Dreamwhisperer

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Es ist jetzt seine Hütte. Mit einer traumhaften Aussicht auf das Tal von Greve und die umliegenden Hügel, umgeben von herbstlichem Gold, das sich Tag für Tag vermehrt. Doch er nimmt die Schönheit nicht wahr. Eine Ahnung von Nebel kriecht durch die Wälder, zerfleddert, und verschwindet ins Nichts. So wie sein Leben? Joshua wartet. Wie eine Statue, leblos, einsam, hilflos. Wie soll es weitergehen? Mein Biograf ist abgereist, die Hütte kalt, dunkel, still. Warum bin ich noch hier, warum hat er mich nicht mitgenommen? Will er mich vergessen? Jeden Tag haben wir uns über mein Leben unterhalten, Szenen festgehalten, aufgeschrieben, umgeschrieben, verworfen. Das Ende ist noch fern. Es gibt noch so viel zu erzählen. Der Showdown mit Braxton, wie wird er ausgehen? Leben oder Tod? Die Freundschaft mit Billy, dem Mörder seiner Mutter – ja, genau, gute Frage, wie sollte so was möglich sein? Er wird kommen. Bestimmt. Der Schreiberling kann nicht ohne mich Leben. Er holt mich zu sich, und dann schreiben wir die Geschichte zu Ende. Bald. Tagebuch eines Romans: Keine Sonne wärmt das Land, Epilog #keinesonnewaermt #Dreamwhisperer #Autor #Schriftsteller #traumfluesterer

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Tag 10: »Lässt du mich sterben?« Eine schwierige Antwort. Besonders, wenn sich der Fragende vor mir mit einem überdimensionalen Ausweide-Messer gerade die Fingernägel reinigt. Ich lasse mir Zeit, beobachte die Dunstschwaden, die geduckt zwischen Rebstöcken die Hänge hochschleichen, und lausche den Jagdgeräuschen aus den umliegenden Wäldern. Es ist Herbst, die Wildsaison hat begonnen, die Jagd nach Wildschweinen ist eröffnet. »Ich habe mich noch nicht entschieden.« Joshua lüftet den Hut und kratzt sich ausgiebig den Rotschopf. »Das ist keine ermutigende Antwort.« Ich schaue zu ihm hoch, die Abendsonne beleuchtet sein jugendliches Profil. »Möchtest du denn sterben?« Die Frage lässt ihn die Stirne runzeln, einige Minuten vergehen in einsamen Gedanken. »Vielleicht finde ich nur so meinen Frieden. Ich habe genug vom Hass, vom Töten, dem Drang nach Rache.« Erneutes Schweigen. »Vielleicht sollten wir die Leute da draussen fragen«, fahre ich fort. »Welche Leute?« »Die Menschen, die diese Zeilen lesen. Vielleicht wollen sie mitentscheiden, Leben oder Tod. Wer weiss, vielleicht bist du interessant genug, dass wir eine Antwort erhalten.« Vor uns knallt es mehrmals, da hat sich ein armes Schwein wohl den falschen Trüffel-Hügel ausgesucht. Joshua lächelt in Richtung Ballerei. »Leben oder Sterben. Es kommt drauf an, welchen Weg man wählt, nicht wahr?« Verblüfft mustere ich ihn von der Seite. Joshua, der Weise. Er schultert lässig sein Gewehr, wie man es von John Wayne her kennt, und marschiert los. »Ich besorg uns das Abendessen, bin gleich zurück.« Ich schau ihm nach, wie er durch die Olivenbäume stakst, sich in der Dämmerung auflöst und wie ein Geist verschwindet. »Ciao, ragazzo. Wir sehen uns bald wieder«, rufe ich verspätet in die toskanische Landschaft hinaus. Mein Wunsch wird ungerührt vom Nebel verschluckt, Joshua ist längst fort. Eine Weile bleibe ich stehen, warte darauf, dass vielleicht doch noch etwas Überraschendes geschieht. Als es eindunkelt, drehe ich mich um und steige wehmütig zur Hütte hoch. Um zu packen. Tagebuch eines Romans: Keine Sonne wärmt das Land, Tag 10 #keinesonnewaermt #Dreamwhisperer #Autor #Schriftsteller #traumfluesterer

