamò al telefono e mi disse, fra tante cose senza importanza, che avevano sparato e ucciso il Presidente Kennedy. Soltanto chi, come me, ha vissuto da ragazzina nel ’63, può ricordare cosa rappresentasse per tanta gente quel presidente. Dio! Sembrava inattaccabile. Poi ecco che uno scemo d’amico, ridendo, ti dice al telefono, come se parlasse di un gatto, che Kennedy è stato ucciso. E ci resti secca. (…) credo proprio che faremo come si fa con le pellicole e torneremo indietro sui nostri passi. L’immaginate? Kennedy morto, ritorna vivo, sorride alla folla e poi scende dall’aereo e prima ancora è con la moglie e la bambina più grande… Lasciamo che viva ancora per qualche tempo nelle immagini del ricordo, facciamo finta di non sapere nulla del suo destino già scritto e penetriamo invece nella realtà di un’altra famiglia; per adesso la tratteggeremo soltanto, poi la conoscerete meglio. (…) Incontrerete poi altri personaggi, che si presenteranno, di volta in volta, per sfaccettature, flash, fatti… imparerete ad avvicinarvi a loro di volta in volta come meglio vi parrà. Vogliamo adesso provare a penetrare nella storia degli eventi? Vi prenderò per mano per trascinarvi indietro nel tempo.

Il Tempo degli Eroi di Bianca Fasano

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Il mio primo giorno da disoccupata. Ho preso l’auto e sono tornata a casa a salutare la mia famiglia che abita a Bridgeport, un’oretta buona da New York, dove vivo con una mia amica, per un lavoro che non ho più. Arrivo davanti casa, una villetta bianca, vedo il cancello aperto, mia madre è all’interno. Scendo, entro nel vialetto e guardo le piccole aiuole fiorite che lei cura personalmente. Suono il campanello, mi apre quasi immediatamente. «Kai! Cosa ci fai tu qui?» «Mamma! Questa sì che è un’accoglienza!» «Kendra Davis! Non hai un telefono?» «Mamma! Sono tornata a casa mia. Ho le chiavi, ricordi?» «Sì. Ma io sto uscendo. Tra dieci minuti dalla mia amica Leah c’è una dimostrazione di cucina texana.» «Bene, Ci vediamo a pranzo.» «Resto a pranzo da Leah. Tuo padre e le tue sorelle vanno a mangiare da nonna Kendra. Vai anche tu lì. Fatti dare un bacio, nel caso in cui tu riparta prima del mio rientro, io faccio tardi. Tanto ci vedremo domenica. A proposito, perché non sei al lavoro?» chiede correndo lungo il vialetto. Non rispondo, tanto è già andata via. Entro in casa. Mi reco in cucina, una bella stanza bianca, sul grosso tavolo centrale c’è un vistoso centrotavola con della lana, mia madre sferruzza sempre. Apro il frigo, prendo un bicchiere di latte. Benvenuta, Kai! Che sorpresa vederti oggi! Tutto bene, Kai? Sì mamma, tutto bene, sono stata solo licenziata. Ma ho altri due mesi pagati. Ci riuscirò a trovare uno schifo di lavoro, prima? Immagino in un breve monologo. Appoggio il bicchiere nel lavabo e esco per una passeggiata al mare. Raggiungo Seaside Park, prendo in auto i giornali che ho comprato con gli annunci di lavoro e mi avvio. Siamo a fine settembre. Adoro il mare con la spiaggia deserta dopo la bolgia estiva, finalmente le acque trovano pace. Come sarebbe essere mare? In estate preso d’assalto, chi corre, chi nuota, chi gioca, chi lo solca con le moto d’acqua, le canoe, le barche. Secondo me è uno stress! Non può fluttuare le onde dolcemente, cullare le sue creature tranquillamente. E la spiaggia? Le urla, le buche, i giochi, il caos. Ora sembra finalmente riposare, come un umano dopo una notte di orge. Il colore è più azzurro, le onde sembrano arrivare a riva lentamente, per non turbare il silenzio. Mi siedo sulla sabbia fresca e chiudo gli occhi. Solo lo sciabordio delle onde cullano i miei pensieri. Resto così fino a che non sento dei passi avvicinarsi, apro gli occhi, un cane mi passa a pochi centimetri correndo come un folle. Neppure il cane mi vede! Il padrone cammina sul bagnasciuga con il guinzaglio vuoto. Mi alzo, mi sposto più indietro su una panchina. Prendo la penna e inizio a leggere le offerte di lavoro. Sembrano tante, ma non trovo nulla di interessante. Cerchio qualche richiesta di babysitter, mal che vada farò anche quello. Mi annoio. Mi accorcio i pantaloni e tolgo i sandali, cammino sul bagnasciuga e guardo l’onda che mi arriva vicino quasi a sfiorarmi. Sembra un gioco, un andirivieni come se mi volesse toccare i piedi ma non ce la fa, poi riprende la rincorsa e riprova. Trovo una conchiglia, la prendo, la metto in tasca. Una bottiglia va avanti e dietro tra le onde. Sembra una di quelle della birra piccola. Che incivili. A casa loro fanno lo stesso? Bevono e buttano i rifiuti per terra? La prendo con l’intenzione di buttarla al cestino. La bottiglia ha un tappo di sughero e dentro un biglietto arrotolato. Un messaggio in bottiglia affidato alle onde. Asciugo le mani e la bottiglia con un Kleenex. Torno indietro sulla panchina. Poggio i giornali e la apro. La carta è un po’ ingiallita. Il messaggio non è recente, quindi. A te affido la mia vita (…) Smetto di lottare, di provare a inseguire mete irraggiungibili (…) Lascio a te onda che non conosci approdo, il mio destino. Alla fine è riportato un numero telefonico. Rileggo il messaggio varie volte, non c’è data, né firma. Solo il numero di cellulare. Questa persona è più matta di me! Vorrei telefonare, ma mi trattengo. Reinserisco il messaggio nella bottiglia, la tappo e metto in borsa.

