28 de Junio 2025
Hoy he recordado lo escrito en Eclesiastés, capítulo 1, versículo 18: "Quien aumenta su conocimiento, aumenta su dolor."
Es verdad. Pero también es cierto lo contrario: el dolor, en su núcleo más íntimo, encierra una forma profunda de conocimiento. A veces, acceder a esa sabiduría requiere un esfuerzo casi arqueológico. Otras veces, se trata más bien de una transformación, casi alquímica.
Quien tenga oídos para oír, que oiga.
Quien tenga ojos para ver, que vea.
Quien busque, encontrará.
A quien golpee la puerta, se le abrirá.
Porque la sabiduría está ahí, latente, esperando a quien se atreva a afrontar la metamorfosis que implica alcanzarla.
Todo ha sido tan repentino, tan irreversible. Ante cada evento suelo tener algo que decir, alguna reflexión introspectiva. Pero estos días me habita un silencio atroz: una corbata de concreto, brutalmente anudada a mi garganta.
La muerte de mamá ha traído una pena inconmensurable, un dolor que no encuentra medida en palabra alguna. Estar en duelo es muy similar a estar amputado. Con la diferencia clave de que al amputado no se le señala constantemente la ausencia del miembro que le fue arrancado preguntándole si ya volvió a crecer.
Pero, como si me hubiese dejado un último regalo —quizás una forma silenciosa de consuelo— vino una epifanía: todos los dolores palidecen frente a la aflicción que deja su ausencia.
Desde ese momento supe que había una verdad ineludible.
El velo ha caído, al igual que las escamas de mis ojos.
Esa revelación cambió mi forma de mirar todo lo demás.
Excepto su partida de este mundo, todo puede resolverse. Cuando algo ha sido destruido, no puede volver a derrumbarse. Con los escombros no queda más remedio que construir. Nadie puede romper un corazón que ya no poseo.
Aunque ella ya no esté, sigue enseñándome. Porque el amor y la sabiduría no reconocen límites físicos. Ni fronteras del tiempo. No mueren, sólo cambian de estado y permanecen, como ella. ---------------------------------------------------------------------------
28th of June, 2025
Today I remembered what is written in Ecclesiastes, chapter 1, verse 18: "Whoever increases knowledge increases sorrow." It's true. But the opposite is also true: sorrow, at its most intimate core, contains a profound form of knowledge. Sometimes accessing that wisdom requires an almost archaeological effort. Other times, it's more of a transformation, almost alchemical.
Whoever has ears to hear, let them hear.
Whoever has eyes to see, let them see.
Whoever seeks, will find.
To whomever knocks, it will be opened.
Because wisdom is there, latent, waiting for whoever dares to face the metamorphosis that achieving it entails.
Everything has been so sudden, so irreversible. With every event, I usually have something to say, some introspective reflection. But these days, I am haunted by an excruciating silence: a concrete tie, brutally tied around my throat.
Mom's death has brought immeasurable grief, a pain that cannot be measured in words. Being grieving is very similar to being an amputee. With the key difference being that the amputee isn't constantly reminded of the missing limb, asking if it's grown back yet.
But, as if she'd left me a final gift—perhaps a silent form of consolation—an epiphany came: all pain pales in comparison to the anguish her absence leaves behind.
From that moment on, I knew there was an inescapable truth.
The veil has fallen, as have the scales from my eyes.
That revelation changed the way I look at everything else.
Except for her departure from this world, everything can be resolved. When something has been destroyed, it cannot fall again. With the rubble, there is no choice but to build again. No one can break a heart I no longer possess.
Although she is gone, she continues to teach me. Because love and wisdom recognize no physical boundaries. Nor the borders of time. They don't die; they only change state and remain, like her.
