Collage arte & poesia

[dina-atelier-d]

Leggimi

tra le righe

anche quando la pagina è bianca

raccontami una storia

a lieto fine

fammi sentire di nuovo bambina

dimmi

che non è mai stata scritta

poesia

più bella di me.

Chiara Olivero

[da #Tutteledistanze, Puntoacapo Editrice 2020]

Illustrazione collage digitale Dina Carruozzo Nazzaro

[foto personale + ritaglio 🖼 Paul Delvaux - La Joie de Vivre - 1937]

testo scelto cura di Agnese Coppola Naviglioinversi

https://atelierd.art/2021/09/07/leggimi/

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Sconfinati naviganti

sospesi

a bordo di questo AMare

illustrazione collage digitale e testo Dina Carruozzo Nazzaro

[dina-atelier-d]

Non ti amo: ti custodisco.

Il mio cuore è tempio morfologico

della tua bellezza.

Riccardo Delfino

Illustrazione collage digitale Dina Carruozzo Nazzaro AtelierD

[dina-atelier-d]

Butterò questo mio enorme cuore tra le stelle un giorno

Giuro che lo farò

E oltre l'azzurro della tenda nell'azzurro io volerò

Francesco De Gregori

collage digitale Dina Carruozzo Nazzaro

[Emil Nolte & La femme Mélinite" (manifesto del Cirque d'Été del 1887)]

[dina-atelier-d]

Sognare un ago immenso che cuce

inutilmente il cielo

illustrazione Dina Carruozzo Nazzaro

[dina-atelier-d]

Lei è una sirena, ma avvicinati con cautela.

La sua mente nuota in profondità dove molti annegano.

J. Iron Word

illustrazione collage digitale Dina Carruozzo Nazzaro

(ritaglio 🖼 Sergio Cerchi)

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Lost or very lost?

collage digitale Dina Carruozzo Nazzaro

[dina-atelier-d]

Non necessariamente

devi fornire spiegazioni

a chi non ha capito.

Puoi agire e tacere le tue ragioni .

Non necessariamente

devi restare nei posti

dove i tuoi fiori appassiscono.

Non esiste un solo giardino

e tu sei fatta per ergerti al sole migliore.

Non necessariamente

devi accontentarti

della compagnia di chiunque.

La solitudine non è una punizione

se la scegli per la tua pace.

Non necessariamente

devi raccogliere ogni provocazione.

Non tutto merita

la tua attenzione e il tuo tempo.

Non necessariamente

devi mantenere fede a promesse antiche.

Le promesse vanno nutrite ogni giorno

e l’universo benedice

chi riconosce la fine

e lascia andare.

Non necessariamente

devi essere la casa stabile

di ogni emozione.

Puoi lasciarti attraversare.

Non necessariamente

devi confermare le aspettative altrui.

Puoi restare imprevedibile

e libera

e grata.

𝑀𝑎𝑛𝑢𝑒𝑙𝑎 𝑇𝑜𝑡𝑜

Illustrazione digitale Dina Carruozzo Nazzaro

[dina-atelier-d]

[ Sognare un ago immenso che cuce inutilmente il cielo.]

Il corpo sta alla terra come il cuore all’addio

bestie intrecciate che si appartengono per destino

nonostante la lotta.

Prima si perde il sonno, poi i capelli, poi

tante parole fino a io, quella che tiene tutto.

Dopo dilaga l’urlo che stava quieto per educazione,

si rende l’anima al cielo da cui cadde – sei animale,

sei pronto.

C’è un ordine, in ogni morire, che conquista.

Di che cosa ragiono? Più di nulla,

prevedo i temporali,

lascio che l’autunno mi riguardi, resto fuori,

faccio equazioni fino all’alba

tra un’aquila e uno specchio, scommetto

di tramutare un sasso nel sasso di sempre

sotto gli occhi degli altri,

che ogni cosa sia la stessa cosa se la guardo.

Sento che è poco,

voglio che sia meno.

Sognare un ago immenso che cuce inutilmente il cielo.

Silvia Bre

illustrazione Dina Carruozzo Nazzaro

[dina-atelier-d]

Congedo del viaggiatore cerimonioso di Giorgio Caproni

Amici, credo che sia

meglio per me cominciare

a tirar giù la valigia.