Ascolta “Un uragano dai capelli rossi“ di Angela C. anche su Alexa

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Laz si recò all’aeroparto di Capodichino a testa bassa. Guardò il suo aereo ed esclamò «DC10!» e l’aereo rispose «10!» e, fatte le presentazioni, entrò in pancia a quella supposta alata (supposta poiché si suppone che le cose supposte si possano più facilmente introdurre) come Giona alla balena. Va detto che Laz soffriva di malaria e quindi volare non gli faceva certo bene. Il comandante parlò ai duecento passeggeri dalla sua vicetrasmittente (la trasmittente-capo era in ferie) e il DC10 senza più dire «10!» ma dicendo «Aeroparto!» – al quale avviso alcune puerpere obbedirono sgravando prontamente – tirò giù il carrello della spesa e frullò sulla pasta per poi decollare di lì a poco come la testa di S. Giovanni nel dipinto del Caravaggio, e in breve lievitò in aria come un pollo al forno. Ben presto attraversò una tormenta piperita con scaglie di torrone, ballando un po’ alle note di Guarda come dondolo che, proprio in quell’istante o poche non so, cantava un gabbiano di fuor dall’oblò – ohibò! – di Laz che lo guardò e si voltò. Era Nico, il solito voltagabbiano. Poi si sentì la hostess annunciare: «Ci stiamo preparando per la discesa finale» e i passeggeri fecero gli scongiuri – ma io non ci giurerei. A quel punto il DC10 «10!» perse aliquota (senza le ali è ovvio che si perda anche quota) e la macchina volante andò giù in picchiata, malgrado nessuno seppe mai perché andasse giù picchiata a quel modo dal momento che non aveva fatto nulla di male.

“Come è profondo il Male” di Guido Rojetti

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08/03/2020 Forse allargheranno la zona rossa. Almeno avrò un motivo valido per non muovermi. Anche perché peggioro: senza di te mi manca l’ossigeno, tutto è fatica, innaturale, inevitabile. La mia coda dell’occhio ha intravisto una parte di SMS in una notifica. “Una domanda…” cominciava. Ero sicura fossi tu. Che chiedevi come mai ti avessi tolto la compatibilità da Tinder. Ho pensato di risponderti con una cosa carina mimetizzando le mie escoriazioni psichiche: “Gentile cliente, le nostre eroticdolls ad alto funzionamento di pensiero e con optional di parola sono dotate di un sistema tamagotchi per cui, se non esposte all’interazione di cui necessitano, implode. I materiali sono riconvertiti da una nostra filiale associata in rivestimenti per mobili da ufficio. Tuttavia, in questo delicato momento storico, l’OMS ci ha chiesto una riconversione in mascherine chirurgiche. La loro memoria viene invece caricata in un archivio digitale a cui i nostri programmatori attingono per dar vita a nuovi modelli, sempre esclusivi e di eccellenza, al passo coi tempi. Certi che troverà altre versioni in linea coi suoi bisogni, porgiamo i migliori saluti.” Poi ho aperto il messaggio e ho scoperto che era il maestro di chitarra di mia figlia che chiedeva conferma per la lezione via Skype.

