ecomeunrabdomantecontinuo a cercare occhi che mi dissetino.

[sacredwhores]

Natalia Motuzko - The Voice of Grass (1992)

[dinonfissatoaffetto]

- Chandra Livia Candiani

[yourhandinminethings]

Lettera di risposta

Ma ti parlavo d'un passato che ha storia

se non in sogni improvvisi

- confidenze a un'ora della notte

più immaginate che udite.

Sotto pergolati o in una camera

di nudità appassionante.

E questa è la mia storia

o vorrei fosse abbandonandomi

tra le tue braccia fino a un futuro

d'erba medica e ardesia

su cui non piove se non per sentito dire.

Ferruccio Benzoni,

da Fedi nuziali (1985 - 1987)

[ilsalvagocce]

vale per tutto, disse il fratino.

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@ioenina

[rini-descartes]

Persepolis (2007)

[nobrashfestivity]

Nan Goldin Swan-like embrace, Paris from Matthew Marks Gallery, 28 October to 23 December 2011.

[laeliatenebrosa]

[nobrashfestivity]

Loie Fuller, early 1900′s

[fortezzabastiani]

Saper andare via è un’arte che s’impara col tempo oppure devi essere un gatto: con un balzo

– elegantissimo e muto –

torni a essere randagio.

(Irene Marchi)

[ilsalvagocce]

A Blade of Grass You ask for a poem. I offer you a blade of grass. You say it is not good enough. You ask for a poem. I say this blade of grass will do. It has dressed itself in frost, It is more immediate Than any image of my making. You say it is not a poem, It is a blade of grass and grass Is not quite good enough. I offer you a blade of grass. You are indignant. You say it is too easy to offer grass. It is absurd. Anyone can offer a blade of grass. You ask for a poem. And so I write you a tragedy about How a blade of grass Becomes more and more difficult to offer, And about how as you grow older A blade of grass Becomes more difficult to accept. Brian Patten (Love Poems, Flamingo, 1990)

[ilsalvagocce]

i fiori difficili

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@ioenina

Who will tell the little girl that every forget-me-not she picks will become vast, defining memories - unshakable Colossi of Rhodes and blue they seemed to vanish the moment she picked them.

[yourhandinminethings]

Capirono che un libro era un labirinto e un deserto.

Che la cosa più importante del mondo era leggere e viaggiare, forse la stessa cosa, senza fermarsi mai.

Che una volta letti gli scrittori uscivano dall’anima delle pietre, che era dove vivevano da morti, e si stabilivano nell’anima dei lettori come in una prigione morbida,

ma che poi questa prigione si allargava o scoppiava.

Che ogni sistema di scrittura è un tradimento.

Che la vera poesia vive tra l’abisso e la sventura

e che vicino a casa sua passa la strada maestra dei gesti gratuiti, dell’eleganza degli occhi e della sorte di Marcabruno.

Che il principale insegnamento della letteratura era il coraggio, un coraggio strano, come un pozzo di pietra in mezzo a un paesaggio lacustre,

un paesaggio simile a un vortice e a uno specchio.

Che leggere non era più comodo che scrivere.

Che leggendo s’imparava a dubitare e a ricordare.

Che la memoria era l’amore.

Roberto Bolaño, settantatreel'infinito

[da I dispiaceri del vero poliziotto]

[nevver]

Study for ‘Death in the Morning’, John Brosio

[petaltexturedskies]

Anaïs Nin, The Diary of Anais Nin Vol. II: 1934-1939

[punti-disutura]

“Mi sembra che il linguaggio venga sempre usato in modo approssimativo, casuale, sbadato, e ne provo un fastidio intollerabile. Non si creda che questa mia reazione corrisponda a un’intolleranza per il prossimo: il fastidio peggiore lo provo sentendo parlare me stesso. Per questo cerco di parlare il meno possibile, e se preferisco scrivere è perché scrivendo posso correggere ogni frase tante volte quanto è necessario per arrivare non dico a essere soddisfatto delle mie parole, ma almeno a eliminare le ragioni d’insoddisfazione di cui posso rendermi conto.”

Italo Calvino, “Lezioni americane”.

[weltenwellen]

Dreams in April Traci Brimhall

[myborderland]