Chelchelè

Racconti e fotografie così, tanto per...

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Travis

Zio, mi porteresti al concerto di Travis Scott?

A pormi questa domanda è mio nipote Nicolò, un quasi quattordicenne appassionato di trap music americana. Ci penso per un po', conosco il genere, lo ascolto, ma non posso definirmi un appassionato, men che meno un fan. Rispondo comunque affermativamente, è da molto tempo che non assisto a un concerto di un certo livello. Non sono stato la prima scelta, prima di me avevano rifiutato sua sorella e sua zia. Ma non ha importanza, sono felice di accompagnarlo a un concerto di musica che attira grandi masse di giovani. Sono sempre a favore delle novità e, soprattutto, sono dalla parte dei giovani, sempre. Unico piccolissimo dettaglio: chi cazzo è Travis Scott? Seguo un po' di trap italiana, conosco gruppi hip hop d'oltreoceano dei primi anni del duemila, ma la mia cultura musicale si ferma lì. Per fortuna non siamo più negli anni 90 e basta fare una ricerca su internet per trovare tutte le informazioni che mi servono. Travis Scott è il più importante e influente musicista del genere trap. Scarico illegalmente tutta la sua musica e comincio l'ascolto: mi piace, mi piace un casino. Musica profonda, molto ben arrangiata, riflessiva, con testi di tutto rispetto. Costruisce mondi onirici, raccontando di personaggi che lo avevano shockato durante la sua dura infanzia vissuta a Houston. La lineup del concerto prevede anche le performance di Ava e Capo Plaza. Non conosco nemmeno loro e ascolto qualche brano. Non mi piacciono e lascio subito perdere. Trascorro qualche giorno prima del concerto ad ascoltare altri brani del buon Travis. Il 29 di giugno, il giorno prima del grande evento, mi metto d'accordo con Nicolò. Decidiamo che sta da me a dormire. Cena frugale, ascolto di musica trap italiana e poi un concerto allo skate park di Palazzolo sull'Oglio: Lucio Corsi. Torniamo a casa abbastanza presto, verso le 22.30. Non so di preciso cosa aspettarmi per il giorno successivo, ma sono sicuro che sarà una giornata lunga e faticosa.

La mattina del concerto ci svegliamo con calma, veloce colazione e porto Milu, il mio cane, a casa della mia ex moglie e dai miei figli. Quindi partiamo per prendere il bus. Ho preferito questa opzione all'auto, consapevole del casino che avrei sicuramente trovato per entrare in Milano, parcheggiare e poi uscire da Milano. Partenza dalle Porte Franche di Rovato alle 11.45. anche se nella mia testa era rimasta impressa un'ora diversa, le 10.45. Perciò arriviamo con grande anticipo, ci posizioniamo alla fermata in attesa del bus e solo verso le 10.55, non vedendo arrivare né altri ragazzi né soprattutto il bus, mi viene un leggerissimo dubbio (cit. fantozziana). Controllo il biglietto e mi accorgo dell'errore. Altra attesa. Entriamo alle Porte Franche, bevo un caffè, compro due bottigliette d'acqua e perdiamo un po' di tempo girovagando tra i negozi. Verso le 11.30 torniamo alla fermata del bus e nel giro di 10 minuti ci raggiungono altri ragazzi. Siamo in 11 in attesa e solo la media tra la mia età e quella di mio nipote, rispettivamente il più vecchio e il più giovane tra i presenti, rende un po' meno amaro il mio sentirmi fuori luogo. Comincia a piovere e il cielo non promette niente di buono per il resto della giornata. Con me ho solo un impermeabile tipo k way e lo zaino con i panini, la macchina fotografica e una maglietta di ricambio. Sono un po' pentito di non aver portato con me la boccetta di Lexotan. Alle 11.45 arriva puntualissimo il nostro autobus. Si tratta di un bus doppio. Una ragazza di nome Susanna ci accoglie, segna i nostri nominativi e ritira il modulo