Говорят, невозможно убийство творчества А смерть - только мелкий шаг к бесконечности Наши чувства - тонкая грань реальности Сумасшедшие скачки обезумевшей человечности. Я не верю поэтам, художникам, даже философам Их задача - воровство нашего драгоценного времени Я не слышу ни зла, ни добра, ни музыки Это все - лишь насмешка над нашей беспечностью. Солнце выжгло всю нашу уверенность, А осенний дождь - смыл беззаботные радости. Только холод и тьма, в компании с нашей ущербностью, Станут приятелями нашей бесславной и жалкой старости. За окном моим, омывая печальное, мертвое дерево, Дождь мне шепчет настойчиво, тихо, уверенно: "Ты последний живой в этой тёмной, холодной квартире" Но увы - я лишь первый мертвец в этом новом, непонятом мире