Anche se non so bene l’ora

d’arrivo, e neppure

conosca quali stazioni

precedano la mia,

sicuri segni mi dicono,

da quanto m’è giunto all’orecchio

di questi luoghi, ch’io

vi dovrò presto lasciare.

Vogliatemi perdonare

quel po’ di disturbo che reco.

Con voi sono stato lieto

dalla partenza, e molto

vi sono grato, credetemi

per l’ottima compagnia.

Ancora vorrei conversare

a lungo con voi. Ma sia.

Il luogo del trasferimento

lo ignoro. Sento

però che vi dovrò ricordare

spesso, nella nuova sede,

mentre il mio occhio già vede

dal finestrino, oltre il fumo

umido del nebbione

che ci avvolge, rosso

il disco della mia stazione.

Chiedo congedo a voi

senza potervi nascondere,

lieve, una costernazione.

Era così bello parlare

insieme, seduti di fronte:

così bello confondere

i volti (fumare,

scambiandoci le sigarette),

e tutto quel raccontare

di noi (quell’inventare

facile, nel dire agli altri),

fino a poter confessare

quanto, anche messi alle strette

mai avremmo osato un istante

(per sbaglio)’ confidare.

(Scusate. E una valigia pesante

anche se non contiene gran che:

tanto ch’io mi domando perché

l’ho recata, e quale

aiuto mi potrà dare

poi, quando l’avrò con me.

Ma pur la debbo portare,

non fosse che per seguire l’uso.

Lasciatemi, vi prego, passare.

Ecco. Ora ch’essa è

nel corridoio, mi sento

più sciolto. Vogliate scusare.)

Dicevo, ch’era bello stare

insieme. Chiacchierare.

Abbiamo avuto qualche

diverbio, è naturale.

Ci siamo – ed è normale

anche questo – odiati

su più d’un punto, e frenati

soltanto per cortesia.

Ma, cos’importa. Sia

come sia, torno

a dirvi, e di cuore, grazie

per l’ottima compagnia.

Congedo a lei, dottore,

e alla sua faconda dottrina.

Congedo a te, ragazzina

smilza, e al tuo lieve afrore

di ricreatorio e di prato

sul volto, la cui tinta

mite è sì lieve spinta.

Congedo, o militare

(o marinaio! In terra

come in cielo ed in mare)

alla pace e alla guerra.

Ed anche a lei, sacerdote,

congedo, che m’ha chiesto se io

(scherzava!) ho avuto in dote

di credere al vero Dio.

Congedo alla sapienza

e congedo all’amore.

Congedo anche alla religione.

Ormai sono a destinazione.

Ora che più forte sento

stridere il freno, vi lascio

davvero, amici. Addio.

Di questo, sono certo: io

son giunto alla disperazione

calma, senza sgomento.

Scendo. Buon proseguimento

Illustrazione collage digitale Dina Carruozzo Nazzaro

(ritaglio 🖼Fred Calleri)

[dina-atelier-d]

Vento, mare, sabbia

Il mare consuma la sabbia,

il vento disperde il mare,

la sabbia trattiene il vento.

Mare, vento, sabbia.

Il vento scolpisce la sabbia,

la sabbia accoglie il mare,

il mare rifrange e si fa vento.

Sabbia, vento, mare.

Il vento mi canta,

il mare mi ninna,

la sabbia silenziosa mi addormenta.

testo e illustrazione Dina Carruozzo Nazzaro

(foto personale + ritaglio 🖼 Henri de Toulouse-Lautrec)

[dina-atelier-d]

Il viaggiatore è come un cielo

che il vuoto non riempie mai

contro la sua barca onde

rotolano i loro destini

come uccelli sfiorano

le linee curve del sole

le pareti del cielo

perciò il Viaggiatore

sarebbe un'onda – direbbe l'uccello

un volatile – risponderebbe la schiuma

ma il Viaggiatore muta

ecco perché è il vuoto

e ancora il cielo

che il vuoto non riempie mai.

Abdallah Bensmain

illustrazione Dina Carruozzo Nazzaro

[dina-atelier-d]

Abbiamo perso le radici del cuore

- Cosa manca?

- La tenerezza

- Perché non la sentiamo più?

- Non ci mettiamo più nei panni dell'altro

- E perché non lo facciamo?