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»Schreib weiter. Was hockst du hier herum wie ein Häuflein Elend?« Joshua rüttelt an meiner Lehne, während ich meinen dröhnenden Kopf im Gleichgewicht zu halten versuche. »Du weißt genau warum!« »Wegen dem kleinen Fieberanfall?« »Ja, genau. Und wegen Schüttelfrost, Kopfschmerzen und einem Durchmarsch vom Feinsten.« Joshua breitet die Arme aus und starrt hilfesuchend zur Decke. »Du bist tatsächlich eine Memme! Im Bürgerkrieg waren wir ununterbrochen krank und haben uns trotzdem auf’s Schlachtfeld geschleppt. Sogar Einbeinige sind in den Kampf gehumpelt. Keiner hat so rumgejammert wie du.« »Joshua...« Ungeduldig umkreist er den Esstisch, schlägt eine Faust in die flache Hand. »Wir müssen weitermachen, morgen ist der letzte Tag!« »Joshua...« »Was ist mit Will, dem kauzigen Trapper? Werde ich ihn noch einmal sehen? Und mit...« »JOSHUA!« »Was denn?!« »Setz dich!« Überrascht bleibt er stehen, – diesen Ton ist er sich von mir nicht gewohnt –, und lümmelt sich widerwillig auf den Stuhl. Ich reibe mir die heiße Stirn, meine Gedanken schmerzen. »Du erinnerst dich an an deine Mutter?« Das ist unfair, ich weiss, aber ich kann nicht anders. Natürlich erinnert er sich an seine ermordete Mutter. Ich kann in seinen glasigen Augen sehen, wie Bullet John, der Revolverheld, zurückkehrt. »Was hat meine Mutter damit zu... », beginnt er eisig. »Du warst bestimmt auch mal krank, als Kind.« »Natürlich, aber ...« »Und deine Mutter hat dich liebevoll gepflegt, nicht wahr?« »Ja... » »Wie hätte dir das gefallen, wenn sie dich die ganze Zeit angeschrien, an dir rumgezerrt und überhaupt kein Verständnis für dich gezeigt hätte?« Ich kann sehen, wie es in ihm arbeitet, die Erwähnung seiner Mutter muss ihn schmerzhaft getroffen haben. Aber im Augenblick ist mir das egal, ich bin nicht auf Nettigkeiten getrimmt. »Joshua. Lass mich in Ruhe.« Sein kalter Blick bohrt sich in meine Kopfschmerzen, aber ich halte stand. Er schiebt den Stuhl zurück, steht langsam auf, ohne mich aus den Augen zu lassen, und murmelt gefährlich leise: »Wir sehen uns morgen wieder.« Dann lässt er mich endlich allein. Tagebuch eines Romans: Keine Sonne wärmt das Land, Tag 9 #Dreamwhisperer#keinesonnewaermt

