troppo mare from the spanish of javier egea i. i miss the sea so much, sky so strange shaking light over the isleta, yet not the shipwreck expanding on the shore in ropes, in rigging, in masts, the groan of sails, tackle & nets appearing as lace on breakwater, seaweed & staves, little abandoned rafts sailing over the blue back of death, so strange this may sky, on the beach without the pain of centuries troppo mare & all at once, so much history, so much loss, a heart sunk in seawater on the abra, a message asleep, forgotten, in the bay of the Genoese. yet not the desert, yet where we find your eyes, your distant hands & on sensing your naval between the sleepless beacons of the agaves, from their high silence, not only the dunes, without their mirages, the traces of your body mirages, al cabo remains of a mysterious memory’s remains. where, tell me, where, if everything sleeps, if i vanish into the sand like an alphabet of water & the thirst stays until the clouds form. the hands of the palm trees seeking the hug of the broken skyline are useless memory approaches.
ii. it was before the cloud came that my eyes caught her arriving at dawn amid a flock of seagulls with the first blow of the west wind. winds, yes, like lights, which entered my home stripping the patios, blowing the rust from the bolts, high winds, tail winds dismantling the sudden signs of your light. they proclaimed you in floods of blue, mauve, crimson, as each day went burning your flame on the hills your light in the ravines, your early, boreal laughter queen to the mother of pearl, princess who left her name in uleila & a legend in gold : “it is always too late”. it was the right time for you to come you were dark and tall, and from your mouth the red flags of the fruit were waving.
iii. when stone rolls into the estuary cut your pain: it is the sound bringing the long nights of water from the floodgates of Benínar. the stone sings underwater on the dark cliffs somehow dreaming of becoming a tide without bearings. there are statues, friezes, monoliths, houses & olive trees under the black water, slabs and sea shanties sung by the streams, lilies, eyes, submerged bells. and there is no escape. not even the coma of the repentant, of fools. not even the wings, or the horse with spit on its muzzle. if love had always been placed side by side with death living inevitably. it was there from our beginning confused by the boredom of death. from the enigma of stone i come breathing the air of the cave, sailing the cold current of mystery. the stones dream of the bridge above and it is night & i want to be with you. i want to be with you when it arrives the bloodthirsty onslaught burying the last windows of pain. along the avenue of buried flesh towards a light deeper than stone deeper than bones and roots i go drifting, new and alone.
iv. so other waters appear blue, further away, returning to the cape, and the cliffs sunrise doves and coos, new mermaids, who from the hopeful cliff inhabit the air. the men prepare, on the bridge. their backs to the isleta the horizon promises light mullet & snapper. but it is late on the shore. the reefs surround the final wishes and it is late in the bay for the one who lies and dreams, staying on the side of the stone. here, with so much sea, so much sky, so many backs borne back, the eyes and the hands have departed the only smell is of an empty town at dawn, ruins in the sand, uninhabited light. the cloud stays. the words unnecessary now that the pain lifts, luff to starboard and passes. it is late and the handkerchiefs are flowering on your back so love, old love poor love so old, so clumsy, so tired, stares out into the sea, closes the shutters lays down and rests.
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«Troppo mare»
I
Extraño tanto mar, raro este cielo desgranado de luz sobre la Isleta, ajeno a este naufragio que se crece en la orilla en cabos, jarcias, mástiles, jirones de velámenes, armaduras y redes que simulan encaje en la escollera, duelas con algas, pequeñas almadías despobladas sobre la espalda azul del exterminio, raro este cielo para ser de mayo, ajeno a este dolor de siglos en la playa. Tanto mar y de golpe, tanta historia y vencida, ya corazón mojado sobre el abra, ya mensaje dormido, preterido, en la Bahía de los Genoveses.
Y no sólo el desierto sino dónde tus ojos, sino tus manos lejos y cuándo tu cintura presentida por entre los hachones vigías de las pitas, desde las atalayas del silencio, no sólo ya las dunas sin espejismos al cabo, restos de la memoria del misterio. A dónde, dime, a dónde, si todo está dormido, si he quedado en la arena como lengua de agua y la sed permanece mientras llega La Nube. Inútiles las manos que desde las palmeras pretenden el abrazo de un horizonte roto a donde tu recuerdo se avecina.
II
Fue antes de La Nube que mis ojos la vieron llegar de madrugada en medio de un tropel de gaviotas con el primer embate de un poniente marino.
Vientos, sí, como luces, que por mi casa entraron desnudando los patios, aventando el orín de los cerrojos, vientos largos, de cola, repentinas señales de tu luz desmantelando.
Se anunciaron los signos, los tuyos, en bandadas azules, malvas, granas, según fuera prendiendo tu llama por los cerros, tu luz en las quebradas, madrugadora y boreal tu risa, reina del nácar, princesa que en Uleila dejó su nombre escrito y una leyenda de oro: «Siempre es tarde».
Era la hora justa del abordaje tuyo y eras alta y morena y por tu boca ondeaban las rojas banderas de la fruta.
III
Cuando ruede la piedra en el estero abrevia tu dolor: es el sonido que desde las compuertas en Benínar traerá la noche larga con el agua. Porque la piedra canta submarina y en cantiles oscuros sueña a veces un devenir de tromba sin estribos. Serán estatuas, frisos, cariátides, casas y olivos bajo el agua negra, lajas y cantos por la torrentera, ojos, lirios, campanas sumergidas. Y no la huida, ni siquiera el trance de los arrepentidos, de los necios, ni siquiera las alas o el caballo con el belfo de espuma. Sí el amor a lo que siempre estuvo con la muerte codo a codo viviendo inevitable. Estuvo allí desde el principio nuestro con la muerte diaria confundido. Desde el enigma de la piedra vengo a compartir el aire de la gruta, a navegar en la corriente fría del misterio. Que ya la piedra suena por el puente de arriba y es la noche y quiero estar contigo cuando llegue viscosa en la embestida, sepultando los últimos espejos del dolor.
Por el camino de la piel abajo hacia una luz más honda que la piedra, más profunda que huesos y raíces, es que voy derivando nuevo y solo.
y IV
Es así que otras aguas se presienten azules, más allá, volviendo El Cabo, y en los acantilados amanecen palomas y zureos, sirenas nuevas, que desde el farallón de la esperanza pueblan el aire.
Sobre el puente los hombres aparejan. De espaldas a la Isleta promete el horizonte con la luz lisas y pargos.
Pero es tarde en la orilla. Los escollos amurallan los últimos deseos y es tarde en la Bahía para el que yace y sueña, para el que se quedó del lado de la piedra.
Aquí, de tanto mar, de tanto cielo, tanta espalda alejándose, se han extraviado los ojos y las manos y sólo huele a pueblo vacío con el alba, a ruinas de arena, a luz deshabitada.
La Nube permanece. Las palabras sobran ahora que el dolor levita, orza a estribor y pasa. Es tarde y en tu espalda florecen los pañuelos.
Es así que el amor, el viejo amor, el pobre amor tan viejo, tan torpe, tan cansado, mira hacia el mar, entorna los postigos y se tiende y reposa.
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Thank you for reading - this is my original translation of Javier Egea - please do not reprint without permission. The poem comes from "Poesía completa. vol. 1 Editorial: Bartleby."