Lovid-19, storia di una (quasi) guarigione, di Elena Soprano

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Scavalcamenti di finestre, zappate in testa e incidenti di tutti i tipi erano all’ordine del giorno. Questo vuol dire essere molto giovani e avere molti figli. Avere l’abbonamento con l’ospedale. Quando mamma aveva trent’anni c’eravamo tutti e cinque e avevamo un pulmino Fiat 850. Era di sabato, ci aveva presi a scuola per andare al mare, perciò eravamo tutti col grembiule blu, il fiocco bianco e le cartelle. C’erano anche nonna e nonno. Arrivati a Lido dei Pini ci ha fermato la polizia e ha domandato a Emma, mia sorella, quanto pagava. Lei non capiva. Erano convinti che mamma fosse un corriere privato e che facesse l’autista. Con l’occasione nonno ha detto che doveva fare la pipì. Nonna Graziosa per distoglierlo gli diceva «Non ti scappa!». E lui: «Mi scappa». Che poi se tu lo innervosivi quello cominciava a strillare e a battersi sul petto: «Io, Pietranera Bernardino!». Questi carabinieri guardavano perplessi. Allora mamma gli ha detto: «Va bene falla, basta che ti giri verso la cunetta». Poi ai carabinieri: «Quale trasporto, questi sono figli miei!». «Ma come signora, sono tutti suoi?». «E già, sono tutti miei». «Tanti auguri!».

I costruttori di ponti, di Tiziana Zita

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Mathias, immerso nei suoi pensieri, seguiva con sguardo affascinato il panorama della superficie del pianeta che si rendeva sempre più distinto al discendere della navetta. Dopo aver attraversato un fitto strato di nubi, il mezzo volante individuò la base costruita nell’emisfero settentrionale, su di una collina circondata dalla foresta. Gli occhi di Mathias si soffermarono sul rigoglioso manto verde, interrotto solo dai numerosi corsi d’acqua e dai laghi che abbondanti caratterizzavano il paesaggio. Osservando da uno degli oblò, quando la navetta fu abbastanza vicina a terra, poté notare un piccolo gruppo di uomini che attendevano sulla pista di atterraggio. Sapeva che la base era stata costruita con i finanziamenti della Corporazione, titolare di un potere economico e politico immenso; questa era interessata allo sfruttamento di eventuali giacimenti di risorse preziose o energetiche, compresi quelli del Timesio. Ecco allora che la Corporazione, dopo una generosa elargizione al CSC, aveva organizzato una spedizione con il fine ufficiale di comprendere qualcosa del misterioso nativo, ma con l’obiettivo reale di ottenere informazioni sull’ubicazione dei luoghi più utili da sfruttare e di come superare o neutralizzare le interferenze. Mentre Mathias considerava tutto questo, la navetta toccò terra. Spenti i motori ionici, il portellone d’uscita automaticamente scorse di lato e una scaletta emerse dallo scafo, consentendo ai passeggeri di scendere. Il gruppo in attesa si avvicinò, guidato da un uomo alto e robusto. L’aria era fresca e pulita, Mathias lasciò che gli riempisse i polmoni come un flusso vitale che solo i suoi avi avevano potuto apprezzare secoli prima sulla Terra, così gradito dopo il tempo trascorso nello spazio. Gli parve che pervadesse anche l’animo portando con sé un senso di infantile eccitazione. Si sentiva parte di un’avventura fantastica che poteva svelare le origini e la natura della prima civiltà extraterrestre mai incontrata. Ma poi, il pensiero tornò alla Corporazione. Quanto avrebbe interferito nel loro lavoro? Quale era il margine di manovra che avrebbero avuto nella loro ricerca, prima che gli interessi economici prendessero il sopravvento? Quest’ultima domanda rimase come un’ombra, che fugava parte dell’iniziale entusiasmo, mentre scendeva a terra.

