Álvaro de Campos: Poesia Completa

[alvarodecampospoesia]

O que é haver ser, o que é haver seres, o que é haver coisas,

O que é haver ser, o que é haver seres, o que é haver coisas,

O que é haver vida em plantas e nas gentes,

E coisas que a gente constrói —

Maravilhosa alegria de coisas e de seres —

Perante a ignorância em que estamos de como isto tudo pode ser.

(s.d. Álvaro de Campos - Livro de Versos . Fernando Pessoa. (Edição crítica. Introdução, transcrição, organização e notas de Teresa Rita Lopes.) Lisboa: Estampa, 1993. - 52.)

[amare-habeo]

Miguel Yeco (Portuguese, born 1945)

The Poet Fernando Pessoa, 1993

Illustration on Fabriano Paper, 48,5 x 36 cm

[oldacquaintancesevered]

[alvarodecampospoesia]

O sono que desce sobre mim, O sono mental que desce fisicamente sobre mim, O sono universal que desce individualmente sobre mim — Esse sono Parecerá aos outros o sono de dormir, O sono da vontade de dormir, O sono de ser sono. Mas é mais, mais de dentro, mais de cima: E o sono da soma de todas as desilusões, É o sono da síntese de todas as desesperanças, É o sono de haver mundo comigo lá dentro Sem que eu houvesse contribuído em nada para isso. O sono que desce sobre mim É contudo como todos os sonos. O cansaço tem ao menos brandura, O abatimento tem ao menos sossego, A rendição é ao menos o fim do esforço, O fim é ao menos o já não haver que esperar. Há um som de abrir uma janela, Viro indiferente a cabeça para a esquerda Por sobre o ombro que a sente, Olho pela janela entreaberta: A rapariga do segundo andar de defronte Debruça-se com os olhos azuis à procura de alguém. De quem? Pergunta a minha indiferença. E tudo isso é sono. Meu Deus, tanto sono!...

[alvarodecampospoesia]

Foi numa das minhas viagens...

Foi numa das minhas viagens... Era mar-alto e luar. Cessara o ruído da noite a bordo. Um a um grupo a grupo, recolheram-se os passageiros, A banda era só uma estante que ficara a um canto não sei porquê... Só na sala de fumo em silêncio jogava xadrez... A vida soava pela porta aberta para a casa das máquinas. Só... E um era uma alma nua diante do Universo... (Ó minha vila natal em Portugal tão longe! Porque não morri eu criança quando só te conhecia a ti?) Ah. quando nos fazemos ao mar Quando largamos da terra, quando a vamos perdendo de vista, Quando tudo se vai enchendo de vento puramente marítimo, Quando a costa se torna uma linha sombria, Nessa linha cada vez mais vaga no anoitecer (pairam luzes) — Ah então que alegria de liberdade para quem se sente. Cessa de haver razão para existir socialmente. Não há já razões para amar, odiar, dever, Não há já leis, não há mágoas que tenham sabor humano... Há só a Partida Abstracta, o movimento das águas O movimento do afastamento, o som Das ondas arrulhando à proa, E uma grande paz intranquila entrando suave, no espírito. Ah ter toda a minha vida Fixa instavelmente num momento destes, Ter todo o sentido da minha duração sobre a terra Tornado um afastamento dessa costa onde deixei tudo — Amores, irritações, tristezas, cumplicidades, deveres, A angústia irrequieta dos remorsos, A fadiga da inutilidade de tudo, A saciedade até das coisas imaginadas, A náusea, as luzes, As pálpebras pesadas sobre a minha vida perdida... Irei p'ra longe, p'ra longe! P'ra longe, ó barco sem causa, Para a irresponsabilidade pré-histórica das águas eternas, Para longe, p’ra sempre para longe, ó morte. Quando [souber?] onde para longe e porque para longe, ó vida...

[alvarodecampospoesia]

206

O que há em mim é sobretudo cansaço — Não disto nem daquilo, Nem sequer de tudo ou de nada: Cansaço assim mesmo, ele mesmo, Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis, As paixões violentas por coisa nenhuma, Os amores intensos por o suposto em alguém, Essas coisas todas — Essas e o que falta nelas eternamente —; Tudo isso faz um cansaço, Este cansaço, Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito, Há sem dúvida quem deseje o impossível, Há sem dúvida quem não queira nada — Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles: Porque eu amo infinitamente o finito, Porque eu desejo impossivelmente o possível, Porque quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser, Ou até se não puder ser...

E o resultado? Para eles a vida vivida ou sonhada, Para eles o sonho sonhado ou vivido, Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto... Para mim só um grande, um profundo, E, ah com que felicidade infecundo, cansaço, Um supremíssimo cansaço, Íssimo, íssimo, íssimo, Cansaço...

[alvarodecampospoesia]

108 - Poema de Canção Sobre a Esperança

I

-

Dá-me lírios, lírios,

E rosas também.

Mas se não tens lírios

Nem rosas a dar-me,

Tem vontade ao menos

De me dar os lírios

E também as rosas.

