Coucou c'est vous

La vie extraordinaire des gens normaux.

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Le problème avec la thématique animalière hebdomadaire de Virginie c'est qu'il y avait des semaines fastes et d'autres moins. Pour le zèbre elle n'avait pas eu trop de mal. Mais comme son agenda le lui avait cruellement rappelé ce matin, il ne lui restait plus que deux jours avant de devoir célébrer l’ornithorynque et le moins que l'on pouvait dire c'était que l'inspiration se faisait attendre.

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Le sac "Bill" d’Hélène n'était pas uniquement le souvenir d'une soirée de folie qu'une élimination aussi prématurée qu'inique n'avait su gâcher. C'était aussi le seul compagnon de route capable de contenir tout à la fois son agenda "Motus", son classeur les "Z'amours", sa trousse "Qui Est Qui", mais également son cahier-spirale "Fort Boyard", et son incontournable pochette-carton "Pyramides". Comble du bonheur, ses astucieuses poches latérales constituaient un réceptacle idéal pour sa collection de pin's parlants "Intervilles". Et si, effectivement, les bretelles de son barda lui sciaient les épaules menaçant de réveiller d'une seconde à l'autre sa sciatique somnolente, aucune autres ne lui réchauffaient ainsi le cœur.

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De 2086, Isidore avait débarqué dans notre espace-temps avec une mission simple : revivifier l’intérêt décroissant des français pour la culture et les belles lettres. Mais rien ne l'avait préparé à ce qu'il allait trouver ici. L'embarras déjà palpable qui l'assaillait avait atteint son paroxysme lorsqu'il avait constaté qu'aucun chapitre de son manuel de voyage spatio-temporel ne stipulait si liquider Cyril Hanouna était un dommage collatéral acceptable pour mener à bien sa mission. Désormais c'était clair, ce n'était pas demain la veille qu'il retrouverait sa pelouse azur et sa pute-robot.

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Lorsque Suzanne était morte, Gérald avait d'abord beaucoup pleuré, chagriné à l'idée que plus personne ne rie de ses imitations foireuses de Jean-Pierre Coffe. Puis, en essuyant la morve du col de son pull vert fétiche, il s'était mis à réfléchir. C'est alors que, se détachant un instant de l'urne funéraire où reposaient les cendres de Suzanne, son regard s'était posé sur cette vieille banane de cuir craquelé, souvenir de leur voyage à Venise. Et c'est là que l'idée était née. Depuis Suzanne l'accompagnait partout, pendue à son embonpoint comme un fruit à sa branche. Et Gérald à nouveau, croquait la vie de ses petites canines jaunies.

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A priori rien ne destinait l'ancien redskin reconverti en batteur de ska-punk et le meilleur vendeur catégorie "coupés sport" de Sarthe à faire équipe. Et pourtant, Lucien et Franck partageaient une certaine vision de l'amitié. Celle qui consiste à attacher un type à une chaise, puis à le rouer de coups jusqu'à ce que vos phalanges soient aussi rouges que le sang qui pisse de son nez.

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Le premier élément qui avait éveillé ses soupçons, c’est qu’on n’était pas vraiment au Nord, plutôt au centre. L’absence de voix ferrées aussi l’avait fait sourciller. Et puis il n’y avait quand même pas beaucoup de voyageurs, en ce samedi après-midi. Pas non plus de panneaux affichant le départ des trains, ni de haut-parleurs pour les annonces…. Mais alors se demandait Matthieu, pourquoi donc ce charmant couple de parisiens lui avait-il affirmé sourire aux lèvres que “oui oui c’était bien ici la gare du Nord” ?

Il faisait chaud, il faisait lourd et Matthieu n’avait plus de sandwich-triangles.

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Depuis qu'il était rentré dans la Sexion d'Assaut, la vie de René avait changé du tout au tout. Fini les aprem galère à enchaîner les Rapido au bar du coin, fini les soirées Bingo avec le club, et les dimanche pétanque entre vieux croulants.

Désormais René faisait partie du crew Wati-B, il était "offishal". Abandonnant ses habitudes poussiéreuses il avait épousé cette existence nouvelle et excitante : les parties de Fifa avec Gimms, les sorties quad avec Lefa et les chicken chika avec Black M... Lui, "L'an-iens" comme les autres l'appelaient, se sentait retrouver ses 20 ans. Dans ce tableau presque parfait, un détail tout de même le chiffonnait. Un petit rien, une broutille infime qui faisait tâche et ne quittait pas son esprit : cette casquette rouge lui donnait-elle l'air cool, comme les gars l'affirmaient en hochant la tête d'un air entendu, ou parfaitement crétin, comme il le soupçonnait anxieusement ?