di assunzione di responsabilità di Nicolò, in quanto minore di 14 anni. Saliamo sull'autobus sulla parte superiore: è quasi tutto pieno, la fermata di Rovato è la penultima prima di Milano. I presenti sono tutti ragazzi dall'apparente età compresa fra sedici e venticinque anni, non di più. Io ho, probabilmente, il doppio degli anni del più anziano. Troviamo due posti e ci accomodiamo. Sono nervosissimo, non so cosa aspettarmi, e la sola salita sull'autobus si sta dimostrando ostile nei miei confronti sbattendomi in faccia la realtà dei fatti: Ale tu qui non c'entri un cazzo! Dopo l'ultima fermata a Bergamo arriviamo a Milano. C'è molto caos, proprio a causa del concerto. L'autobus è costretto a parcheggiare allo stadio di San Siro, non molto vicino al luogo del concerto, l'ippodromo Snai La Maura, capace di accogliere fino ad 80.000 persone. Scendiamo dall'autobus sotto una pioggia battente. Sono le 14 e faccio rapidamente due conti: è previsto che Travis Scott salga sul palco alle 21, ma penso che prima delle 21.30 non succederà, un'ora e mezzo di concerto dovrebbe essere la durata standard tra scaletta e bis, quindi mi attendono circa 9 ore di presenza. Seguiamo il flusso di ragazzi diretti verso l'ippodromo. La pioggia non ci dà la minima tregua, e mi rendo subito conto del mio errore: indosso un paio di jeans, calze e scarpe tipo All Star e fin qui quasi tutto bene. Il problema sta tutto sopra: una t shirt e l'impermeabile tipo k way che non è assolutamente impermeabile. La maglietta è già completamente bagnata, e il cappuccio non mi protegge nemmeno la testa. Sono completamente zuppo a fa un fottuto freddo. Ma non è tempo di lagnarsi. Arriviamo a qualche centinaio di metri dall'entrata e dobbiamo metterci in fila per un primo controllo del biglietto. Fuori dall'ippodromo ci controllano con i metal detector, quindi aprono gli zaini e chiedono cosa contengono. Terminati questi controlli entriamo e ci mettiamo in coda in attesa dell'apertura dei cancelli: ancora 45 minuti prima di accedere all'area del concerto. Durante questo lasso di tempo osservo la gente che mi circonda: giovani ragazzi ma non giovanissimi, perlopiù universitari che parlano degli esami appena superati, sicuramente di buona famiglia a giudicare dal loro abbigliamento griffato e molto costoso. Alle 15 aprono finalmente i cancelli e possiamo entrare. Nicolò si sta comportando perfettamente, mi sta vicino facendo attenzione a non rimanere indietro. A quest'ora non sarebbe un problema ritrovarsi, ma quando si avvicinerà l'ora del concerto di Travis Scott diventerà impossibile farlo. Il suo comportamento maturo mi rassicura, e ho davvero bisogno di rilassarmi. Ho accettato di portare mio nipote a questo concerto con entusiasmo, ma sono consapevole che potrei avere un attacco di panico in qualsiasi momento, ne soffro, e se dovesse accadere potrei vivere minuti poco piacevoli. Decidiamo di mangiare qualche panino che avevo preparato la mattina, ed esploriamo l'area intorno a noi. Siamo nel settore giallo, il cui punto più vicino al palco è a circa trenta metri di distanza. Il pit è molto ampio, forse troppo. Per fortuna ci sono due mega schermi che permettono di vedere nitidamente quanto accade sul palco. Fino alle 16.30 non succede nulla. Osservo la gente intorno a me, in realtà non moltissima. C'è qualche vecchio come me, papà di ragazzini che idolatrano Travis Scott. Permangono nella mia stessa zona, bevendo birra e fumando sigari, quasi come se tutti noi diversamente giovani fossimo attratti da quel fazzoletto di terra. Io non ho voglia di bere birra, nonostante la scelta dell'autobus fosse stata dettata anche dalla possibilità di non dovermi limitare nel bere. Il fatto è