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Tag 8: Joshua hat heute frei. Er ist in die Stadt hinunter geritten (nein, nicht mit dem Pferd, mit einem Fahrrad), er braucht eine Auszeit von mir. Auf dringliches Anraten meinerseits ließ er seinen Armee-Revolver zu Hause, doch es brauchte meine gesamte Überredungskunst, bis er endlich eingesehen hatte, dass die Verkäuferin in der Pasticceria eventuell doch eher skeptisch einem bewaffneten Kunden gegenüberstehen würde, der einen Caffelatte mit Milchschäumchen bestellt. Gut. So bleibt Zeit, etwas über mich zu erzählen. Ich darf sagen, meine Entwicklung zum echten Künstler schreitet gut voran. Und wenn ich mich so umschaue, wird diese Tatsache mehr als offensichtlich. Geleerte Wein- und Bierflaschen tröpfeln übereinandergeschichtet vor sich hin, Ansammlungen von schmutzigem Geschirr bieten einer Menge Fliegen reichlich Nachtisch (man ist ja tierfreundlich), das Bett wird so wiederbenutzt, wie es verlassen wurde, Kleider müffeln dort, wo ich sie hingeworfen hatte, und die Mokka-Kanne ist im Dauereinsatz. Seit Tagen schlüpfe ich in die gleiche Schlabberhose und in ein fadenscheiniges Sweat-Shirt, dessen Kolorierung nur noch schwach die Farbe Schwarz erahnen lässt. Überhaupt nähert sich meine äußere Erscheinung dem allgemeinen Verständnis eines introvertierten Literaten erfreulich schnell. Filzige Socken in auseinanderfallenden Sandalen, undefinierbare Kleiderflecken an scheinbar unerreichbaren Stellen, ungekämmte Haare und ein graumelierter Siebentagebart, den jeden Hipster vor Neid erblassen liesse. Nicht zu vergessen die dunklen Schatten unter den Augen. Die dürfen auf keinen Fall fehlen! Was will man mehr? Das Image ist gesetzt. Doch. Ja. Ich bin auf gutem Wege. Tagebuch eines Romans: Keine Sonne wärmt das Land, Tag 8 #keinesonnewaermt #Dreamwhisperer #Autor #Schriftsteller #traumfluesterer

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Tag 7: »Warum hast du das Kapitel meiner Begegnung mit Braxton noch nicht angefangen?« »Lass mich in Ruhe«, gifte ich Joshua an, während ich ihn mit meinem Blick ermorde. Aber er bleibt hartnäckig. »Aber das wär doch jetzt dran, oder?« Ich schlage beide Hände vor’s Gesicht, ein tiefer Seufzer entfährt mir. »Ich fürchte mich davor.« Sein nerviges Revolverwirbeln hört mit einem Schlag auf. »Fürchten? DU hast Angst davor? ICH stelle mich meinem Erzfeind, und DU machst dir in die Hosen?« Entnervt spreize ich meine Finger. »Die Szene ist wichtig! Sie muss mir gelingen. Hier treffen die Konflikte direkt aufeinander - Braxton und du, der Bösewicht und der Held. Ich möchte Braxtons Gefährlichkeit zeigen, aber auch deine Gefühle. Was in dir vorgeht.« »Was soll daran schwierig sein? Du hast mich erfunden, du bist ich. Wer sollte besser wissen, wie es in mir aussieht?« Da gehen mit mir die Pferde durch. »Warum meinen eigentlich alle, das sei so einfach!«, schreie ich ihn an. »Ich bin eben nicht du. Meine Familie wurde nicht ausgelöscht, ich habe nicht in einem Bürgerkrieg gekämpft, keine Postkutschen und Banken ausgeraubt, und keine Leute erschossen! Das warst du, du allein! Woher sollte ich also wissen, wie man sich dabei fühlt?!« Er wackelt mit dem Kopf und verzieht den Mund. »Na na, jetzt beruhig dich mal wieder. Bis jetzt hast du dir ja auch nicht so viele Gedanken gemacht.« Ich springe hoch und mein Stuhl fliegt nach hinten. »NATÜRLICH habe ich mir Gedanken darüber gemacht, was glaubst du eigentlich?! Was heisst hier keine Gedanken gemacht? Alles dreht sich in meinem Kopf die ganze Zeit nur noch um dich und dein verkorktes Leben, ich krieg dich nicht mehr raus aus meinem Schädel!« Das Unverständnis steht ihm ins Gesicht geschrieben, als er mich mit hochgezogenen Augenbrauen bestraft. Das gibt mir den Rest. »Du kannst mich mal. Ich geh jetzt joggen!« Sein Revolver rotiert wieder in den Fingern, als er mir hinterherruft: »Stört es dich, wenn ich dieses Mal nicht mitkomme?« Tagebuch eines Romans: Keine Sonne wärmt das Land, Tag 7 #keinesonnewaermt #Dreamwhisperer #Schriftsteller #Autor #traumfluesterer

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Keine Sonne wärmt das Land - Tag 6

