Von allen Tageszeiten hasse ich den Morgen am meisten.
Ich weiss was du jetzt denkst:
Geht das nicht fast jedem so?
Fast jeder hasst es, sich müde aus dem Bett zu quälen,
Sich in unbequeme Klamotten zu zwängen,
Und in die Kälte hinaus zu gehen.
Mir macht die Kälte nichts aus,
Müde bin ich nicht,
Geschlafen habe ich nicht,
Meine Jacke schützt mich vor der beißenden Luft,
Und mir macht es auch nichts aus dass meine Füße weh tun,
Oder dass ich noch sechs Kilometer laufen muss.
Morgens ist es am leisesten. Mir macht die Stille was aus.
Meine Kopfhörer habe ich wieder vergessen,
Mein Handyakku ist schon wieder leer,
Zigaretten habe ich auch keine mehr,
Und nichts und niemanden der mich ablenkt.
Noch fünf Kilometer.
Links von mir tote Reihenhäuser, in denen Menschen träumen,
Rechts von mir, die Straße auf der sonst Autos fahren,
Daneben weite, leere Acker aus denen Vögel Würmer picken,
Über mir ein grauer Himmel der im Osten heller wird,
Unter mir kalter Asphalt.
Noch vier Kilometer.
Ich schleppe mich weiter durch die gähnende Leere,
Vorbei an verlassenen Spielplätzen und über leere Kreuzungen,
Geschlossenen Geschäfte und ausgeschaltete Laternen,
Leere Parkbänke und stumme Autos mit beschlagenen Scheiben.
Alles sieht anders aus und ist trotzdem gleich.
Noch drei Kilometer.
Morgens ist es am lautesten. Mir macht der Lärm was aus,
Die Vögel sind jetzt am lautesten,
Meine Schritte wie Trommelschläge,
Der Wind faucht mir in die Ohren,
Und ich bin allein mit den Stimmen in meinem Kopf.
Noch zwei Kilometer.
Morgens bin ich der einzige mit dem ich reden kann,
Der einzige den ich fragen kann ob es richtig war,
Ob du glücklich bist,
Ob du gerade neben jemanden liegst,
Und ob es vielleicht besser so ist.
Noch einen Kilometer.
Als du dich mir morgens zugedreht hast,
Dann warst du unmaskiert,
Und das machte mir nichts aus.
Wenn die Erde sich morgens der Sonne zudreht,
Dann ist sie unmaskiert,
Und das macht mir was aus.
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