che sto letteralmente gelando. La pioggia ha diminuito di intensità, ma non accenna a smettere. Verso le 18.15 sale sul palco Ava, un dj che comincia a fare un po' di casino. Nulla che mi abbia entusiasmato, anche a causa dell'audio pessimo, veramente troppo basso. I ragazzi si fanno sentire, chiedono a gran voce di alzare il volume. Ava interrompe la sua performance e chiede quale sia il problema. Cerca di fare qualcosa, ma non si percepisce nessun miglioramento. Mezz'ora, poco più, e termina il suo show. Dopo qualche decina di minuti sale sul palco un dj di Radio 105 e fa ascoltare un mix dei pezzi trap italiani che vanno per la maggiore. Ne conosco solo tre, mentre i ragazzi che mi circondano scandiscono ogni singola parola di ogni singolo brano. Loro sono un popolo che parla la stessa lingua, io sono lo straniero. Anche Nicolò non conosce quella musica, ma lui ha tempo per rimediare se lo vorrà. Alle 19.30 è prevista l'esibizione di Capo Plaza, un rapper di 26 anni che si è fatto una buona reputazione tra i ragazzi. L'area dell'ippodromo comincia veramente a riempirsi, la pioggia sembra dare qualche attimo di tregua, scende solo qualche rara goccia. Quando Capo Plaza sale sul palco comincio a sentire la pressione degli altri ragazzi intorno a me. Al mio fianco ho una mamma che segue il figlio che cerca di andare sempre più avanti. Si sente spesso il suo nome urlato dalla madre che non vuole lasciarlo andare. I ragazzi che le stanno intorno cercano di tranquillizzarla, dicendole che non c'è pericolo, si salta e basta. Certo che frasi di questo tipo pronunciate da ragazzi che espirano il fumo della quinta o sesta canna fumata nelle ultime due ore forse non riescono a tranquillizzare una madre ansiosa. Ma c'è qualcosa di diverso in questi ragazzi, non si percepisce nessuna ostilità nell'aria, si sente solo tanta adrenalina e tanta felicità di poter condividere un'esperienza. Sui pezzi di Capo Plaza comincia qualche pogo, sempre molto educato e tranquillo. A un certo punto dal palco viene chiesto, da un ospite di Capo Plaza che penso sia Rondodasosa, di formare dei cerchi. Non so cosa significhi. Lo capisco quando vengo spinto indietro: si tratta di lasciare uno spazio libero a forma di cerchio per permettere a chi lo desidera di pogare più vigorosamente. Alla vista del cerchio e del movimento che si è venuto a creare intorno, la mamma apprensiva prende il figlio per la felpa e lo allontana. Io e Nicolò siamo a quattro, cinque metri dal punto più vicino al palco a noi accessibile. Ma a Nicolò non basta e si avvicina ancora di più, è gasato, filma tutto con il cellulare. Non sono preoccupato, sono circondato da bravi ragazzi, fumano, fanno casino, bestemmiano, ma si capisce che non si corrono rischi. Verso le 20.20 finisce di canta Capo Plaza. Anche lui non mi ha convinto. Ora resta un tempo indefinito di attesa per l'entrata sul palco del mitologico Travis. Mi guardo intorno e mi accorgo di due cose: l'ippodromo si è riempito e ho un sacco di gente dietro di me, e sono rimasto l'unico vecchio in quella zona. Compriamo due bottigliette d'acqua e ci dissetiamo. Nicolò mi chiede di poter andare ancora più avanti, ma non mi fido e non glielo consento. Dato che lui non indossa il suo k way in quanto gli basta la felpa e il cappellino, gli chiedo di prestarmelo. La taglia è una striminzita XS e io sono alto 1 metro e 88 per 83 kg. Riesco comunque a indossarlo e sento subito meno freddo. Comincia a piovere più intensamente e a far buio. Sono le 21, orario previsto di inizio concerto, ma ancora nulla. Nelle prime file qualcuno comincia ad aprire ombrelli e da dietro viene chiesto di chiuderli, in maniera goliardica e simpatica, tipo cantando“La mamma dell'ombrello è una puttana...”