Basta-me a vontade,

Que tens, se a tiveres,

De me dar os lírios

E as rosas também,

E terei os lírios –

Os melhores lírios –

E as melhores rosas

Sem receber nada,

A não ser a prenda

Da tua vontade

De me dares lírios

E rosas também.

-

II

-

Usas um vestido

Que é uma lembrança

Para o meu coração.

Usou-o outrora

Alguém que me ficou

Lembrada sem vista.

Tudo na vida

Se faz por recordações.

Ama-se por memória.

Certa mulher faz-nos ternura

Por um gesto que lembra a nossa mãe

Certa rapariga faz-nos alegria

Por falar como a nossa irmã.

Certa criança arranca-nos da desatenção

Porque amámos uma mulher parecida com ela

Quando éramos jovens e não lhe falávamos.

Tudo é assim, mais ou menos,

O coração anda aos trambolhões.

Viver é desencontrar-se consigo mesmo.

No fim de tudo, se tiver sono, dormirei.

Mas gostava de te encontrar e que falássemos.

Estou certo que simpatizaríamos um com o outro.

Mas se não nos encontrarmos, guardarei o momento

Em que pensei que nos poderíamos encontrar.

Guardo tudo,

Guardo as cartas que me escrevem,

Guarda até as cartas que não me escrevem –

Santo Deus, a gente guarda tudo mesmo que não queira,

E o teu vestido azulinho, meu Deus, se eu te pudesse atrair

Através dele até mim!

Enfim, tudo pode ser...

És tão nova – tão jovem, como diria o Ricardo Reis –

E a minha visão de ti explode literariamente,

E deito-me para trás na praia e rio como um elemental inferior,

Arre, sentir cansa, e a vida é quente quando o sol está alto.

Boa noite na Austrália!

-

17/6/1929

[alvarodecampospoesia]

136

A vida é para os inconscientes (ó Lydia, Celimène, Daisy)

E o consciente é para os mortos - o consciente sem a Vida...

Fumo o cigarro que cheira bem à mágoa dos outros,

E sou ridículo para eles porque os observo e me observam.

Mas não me importo.

Desdobro-me em Caeiro e em técnico,

- Técnico de máquinas, técnico de gente, técnico da moda - 

E do que descubro em meu torno não sou responsável nem em verso.

O estandarte roto, cosido a seda, dos impérios de Maple - 

Metam-no na gaveta das coisas póstumas e basta...

[alvarodecampospoesia]

161

Sucata de alma vendida pelo peso do corpo,

Se algum guindaste te eleva é para te despejar...

Nenhum guindaste te eleva senão para te baixar.

-

Olho analiticamente, sem querer, o que romantizo sem querer...

[posterior a 1/2/1932]

[alvarodecampospoesia]

98 - Insónia

Não durmo, nem espero dormir.

Nem na morte espero dormir.

-

Espera-me uma insónia da largura dos astros,

E um bocejo inútil do comprimento do mundo.

-

Não durmo; não posso ler quando acordo de noite,

Não posso escrever quando acorde de noite,

Não posso pensar quando acordo de noite -

Meu Deus, nem posso sonhar quando acordo de noite!

-

Ah, o ópio de ser outra pessoa qualquer!

-

Não durmo, jazo, cadáver acordado, sentindo,

E o meu sentimento é um pensamento vazio.

Passom por mim, transtornadas, coisas que me sucederam

- Todas aquelas de que me arrependo e me culpo -;

Passam por mim, transtornadas, coisas que me não sucederam

- Todas aquelas de que me arrependo e me culpo -;

Passam por mim, transtornadas, coisas que não são nada,

E até dessas me arrependo, me culpo, e não durmo.

-

Não tenho força para ter energia para acender um cigarro.

Fito a parede fronteira do quarto como se fosse o universo.

Lá fora há o silêncio dessa coisa toda.

Um grande silêncio apavorante noutra ocasião qualquer,

Noutra ocasião qualquer em que eu pudesse sentir.

-

Estou escrevendo versos realmente simpáticos -

Versos a dizer que não tenho nada que dizer,

Versos a teimar em dizer isso,

Versos, versos, versos, versos, versos...

Tantos versos...

E a verdade toda, e a vida toda fora deles e de mim!

-

Tenho sono, não durmo, sinto e não sei em que sentir.

Sou uma sensação sem pessoa correspondente,

Uma abstração de autoconsciência sem de quê,

Salvo o necessário para sentir consciência,

Salvo - sei lá salvo o quê...

-

Não durmo. Não durmo. Não durmo.

Que grande sono em toda a cabeça e em cima dos olhos e na alma!

Que grande sono em tudo excepto no poder dormir!

-

Ó madrugada, tardas tanto... Vem...

Vem, inutilmente,

Trazer-me outro dia igual a este, a ser seguido por outra noite igual a esta...

-

Vem trazer-me a alegria dessa esperança triste,

Porque sempre és alegre, e sempre trazes esperança,

Segundo a velha literatura das sensações.

