Conclamava @conclamava - Tumblr Blog

TODOS os sorrisos que roubaram os meus momentos que levaram a glória que me tiraram o tempo que foi desperdiçado o coração que foi quebrado TUDO isso, um dia HÁ de voltar para então novamente cantar alegremente outra vez

Conclamava, bradou seu desespero e esperança em pobres rimas de um poema sombrio

conclamava

Convite para o supultamento

engaiolado

Hoje faleceu minh’alma

Nesta tarde toda aquela calma será enterrada

Junto com minhas poesias

minhas calmarias

fantasias e alegrias

Clamou seu último suspiro

viberastaa

conclamava

Muitos escrevem sobre o amor, mas poucos o viveram.

Conclamava. (via consertou)

conclamava

Sou flor mas não sou qualquer tipo não sou flor de melão, vinda da Ásia sou doce, delicada e amarela quase uma donzela fina que chega a ser granfina sou amante da lua sou da verdade nua e crua Sou tão poética que proporciono rimas preguiçosas a doce menina graciosa

Maria que pensava na moçoila donzela…

leonardoneo

Segui, bê do grupo ♥

Nhoin, eu gostei daí. Estamos nos seguindo agora. 💓

Meu theme ta bonitinho?

reflorescencia-deactivated20140

Toda manhã é um sorriso. Toda noite é uma lágrima. Porque todas as manhãs são uma esperança e todas as noites, uma saudade.

Frase encontrada no caderno de anotações da minha mãe, 1978.

E depois de ruminar alguns pesares da vida, notei que nós não viemos a este mundo em busca da felicidade, mas sim, em busca de como lidar com a tristeza. Porém, nós não devemos nos apegar a tristeza para justificar nossas atitudes. Controlar o futuro? Talvez não seja possível. Saber lidar com os desagrados? Isso é crescer.

Maria voltou. Crescida, madura, mas mesmo assim, procurando um sentido da vida.

#damaria

60milanos

Pra você que tá lendo:

Todas as pessoas que você conhece estão lutando uma batalha que você não faz ideia da existência. Seja gentil.

Sempre.

conclamava

O poeta de bar.

Ele tinha um belo par de olhos, manejava como ninguém aquela ação sedutora de sorrir, tinha ouvidos aguçados para o doce, ele se auto intitulava poeta de bar, mas não era qualquer poeta de bar não, era o poetar de bar dela, exatamente, não era qualquer bar de esquina também não, era aquele bar simples, porém aconchegante, com seu toque escuro e seu aroma agradável, ele apreciava atenciosamente o rubro da boca da moça, ele dizia que ela tinha doçura, a mesma negara, ele dizia que ela tinha tristeza no olhar e ele a fazia sorrir da maneira mais segura e sincera possível, ele era o truão dela, ele era encantado pelo jeito da moçoila, ela era perdida no sorriso daquele pequeno poeta, no fim de tudo, ele era dela, o poeta de bar daquela moça. Ela era dele, ela e todos os seus sorrisos sinceros.

Verona, Itália. 1582.

Para o meu poeta de bar que só faz versejar.