. Nessuno si arrabbia, anzi si comincia a scherzare incitando la gente ad aprire l'ombrello Oooooolè, a chiudere l'ombrello Ooooooolè, a buttare l'ombrello Ooooooolè! Tutti si divertono, sono solidali, sono svegli, mi piacciono. Ho scoperto una bella gioventù, ragazzi nei quali credere. Poco prima delle 21.30 si spengono le luci. Tutti impazziscono, i cellulari vengono sollevati sopra le teste e l'unico modo per vedere il palco è farlo osservando i piccoli schermi. Una lingua di fuoco si leva nel cielo e subito dopo entra il Dio, Travis Scott. Tutti cominciano a saltare, a cantare, a muoversi, sembra che tutti siano sul palco insieme a lui. Io resto fermo, non mi sembra il caso di saltare, prima di tutto perchè le mie gambe non me lo permettono dopo più di sette ore in piedi, e poi perchè è la loro festa, lui è il loro Dio, non il mio. Nicolò è sempre davanti a me, lo lascio in pace, voglio che si senta libero. Dopo mezz'ora non ce la faccio più: l'odore di erba delle canne, di tabacco delle sigarette e di qualsiasi cosa delle sigarette elettroniche (unico elemento davvero di disturbo), mischiato all'odore di sudore, adrenalina ed eccitazione cominciano a darmi alla testa. Avviso Nicolò che mi sposto un po' più indietro e lo perdo di vista. Mi fido di lui, è in gamba, so che se la caverà ottimamente, e mi fido anche degli altri. Ascolto passivamente la musica e osservo con attenzione chi mi circonda: questi ragazzi mi piacciono davvero. Dopo un'ora dall'inizio del concerto, Travis Scott torna dietro il palco. Mi aspetto che tutti si mettano a urlare il suo nome chiedendo una nuova uscita e altre due canzoni. Invece, con mio grande rammarico, assisto a uno svuotamento immediato di tutta l'area. Un fuggi fuggi generale come se fosse stata ordinata un'evacuazione. Nicolò mi raggiunge subito e ci avviamo anche noi verso l'uscita. Mi ero segnato il tragitto su Google Maps, ma l'applicazione non funziona. L'uscita si trova distante dal luogo in cui siamo entrati, ed è molto difficile orientarsi tra una marea di gente che si avvia verso ogni direzione. Seguiamo per un po' uno dei flussi, nella speranza di trovare un punto di riferimento, ma dopo qualche minuto non essendo sicuro del percorso che stavamo seguendo, decido di tornare al punto di partenza. Fortunatamente l'app decide di funzionare e nel giro di una ventina di minuti raggiungiamo il parcheggio dello stadio. Completamente fradicio e con le gambe a pezzi, l'angusto spazio che ho sul pullman mi appare come il più accogliente dei divani. Mi cambio la maglietta e mi sento finalmente asciutto. Nicolò è stanchissimo e, chinato in una posizione innaturale, si addormenta di colpo. Il pullman sarebbe dovuto partire un'ora dopo il termine del concerto, ma a causa di qualche ritardatario è partito ben oltre la mezzanotte. Susanna ci informa che appena entrati in autostrada ci fermeremo al primo autogrill per una rapida sosta. Una cosa di cui farei volentieri a meno. Uscire da Milano è un incubo, nonostante ci fossimo messi in marcia più di due ore dopo il termine del concerto. Dopo la sosta all'autogrill, che mi ha fatto ricordare di quando queste soste notturne le facevo abitualmente anch'io, e la prima fermata di Bergamo, alle 2 arriviamo finalmente alle Porte Franche. Alle 2 e 20 arriviamo a casa. Nicolò va subito a dormire, distrutto, io mi faccio due panini e guardo un film con Edvige Fenech in tv. Poco dopo le 3 cedo anch'io e vado a letto. Avevo dimenticato questa vita, avevo dimenticato quanto fosse divertente, noiosa, stancante, eccitante, frustrante, entusiasmante, sorprendente e deprimente. Qualsiasi cosa fosse, era sempre qualcosa di diverso.

Grazie Travis.

