[ehreditario]

sobre a filiação dos anjos

Nem carbono ou amoníaco Tua mãe foram dois olhos, Augusto Úteros que gestam a luz que nos sustenta Sem eles somos aborto antes de aresta

Nascemos de um milagre, filho de Alexandre Vida que produz marcas resistentes à amônia dos desinfetantes  Os mesmos que removem o verme em vasos sanitários

Sabes que além de parede orgânica, carbono é um papel destinado replicar o traço Nos disseram que as digitais não tem par

Ehre

[ehreditario]

desde el vientre

Una vez, cuando tenía 4 años, me quedé mirando un cascarudo negro. Le daba el sol y se veía como mitad rinoceronte-mitad tanque de la segunda guerra alemán y/o ruso. En ese momento, me parece que mi mamá estornudó, y el contraste entre el estornudo y el tanque-cascarudo me hizo poeta como por generación espontánea, creo. Todavía me faltaban casi todas las palabras, y hasta algunos dientes, pero tenía tanta música de platillos y maracas metafóricas en la cabeza que no podía hacer otra cosa que silbar. Mi mamá me preguntó qué me pasaba, y yo le pregunté cómo se llamaba esa cosa con patas, y ella me dijo: “eso es un cascarudo”, y me pareció que esa era la mejor palabra del mundo. Creo que en portugués se dice escaravelho o besouro, y sigue siendo una palabra magnífica. Además, a mi mamá le encantaban los beatles y después supe que beetle era parte de ese nombre mágico, y ya no pude parar. Y me pusieron Pablo por Neruda, así que estaba condenado desde el vientre, si se quiere.

Pablo Ferro

[ehreditario]

canto esponsojo

Bela esta manhã sem carência de mito, e mel sorvido sem blasfêmia.

Bela esta manhã ou outra possível, esta vida ou outra invenção, sem, na sombra, fantasmas.

Umidade de areia adere ao pé. Engulo o mar, que me engole. Valvas, curvos pensamentos, matizes da luz  azul completa sobre formas constituídas.

Bela a passagem do corpo, sua fusão no corpo geral do mundo. Vontade de cantar. Mas tão absoluta que me calo, repleto.

  Drummond

[ventodemaio]

Todo feliz indo colocar crédito no celular. Como saberia minha quase ruína? Ao dizer o valor e a operadora, a moça da banca de jornal me diz: pode falar seu número sem o nove. Olhei pra ela branco de susto: como sem o nove? Eu que já havia decorado com o nove só podia dizer com o nove: como quando a gente aprende a andar de bicicleta com as rodinhas e de repente alguém vem e diz: tire as rodinhas. Saberia eu andar sem as rodinhas? A presença do que é excesso sempre me salvou da minha despessoalização: meu rosto duro, a boca crispada, os olhos fixos em nada. Eu que havia decorado meu rosto só podia viver de um reflexo inventado? A moça esperava. Sem o nove: perguntei Ela disse: pode ser com o nove então. Mas aí eu já tinha me perdido. Mesmo com o nove eu já não sabia mais o número - sabia meu nome? Cairia da bicicleta se meu amigo viesse e dissesse: tire as rodinhas - só a ideia da perda já é um pouco perda. Que faria, então? A moça me olhava: me tomava pelo quê? Por um imbecil, provavelmente. Eu me tornava um imbecil, se ela assim me olhasse. Então para salvar minha face decorada peguei o celular do bolso e disse: desculpa, moça, é que esse número é novo, ainda não decorei. Tenho esse número há anos. Porém a minha falsa ingenuidade era melhor do que minha verdadeira imbecilidade. Preferia ser um tolo de mentira do que um idiota verdadeiro. Dei o número. Os créditos caíram. Não mais a ficha que não cai: esses tempos modernos, são tantos números. Pra me assegurar de que tinha conseguido me salvar da minha perda, fui repetindo o número do celular, como numa oração, com calma e harmonia. Um colega passou e me reconhecendo me cumprimentou. Sim. Eu ainda tinha meu rosto.

- Caio Augusto Leite

[ventodemaio]

agora as árvores estão cheias de palavras chego e espanto-as chega de interdito digo o tronco quando o toco olho e torno vivo o que vejo não falo: atuo o gesto estrutura do presente se grito ou transcrevo o pensamento já foi: algo de mim fica quase tudo ausente.

- Caio Augusto Leite

[ventodemaio]

não frito ovo tenho medo do óleo olho fervendo a me espiar estalando de tesão ou ira o que me mira me atinge ou tinge de dor minha pele meu olho quando respinga em estouro?

Só quando outro frita: como como quem come a própria imagem a partir da paisagem se conhece

como ovo olho que tudo vê ovo milenar dos faraós das marmitas

olho que me viu me vejo dentro de mim encontro minha medida.

- Caio Augusto Leite

[ventodemaio]

um cadáver sobre a terra encerra terror e fascínio algum domínio misterioso que nos enlaça e repulsa

- é forçoso enterrar, diz o homem ao lado do corpo sem tirar de cima dele os olhos pastando a morte: seu futuro

- vamos enterrar, entre lágrimas a carpideira geme sem ao menos mover-se encarapitada no ser inerte

ainda bonito o corpo brilha quase recém-nascido e quem chora, não sabem o motivo

até que vem o cheiro forte a cor roxa corroendo a carne as moscas varejeiras os vermes nas entranhas

e tu, rapaz, estranhas o afogado suas feridas na rocha seus dedos frios e azulados

- é pra enterrar! grita a voz de alguém acordando a multidão para a vida sem o sonho do passamento

o pensamento se dissolve e o rosto morto se revela inteiro então ligeiro um pega pá outro enxada um terceiro escolhe a campa e o escondem para sempre terra sobre terra pelos homens que serão   o homem que este era.

