Días Lentos

[diaslentos]

"Aquel que dijo, más vale tener suerte que talento, conocía la esencia de la vida... La gente tiene miedo a reconocer que gran parte de la vida depende de la suerte. Asusta pensar cuantas cosas se escapan a nuestro control... En un partido hay momentos en que la pelota golpea el borde de la red y en una fracción de segundo puede seguir hacia adelante o caer hacia atrás... Con un poco de suerte seguirá hacia adelante y ganas, o no lo hace y pierdes..."

[diaslentos]

Aunque la pintura es de la biblioteca de Alejandría bien podría ser la de Marsella…

Anoche, durante los disturbios en a Francia, se prendió fuego a la biblioteca de Marsella, ardió durante toda la noche borrando para siempre libros y manuscritos que nadie podrá volver a leer jamás.

Todo lo que ha costado tanto tiempo construir se destruyó en una sola noche dejando en cenizas 18.000 ejemplares de cultura.

Quienes anoche cometieron la aberración de quemar esa biblioteca no han leído un libro jamás, no saben lo que es la cultura y jamás se van a integrar en ninguna sociedad.

El racismo se combate, se lucha, con libros y educación, no quemando a modo de protesta la solución a todas las miserias de la vida.

Arturo Pérez-Reverte escribió esto en 1993 después de ver arder la biblioteca de Sarajevo…

Cuando un libro arde, cuando un libro es destruido, cuando un libro muere, hay algo de nosotros mismos que se mutila irremediablemente, siendo sustituido por una laguna oscura, por una mancha de sombra que acrecienta la noche que, desde hace siglos, el hombre se esfuerza por mantener a raya. Cuando un libro arde mueren todas las vidas que lo hicieron posible, todas las vidas en él contenidas y todas las vidas a las que ese libro hubiera podido dar, en el futuro, calor y conocimientos, inteligencia, goce y esperanza. Destruir un libro es, literalmente, asesinar el alma del hombre. Lo que a veces es incluso más grave, más ruin, que asesinar el cuerpo.

Hay homicidios conscientes, voluntarios, ejecutados con plena conciencia. Crímenes que pueden resultar, tal vez, explicables o discutibles en un momento de pasión, de ignorancia, de ira, de patriotismo, de odio, de celos, de utopía. Pero rara vez la muerte de un libro, la destrucción de una biblioteca, puede beneficiarse de atenuante o explicación alguna. Por el contrario, éste suele ser un acto voluntario, consciente y cruel, cargado de simbolismo y maldad. Ningún asesinato de libros es casual. Ningún asesino de libros es inocente. #perezreverte #biblioteca #bibliotecaalejandria @brmuoficial #libros #francia #france #racismo #books #book #libro @perezreverte #junio #june #marsella #racismo

[diaslentos]

Aunque la pintura es de la biblioteca de Alejandría bien podría ser la de Marsella…

Anoche, durante los disturbios en a Francia, se prendió fuego a la biblioteca de Marsella, ardió durante toda la noche borrando para siempre libros y manuscritos que nadie podrá volver a leer jamás.

Todo lo que ha costado tanto tiempo construir se destruyó en una sola noche dejando en cenizas 18.000 ejemplares de cultura.

Quienes anoche cometieron la aberración de quemar esa biblioteca no han leído un libro jamás, no saben lo que es la cultura y jamás se van a integrar en ninguna sociedad.

El racismo se combate, se lucha, con libros y educación, no quemando a modo de protesta la solución a todas las miserias de la vida.

Arturo Pérez-Reverte escribió esto en 1993 después de ver arder la biblioteca de Sarajevo…

Cuando un libro arde, cuando un libro es destruido, cuando un libro muere, hay algo de nosotros mismos que se mutila irremediablemente, siendo sustituido por una laguna oscura, por una mancha de sombra que acrecienta la noche que, desde hace siglos, el hombre se esfuerza por mantener a raya. Cuando un libro arde mueren todas las vidas que lo hicieron posible, todas las vidas en él contenidas y todas las vidas a las que ese libro hubiera podido dar, en el futuro, calor y conocimientos, inteligencia, goce y esperanza. Destruir un libro es, literalmente, asesinar el alma del hombre. Lo que a veces es incluso más grave, más ruin, que asesinar el cuerpo.

Hay homicidios conscientes, voluntarios, ejecutados con plena conciencia. Crímenes que pueden resultar, tal vez, explicables o discutibles en un momento de pasión, de ignorancia, de ira, de patriotismo, de odio, de celos, de utopía. Pero rara vez la muerte de un libro, la destrucción de una biblioteca, puede beneficiarse de atenuante o explicación alguna. Por el contrario, éste suele ser un acto voluntario, consciente y cruel, cargado de simbolismo y maldad. Ningún asesinato de libros es casual. Ningún asesino de libros es inocente. #perezreverte #biblioteca #bibliotecaalejandria @brmuoficial #libros #francia #france #racismo #books #book #libro @perezreverte #junio #june #marsella #racismo

[dariann-garcia]

Entre sus labios se derrama mi alma, dejando un vestigio de nuestro encuentro, una prueba de la chispa que encendió en mí.