Primo di Angelo Marinucci.

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La porta esplose. Un orribile fracasso, sedie che volavano, gente che urlava e la parete stessa che tremava per l’impatto con qualcosa che aveva sin lì corso a folle velocità. L’aria fu subito piena di polvere, segatura e pietra sbriciolata che le si appiccicò addosso; Seluma richiuse di scatto la bocca che aveva aperto per urlare, prima di trovarsi a inghiottire calcinacci. Luoth! «Perdinciravola!» imprecò il banchiere dal pavimento. Era caduto all’indietro, dentro al ristorante. Si rimise in piedi con l’aiuto del muto segretario spuntato dalle rovine della porta. Il cappello a cilindro gli si era tutto schiacciato come una lattina vuota. «Voleva ucciderci!» Non si era ferito! Il batracide l’aiutò a ripulirsi la giacca. Ma quando Luoth vide cosa lo aveva quasi colpito sussultò, gli occhi ancor più fuori della testa del suo assistente. «Un carrello da miniera?» «Meno male che era vuoto» commentò l’uomo con la berretta blu, tutto calmo e persino sorridente, come se l’incidente fosse un buffo diversivo organizzato per divertirlo. Alle spalle dell’altro, ne mimò la disordinata fuga e caduta, suscitando risate nel gruppetto di anziani al bancone del bar. Seluma stava arrivando. Un momento, maledizione. Non poteva mica correre. «Non toccate niente!» intimò. C’era già fin troppa gente accorsa intorno all’intruso. «Via, lasciatemi passare!» Avrebbe potuto risparmiarsi la fatica di parlare. La curiosità per l’accaduto era tale da minare persino la sua stessa autorità. Dovette spingere quei perditempo per farsi strada. «Ma chi lo tocca» borbottava Luoth, indignato. «Dovremmo chiamare i pompieri, ecco, perché lo portino via…» «Sta parlando!» annunciò il professor Moi, che da subito si era messo al lavoro per disseppellire il carrello dalle masserizie crollate. «Guardate… ascoltate! Dice qualcosa!» Il banchiere scuoteva la testa, incredulo. «Non ha nessun motivo di essere qui.» Si accorse solo allora dello stato penoso del suo cappello e, strappatoselo dalla testa, se lo rigirò disgustato tra le mani dopo aver cercato invano di rimodellarlo. I capelli radi gli stavano tutti sparati sopra le orecchie, leggeri come volute di fumo. Ma intanto si era fatto silenzio, ogni orecchio teso per ascoltare. E davvero si udiva qualcosa, un ronzio modulato come una voce, che faceva pensare a un nugolo di insetti. SI CHIUDE, furono le parole che a Seluma parve di cogliere. «Che cosa?» chiese, e la sua voce sembrò a lei stessa troppo alta nel silenzio generale. Si afflosciò per abbassarsi anche lei verso l’automa, allungò le antenne oculari cercando di incontrare lo sguardo della macchina attraverso i sensori ottici. Ma una delle lenti era spaccata, e dietro l’altra non brillava più alcuna luce. Tuttavia il carrello parlò ancora. SI CHIUDE. (…) Il professore posò una mano sulla fiancata di metallo butterato, dove la vernice era venuta via. «Cosa si chiude, carrello?» Una sola ruota girava ancora, a scatti. FASPATH. La ruota si fermò. FASPATH SI CHIUDE. ALLARME.

