A máquina de escrever e eu
Por Débora Cervelatti Oliveira
1995. Numa típica tarde quente de qualquer dia do ano, em Araçatuba, interior de São Paulo, uma menina de três anos, andava inquieta pela casa da avó, dando trabalho até para o cachorro, coitado. Até que o seu avô lhe trouxe dois brinquedos bem diferentes... uma máquina registradora, e uma máquina de escrever. Bem, a garotinha inquieta era eu, e essa, foi a primeira vez que vi a minha máquina de escrever; uma Olivetti Lettera 82 de azul (ou verde-água, chame a cor como preferir), com as fitas recém trocadas. Mal olhei para a máquina registradora... aqueles números me irritavam! Mas a máquina de escrever... ah, a máquina de escrever... Meu avô colocou uma folha de papel nela, para que eu pudesse datilografrar algo, e eu fui logo batendo os dedinhos nas teclas, ouvindo aquela música que só uma Olivetti Lettera 82 é capaz de reproduzir. Ela tocava um tipo de sininho que eu amava, e o cheiro dela, eu me lembro até hoje. Sim, o cheiro. Naquele momento, o meu avô criava uma marca em mim da qual eu jamais vou me esquecer... o prazer pela escrita. Daquele dia eu me lembro muito bem, como se fosse hoje, agora. O cachorro já havia se cansado da minha pilha alcalina, e foi se esconder em algum canto da casa; as minhas tias não estavam em casa, meu pai estava em Ilha Solteira, minha mãe, trabalhando, e a minha avó, fazendo umas bolachinhas que eu adorava, recheadas com goiabada. Meu avô vestia uma camisa branca, e, desesperado com o quanto eu estava inquieta, foi pra dentro de casa, e voltou com a máquina registradora, e a minha linda Olivetti azul, dizendo "olha pretinha, o quê o vô trouxe pra você brincar"!
Depois desse dia, todas as vezes que eu estava inquieta demais, alguém sempre deixava a máquina de escrever em minhas mãos, e eu passava a tarde "escrevendo". Aliás, coitado daquele que me incomodasse quando eu estava ali, datilografando e escutando o meu sininho favorito. Foram muitas as tardes sentada no chão, ouvindo John Lennon , Paul McCartney, George Harrison e Ringo Starr cantando "You know it's up to you i think it's only fair; Pride can hurt you too so apologize to her; Because she loves you and you know that can't be bad;She loves you and you know you should be glad" ou "As I write this letter send my love to you, remember that i'll always be in love with you"... Mas aí a gente cresce, passa pela adolescência, fica idiota, e esquece de coisas tão boas quanto essa. Graças a Deus, não perdi meu amor pela leitura, nem o gosto que, evidentemente, sempre tive por escrever. Porém, me esqueci da máquina de escrever... aliás, sempre gostei de máquinas de escrever, e sempre tive vontade de ter uma, mas DESSA, especificamente, eu me esqueci.
Recentemente, enquanto fazia uma pesquisa de imagens para colocar em meu blog, vejo uma imagem muito familiar... Era uma bela máquina de escrever. A foto era em preto e branco, mas todas as lembranças da infância vieram à mente num turbilhão. Meu Deus, que saudade eu tinha, e quantas idéias eu já tinha para datilografar na minha máquina. Comecei então, a pesquisar preços, onde eu poderia encontrar um exemplar, e qual eu escolheria para mim. Contei à minha mãe sobre essa súbita decisão, e ela me lembrou "a sua avó ainda deve ter aquela máquina que foi de seu pai quando ainda morávamos em Araçatuba." Dito e feito! Liguei para a minha avó e ela prometeu me dar aquela máquina, que ainda estava em sua casa, em total desuso. Naquele final de semana, faríamos uma viagem de família, e a minha avó trouxe a minha máquina. Imagine a minha emoção, ao ver novamente a minha Olivetti 82!
Agora, escrevo dela, da máquina de escrever cor azul, ou verde-água, que foi de meu pai, e agora é minha. Ela ainda tem o mesmo cheiro, e ainda faz os mesmos barulhos. Sorri sozinha ao ouvir novamente aquele sininho pelo qual me apaixonara na infância. A fita que está nela há anos, ainda está boa, mas eu já quase consegui acabar com ela. É muito poético de minha parte, eu sei, mas escrever dessa forma, traz uma emoção diferente, um sabor diferente. É como se eu voltasse àquela tarde de 1995, aos meus meros três anos de idade. É como se o disco dos Beatles ainda estivesse tocando, e o cachorro, ainda estivesse escondido. É como se tudo acontecesse novamente, só que agora eu sou grata ao meu avô paterno, pois se ele já não estivesse quase irritado com a minha aquietação, e não tivesse trazido esta máquina para eu me distrair, essa marca jamais teria sido feita em minha personalidade. Eu gosto de escrever. Eu gosto da música que a, agora minha, Olivetti Lettera 82 toca, quando é usada. Obviamente, ela precisa de alguns reparos, e me separarei dela por alguns dias, por "motivos de força maior".
E eu enfim concluí que escrevo. Escrevo por simples necessidade. Não necessidade de ser ouvida, mas por aquietação. Aquietação na alma e na mente, onde o meu sossego eu encontro somente após orar, ler a minha bíblia e escrever até saber que ali é o limite. Chame de estranho se quiser, eu não me importo... acho que até gosto. E talvez eu goste pois nunca quis ser igual à todos. Veja bem, uns encontram o sossego dando uns bons chutes e socos num saco de areia, outros, indo ao shopping e estourando o limite do cartão de crédito, outros, num copo de cerveja, e há também os que encontram o sossego nas pessoas... mas eu... eu escrevo, e assim é a vida.
Mas agora é diferente... agora eu escrevo na minha Olivetti Lettera 82, cor azul, ou verde-água, chame a cor como preferir.
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