Cruéis

"Há em olhos humanos, ainda que litográficos, uma coisa terrível: o aviso inevitável da consciência, o grito clandestino de haver alma." Fernando Pessoa

[grundoonmgnx]

William Brickel, A Restless Encounter, 2019

Watercolor laid on board, 15.7 x 11.8 in

[thunderstruck9]

William Brickel (British, 1994)

[uncutcockzone]

[art-creature]

the last apparition / acrylic in sketchbook

[temumaneurose]

para amar é preciso ter dentes fortes

meu avô disse entre uma garfada e outra. não sei exatamente se ele disse isso ou se escutei com meus ouvidos de escritora: inventivos. acho que misturei as palavras com as cebolas, hálitos, gotículas de saliva voando e um vendaval na minha cabeça. mas agora faz sentido quando acordo com gosto de sangue fresco na boca. aperto com força a vontade feroz de ser menos bicho, mais gente. de amar com tudo o que eu tenho e depois nunca mais. nunca entendi sobre o meio termo, neutralidades, equilíbrios contínuos. ou me lanço no impulso da vida

ou adormeço em desesperança.

e não me orgulho disso.

[zumbisrussos]

eu sinto saudades específicas. a forma como o amor de alguém entranhava na minha carne. como eu parecia ferver então só me restava suar. não pra expulsar, mas pra refrescar e recomeçar o ciclo. um amor como o inferno mais bonito que eu pude conhecer. é claro que vivi outros, muitos outros, mas não valem o verbo (não aqui)

o tom de voz mas também o gosto da língua. depois da cerveja do vinho da água do gurjão de peixe com limão que importa. o amor como a receita mais gostosa. você vai achar que tô inventando, mas não.

eu sinto falta não de ser fodida, porque é fácil. eu sinto falta de ser refeita. de ter minha pele reconstruída pelo desejo de alguém. de chorar na ida não porque tenho medo da volta e sim porque a distância não parece ter outro sentido a não ser a derrota, provisória, da paz

eu sinto falta do descanso. de ouvir e sentir outra respiração constante nas costas. de acordar pra ir ao banheiro e ter que se libertar de braços e pernas e lençóis e preguiças porque o seu amor é como um cachecol que esquenta sonhos em noites ainda mais quentes. tão quentes. queimando.

eu sinto falta de quando tropeçava na sede na fome na ânsia que alguém tinha de mim. só de mim. como se eu fosse preciosidade. e você vai chamar de egoísmo, mas é. é egoísmo e eu não ligo de ser. eu não ligo de querer tudo de bom pra mim. eu deveria querer tudo de bom pra mim. e o seu amor precisa ser tudo de bom pra mim. então o meu vai ser tudo de bom pra você. porque deve. porque precisa. ainda que amar não seja sobre ser feliz

saudade de te dizer que amar nunca vai ser sobre ser feliz. sempre sobre ser melhor. ser melhor que ontem. eu sinto saudade do jeito que você me fazia ser melhor que ontem. das coisas que eu pensava pra te dizer e te fazer ser melhor que ontem. de quando a gente deitava e se olhava pra se convencer.

de que era gostoso. de que éramos bons. que estávamos melhores e mais fortes. que éramos felizes. que encaixávamos bem. que o nosso gosto na boca do outro era como alguém que viajou durante muito tempo e resolveu voltar pra casa.

a gente se olhando pra se repetir tudo isso e pra acreditar nisso tudo. eu sinto saudade. e eu sinto saudade mais porque fracassamos, sabe?

e eu faria tudo de novo. tudo. inclusive fracassar.

[lorenzofonseca-deactivated20160]

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Ao meu amigo Vinicius, a leitura de um de meus poemas favoritos de Federico Garcia Lorca.

[crueis]

Que saudade desse guri. 

[deposito-de-tirinhas]

por @jjal • @jjal.grim

[deposito-de-tirinhas]

por bennê oliveira @Bennearte

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[deposito-de-tirinhas]

por marcos fill

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[el-jujeniodeletras]

“Desorden. Confusión. Fervor por la literatura cuando es de día. Pero de noche desesperación infantil, abandono, orfandad. De noche me pregunto qué me puede importar a mí la literatura si lo que yo quiero es que X. esté a mi lado.”

— Alejandra Pizarnik. Diarios. 1963. (via el-jujeniodeletras)

[iliterata-deactivated20210817]

eu sempre bato à sua porta com toda a delicadeza que nosso amor exige, desrespeitando todo o desespero que existe no meu peito quando te sinto perto.

eu sempre tento respeitar um espaço que sei que não é mais meu, mas a fúria de não te ter mais não é afável e minha saudade não é mansa.

eu não sei lidar com tudo aquilo que restou da tua partida.

eu não consigo colocar as coisas no lugar.

eu não consigo te pedir pra ficar,

mas não posso te deixar ir.

[uk-music-deactivated20140127]

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Please, Please, Please, Let Me Get What I Want

[deposito-de-tirinhas]

por @ltg-blog

[floresehaicais]

“A memória é também uma estátua de argila. O vento passa e leva-lhe, pouco a pouco, partículas, grãos, cristais. A chuva amolece as feições, faz descair os membros, reduz o pescoço. Em cada minuto, o que era deixou de ser, e da estátua não restaria mais do que um vulto informe, uma pasta primária, se também em cada minuto não fôssemos restaurando, de memória, a memória. A estátua vai manter-se de pé, não é a mesma, mas não é outra, como o ser vivo é, em cada momento, outro e o mesmo.”

José Saramago, Cadernos de Lanzarote - Diário I

[crueis]

Se isto fosse uma mentira, se a minha dor fosse o centro de uma encenação, como eu te contaria? Como narrar, descrever ou, ainda mais temerosamente, falar daquilo que não sei? Como suportar o estranho impulso, a curiosa desgraça que minhas memórias carregam – isto é, a possibilidade de que não sejam de fato memórias que guardo, mas que crio? Veja, não é ridículo todo o transtorno que comovo, esse embaraço engendrado e ilocalizável? Não é ridículo que minhas palavras não tenham rumo e não digam nada, absolutamente nada? Não é ridículo que as minhas sensações, e as memórias que falo – e as que não ouso falar – tenham sido tão difíceis de conceber, de aceitar e resistir, e que agora eu relate justamente o medo de que não há verdade alguma em mim para ser dita? Não é ridículo?

V.

[empessoa]

“Escrevo, triste, no quarto quieto, sozinho como sempre tenho sido, sozinho como sempre serei. E penso se, a minha voz, aparentemente tão pouca coisa, não encarna a substância de milhares de vozes, a fome de dizerem-se de milhares de vidas, a paciência de milhões de almas submissas como a minha no destino quotidiano ao sonho inútil, à esperança sem vestígios.”

— Livro do desassossego, Bernardo Soares.

[60milanos]

Sou muito cauteloso

e me preocupo pelas pontas soltas.

Mas também tenho lugares

onde não soube dar nós.

Sempre que escapo por pouco

penso nos cuidados que não tomei

por um luxo, um lanche, não sei…

Dessa vez estou a salvo,

mas me mantenho de olho aberto

porque estou certo

de que o futuro será incerto

enquanto estivermos vivos.