O meu cansaço entra pelo colchão dentro.

Doem-me as costas de não estar deitado de lado.

Se estivesse deitado de lado doíam-me as costas de estar deitado de lado.

-

Vem, madrugada, chega!

-

Que horas são? Não sei.

Não tenho energia para estender uma mão para o relógio,

-

Não tenho energia para nada, nem para mais nada...

Só para estes versos, escritos no dia seguinte.

Sim, escritos no dia seguinte.

Todos os versos são sempre escritos no dia seguinte.

-

Noite absoluta, sossego absoluto, lá fora.

Paz em toda a Natureza.

A humanidade repousa e esquece as suas amarguras.

Exactamente.

A humanidade esquece as suas alegrias e amarguras.

Costuma dizer-se isto.

A humanidade esquece, sim, a humanidade esquece,

Mas mesmo acordada a humanidade esquece.

Exactamente. Mas não durmo.

27/3/1929

[alvarodecampospoesia]

89

Ao volante do Chevrolet pela estrada de Sintra

Ao luar e ao sonho, na estrada deserta,

Sozinho guio, guio quase devagar, e um pouco

Me parece, ou me forço um pouco para que me pareça,

Que sigo por outra estrada, por outro sonho, por outro mundo,

Que sigo sem haver Lisboa deixada ou Sintra a que ir ter,

Que sigo, e que mais haverá em seguri senão não parar mas seguir?

-

Vou passar a noite a Sintra por não poder passá-la em Lisboa,

Mas, quando chegar a Sintra, terei pena de não ter ficado em Lisboa.

Sempre esta inquietação sem propósito, sem nexo, sem consequência,

Sempre, sempre, sempre,

Esta angústia excessiva do espírito por coisa nenhuma,

Na estrada de Sintra, ou na estrada do sonho, ou na estrada da vida... - Maleável aos meus movimentos subconscientes no volante,

Galga sob mim comigo, o automóvel que me emprestaram.

Sorrio do símbolo, ao pensar nele, e ao virar à direita.

Em quantas coisas que me emprestaram eu sigo no mundo!

Quantas coisas que me emprestaram guio como minhas!

Quanto que me emprestaram, ai de mim!, eu próprio sou! -

À esquerda o casebre - sim, o casebre - à beira da estrada.

À direita o campo aberto, com a lua ao longe.

O automóvel, que aprecia há pouco dar-me liberdade,

É agora uma coisa onde estou fechado,

Que só posso conduzir se nele estiver fechado,

Que só domino se me incluir nele, se ele me incluir a mim.

À esquerda lá para trás o casebre modesto, mais que modesto.

A vida ali deve ser feliz, só porque não é a minha.

Se alguém me viu da janela do casebre, sonhará: Aquele é que é feliz.

Talvez à criança espreitando pelos vidros da janela do anda que está em cima

Fiquei (com o automóvel emprestado) como um sonho, uma fada real.

Talvez à rapariga que olhou, ouvindo o motor, pela janela da cozinha

No pavimento térreo,

Sou qualquer coisa do príncipe de todo o coração de rapariga,

E ela me olhará de esguelha, pelos vidros, até à curva em que me perdi.

Deixarei sonhos atrás de mim, ou é o automóvel que os deixa?

Eu, guiador do automóvel emprestado, ou o automóvel emprestado que eu guio? -

Na estrada de Sintra ao luar, na tristeza, ante os campos e a noite,

Guiando o Chevrolet emprestado desconsoladamente,

Perco-me na estrada futura, sumo-me na distância que alcanço,

E, num desejo terrível, súbito, violento, inconcebível,

Acelero...

Mas o meu coração ficou no monte de pedras, de que me desviei ao vê-lo sem vê-lo,

À porta do casebre,

O meu coração vazio,

O meu coração insatisfeito,

O meu coração mais humano do que eu, mais exacto que a vida.

-

Na estrada de Sintra, perto da meia-noite, ao luar, ao volante,

Na estrada de Sintra, que cansaço da própria imaginação

Na estrada de Sintra, cada vez mais perto de Sintra,

Na estrada de Sintra, cada vez menos perto de mim...

-

11/5/1928

[alvarodecampospoesia]

4

Três Sonetos

-

I

-

[A Raul de Campos]

-

Quando olho para mim não me percebo

Tenho tanto a mania de sentir

Que me extravio às vezes ao sair

Das próprias sensações que eu recebo.

-

O ar que respiro, este licor que bebo

Pertencem ao meu modo de existir,

E eu nunca sei como hei-de concluir

As sensações que a meu pesar concebo.

-

Nem nunca, propriamente, reparei

Se na verdade sinto o que sinto. Eu

Serei tal qual pareço em mim? serei

-

Tal qual me jugo verdadeiramente?

Mesmo ante as sensações sou um pouco ateu,

Nem sei bem se sou eu quem em mim sente.

-

Lisboa, (uns seis a sete meses antes do Opiário) Agosto de 1913