- Caio Augusto Leite

[ventodemaio]

leio uma flor não é nunca uma flor que vejo nunca será a flor a flor do pensamento à flor da pele esta outra flor metáfora flor monumento demais feita de palavra estraga um pouco a flor de fato a flor no fato do casamento o cravo vermelho vermelho repetir não consegue tornar vermelho o que vejo o que vejo são linhas negras e brancas teclas de piano? não são notas musicais não são roseirais as letras justapostas nem trazem o cheiro nem a seda do toque nenhum espinho escrito me arranha nem a aranha tece teia entre linhas nessas tramas cheias de mentira soam vagas as memórias vindas de um mar que arrasta tudo e de tudo leva um pouco toda vez que penso retiro parte do que havia até que um dia pensarei tanto no que quero que não restará rosa ou pétala nem jardim nem terra só o vento a espraiar espuma branca sobre a areia do esquecimento.

- Caio Augusto Leite

[arecordfullofsournotes]

O casal dança coladinho às vezes me pisa o pé falo coisinhas eles nem ouvem me deito no chão me estão pisando a bunda abertamente fico ouvindo marchinhas para lembrar o primeiro amor aquele big romance da adolescência dá nela, dá nela tento esquecer mas eles pisam pisam pisam no céu não tem porra de lua não tem porra de nada caceta que merda será que depois de tanta piscadela ainda posso tragar drummond “no chão me deito à maneira dos desesperados” falar belo assim? to vivendo com você num martírio sem igual minha cabeça tá fedendo, tá saindo matéria chichilenta desse crâneo! nunca mais tive um big romance!! tão se beijando não vendo ó eu aqui caralho! não é qualquer mulher que consegue conquistar meu coração será que depois de tanta sacanagem eu ainda persisto no trilema idipiano?

Ana Cristina Cesar, Idispiando IN Poética. p. 334.

[anaccesar]

Ana Cristina cadê seus seios? Tomei-os e lancei-os Ana Cristina cadê seu senso? Meu senso ficou suspenso Ana Cristina cadê seu estro? Meu estro eu não empresto Ana Cristina cadê sua alma? Nos brancos da minha palma Ana Cristina cadê você? Estou aqui, você não vê?

Cacaso, Ana Cristina IN Lero-Lero. p. 262.

[anaccesar]

Noite de natal Estou bonita que é um desperdício. Não sinto nada Não sinto nada, mamãe Esqueci Menti de dia Antigamente eu sabia escrever Hoje beijo os pacientes na entrada e na saída com desvelo técnico. Freud e eu brigamos muito. Irene no céu desmente: deixou de trepar aos 45 anos Entretanto sou moça estreando um bico fino que anda feio, pisa mais que deve, me leva indesejável pra perto das botas pretas pudera

Ana Cristina Cesar, Poética. p. 22.

[anaccesar]

[anaccesar]

Volto pra você. Sempre estive aqui, nunca me afastei do ouro de Itabira. A mulher barbada me espia com olhos de lúcifer. Fala em Kardec, e eu me reviro em agonia: já não, agora não, a água ainda não está no ponto. Me espera.

Ana Cristina Cesar, Poética. p. 308.

[anaccesar]

Não sei te amar, não sei por que você pediu mais dinheiro, não me conheço mais, me perco, quero que façam meu horóscopo, que me digam “você é assim”, goste-se ou reeduque-se, como é que eu vou gostar? de mim, de você? Você não puxa de volta o fio que diz que tem, não persegue um assunto, diz “boa tarde”, não diz como antigamente “não chora”. Uma ninharia. Remorso de não ter trazido uma ampulheta. Silenciosa como uma aeromoça na hora do descanso que se descalça sem querer, Um cochilo de turbulências leves Agora estou ciente de que não poderia desfazer este quarteto de Alexandria. A afasia do fantasma. Dó do Homem Aranha. Parece passar sem deixar marcas. Veja, eles reaparecem. Não quero esse lugar de pássaro celeste.

Ana Cristina Cesar, Poética. p. 279.

[anaccesar]

Meu coração está batendo pelo teu… Odeio este jornal que me separa de ti Me separa de ti… Me separa… Gosto da minha mão quando há um elástico no punho. Ou mesmo um barbante branco, Esfiapado, Desses que os padeiros usam para embrulhar O pão. Então os meus dedos ficam longos e repousados E parecem não dizer nada Rindo-me de rentro de um silêncio que me apraz. Baixa teu jornal, homem! outubro/67

Ana Cristina Cesar, Poesia de 1° de outubro IN Poética. p. 143.

[anaccesar]

Os gatos jamais me dêem a sensação à toa de ter adormecido antes do perigo onde há carne, e líquido, e suor lento engolindo a vontade da Palavra. Que culpa tenho deste sono que se origina antes de mim, na dúvida de saber que sorriso fez os gatos de músculo me atentando me querendo sem roupas e ao frio dos telhados escrevendo as coisas felinas confundidas e seus pulos imitando sem desenho “onde a loucura dorme inteira e sem lacunas”.d'après Jorge de Lima Invenção de Orfeu I, XXII.

Ana Cristina César, Poética. p. 183.

[anaccesar]

imagino como seria te amar teria o gosto estranho das palavras                                                               que brincamos e a seriedade de quando esquecemos quais palavras imagino como seria te amar desisto da ideia numa verbal volúpia e recomeço a escrever                                                poemas.

Ana Cristina Cesar, Poética. p. 201.