Enséñame – dices, desde tus veintiún años
ávidos, creyendo, todavía, que se puede enseñar alguna cosa
y yo, que pasé de los sesenta
(todo amor es amor a las diferencias
al espacio vacío entre dos cuerpos
al espacio vacío entre dos mentes
al horrible presentimiento de no morir de a dos)
te enseño, mansamente, alguna cita de Goethe
(«detente, instante, eres tan bello»)
o de Kafka (una vez hubo, hubo una vez
mientras la noche lentamente se desliza hacia el alba
a través de este gran ventanal
porque sus luces nocturnas
ocultan la ciudad verdadera
y en realidad podríamos estar en cualquier parte
estas luces podrían ser las de New York, avenida
Broadway, las de Berlín, Konstanzerstrasse,
las de Buenos Aires, calle Corrientes
y te oculto la única cosa que verdaderamente sé:
sólo es poeta aquel que siente que la vida no es natural
descubrimiento revelación
que no es normal estar vivo
no es natural tener veintiún años
ni tampoco más de sesenta
no es normal haber caminado a las tres de la mañana
por el puente viejo de Córdoba, España, bajo la luz
no es natural el perfume de los naranjos en las plazas
ni en Oliva ni en Sevilla
lo natural es la sorpresa
lo natural es vivir como recién llegada
a los callejones de Córdoba y sus arcos
a la humedad de Barcelona
en el viejo vagón estacionado
en las vías muertas de Berlín.
sin haber paseado de la mano
por los portales de una ciudad desconocida
ni haber sentido el perfume de los blancos jazmines en flor
lo natural es que quien haya paseado de la mano
por los portales de una ciudad desconocida
lo hunda en el ataúd del olvido
La vida brota por todas partes
en noches de pasiones turbias
pero había una fuente que cloqueaba
y era difícil no sentir que la vida puede ser bella
como una tregua que la muerte
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