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Parmi les regards en biais et les sourires en coin, Vincent marchait d'un pas calme et serein. Oh bien sûr, il les entendait chuchoter sur son passage et parfois même pouffer bêtement lorsqu'à la faveur d'un mouvement de tête un peu brusque, sa luxuriante forêt de dreadlocks s'ébrouait au vent. Mais plutôt que les moqueries faciles, Vincent écoutait parler les chiffres. Et ce que les chiffres disaient c'est que si la mère de ces jeunes coqs était de gauche et avait plus de 35 ans, Vincent l'avait forcément niqué dans un sound-system. Si ça se trouve c'était même leur vrai père. Et là tout de suite on rigolait beaucoup moins.

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Christian ne comprenait pas bien comment il en était arrivé là. Ah elle était loin l'époque où il faisait craquer les minettes d'un simple hurlement, la chemise ouverte sur son torse velu. Le showbiz, les filles aux gros seins et les cocktails à paille, toutes ces conneries n'étaient plus que des souvenirs flous et lointains. Alors que la ville défilait en un flux lumineux bariolé à travers la vitre, Christian affrontait la morne vérité : le "Loup-garou du campus" était devenu le vieux con du tram.

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Dans son chemisier porte-bonheur, Sandrine suait à grosses goutes. Lorsqu'elle avait croisé ce groupe de militaires en patrouille il y a un instant, son coeur s'était mis à battre la chamade. Sa nervosité menaçait de la trahir à tout instant. Elle, si sage et que la vie avait toujours tenu à l'écart des remous et des houles n'aurait jamais pensé en arriver là. En fait jusqu'à ce qu'elle croise ce camion réfrigéré abandonné sur le bord de la départementale, le traffic de thon et autres scombridés restait pour elle un monde étrange aux codes obscurs et mystérieux. Et pourtant deux mois plus tard, elle traversait la gare Montparnasse d'un pas pressé, poussant devant elle son précieux butin. Sous le céllophane fin, dans sa valise noire, 15 kilos d'un Pathudo de choix. En bas de l'escalator, un riche investisseur prêt à des folies pour un morceau de la bête. Pour Sandrine, pas de doutes, si l'argent avait une odeur c'était celle du poisson.

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Claude Marama ne savait même plus quand ni comment ça avait commencé. Tout ce qu'il savait c'est que chaque hiver c'était le même cirque. Alors que le haut de son corps souffrait des rudesses de la saison comme tout un chacun, ses jambes évoluaient dans un micro-climat perpétuel, un été sans fin qui le condamnait aux excentricités vestimentaires les plus répréhensibles. Ce soir, comme chaque soir en rentrant chez lui, il ouvrirait grand les fenêtres et réglerait le chauffage au maximum. Puis, après avoir sorti son cacolac du frigo, il y verserait une rasade de lait chaud, et se lancerait une fois encore à la recherche de l'insaisissable harmonie qui le delivrerait pour de bon de cette bipolarité anatomique dont il souffrait tant.

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Tremblez, jouvencelles connectées, accrochez bien vos petits doigts boudinés à vos terminaux numériques. Car il est là sur vos traces, le synthé maléfique. Plaquant son souffle chaud sur vos nuques découvertes, couvrant de son ombre sinistre vos futiles existences, prêt à faire ruisseler votre sang frais sous le soleil des tropiques de Gilbert Montagné...

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Après sa troisième Amsterdamer, Yves ressentit comme un frisson étrange le parcourir. Il se redressa d'un coup et empoigna son paquetage d'une main et sa gratte de l'autre. Il se sentait léger, vibrant comme une plume dans le vent poisseux des souterrains parisiens. Fixant de son dernier oeil valide l'horizon réduit que lui offrait le quai d'en face, il se dit en lui même que la misère était moins pénible en lévitation.

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Non, décidément toutes ces conneries n'étaient plus de son âge. Rien que l'idée de se taper toute la ligne pour rouer de coups l'un de ces petits merdeux à crête et finalement récupérer sa thune, épuisait Marcel. Assoupi sur son strapontin, il rêvait de sa baraque aux bermudes, et de petites pépées exotiques lui faisant boire des cocktails à la paille. Vivement la retraite.

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Certes son licenciement pour harcèlement sexuel lui avait coûté sa vie d'avant, sa femme, et ses deux mômes. Mais que tout cela lui paraissait loin, lorsque assis en slip de bain dans un metro bondé, le velours du siège caressant ses cuisses tendres et diaphanes, il fermait les yeux et revoyait le Windstar 221 et son fuselage grâcieux s'élever majestueusement au dessus des pelouses de La Villette. Alors le temps d'un songe, Bernard se sentait comme Max. Il se sentait libre, enfin.