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Romanzo “Nella mente”

A breve, pubblicato da 0111 edizioni, il mio romanzo dal titolo “Nella mente”

“Uno spento e demotivato tenente di polizia, sempre accompagnato dal suo fido amico a quattro zampe, indaga svogliatamente sul caso del killer privo di coscienza. Flash del suo passato raccontano di una vita felice e spensierata, illusioni dalle quali verrà traumaticamente segnato. A fargli da spalla un giovane agente fresco di accademia, volenteroso e affidabile oltre che molto paziente, che nutre una forma di estrema ammirazione nei confronti del tenente. Sullo sfondo una mente semplice e spietata che si muove nella notte mettendo in atto ciò che l’istinto gli suggerisce. Azioni ripetute e ossessive, atmosfere cupe e malinconiche, ricordi nostalgici del passato sono gli elementi caratterizzanti di questo noir introspettivo.”

https://www.tumblr.com/blog/view/romanzo-nella-mente

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FISARMONICA Parte 3

Il suo negozio si trovava ad un isolato di distanza dal vicolo. Ma mi stai ad ascoltare? Vuoi che mi fermi? Sei stanco? Continui a non rispondere. Bevi un altro goccio. Bene. Ti stavo dicendo? A si, il negozio di articoli musicali del signor Lissou. Lo raggiunsi senza difficoltà. Un vecchio negozio pieno di cianfrusaglie ammucchiate qua e là senza alcun ordine. Devo ammettere che non mi fece una grande impressione. Comunque entrai, varcai quella soglia. Il tintinnio di un campanello avvertì il signor Lissou che qualcuno era entrato nel suo negozio. Mi venne incontro un uomo molto vecchio, che si sosteneva in piedi grazie all’aiuto di un bastone. Nonostante l’età molto avanzata aveva ancora tutti i capelli, molto lunghi, completamente bianchi. Anche la barba era molto lunga, bianca anch’essa. Estremamente magro, dal corpo scheletrico, tremante nella sua andatura. Mi accolse in malo modo, con un’intonazione della voce tutt’altro che amichevole. Appena gli feci il nome di Marco Olmi, cambiò immediatamente atteggiamento nei miei confronti. Divenne improvvisamente gentile, e cominciò ad elogiare quel grand’uomo dell’Olmi. Sembrava che si conoscessero molto bene quei due. Anche se non capivo come questo fosse possibile. La differenza di età fra di loro era abissale, non era possibile che fossero amici. Ma la cosa non aveva nessuna importanza per me. L’unica cosa che aveva un valore in quel momento era la possibilità di prendere una fisarmonica e tornare a suonare per strada. Glielo dissi al signor Lissou qual era il motivo della mia visita. E lui fu ben felice di aiutarmi. Mi portò nel retro, in uno stanzino buio nel quale gli oggetti erano sistemati in modo ancora più disordinato di quanto non fossero nel negozio. “Ho quello che fa al caso tuo” mi disse. Si chinò, molto faticosamente, e raccolse da terra una fisarmonica. Era completamente impolverata, dovevano essere secoli che stava adagiata lì per terra. Me la porse. “Con questa le porte del mondo ti si apriranno” disse. Lo ringraziai e uscii dal suo negozio. Ero impaziente di cominciare a suonare. Raggiunsi correndo i miei vecchi luoghi, quelli in cui ero cresciuto, nei quali avevo cominciato a suonare. Mi appoggiai ad una colonna e cominciai a suonare. Dopo tutti quegli anni non avevo assolutamente dimenticato come si facesse! Ero bravo, maledettamente bravo. Nemmeno io mi ricordavo di essere mai stato così bravo. Una folla di gente si dispose intorno a me. Restarono ad ascoltarmi mentre suonavo per l’intera giornata. Non una delle persone che si fermava se ne andò prima che avessi smesso di suonare. E smisi di suonare solo a notte inoltrata. Ricevetti i complimenti da parte di tutti i presenti, proposte di lavoro, e feci un mucchio di soldi. Tutto questo nell’arco di una sola giornata. Declinai ogni offerta di