Wir sitzen auf der erhöhten Terrasse der Poolanlage, genehmigen uns ein paar Flaschen kühles, italienisches Lagerbier und betrachten die toskanische Landschaft, die sich in sanften Wellen vor uns ausbreitet. Schräg einfallende Strahlen der Abendsonne tauchen Olivenhaine und Rebstöcke in warmes Licht

Wir sitzen auf der erhöhten Terrasse der Poolanlage, genehmigen uns ein paar Flaschen kühles, italienisches Lagerbier und betrachten die toskanische Landschaft, die sich in sanften Wellen vor uns ausbreitet. Schräg einfallende Strahlen der Abendsonne tauchen Olivenhaine und Rebstöcke in warmes Licht, Akazien besetzen die Hügelkämme, Pinienbäume lassen die Kronen in Windrichtung baumeln, und ein Hahn […]

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Tag 5: Gestern bin ich aus lauter Schönwetter-Übermut in den Pool gesprungen. Und federte gleich wieder aus dem Wasser, wie in einem rückwärts abgespielten Film. Unter 18 Grad ist wirklich nicht meine Wohlfühltemperatur! »Du bist vielleicht ein Weichei,« lachte Joshua und hopste in voller Montur ins Becken. Nur den Hut mit den Blutflecken seines Vaters hatte er sorgfältig beiseitegelegt - der Hut des Mörders, den er tragen würde, bis seine Familie gerächt war. Danach bin ich mit ihm ins Städtchen hinunter gejoggt. Das fand er dann nicht mehr so lustig. Mit klappernden Stiefelabsätzen schaute er sich fortwährend um und fragte: »Werden wir verfolgt? Indianer, Banditen? Ich hab meinen Colt dabei.« Der fiel ihm dann auch prompt aus dem Gürtel und schoss uns beinahe die Zehen ab. Als ich ihm das Konzept des grundlosen irgendwo Hinrennens erklärte, verzog er nur ungläubig das verschwitzte Gesicht und kratzte sich am Hintern. Dafür durfte er sich aber wieder köstlich amüsieren, als ich mich beim Bratwurstgrillen zum Deppen machte. Wo ich mich auch hinstellte, der Rauch folgte mir als verliebter Nebelgeist und vergrub sich in meine Kleider - der Heizer einer Dampflokomotive musste im Vergleich zu mir als parfümierter Dandy durchgehen. Der gestrige Tag war nicht sehr ertragreich, mehr Kopfkino als Seiten tippen. Entsprechend ist Joshua heute ein wenig stinkig. »Warum schreibst du nicht endlich weiter? Hockst da und starrst in die Gegend.« Ich fahre mit der Hand übers Gesicht. »Ich bin müde, hab schlecht geschlafen.« »Ok. Du schreibst weiter, ich besorg dir einen richtig starken Kaffee.« Es dauert einige Sekunden, bis mir dämmert, was Joshua unter einem »richtigen« Kaffee versteht, und ich rufe ihm hinterher: »Du brauchst keine Wasserkanne mit gestampften Bohnen über offenes Feuer zu hängen! Wir haben eine Nespresso-Maschine!« Haben wir nicht, aber es klingt so schön. #Dreamwhisperer #keinesonnewaermt #Schriftsteller #Autor #traumfluesterer

