Clandestino

Porque fora disso o que sobra é loucura e suicídio. (Charles Bukowski)

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Simples assim

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Mas o que não associo eu a ela? O que não a traz à minha memória? Se olho para estas lajes, vejo nelas gravadas as suas feições! Em cada nuvem, em cada árvore, na escuridão da noite, refletida de dia em cada objeto, por toda a parte eu vejo a sua imagem! Nos rostos mais vulgares de homens e de mulheres, até as minhas feições me enganam com a semelhança. O mundo inteiro é uma terrível coleção de testemunhas de que um dia ela realmente existiu e a perdi para sempre.

O Morro dos Ventos Uivantes (Emily Brontë)

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Renato D'Agostin

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Como, WA.