[diaslentos]

Un buen inglés no bromea nunca cuando se trata de una cosa tan seria como una

apuesta – respondió Phileas Fogg. Apuesto veinte mil libras esterlinas con quien quiera, que daré la vuelta al mundo en ochenta días o en menos tiempo, o sea en mil novecientas veinte horas o ciento quince mil doscientos minutos.

[fandedormir]

[fandedormir]

[diaslentos]

“No, ni arrojo ni audacia es mirar de frente a los amigos después de haberles hecho un mal, sino el mayor de los vicios que el hombre puede albergar: la desvergüenza. Pero has hecho bien en venir. Yo aliviaré mi alma con mis injurias y tú, al oírme, padecerás”.

Medea

[diaslentos]

Pedro Tercero estiró la mano y le tocó el cuello a la altura de la oreja. Blanca sintió algo caliente que le recorría los huesos y le ablandaba las piernas, cerró los ojos y se abandonó. La atrajo con suavidad y la rodeó con sus brazos, ella hundió la nariz en el pecho de ese hombre que no conocía, tan diferente al niño flaco con quien se acariciaba hasta la extenuación pocos meses antes. Aspiró su nuevo olor, se frotó contra su piel áspera, palpó ese cuerpo enjuto y fuerte y sintió una grandiosa y completa paz que en nada se parecía a la agitación que se había apoderado de él. Se buscaron con las lenguas, como lo hacían antes, aunque parecía una caricia recién inventada, cayeron hincados besándose con desesperación y luego rodaron sobre el blando lecho de tierra húmeda.Se descubrían por vez primera y no tenían nada que decirse. La luna recorrió todo el horizonte, pero ellos no la vieron, porque estaban ocupados en explorar su más profunda intimidad, metiéndose cada uno en el pellejo del otro, insaciablemente.A partir de esa noche, Blanca y Pedro Tercero se encontraban siempre en el mismo lugar a la misma hora.

Isabel Allende (La casa de los espíritus).

[diaslentos]

"De improviso, en una cima apareció un jinete vestido de blanco y resplandeciente al sol del amanecer. Más abajo, en las colinas, sonaron los cuernos. Tras el jinete un millar de hombres a pie, espada en mano, bajaba de prisa las largas pendientes. Un hombre recio y de elevada estatura marchaba entre ellos. Llevaba un escudo rojo. Cuando llegó a la orilla del valle se llevó a los labios un gran cuerno negro y sopló con todas sus fuerzas.

—¡Erkenbrand! —gritaron los caballeros—. ¡Erkenbrand!

— ¡Contemplad al Caballero Blanco! —gritó Aragorn—. ¡Gandalf ha vuelto!"

-¡Mithrandir, Mithrandir! -dijo Legolas-. ¡Esto es magia pura ¡Venid! Quisiera ver este bosque, antes que cambie el sortilegio.

Las huestes de Isengard aullaron, yendo de un lado a otro, pasando de un miedo a otro. Nuevamente sonó el cuerno de la torre. Y la compañía del rey se lanzó a la carga a través del foso de la empalizada. Y desde las colinas bajaba, saltando, Erkenbrand, señor del Folde Oeste. Y también bajaba Sombragris, brincando como un ciervo que corretea sin miedo por las montarías. Allá estaba el Caballero Blanco y el terror de esta aparición enloqueció al enemigo. Los salvajes montañeses caían de bruces. Los orcos se tambaleaban y gritaban y arrojaban al suelo las espadas y las lanzas"

(Las Dos Torres, El Abismo de Helm)

[diaslentos]

[diaslentos]

[damianacpi]

Un dia como hoy 13 de julio de 1954 llovió durante prácticamente todo el dia.

Parecía como sí el cielo supiere que ese dia moría a los 47 años de edad en su casa de Coyoacán, Ciudad de México la artista plástica Frida Khalo

[luz-incarnata]

🖤

[oceano-de-letras]

-Morgan

[luz-incarnata]

[goolden]

Si el corazón pensara dejaría de latir.

-Los girasoles ciegos, Alberto Méndez

[date-prisa-estamos-leyendo]

“El silencio es un espacio, una oquedad donde nos refugiamos pero en el que no estamos nunca a salvo. El silencio no se termina, se rompe; su cualidad fundamental es la fragilidad y el epitelio sutil que lo circunda es transparente: deja pasar todas las miradas.”

— Los girasoles ciegos, Alberto Méndez.