- Siamo troppo infelici, troppo addolorati,

e con l'infelicità seduta sul cuore

e il dolore seduto sullo stomaco,

non fai un passo...Non ti muovi.

Non cerchi di capire l'altro.

Di ascoltarlo.

Di dare all'altro quello che vorresti per te.

Vicinanza, compressione, tenerezza.

Ci piangiamo addosso e basta.

- Cosa ci provoca questa infelicità e questo dolore?

- Ci sentiamo soli e abbandonati

- Perché ci sentiamo così?

- Abbiamo perso le poche certezze che avevamo.

- Ad esempio?

- Le radici, abbiamo perso le radici del cuore.

Michele de Paolis

illustrazione digitale Dina Carruozzo Nazzaro

[ritaglio della scultura Paolo e Virginia di Alessandro Puttinati 1844]

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Sono andata a cercare l’origine della parola sensibilità: parola composta dal verbo “sentio” (sentire) e dal sostantivo “habilitas” (disposizione, attitudine).

La sensibilità è la capacità di sentire.

Ma la cosa bella è che per i latini questa era un’habilitas, un’abilità, una dote, un talento, un punto di forza, qualcosa di positivo che si possiede, che si ha dentro (habilitas deriva a sua volta dal verbo habeo), quasi una consapevolezza di sé.

E per noi invece?

Per noi la sensibilità ha smesso di essere un pregio ed è diventata una mancanza, una debolezza, un difetto.

Ha smesso di essere un’habilitas ed è diventata invece l’esatto contrario, una sorta di “in-abilità” a stare al mondo.

testo e illustrazione digitale Dina Carruozzo Nazzaro

[dina-atelier-d]

Non scordare:

noi siamo sopra l’inferno

guardando fiori.

Kobayashi Issa

(1763-1828)

Illustrazione collage digitale Dina Carruozzo Nazzaro

AtelierD

[dina-atelier-d]

E c’era il profumo del pane e delle mele conservate per l’inverno...

Dina Carruozzo Nazzaro

Collage digitale 🖼 Jules Joseph Lefebvre su foto personale

[dina-atelier-d]

Mi chiamo Arianna.

Di me non sapete niente e sono qui per svelarmi, spogliarmi, offrirmi ai vostri occhi, senza inganni.

Io sono Arianna, ho un nome aperto come il mare che circonda Creta.

E’ mio destino trovare l’uscita, sciogliere il groviglio di una matassa che non appartiene a me, ma che gli dèi mi hanno messo fra le mani.

Un dono?

Non lo so. Ho creduto che fosse un dono per molto tempo. Ora ne dubito.

Ho sciolto nodi, ho districato fili attorcigliati su se stessi, ho speso minuti e minuti, giorni, ore, notti e ancora minuti e minuti, giorni, ore, notti, minuti e minuti, giorni, ore, notti e ancora il tempo piccolo dei giorni freddi e il tempo grande dell’estate, che apre il cuore degli uomini e lo spalanca, come fosse una finestra sul mare, il grande mare che a me ha rubato amore e desiderio.

Si chiamava Teseo, era coraggioso. Ho creduto fosse mio, gli dei hanno voluto che così fosse per il bene di tutti, si sa che l’amore fa miracoli e io il miracolo l’ho fatto.

La conoscete tutti la storia del labirinto e del Minotauro e di Teseo che finalmente uccide il mostro e trova l’uscita del labirinto grazie a me che gli porgo il filo… Quel che non sapete è chi era davvero il Minotauro.

Un errore della natura. Un mostro. Un nemico.

Dicono.

Io dico: Un cuore in prigione, viscere mai sazie, sete insaziabile, occhi ciechi, istinto da fiera, buio, silenzio, solitudine amara, rabbia.

Non mi perdonerò.

Non perdonerò la mia pelle ubbidiente ai miei desideri.

Non perdonerò la mia mente ubbidiente all’astuzia.

L’amore è un inganno degli dei.

L’amore è un inganno della mente.

L’amore è un guasto al cuore.

L’amore è indigestione.

L’amore è congestione.

L’amore fa sudare.

L’amore fa ingrassare.

L’amore fa dimagrire.

L’amore fa male.

L’amore fa bene.

L’amore è indifferente.

Fa i suoi interessi

l’amore.

Non sa curare il male,

non sa medicare le ferite,

non si preoccupa della morte,

si crede immortale

è solo immorale.

