Não sou eu quem vai dizer o que já foi dito. É disso que venho me queixar. As pessoas acreditam sempre nas mesmas coisas.
Amor é dar e amar. Amar não é sofrer.
Já me machucaram muito. E eu me acostumei a fazer essa ligação. Mas amar não é sofrer. Amar é amor.
Eu já machuquei também. Mas amar não é sofrer. Desculpa.
Eu não gosto de sofrer. Eu gosto de amar.
Sinto forte as coisas quando elas me tocam. E eu amo elas. Sinto o relevo das cavidades que estão inscritas em seus dedos tocarem-me. Sinto seus olhos passarem por mim como se queimassem. Sinto o calor sob seus braços quando os seguro pra beijar seu corpo e sinto sua pele eriçar enquanto meus lábios te contornam. E enquanto sinto existo.
Sinto também a sua ausência, as noites em que aguardei uma resposta que não veio. Te disse coisas que não bastavam-se em si mesmas e me perdi nas incontáveis vezes que fantasiei você vindo a mim, querendo-me enquanto o sempre fosse agora.
Eu gosto de amar, pois enquanto te sinto te amo, e posso assim viver naquele instante que desafia a gravidade e se suspende em nosso lugar. Deixamos pra outra hora nossa subjetividade: assim acolho com os nervos da pele as verdades mais difÃceis de contar.
E enquanto eu amo eu vivo.
E também aprendi a me amar.
Me dizem, tolo, você nem é tanto assim. Sua pele não é tanto assim. Seu toque nem é tanto assim. Você mentiu pro mundo inteiro e sequer sabe que não é tão bom assim.
Sei que estou perdido em uma outra verdade, de fato. E essas mentiras devem se tornar ainda maiores na medida em que você se distancia da cama e o colchão fica gelado, até que outro deite em meu lugar — assim você ri, agora, do que antes tivemos.
Me faz pensar que minto mesmo.
Estou jogado fora. Num lugar onde as pessoas sentem medo de dizer a verdade, pois a verdade nos faz ter medo de amar.
Sofrer é acreditar, ainda que por um instante, que sofro por amar.
E o sofrimento ainda me ama; luta pra me habitar, esse infeliz sentimento. E eu, resistindo, confabulo agora se não é por isso que tanto ele me quer.
Afinal, não devemos dizer não?
Quando voltei da sua casa aquele dia, eu vim pulando na rua, como um vazio cheio de rosas. Eu era um perdão aos que torturam. Uma gentileza em meio ao fim das cores.
Enquanto todos os nossos direitos eram retirados, enquanto fechavam-se os teatros, as escolas eram militarizadas, as pessoas mutiladas, confissões eram forçadas, praias e manguezais estavam sendo pintados de piche, e crianças ainda morrem de sede e fome (!), eu corria pela rua pulando.
Era como se eu fosse uma criança. Havia decerto feito o gol do tÃtulo da sala no campeonato de recreio. Havia sido levantado e honrado. Haviam gritado meu nome.
E eu amo o suficiente pra tentar não gritar toda a dor que, em verdade, é quem grita muito mais alto do que sei disfarçar.
O amor fala em sussurros. Como eu quero lhe dizer.
Quero que você saiba que não tem porque sofrer. Amar não é sofrer.
Quantas vezes quis me resgatar. Busquei olhar pra dentro de mim e me inserir novos parâmetros, novas condições, novas verdades. Muitas delas floresceram.
Mas algo que não posso mudar é justamente esse motor que me faz mudar.
E esse Ãmpeto de viver que é meu carrega em si um simples traço, que é sentir tudo e em tudo estar. Tudo me toca; e, se sinto, mudo.
Portanto, isso que me faz mudar a cada dia não posso alcançar.
E se sei que te carrego, como carrego também outros dias que já se foram, sei que eventualmente serei novo, e sei que existirá somente em mim aquele amor que não posso mudar.
Até que esse movimento tome de novo os mesmos caminhos?Â
Amo pra que isso não me impeça de amar.
E eu sei que você sabe, pareço frágil.
Mas é porque posso aparentar não ser mais que gestos ou palavras abstratas; uma questão lançada irresponsavelmente que faz o meio se contorcer como se fosse, eu, nada além de sons que se espalham no ar.
As pessoas me negam para não enxergarem a si próprias. Sou um incômodo invisÃvel.
Há fragilidade neste existir pois tudo está prestes a se alterar. Posso ser denso e sem forma. Sou o ar que respiro; sou aqueles que me acompanham.
E essa iminência aflige os estômagos.
Ademais, meus pensamentos são pesados. E, de tanto carregá-los, hoje sei que posso correr e voar com eles todos bem dobrados no fundo de meu corpo. Meu corpo, aliás, não somente os tomou pra si, como os recria — agora despidos de suas primeiras impressões — a cada segundo, em meus olhos, minha boca e meu amor. Por isso, preciso amar.
Sofro, sim. Mas é pois vivo em um lugar onde venta demais, e as pessoas estão muito agasalhadas. Estou longe de seus núcleos.
E desaprendi a pedir. Só sei sentir.
Meu corpo grita, mas meu amor silencia.
Sofro, sim, pois esbarro em normativas vulgares; meus tormentos devem ser invisÃveis, meu Ãmpeto deve se conter um pouco mais.
Falta-me sensatez, dizem.
Dizem, jogue o jogo do amor, se amas.
Assim, como fazes, hão sempre de fugirem-te, dizem. Não ame tanto, querem dizer, ou vais sofrer.
Mas amar não é sofrer, lhes digo.
E não posso alterar o fato de que amar me faz mudar, e mudo pra poder amar. Mais e mais.
Sofrimento há de esperar.
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