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Tag 3: Der Bildschirm ist noch leer, ängstlich schaue ich mich um. Keine Spur von Joshua. Ich weiss nicht, ob ich besorgt, oder doch eher erleichtert bin. Manchmal ist er mir schon unheimlich. Der arme Kerl hatte aber auch wirklich kein leichtes Leben. Als Vierzehnjähriger den Mord an seinen Eltern mit ansehen zu müssen, dann auch noch die Schwester zu verlieren – manch einer wäre daran zerbrochen. Nur der Wunsch nach Rache scheint ihn anzutreiben, die Suche nach dem Mörder ist zu seiner Obsession geworden. Ich finde, Joshua ist eigentlich ein liebenswerter Kerl, auch wenn er während des Amerikanischen Bürgerkriegs und seiner Zeit bei Curlys Bankräuberbande üble Dinge durchgezogen hat. Aber tief in seinem Inneren steckt immer noch der hilfsbereite, religiös erzogene Junge, der ständig im Widerstreit mit dem Erwachsenen steht. Der während eines blutigen Krieges die schlimmsten Seiten der Menschen erlebte. Das hat ihn hart gemacht, unerbittlich. Vielleicht aber gewinnt am Ende die gute Seite die Oberhand, wer weiss, und er lässt ab von seinem Wunsch nach Vergeltung. Bestimmt wird es so kommen. Oder etwa doch nicht? Hinter meinem Rücken rastet ein Revolverhahn mit einem fiesen Klicken ein, während kalter Stahl meinen Nacken berührt. Ich rieche Tabak, Leder und Schweiß. Hat sich immer noch nicht gewaschen, der Kerl, denke ich, und halte meine Arme ein Stück weit in die Höhe. »Schon gut, schon gut, ich mach ja schon!« Ab sofort haue ich wie ein Gejagter in die Tasten. #Schriftsteller #Autor #Dreamwhisperer #keinesonnewaermt #traumfluesterer

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Tag 4: Joshua fläzt sich in seinen Lieblingsstuhl vis-a-vis von mir und verdeckt mir die Aussicht auf einen Schwarm Stare, die auf ihrem Weg in den Süden einen kurzen Reigen am sonnigen Himmel tanzen. Sein Colt, Army Model 1860, liegt auf dem Tisch, der Lauf zeigt in meine Richtung. »Könntest du bitte das Ding von mir wegdrehen,« maule ich ihn an. Seine strahlend grünen Augen blinzeln schelmisch. »Keine Angst. Nicht geladen.« »Wer’s glaubt.« »Warum so mürrisch? Ah, ich weiss, du hast gestern Abend ganz schön einen über den Durst getrunken, nicht wahr?« »Das geht dich nichts an,« antworte ich, fühle mich aber trotzdem bemüssigt, eine Erklärung abzugeben. »War ein schöner Abend, im besten Restaurant der Gegend, hoch oben in den Hügeln über Greve, mit einer fantastischen Aussicht auf den Sonnenuntergang, hervorragendem Essen und leckeren Weinen.« »Kein Brummschädel?« »Kein Brummschädel!« Joshua kratzt sich seinen buschigen Rotschopf. »Ich gebe zu, du hattest dir die Belohnung auch verdient, bist ganz schön vorangekommen mit meiner Geschichte.« »Ja, endlich ist das Kapitel mit der Zugfahrt zum Bahnarbeiter-Camp fertig, deine Begegnung mit Pat, aber auch die Erinnerung an die Schiesserei mit Curlys Bande in El Paso.« »Nicht zu vergessen: der Indianerüberfall.« Ich muss lachen. »Jaaaa, deeen musste ich einfach bringen. Obwohl ich hin und her gerissen bin, ob das nicht ein bisschen zuviel des Guten ist. Aber die Szene zeigt den Charakter einer wichtigen Person in der Geschichte.« »Ja, ja. Und wie geht’s jetzt weiter?« »Pff, weiss ich noch nicht, lass mich erst mal diese Fingerübung zu Ende bringen!« »OK, aber denk dran: der Tag schreitet voran.« Widerwillig rafft sich Joshua hoch und steckt sich den Colt vorne in den Gürtel. Ich verziehe das Gesicht. »Warum zum Teufel besorgst du dir nicht einfach einen dieser schicken Revolvergürtel, so einen, bei der du locker aus der Hüfte schiessen kannst. So wie alle anderen Revolverhelden auch?« Seine Sommersprossen tanzen, als er mich angrinst. »Das war deine Idee, nicht meine!« Ja, verdammt, das war ja meine Idee. #traumfluesterer #keinesonnewaermt #Dreamwhisperer #Autor #Schriftsteller

