Poe Mar

        Um poe mar, é uma poesia começada, ou somente seu fim ou meio. É, caminhante sobre águas que dispensa definições estáticas. É, sem nenhuma pretensão de ser. Assim como três meses que nunca planejaram ser oito. É um estado de ser na Bahia, empan demoniada. Por todas energias, acasos, e metamorfoses  do céu. É maré, amor que é reprimido, recebido, amor que não sabe mais como se chamar. É saudade, é solidão, é um desvanecer crepuscular ao movimento da fogueira, coreografando o baile de ondas para esperar Vênus. É a vida e sua única verdade. Quando aqui cheguei, foi para assistir despedidas.     

[biancaalencar]

TOC. Se tocar, lave...

Caso toque, lave as mãos,

Com minúcia e destreza.

Coloque (comprovada e generosa)

Quantidade de sabão

(líquido, para a ocasião)

Em ambas palmas das mãos.

Garanta o contato com o produto,

Fechando os olhos para observar

Com precisão seu tato gelado.

Em seguida, absorva pela vista

Sua forma liquida e pastosa.

Quando por fim souber,

Com total e absoluta certeza

Que tens sabão suficiente

Nas duas mãos,

Esfregue-as com exatidão.

Encruzilhando os dedos,

Como quem simula mãos dadas

De dois namorados numa despedida.

Deixe a espuma passear lentamente

Até por encima e debaixo das unhas,

Acariciando levemente as cutículas.

Os lados também não devem ser esquecidos.

Esparrame o líquido, abundantemente,

Pelas laterais. Não se esqueça de nada.

Nem das beiradas, e frestas das linhas.

Lembrando que na palma de sua mão,

Também mora sua história.

(¨Que destino terás?

Morrerás antes de fechar a torneira?¨)

Não pense em coisas desnecessárias.

Concentre-se na perfeição do seu ato.

Esfrega, esfrega e depois vem a segunda parte.

Enxague, com a certeza de que a água corrente

Domina com velocidade todas as células das mãos.

Eliminando completamente o deslize,

Pelo qual brincavam gotículas lubricadas.

Feito tudo isso, feche a torneira,

Enxugue as mãos em sua toalha pessoal.

E sinta por segundos a lúgubre sensação

Da falsa conclusão.

Em seguida, repita o ritual,

Ao menos três vezes.

Ou quanto seu cérebro obsessivo exigir.

Ou até quando suas mãos desfalecerem.

TOC.

Se tocar,

Lave...(14 de junho, 2020)

[biancaalencar]

Quando sou ausência,

Abstinência.

A língua seca,

Mais que de sede.

É saudade de ressaca.

O ar sobra e falta

Ao mesmo tempo,

Sóbria, nada se entende.

Um grito de silencio

Escapa vermelho

Pelos olhos.

E todo ócio é tédio.

Entro no mar,

Com intenção de aliviar

E só sinto nos pés

o chute das pedras.

Alguém me oferece

Uma lata de cerveja,

só uma, não quero.

Não me serve o pouco.

Quero me molhar toda

Num mar de vinho seco.

29 de mayo 2020

[biancaalencar]

Lar, doce voar

Neste lar, chamado de asas,

Coração e cérebro se buscam,

Enquanto brincam em uma gangorra.

Ainda que juntos,

Nunca estão na mesma direção,

E apenas tocam o chão

Para ganhar impulso.

########

Na chegada,

Sempre é preciso se acostumar,

Quando parto,

Se acostumar a desacostumar

Ao que se acostumou.

########

Eterno caminho sem volta

Das muitas voltas

Do insatisfeito por opção.

Por puro direito a indecisão

Dado a quem sempre vai

Para sempre poder voltar.

########

Ciclos feitos de pessoas e lugares

Que passeiam em movimentos circulares

Nesta casa de meus mesmos hábitos,

Os maus, únicos com residência fixa.

Ao menos algo cativo

No aconchego do costume.

14 de junho, de 2020.

[biancaalencar]

Com texto. Sem palavras,

Adota-se qualquer letra sem sentido.

Sinto muito, mas o que sinto tanto,

Não consigo traduzir em texto.

Agora, que só o rio e o mar

Ainda podem se abraçar,

Tudo é tão apático e anormal.

Que toda tentativa de poesia

Soa a disritmia cerebral.

O ar é tão pesado,

Que matou a gravidade.

Um elefante flutuando

Passa sobre mim, suave.

Sem susto, fecho os olhos e espreito,

Qualquer sensação que me toque de jeito.

Mas, por mais que imagine que é brisa,

A verdade é que me sobrevoam urubus.

Com suas ventosas asas.

A cena bizarra de agora

pede uma trilha sonora

Compatível com a insensatez do momento.

Eletrônicafroaxereggaemaracatu.

E na Bahia, quem diria

nada mais acaba em samba.

Tento cantar uma música sem letra.

(E isso não é uma crítica ao arroxa)

Que toca na Bahia todo dia.

Sou eu, tão pouca, tão oca.

A voz d alma frouxa.

Normal,

(bom normal já não existe)

Todos estão fora de contexto.

O mais perfeito pretexto.

Para viver somente.

Estou viva. Viva!

E ninguém aplaude.

Está tudo péssimo, triste.

Mas tudo bem, não há sim ou não.

Pelo menos não se necessita decisão.

Apenas aceitar o que existe.

Se não fosse saber que tudo se acaba,

Seria mais difícil este luto vivo de agora.

Assim que saúde ao fim que nos espera. E vida larga ao encontro das águas.

Conclusiva,

Recolho minhas angústias,

Com as bitucas e latas vazias.

E digo adeus ao rio cheio de curvas.