lavoro, ringraziai dei complimenti e mi riempii le tasche di soldi. Sembrava che tutto girasse per il meglio, che avessi risolto tutti i miei problemi. Ma non era affatto così. Mentre mangiavo in una creperie lì vicino, senza che io lo avessi invitato, un uomo si sedette al mio tavolo, proprio di fronte a me. “Ti ho sentito oggi”, mi disse “Ho visto come hai attirato a te chiunque fosse in grado di ascoltare la tua musica”. Io non dissi niente, continuai a mangiare. “Ti starai chiedendo cosa voglio da te, vero? E’ molto semplice. Abbiamo l’occasione di fare un sacco di soldi. Il mio piano è semplice. Tu ti metti a suonare dove ti dico io, attiri a te tutta la gente in grado di udire il suono della tua fisarmonica. Io mi introduco nelle case, nei negozi, nelle banche, negli uffici, e prendo tutto ciò che mi è possibile prendere. Soldi a palate amico, non hai nemmeno idea di quanti soldi potremo fare”. Continuai a rimanere in silenzio e a mangiare. L’uomo di fronte a me interpretò questo mio comportamento in tono di sfida, come se volessi ottenere più di quello che mi stava offrendo. La verità era molto più semplice: avevo fame, una stramaledetta fame. Solo quando finii ciò che avevo nel piatto gli risposi. “Ci sto” gli risposi, in onore alla promessa che mi ero fatto appena uscito dal tombino. Fu così che divenni un delinquente. Non che facessi del male alla gente, almeno non in senso fisico. Io mi limitavo ad allietare il saccheggio delle loro case, dei loro negozi, dei loro uffici. Io mi limitavo a questo, a rendere più piacevole questa spiacevole situazione. Facemmo veramente molti soldi. Anche se ero convinto che a me spettasse sempre la parte meno cospicua del bottino, che mi stesse fregando, che mi stesse usando. Certo è che non eravamo molto svegli. Continuammo ad utilizzare lo stesso metodo per anni, sempre nelle stesse vie, sempre a danno della stessa gente. Dovevamo intuire che la polizia fosse sulle nostre tracce. Come era possibile che tutte queste rapine avvenissero sempre in concomitanza con la mia presenza per le strade? Non ci voleva certo un genio per capire. E nonostante la polizia non fosse particolarmente sveglia, finirono per incastrarci. Lo fecero utilizzando dei tappi per le orecchie. In quel modo riuscirono ad evitare che il suono della mia fisarmonica li stregasse, permettendogli di pedinare il mio socio e di coglierlo sul fatto. E fu inevitabile che durante il suo interrogatorio saltasse fuori il mio nome. Venne la gendarmeria a prendermi e a portarmi in carcere. Ma era quello che mi meritavo e non mi importava molto. Non perdevo niente là fuori, non avevo nessuno al mondo, ero solo. Qualunque posto mi sarebbe andato bene, anche il carcere. E fu così che venni rinchiuso fra quattro mura, con un’unica inferriata posta troppo in alto per permettermi di guardare fuori. Ma che problema poteva essere per me, abituato a vivere fra le tenebre per quasi cinque anni? Rimasi chiuso fra quelle quattro mura per tre anni. Durante l’ultimo anno mi permisero perfino di suonare la mia fisarmonica. Mi trovavo talmente bene da non desiderare più di uscire. Ma allo scadere del terzo anno di prigionia, sebbene contro la mia volontà, venni buttato fuori. Come potrai ben immaginare, continua a fare ciò che era l’unica cosa che ero in grado di fare. Ripresi a suonare la fisarmonica per strada. Il magico influsso che il mio strumento aveva sulle persone, non era ancora svanito. Quando cominciavo a suonare, la gente che si trovava intorno a me si fermava e rimaneva ad ascoltarmi fino a che non decidevo di smettere. Devi sapere che circa venti anni fa Parigi è stata invasa da milioni di topi. I parigini se li trovavano ovunque, in cucina, nel proprio letto, in bagno. Era scoppiata una vera e propria caccia al topo. Ma il problema non era stato risolto. Troppi erano i topi