Globus di Roberta La Rocca

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Riprese a camminare verso il centro del piazzale. Notò che a terra, davanti a lui, si stava disegnando una forma umana, una maestosa sagoma scura che pareva plasmata dal fumo. Sembrava originare da lui stesso: partiva dal suo ombelico e si proiettava all’esterno, quasi fosse un’estensione immateriale del suo corpo, di cui ricalcava i contorni pur essendo di gran lunga più estesa e imponente. Non si trattava di una semplice ombra: animata da vita propria, si deformava ed espandeva a vista d’occhio, pur restando collegata con lui. Impressionato, Flavio la osservò crescere e crescere ancora, fino a diventare tanto ampia da offuscare l’intera volta celeste con la sua massa, al pari di un’eclissi che adombra il sole. In contemporanea le casette, il paesaggio della vallata, gli alberi, le rocce, il terreno, persino il cielo, si stavano dissolvendo sotto i suoi occhi. Come quando un treno entra in una galleria e si è all’interno di una carrozza senza luci, Flavio fu circondato dal buio assoluto e si ritrovò immerso in un silenzio glaciale e soffocante. Galleggiava nel vuoto, in un’oscurità che sembrava estendersi all’infinito, con la penosa sensazione di non poggiare più i piedi a terra, privo di punti di riferimento, non più in possesso di un corpo concreto. L’effetto di sospensione si acuì ancora e prese a fluttuare in un nulla sconfinato, solo, senza appigli o confini. Un abisso senza fondo.

Come un dio immortale di Maria Teresa Steri

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Sei in ritardo” tuonò una voce dalla penombra. Non sembrava felice. “Padrone… ioooooo… sa… il traffico… i turisti…”. Massimo cercava di articolare una frase sensata per giustificarsi, ma gli battevano i denti dalla paura e il terrore stava prendendo il sopravvento sulla sua volontà. “Sono buoni i turisti… a me piacciono, dovresti saperlo. Hai qualcosa contro di loro?”. La voce del padrone, dapprima bassa e calma, si fece tuonante e minacciosa sul finire della frase. Il ragazzetto si affrettò subito a rispondere, convinto di aver peggiorato ancora di più la propria situazione e farfugliò piagnucolando: “No… no… padrone. Devo essermi espresso male… volevo dire che… che…”. Era talmente spaventato che se la fece addosso. Il cervello gli sembrava come spento; le tempie pulsavano forte, provocandogli un dolore mai sentito prima. Ora gli giungevano alla mente solo immagini spaventose, accompagnate da urla strazianti. Il padrone uscì dalla penombra e si diresse lentamente verso Massimo, il quale, accortosi che l’uomo lo stava fissando, si affrettò ad abbassare lo sguardo ed esclamò: “Ti prego! Ti prego! Non farmi del male!”. Scoppiò a singhiozzare come una signorina: “Ti prego! Farò tutto quello che vuoi! Farò tutto quello che mi chiederai… non spezzarmi le ossa anche oggi”. L’uomo era a pochi centimetri dal ragazzo, che non osava né guardarlo né tantomeno spostarsi. Troneggiava su Massimino, dall’alto dei suoi due metri, spalle enormi, muscoli ovunque – gonfi in maniera anomala – mascella squadrata, capelli corti e biondi, sguardo di ghiaccio. Si faceva chiamare Richard.

Un Nuovo Nemico di  Andrea Bindella

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Viliu mule te virsoi, saatteli runa… Il silenzio si riempì di vibrazioni. Lontane, all’inizio, poi sempre più vicine. Viliu mule te virsoi, saatteli runa… Una voce acuta penetrò in quel fastidioso brusio. Goran tentò di ritrarsi nel suo guscio, ma qualcosa lo spinse fuori, dove adesso le voci erano tante e incomprensibili. Qualcosa lo scosse con disordinata energia. «Tu, brutto idiota, non so nemmeno il tuo nome! Svegliati, ci guardano tutti!» Goran aprì gli occhi e vide un anello di teste sullo sfondo di un blu perfetto. «Era ora! Dai, alzati, andiamo via da questo posto di merda.» Il tono era di quelli che non si lasciano ignorare. Goran girò la testa e incontrò gli occhi sgranati di una bambina dai capelli scuri. Qualcosa si risvegliò nella sua coscienza. «Nico?» sussurrò. «No, Cappuccetto Rosso. Ti vuoi sbrigare?» Il brusio straniero cambiò di tono. Un uomo si chinò su di lui e gli disse qualcosa che suonava come un ordine. Goran respinse lo sconosciuto e si sollevò sui gomiti. Gli girava la testa, ma ora ricordava. Si passò le mani sporche sul viso e sentì la polvere aguzza della strada graffiargli la pelle.