Antes de ir, olho para o céu indiferente

E já não vejo mais o elefante.

Até parecia nuvem que ia dar chuva.

Mas se desfez.

13 de junho, 2020

[biancaalencar]

Amor de instante, também desintegra

Amor de instante,

Até quando não existe,

Como foto real no Instagram,

Também desintegra.

 À deriva de cores reais, Corações mergulham juntos Na falta de sentido. De tudo derivam amor barato. Em promessas desnecessárias Anunciam vínculos e separações.

Por opção, náufragos de um mesmo barco Inventam histórias coloridas demais.

Histórias banais.

Porém capaz de acordar

Crianças interiores machucadas.

 Mesmo sendo apenas flores artificiais. Feitas de palavras vazias para livros Que nunca serão escritos. Rascunhadas num papel amassado A espera de serem apagadas,

Na memória do amanhã.

 Histórias que acabam assim.

Sem mais, com muito menos.

 Depois da separação

Do que nunca se uniu, Fica apenas a frustração Que se dilui no vento do momento.

Mas cada minuto deste momento,

É tanto, é muito. Dói.

 Mas passa.

Enfim, mais um conto curto

Sobre como o profundo

Pode se tocar de forma rasa.

 11 de mayo, 2020

[biancaalencar]

Solidão

Planeta Vênus

Num crepúsculo azul

O coqueiro mais alto

Um susto sem sobressalto

Uma pedra no caminho

Um estranho no ninho

Um abraço sem carinho

Uma onda no rio

Pé sem meia no frio

Um brinco na areia

Uma rosa só na roseira

Um carro sem gasolina

Uma rua sem esquina

Uma casa abandonada

O tudo para o nada.

O conselho quando erra.

Deus no céu,

Todos na terra.

19 de março, 2020

[biancaalencar]

Será a contemplação inspiração que não se fisga?

Sinto vontade de escrever, mas estou em isolamento criativo. Nenhuma inspiração se aproxima. Então, deixo as palavras de lado, abro mais uma cerveja e observo como o céu se transforma. Ele sim tem essência, com todos seus tons, que hora se intercalam, outras se sobrepõem, e, às vezes, se completam a certa distância.

Absorvida em só olhar, flagro que não capto nem um desenho poético, uma boa frase, que seja. Paisagem pra só ver. Procuro o telefone na bolsa para saber as horas e rapidamente desisto de encontrar. Ultimamente elas sempre me dão as costas. 

A verdade é que elas tampouco me importam. Todas as horas estão catalogadas pelas cores do dia. Os intervalos temporais já não se chamam de manhã, tarde e noite. Nascer do sol, hora do café, hora do por do sol, hora do vinho, crepúsculo, pós por do sol. Assim é agora. Tudo em torno dele.

Enquanto o sol se despede, adormeço acordada dentro das minhas pupilas dilatadas, por ele, que se vai atrás dos coqueiros. Continuo sentada a observar seu rastro forasteiro no céu, fechando mais um dia num calendário sem números.

Tudo é instável e profético. Ainda que nada se saiba, tudo já foi anunciado. Assim como as vezes a lua teima em aparecer. Mas a noite nunca falha. Sempre chega.

E é tão rápido. Como logo se apagarão as estrelas, já baixará a maré, já este pensamento que te consome se chamará passado.

E o que acontecerá depois? Será que realmente será real? Existirá, depois de tanta ilusão frustrada, haverá algo pra se chamar de verdade?

Já entre estrelas, sem lua, que é nova hoje, tento terminar o texto (ao final não consegui deixar as palavras quietas ao meu lado); foi sem inspiração, mas que pelo menos termine positivo: 

Não deixe que uma subconsciência que se esconde te faça em retalhos. Esqueça a iluminação poética. Junte seus pedaços apenas descritivos e embriague-se de vida, que não há nada mais para fazer aqui.

8 de junho, de 2020, ou qualquer dia

[biancaalencar]

Um Brasil sem novelas? O mundo estava prestes a acabar...

Neste dia, fiz os pés na casa manicure, por necessidade. Depois de um mês em Boipeba, areias acreditavam ser unhas malas e encravavam em minha pele. 

Com muito tempo e dedicação, ela cutucou com gentileza meus dedos, enquanto me colocava um pouco mais a par de como iam as coisas lá fora da ilha e dentro dela, também.

Primeiro fiquei sabendo que não ia haver novos capítulos de novela na Globo e depois, tudo indicava que, também já não haveriam novos capítulos de vida, reais.

¨O Dia em que a Terra Parou¨, ¨Ensaio sobre a Cegueira¨, ¨Amor em Tempos de Cólera¨. Começávamos a assistir o que a ficção há tempos pronunciava. O mundo deve acabar e não tem como pedir pra descer dele.

Refletimos juntas, enquanto ela se dedicava aos meus pés com olhar de artesã: Nem pense em cumprimentar um gringo com dois beijinhos. E rimos muito. Seria cômico, não fosse trágico.

Em seguida, ela começou a me contar sobre seu amor pela profissão e rapidamente se passou 1h30 ali em sua companhia. 

Entre peles mortas nos pés e descrença no caos mortífero que a TV anunciava, nos despedimos com dois beijinhos.

Saindo de sua casa, fui ver o por do sol q já se havia posto e sentei frente ao mar para esperar o crepúsculo. 

 Duas outras pessoas sentaram ao meu lado, com um metro de distancia, começaram a falar comigo em inglês. Isolados, ilhados, desolados, com cara de imigrantes perseguidos, falavam sobre a rejeição que sentiam agora no Brasil, onde antes eram recebidos com beijos e abraços apertados. 

17 de março, 2020.