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»Und? Wie lief es gestern?« Lässig lehnt sich Joshua am Tisch gegenüber in seinen Stuhl, knallt seine dreckigen Stiefel auf den Tisch und beisst in einen Apfel. »Harzig. Bin etwas frustriert.« »Vielleicht solltest du mehr Wein trinken.« Ein verächtliches Schnauben entwischt mir. »Ja, genau, das würde bestimmt helfen. Alkoholiker zu werden hat mir grad noch gefehlt.« Mein Protagonist berieselt mich mit feinen, zerkauten Apfelstücken, während er mit vollem Mund resümiert. »Das erinnert mich an den Abend bei Will’s Vetter – oder war es der Cousin? – in Cheyenne Wells, kurz vor der Kneipenschlägerei. Da habe ich das erste Mal Wein getrunken. Nicht übel, das Zeugs, mal was anderes als Bier und Schnaps. Was trinkst du da für einen?« Er beugt sich vor und studiert das Etikett: »Bolgheri, Caccia al Piano 1868... » Wir beide stutzen, als er die Zahl vorliest, und er schaut mich verwirrt an. »In dieser Zeit spielt meine Geschichte. Damals war ich bei Curlys Bande und hab Banken und Postkutschen ausgeraubt.« »Und deinen Ruf als Revolverschütze erworben«, ergänze ich. »Zufall?« »Mein Vater sagte immer: Es gibt keine Zufälle, Gott lenkt unser Schicksal.« »Es gibt auch Leute, die behaupten, es gäbe keinen Klimawandel.« Ich bemerke seinen verständnislosen Gesichtsausdruck und winke ab. »Vergiss es. Andere Zeit, andere Geschichte.« Joshua schwingt seine Beine vom Tisch und erhebt sich. »Richtig. Es ist Zeit, meine Geschichte zu schreiben. Sonst wird das nie was!« Sagts, und lässt mich allein. #Fluesterer #Schriftsteller #Autor #Dreamwhisperer #traumfluesterer #keinesonnewaermt

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»Fang an zu schreiben!« Die Stimme von Joshua säuselt nahe an in meinem Ohr. Etwas verärgert drehe ich mich um. »Was willst du, alles aufgebaut und bereit!« Mein Protagonist nickt, während seine Augen den alten Holztisch mit dem aufgeklappten Laptop und dem gestarteten Schreibprogramm mustern, kurz am Rotweinglas verharren, dann aus der Pergola hinaus über Olivenhaine, Akazien und Pinienbäume wandern. »Du hast es dir ja nett eingerichtet hier.« Ich kann es mir nicht verkneifen und grinse ihn schief an. »Das ist der Vorteil eines Autors. Ich kann hier in der Sonne sitzen, während du dich auf der Suche nach dem Mörder deiner Eltern durch die kargen Great Plains nach Cheyenne Wells durchschlägst. Wärst du mal Schriftsteller geworden und kein vom Gewissen geplagter Revolverheld.« Der Junge aus Virginia richtet sich zur vollen Größe auf, der Geruch nach Tabak, Leder und kaltem Schweiß weht zu mir herüber. Er könnte sich ruhig mal wieder waschen, denke ich, während ich etwas besorgt den Armee-Colt betrachte, der vorne im Gürtel steckt. Ein tiefes Seufzen, dann patscht seine Hand auf meinen Rücken. »Gut. Legen wir los.« #Fluesterer #Schriftsteller #Autor #Dreamwhisperer #traumfluesterer #keinesonnewaermt

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Ein Sommergedicht: Es ist heiß, und es ist Sommer, doch frostig Trübsinn macht sich breit. Wo ist des Kindes Leichtigkeit geblieben, das lebt im Hier und Jetzt, überall wie jederzeit? Wohl behütet, weder Last noch Sorgen, gebettet, genährt, mit Freude erfüllt auf’s Morgen. Verloren! Vergessen! So traurig, so bitter. Es ist heiß. Es ist Sommer. Ich jedoch bin Winter.

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Das passende "Gedicht": Der Traube Gold Oh süsser Wein Labt durstig Kehle So soll es sein #Dreamwhisperer #Autor #Schriftsteller #Fluesterer