Cercando Goran di Grazia Gironella

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Mangiarono davanti al fuoco, seduti al divano, il tavolo della cucina era troppo piccolo perché ci stessero tutti, tra le chiacchiere e le risate il pomeriggio volò in fretta, alle sei di sera decisero di prepararsi per uscire, Assergi era un piccolo paese medioevale, ma valeva la pena di visitarlo. La serata passò serena, Cristina riuscì a rilassarsi grazie all’aiuto di Vanessa, rientrarono all’appartamento che era passata la mezzanotte, erano tutti molto stanchi, il camino si era spento e la casa era di nuovo dannatamente fredda. Decisero di andare tutti nei loro rispettivi letti e infilarsi sotto le coperte per cercare di scaldarsi. Guido, invece, aveva ancora voglia di fumare l’ultima sigaretta prima di andare a dormire. «Mi fai compagnia?» chiese a Francesca. «No amore, fa troppo freddo, vado a scaldare il letto, ti aspetto di là» gli rispose lei. La ragazza gli diede un bacio affettuoso sulle labbra e si diresse verso la stanza. Guido, da quando era rientrato in casa, non si era nemmeno tolto il piumino, si tirò su il cappuccio per proteggere dal freddo la sua testa calva, e uscì dalla porta finestra sulla corte esterna a fumare. Il giardino non era illuminato, la poca luce arrivava da un lampione che si trovava sulla strada, non c’erano sedute, c’era solo la legna accatastata in un angolo alla rinfusa, Guido era scocciato, era costretto a fumare in piedi. Aveva le dita delle mani congelate, ma riuscì lo stesso a usare l’accendino e ad accendere la sigaretta, la prima boccata di fumo fu quella più gratificante, le altre le aspirò in fretta, un po’ per il freddo, un po’ perché la sua attenzione era tutta rivolta a una strana figura che si trovava in piedi davanti alla porta della cantina. Guido pensò che dovesse essere Mara Ianni, il ragazzo era quasi certo che a quell’ora tarda potesse essere solo la padrona di casa, che era scesa in cantina a prendere una bottiglia di vino. Strizzò gli occhi per vedere meglio, era molto buio e la sua vista non era buona. «C’è qualcuno?» chiese a voce alta. La figura dall’altra parte del cortile non rispose. «Signora, è lei?» Ancora nessuna risposta. Guido gettò la sigaretta a terra, era rimasto solo il filtro, la spense schiacciandola con la punta del piede, poi, un passo alla volta, si avvicinò alla donna, man mano che camminava si accorse che sulla soglia non c’era nessuno, a quel punto pensò di aver visto male, ma poi si accorse che la porta della cantina era socchiusa. Dentro era quasi completamente buio, anche lo scantinato godeva della poca illuminazione del lampione sulla strada, si avvertiva un forte odore di aceto, che si mischiava con quello di muffa, stranamente a Guido quella miscela di odori non dava fastidio, anzi gli piaceva, lo portava indietro con i ricordi, alla cantina di suo nonno in campagna. Si avvicinò a una delle grosse botti, non vide lo scalino e inciampò, ma riuscì a mantenere l’equilibrio e a non cadere a terra. Le botti erano state messe su un piano rialzato e Guido nel buio non se n’era accorto. Bussò sopra la botte che gli stava più vicina per sentire se per caso poteva essere rimasto ancora del vino all’interno, il suono che ne provenne era quello di un recipiente vuoto. D’un tratto si sentì afferrare la caviglia della gamba sinistra da una stretta gelida, si chinò per vedere cosa fosse, erano due mani, avevano dita lunghe e secche. «Lasciami!» gridò. Per riuscire a liberarsi, scrollò con violenza il piede, ma niente, le due mani bianche non mollavano la presa, Guido si stava facendo prendere dal panico, sentiva il piede sempre più bloccato, sembrava che fosse trattenuto nella morsa di una tenaglia, la caviglia stava iniziando a fargli male. Ebbe paura. «Aiuto!» gridò più forte. I ragazzi erano tutti in casa nei loro letti e non potevano sentirlo.

La Strage dei 7 di Angelicah Writer

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C’era una volta un bambino, spaventato dal buio e dagli incubi acquattati in esso, come tutti i piccoli. C’era una volta un bambino che, da uno di questi incubi, era uscito però cambiato: aveva capito che la sua missione poteva essere quella di tenere a bada la paura, la sua e quella degli altri, e aveva dedicato a questa idea i suoi sogni e le sue forze. Quel bambino era colui che tutti adesso chiamavano Max Gallo, il cacciatore di incubi.

