Nada es triste hasta que se acaba, despues todo lo es...
El Doctor

❣ Chile in a Photography ❣
trying on a metaphor
Sweet Seals For You, Always
Misplaced Lens Cap
macklin celebrini has autism
No title available
he wasn't even looking at me and he found me
Xuebing Du

roma★

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gracie abrams
No title available
𓃗
The Stonewall Inn
cherry valley forever
d e v o n
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PUT YOUR BEARD IN MY MOUTH
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@dynamo-0
Nada es triste hasta que se acaba, despues todo lo es...
El Doctor
Self Portrait as an Artist, 1888, Vincent van Gogh
Size: 65.5x50.5 cm Medium: oil on canvas
Love ⏳
NECESIDAD.
Negue esos sueños insensatos por su carácter arrollador en mis calmas noches, no deje ir y que pena eso de no dejar ir; veo mis pies a eso de las dos de la madrugada vagando y desfilando como esas asquerosas modelos que lo tienen todo, y que pena tenerlo todo, porque no se disfruta al fin y al cabo... los veo vagando en lo necesario de una biblioteca vacía, y casi que levitan en esa alfombra sucia, una alfombra que aun recuerda esos bailes de ultra ayer, no lucida como los cuadros que no se despegan de mi cabeza... fotograma a fotograma chuzando esos piecitos melancólicos...
Deambulan en busca de ayer... toman atajos de la nada a la nada y se pierden en el camino, el laberinto que dejaron los viejos amigos cada vez se expande y mis pies se vuelven Teseo... chocan consigo mismos y no consiguen dar marcha atrás... La cinta que contenía su trayecto no permite un lápiz más... ya no más... paso tras paso el cansancio es mayor, y recuerdo cuando mis pies tenían otros al lado... unos compañeros de batalla, pero no.… ya no más, y mis pies ya no pueden más...
Recuerdo nuestros pies como Paris y Héctor luchando codo a codo en las murallas de una tierra perdida... esa mirada se desvanece y ni Paris solitario... ni Teseo en el laberinto... mis pies son solo pies y siguen tristes... y siguen solos, la alfombra súbita lanza hebras entre mis dedos y les prohíbe su avance... el camino se hace mas duro sin esos pies compañeros, y mis pies rompen y sangran a cada paso... lloran las lagrimas de esa necesidad absurda que no se evapora... que no se va...
Y después de seguir y seguir... ¿Qué les queda a mis agotados pies? Una pared en blanco que poco a poco deja ver un espejo sucio... rechazado y eterno... un espejo que solo me hace sentir mas miserable... y mis pies se lanzan contra el en busca de una remota esperanza de encontrar un compañero... pero no hay... se ha ido... el minotauro de la soledad me ha alcanzado y mis recuerdos no tornaran en un Ícaro campante con alas de ilusión que me salvara esta vez... ya no más.
Remota compañía que se extraña... como nos cegamos a la idea de un firmamento con la infinita posibilidad de tierras sin cielo... ¡no! Y no.… ese espejo caerá como cayeron los dárdanos en Troya... imponente se levanta y mis pies débiles sin la compañía de un dios protector deben hacer frente... un golpe, y más sangre, pero el espejo debe sucumbir... la falsa esperanza debe caer al olvido... debe perpetuarse en el ayer.... ya no más.
El camino sin tripulantes es arduo y mis pies siguen como Odiseo vagando en busca de Ítaca... en busca de ese hogar primero... andan y andan míseros monótonos en lo gris de un mar apático y se pierden y descalzos van y vienen sin oportunidades...
Lo mas repugnante de necesitar es que ignoramos lo que tenemos... mis dos pies son compañía, pero se privan del querer por el sufrimiento que dejo el vacío; la costumbre nos arruina a todos... perdidos se mueven y disfrutan de las bestias en bares desiertos... se ven absolutamente arruinados sin nada... pero llegan otros pies y la quimera idealizadora ataca y se aferran y disfrutan la compañía... y se ven inmersos en una alegría tan artificial que ni ellos la notan... que les pasa a mis jodidos pies...
Que ironía que me aferre y que ellos se aferren en un mundo donde el cambio es el pan de cada día... y viven ciegos y vivo ciego sin amar realmente algo... yo soy todo lo que subyace en mis palabras y el personaje melancólico ya no le queda a nadie... pero quien soy si mis palabras no son mías, y si formo parte ya de la bruma caótica del ayer... donde esta mi esencia y donde quede yo... reducido a la mínima expresión de unos pies por ser un ser sin rostro... un rostro define y eso no lo podre permitir jamás... ya no más.
El tiempo va pasando y mis pies ya le son ajenos, una batalla de Lepanto en cada paso hace que naufraguen y se hundan... La promesa de la Italia solo es para hijos de dioses queridos míos y los cimientos tristes no se alzarán en un imperio vano... no nos queda nada... ya ni nos tenemos a nosotros mismos... Eolo ha soplado y nos ha alejado, podemos asentarnos en islas remotas para ser martirizados por las arpías demole-sueños... pero nada más... ya no más...
