Serendipia Nefelibata

[saltatio-crudelitatis]

Ева Ионеско.

Я недавно посмотрела фильм, который она сняла о своем детстве - My Little Princess. Он довольно средний, и актриса в главной роли - совсем не то, но зато фильм дает представление, какого жилось этой девочке, которая стала самой юной моделью, появившейся на обложке журнала Playboy, ей было, кажется, одиннадцать. А еще я видела ее в “Жильце” Романа Поланского, там у нее даже нет слов, она только смотрит полминуты, но зато как смотрит.

Я понимаю, что ей разрушили жизнь эти фотографии и вообще это неправильно, но они мне так нравятся. Такие мрачные и декадентские. И какая девочка.

[s0rdide-sentimental]

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COCTEAU TWINS // Ivo (Alternate Version)

[aesthetichedonism-blog]

The beauty of art presents itself to sense, to feeling, to perception, to imagination; its sphere is not that of thought, and the apprehension of its activity and its productions demand another organ than that of the scientific intelligence

G. W. F. Hegel, from Introductory Lectures on Aesthetics

[blueblackdream]

Irina Ionesco, Eva, ca. 1970s

[aesthetichedonism-blog]

... art belongs rather to the relaxation and leisure of the mind.

G. W. F. Hegel, from Introductory Lectures on Aesthetics

[aesthetichedonism-blog]

Just so the human eye, a man's face, flesh, skin, his whole figure, are a revelation of mind and soul, and in this case the meaning is always something other than what shows itself within the immediate appearance. This is the way in which a work of art should have its meaning, and not appear as exhausted in these mere particular lines, curves, surfaces, borings, reliefs in the stone, in these colours, tones, sounds, of words, or whatever other medium is employed; but it should reveal life, feeling, soul, import and mind, which is just what we mean by the significance of a work of art.

G. W. F. Hegel, from Introductory Lectures on Aesthetics

[the-night-picture-collector]

Paul Almàsy, Couple dans un bar parisien, 1961

[aesthetichedonism-blog]

Somos siluetas recortadas, somos hueros fantasmas que se mueven en la niebla, sin perspectiva

Virginia Woolf, Las Olas

[aesthetichedonism-blog]

Dame la mano desde la profunda zona de tu dolor diseminado.

Pablo Neruda

[aesthetichedonism-blog]

Si el libro que leemos no nos despierta de un puñetazo en el cráneo, ¿para qué leerlo?... Un libro tiene que ser un hacha que rompa el mar de hielo que llevamos dentro.

Franz Kafka

[aesthetichedonism-blog]

¿De qué otra forma se puede amenazar que no sea de muerte? Lo interesante, lo original, sería que alguien lo amenace a uno con la inmortalidad

Jorge Luis Borges

[aesthetichedonism-blog]

Mi boca florece como una herida.

Anne Sexton (via serendipianefelibata)

[aesthetichedonism-blog]

Cuando uno escribe, el lector es uno

Jorge Luis Borges

[violentwavesofemotion-deactivat]

"Y mientras fumo,  mi vida no consumo  porque flotando el humo  me suelo adormecer…” (x)

[aesthetichedonism-blog]

Este señor desvaído parece Una figura de un museo de cera; Mira a través de los visillos rotos: Qué vale más, ¿el oro o la belleza?, ¿Vale más el arroyo que se mueve O la chépica fija a la ribera? A lo lejos se oye una campana Que abre una herida más, o que la cierra: ¿Es más real el agua de la fuente O la muchacha que se mira en ella? No se sabe, la gente se lo pasa Construyendo castillos en la arena. ¿Es superior el vaso transparente A la mano del hombre que lo crea? Se respira una atmósfera cansada De ceniza, de humo, de tristeza: Lo que se vio una vez ya no se vuelve A ver igual, dicen las hojas secas. Hora del té, tostadas, margarina. Todo envuelto en una especie de niebla.

Nicanor Parra, Preguntas a la Hora del Té

[mikebukowski]

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Noah And The Whale - “The First Days of Spring”

It’s the first day of spring And my life is starting over again Well the trees grow, the river flows And its water will wash away my sin For I do believe that everyone has one chance to fuck up their lives Like a cut down tree, I will rise again I’ll be bigger, and stronger than ever before

[thereminiscer]

Creo que moriré de poesía; de esa joven melancólica no recuerdo ni el nombre que tenía. Sólo sé que pasó por este mundo como una paloma fugitiva. La olvidé sin quererlo, lentamente, como todas las cosas de la vida.

Nicanor Parra, Es olvido