Max Gallo e il Ritorno del Babau di Christian Perego

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Il volto della donna era diventato pallido, bianco come un lenzuolo, con una terrificante espressione di odio e di manifesta superiorità che l’aveva costretto a buttarsi a terra in ginocchio per implorare pietà. Secondo il folle racconto, la donna iniziò a puntare il dito contro Tom ridendo di gusto con una risata gracchiante e completamente pazza, una risata che sembrava dovesse appartenere più a un demone che a un essere umano. Era stato quello il momento in cui Tom aveva capito tutto, lei non era una donna ma semplicemente una forma vuota al cui interno albergava la forza più antica del cosmo: lei era la morte! La grande meretrice si era posta sul suo cammino sotto il volto di un’affascinante donna dai lunghi capelli biondi, la risposta ai desideri più nascosti di Tom alla costante ricerca di attenzioni e di un’occasione per godere dei frutti dell’esistenza.

Paure di Vincenzo Abate

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Si acquattò al riparo dei cespugli e cercò di calmare i battiti del suo cuore. Ora poteva osservare la figura intenta a tagliare qualcosa con un coltello: i piccoli pezzi cadevano in una ciotola che teneva in grembo. Con un gesto improvviso l'uomo si alzò, rivelando un'agilità sorprendente per un vecchio canuto, si avvicino alla pignatta che borbottava sulla fiamma e vi lasciò cadere dentro ciò che aveva appena finito di tagliare. Con un lungo mestolo di legno rigirò gli ingredienti e si portò alla bocca un boccone fumante. «Ottimo! È quasi pronto! Cara Blanche, tu e il tuo amico avete già riempito lo stomaco e adesso tocca a me! Non pensavo di essere così affamato fino a quando non ho sentito il profumo dello stufato. Con l'aggiunta di un po' di Fungo della Vita sarà un piatto da fare invidia alla cucina di un re». Il vecchio aveva parlato con il suo cavallo, anzi, giumenta, visto che l'aveva chiamata Blanche. Senza un reale motivo sentì la tensione e la paura che si allentavano. Chi era capace di rivolgersi in modo così gentile e familiare ai suoi animali non poteva essere una persona malvagia. Il vecchio si risedette e cominciò ad armeggiare in una sacca che teneva accanto. Ne estrasse un'altra ciotola di legno e un paio di cucchiai, anche loro di legno. Poi la sua voce profonda e gradevole echeggiò ancora nella foresta. «Allora, ragazzo! Non sei ancora stanco di girarmi intorno come un avvoltoio? Lo stufato di coniglio è quasi pronto e ce n'è a sufficienza per tutti e due. Ti consiglio di non rinunciarci perché non avrai altre occasioni per assaggiare una simile prelibatezza». Harald rimase senza fiato. Era a lui che lo straniero si era rivolto, come se lo stesse aspettando per un invito a cena. Era sicuro di non aver fatto il minimo rumore, né poteva averlo visto perché non era mai uscito dalla protezione degli alberi. Chi era mai quell'uomo che, semplicemente fermandosi in una radura e preparando la sua cena, aveva dato mostra di possedere grandi poteri? Una parte della sua mente gli suggeriva di darsela a gambe con tutta la velocità di cui era capace, ma il desiderio di sapere ebbe il sopravvento, e lui rimase lì, piantato come un piolo, con la mascella cadente e gli occhi sgranati. «Avanti, ragazzo! Non continuare a fissarmi la nuca e fatti vedere! Non ho alcuna intenzione di farti del male e poi dobbiamo parlare. Io ho tante domande da fare a te e tu ne hai altrettante da fare a me. Potremo soddisfare la curiosità di entrambi davanti ad un piatto fumante invece che giocare a rimpiattino». Harald si riscosse, si drizzò in piedi e costrinse le sue gambe, improvvisamente malferme, a muoversi verso il fuoco e il misterioso personaggio che l'aveva appena invitato a dividere la sua cena.

Il Mago Pellegrino, Trilogia I Fuochi Danzanti di Piero Iula