Miro abajo y no los veo... ya ni mis pies están allí para escucharme... mis íntimos espectadores se han marchado... se desvanecieron... y ya de mi cuerpo solo quedan lagrimas... vago en el aire, vago en las partículas vacías en una Creta sin Rey... mi materia se fue... pero los recuerdos aun no me abandonan, que tan mísero debe ser mi castigo que no se me privo jamás de la desdicha de recordar... ni Atlas soportando el peso del mundo... ni Sísifo con su deber sin razón... ni ellos suscitarían todo mi sufrir, necesito, necesito y necesito... pero el problema es que ya no soy, ya no se me puede predicar un verbo sin recurrir a la ficción, deje el ser... pero no el sentir... y que tristeza no ser, y aun peor... recordar.
Marco Ludwig
Misera misera monotona
ENSAYO SOBRE LA IDENTIDAD DEL QUIJOTE.
Voy a hablar del Quijote... Tomare como base para este escrito el cuento ‘Pierre Menard, Autor Del Quijote’ del Argentino Jorge Luis Borges e intentare dar un significado trascendente a su título, iniciare diciendo que El Quijote (Al menos en esta ocasión) no puede ser entendido mediante su connotación histórica, porque esto negaría automáticamente mi intensión comunicativa, mas bien observaremos al Quijote como un ente, entendiéndolo como diría Leibniz a manera de una verdad de Razón y no una de hecho.
Ahora mismo quizás nos parezca descabellada la idea de pensar que el Quijote fue escrito por alguien mas allá de Miguel de Cervantes, porque la experiencia nos ha instruido a pensar que es así, y naturalmente lo aceptamos como una verdad absoluta; pero aceptándolo de esta forma estamos negándonos la capacidad de la duda metódica cartesiana, y es mediante este proceso que pretendo demostrar como Pierre Menard, es el autor del Quijote.
En un primer momento el Quijote de Cervantes es el Quijote, y contra eso nada podemos decir, pero cuando entramos a discutir si el Quijote de Menard también es el Quijote, vemos un problema... Citando al mismo cuento observamos que ‘El texto de Cervantes y el de Menard son verbalmente idénticos, pero el segundo es casi infinitamente más rico’ Sabiendo esto podemos confirmar que ambos textos no son iguales, pero si idénticos. Cuando nos es brindada esta información y la confirmamos más adelante con el párrafo acerca de la verdad y la historia; podemos empezar a trabajar con la lógica para descubrir la verdad.
‘Todo ente es idéntico a si mismo’ Proclama el principio ontológico de identidad, y si tomamos en cuenta que el Quijote de Menard es idéntico al de Cervantes, ambos (Según el principio del tercero excluido) deben o ser el Quijote o no ser el Quijote, y como anteriormente aceptamos que el de Cervantes es el Quijote, el de Menard también debe serlo, así entonces podemos decir que Menard escribió el Quijote.
Esta conclusión quizás sea un poco acelerada y no de en el clavo cuando se busca un significado mas profundo de si en verdad Menard es el autor del Quijote, por ello y tomando ahora como referente a Arthur Schopenhauer en ‘La Cuádruple raíz del principio de razón suficiente’ daré validez concreta a este enigmático título.
La razón suficiente es la causa por la que algo es lo que es y no de otro modo, y existen distintos tipos de conocimiento para llegar a estas causas, el problema (y aquí es donde en teoría no podríamos avanzar más) es que ninguno de los conocimientos tradicionales nos permitiría conocer a fondo El Quijote, ni la causalidad que solo nos llevaría a un recorrido histórico vacío, ni las verdades matemáticas, ni los conceptos validados en la razón, ya que estos dos solo nos llevarían a una respuesta vana como la que vimos mas arriba... entonces, ¿Cómo llegamos a conocer el Quijote?
Schopenhauer nos da una solución, nos brinda el medio para conocer al Quijote, y este tiene que ver con los motivos, consiste en tomar una conciencia directa de las acciones y así descubrir la esencia intima del ente que se quiere llegar a conocer; Sabemos que el Quijote es el Quijote porque su motivación directa es si mismo y la suma de las acciones que lo produjeron servían a el mismo, y sabemos que esto es cierto para el Quijote de Cervantes ya que al ser el Quijote primero se movía bajo estas reglas.
¿Pero que sucede con el de Menard? Menard pretendía llegar al Quijote cuando el Quijote ya existía, lo que le hacia mucho mas difícil llegar a el ya que no tenia el beneficio de la idea primera, si no de la idea recreada... una burda copia actual del Quijote de Cervantes nunca llegaría a ser El Quijote, pero Menard mediante su técnica del anacronismo deliberado reinvento este precepto e igualo las motivaciones del Quijote, e incito que las acciones que lo llevaran a el se justificaran en si mismas teniendo en cuenta su época, y no copiando el de Cervantes... Llegando al Quijote sin usar la escalera nefasta del Quijote de Cervantes que en esta medida solo le habría llevado a un pobre intento de recrear lo primero, y en vez de eso sirviendo al interés de la idea pura del Quijote.
Teniendo en cuenta lo anterior podría afirmar que El Quijote de Menard es tan Quijote como el de Cervantes, subsistiendo ambas como obras cuya motivación es la idea nouménica del Quijote, y llegan a el mediante acciones que, aunque sirven a él, son distintas entre sí, llegando así a la conclusión de que Menard, efectivamente es el autor del Quijote.
Marco Ludwig