O forse è

al di là

del male,

al di là

del bene,

non ha morale,

non è mortale

non è immortale,

somiglia al mare.

Va e viene,

dà e trattiene,

nasce, muore,

rinasce,

conosce il sole e la tempesta.

La festa, il vento forte,

la morte.

Chi era il Minotauro? Chi sono io? Chi è Teseo? Domande oziose, utili a ingannare il tempo perso di una donna abbandonata alle sue ombre.

Siamo nati dallo stesso ventre io e il Minotauro.

Mia madre, nostra madre Pasifae, si innamorò del toro bianco.

Doveva essere sacrificato questo toro, ma per caso, per destino o per il semplice gusto della disobbedienza non fu così.

L’amore è un inganno degli dei, mia madre la ingannò Poseidone, come fosse uno scherzo… fece in modo che si innamorasse dell’animale, senza vergogna.

Il Minotauro era il frutto della mostruosa unione.

Corpo umano e testa taurina,

Bisognava nasconderlo al mondo. Fu nascosto nel Labirinto.

Siamo nati dallo stesso sciagurato ventre io e il Minotauro, ma io questa comune appartenenza l’ho dimenticata, ho lasciato che l’oblio la logorasse, la divorasse, come fa la ruggine col ferro, come fa la noia con l’anima stanca di una donna abbandonata alle soglie di un lungo inverno.

Siamo nati dallo stesso avido ventre io e il Minotauro, ma io ho lasciato che Teseo lo uccidesse.

L’amore è un inganno della mente.

L’amore è un guasto al cuore.

L’amore è indifferente

Fa i suoi interessi

l’amore.

Io ho amato Teseo. Gli ho consegnato un filo e così discricandolo, un passo per volta, a mano a mano, a poco a poco si è potuto orientare nei meandri del Labirinto, senza perdersi.

Fa i suoi interessi

l’amore.

Non sa curare il male,

non sa medicare le ferite,

non si preoccupa della morte,

si crede immortale

è solo immorale.

Fuggimmo da Creta.

Il viaggio non so quanto è durato, forse un giorno, forse dieci, forse cento. Poi all’improvviso, a Nasso, senza una sola parola, mi ha abbandonata.

E sono qui, a sciogliere i nodi di un abbandono che non capisco, che rifiuto, che ricevo come un pugno in faccia.

E di me non so più niente.

Sono sicura di chiamarmi Arianna? E se il mio nome fosse Penelope? E se il mio nome fosse Eva? O Maddalena?

E se indossassi un nome qualunque?

Maria, Giovanna, Francesca, Sara, Marianna, Serena, Dora, Teresa, Ada, Rita, Jane, Agnese, Genny, Imma.

E se il mio nome lo avesse inghiottito il mare e io fossi ombra di un corpo sconosciuto?

Così sia.

Voglio dare voce a chi voce non ha.

Le mie ombre hanno tanti nomi, io ci salterò sopra, le accompagnerò ovunque vorranno andare, mi farò seguire, inseguire, mi lascerò ingoiare dal sole di mezzogiorno e sarò un trampoliere matto all’ora del tramonto, avrò gambe lunghe per compiere passi falsi, esprimendo desideri folli, colorati di rosso e spumeggianti come l’onda del mare a cui non so darmi.

Amore è quasi anagramma di mare.

E se a me non mancasse l’amore? Se mi mancasse semplicemente quel mare sconosciuto che mi strappava a Creta, alla colpa, all’appartenenza.

Forse, quando muore un amore, quel che manca è l’illusione, il gioco, il sogno, l’ignoto, la via di fuga che l’amore, quando è ancora immaginato, sembra poterci dare.

Da qui non posso più scappare.

Da qui devo ricordare chi sono e devo saper tornare al mio indirizzo.

Devo tornare a casa.

Vivrò in quel labirinto che ha nutrito la mia sventura, ricomincerò dall’ombra dei vicoli ciechi che ho attraversato con l’inganno. Starò lì dove ho conosciuto la colpa e l’incoscienza, Eros e Thanathos mi rimandano lì, al centro del mio tormento. Ne uscirò quando somiglierò al mio nome e sarò chiara come il mare d’estate, come la rima di una cantilena cantata ai bambini.

Doris Bellomusto

illustrazione Dina Carruozzo Nazzaro