che circolavano per le strade di Parigi, e troppo veloce era la loro capacità di riprodursi. Un giorno il sindaco di Parigi stava passeggiando in prossimità della piazza nella quale ero solito suonare la mia fisarmonica. Anche lui, come tutti gli altri, rimase stregato dal suono dello strumento. E mentre era lì fermo immobile, incapace di andarsene, osservò come non solo gli esseri umani, ma anche gli animali si immobilizzassero quando mi sentivano suonare. Fu così che venni contattato dal sindaco di Parigi. Ricordandosi della vecchia storia del pifferaio magico, quello che era riuscito a fare in modo che tutti i topi della città lo seguissero liberando in questo modo la città dalla loro sgradita presenza, mi chiese di provare a fare la stessa cosa con la mia fisarmonica. Raggiunsi uno dei posti maggiormente infestati dai topi e cominciai a suonare. Effettivamente i topi si immobilizzarono, ma camminare con una fisarmonica in mano non è esattamente come farlo con un piffero! Spiegai il problema al sindaco. Il tutto si risolse in uno sterminio generale dei topi. Mentre se ne stavano immobili, stregati dalla mia musica, gli abitanti di Parigi si divertivano a schiacciarli, utilizzando qualsiasi attrezzo a loro disposizione. Fu una carneficina. In poche ore le strade di Parigi erano tinte di rosso, e per camminare bisognava calpestare i corpi fatti a pezzi di milioni di topi. Come potrai ben immaginare il problema che ne nacque fu molto più grave rispetto a quella di una pacifica invasione. Le condizioni igieniche della città, infestate da milioni di corpi di topi in decomposizione, si rivelarono l’ambiente propizio al propagarsi di malattie e pestilenze. Decine di migliaia di persone morirono. Solo a distanza di mesi si riuscì a riportare la situazione alla normalità. Cinque anni vissuti sotto terra, immerso nelle fogne di Parigi, avevano potenziato i miei anticorpi permettendomi di superare indenne quella pestilenza. Ma non era facile vivere in quel periodo. La gente era diventata più povera, decimata dalla malattia. Mesi di inattività economica, con gli esercizi commerciali chiusi, non aiutarono certamente il progresso e la stabilità economica. Mi ritrovai a vivere in una città degna del terzo mondo, dove si vedevano donne tenere in braccio bambini che non riuscivano a sollevare la propria testa, tanto era la loro debolezza fisica. Ci vollero cinque lunghissimi anni per uscire da quella carestia. La maggior parte dei cittadini di Parigi abbandonarono la città, cercando fortuna da qualche altra parte. Io no, rimasi fedele alla mia amata Parigi, non me ne andai. Forse tu puoi capirmi. Sei di Parigi anche tu, vero? Ma certo, non può essere altrimenti. Non me la passai certamente bene. Ma quella era la condizione di tutti quanti. Nel mio piccolo potevo anche considerarmi fortunato. Potevo cibarmi di terra, l’avevo fatto per quattro anni. Quando avevo bisogno di qualcosa di più nutriente, rientravo nel tombino e andavo alla ricerca di qualche serpente, qualche alligatore. Ero decisamente una persona in grado di abituarsi a qualsiasi condizione. Una carestia di qualche mese non poteva certo rappresentare una minaccia per me. Alla luce di quanto era successo durante la carestia, la mia facilità di sopravvivere, la capacità di superare qualsiasi difficoltà, cominciai a pensare di essere dotato di poteri soprannaturali. Presi ad allenarmi duramente. Correvo tutti i giorni per cinque ore, facevo molta attività fisica, spiavo le lezioni di arti marziali che venivano tenute in una palestra di Parigi. Nell’arco di due anni ero diventato abbastanza bravo per cominciare ad essere di aiuto alla mia tanto amata città. C’era troppa delinquenza per le strade in quel periodo. Io non avevo mai avuto problemi. Potevo dormire nelle fogne, cercarmi un posto tranquillo sotto terra, sicuro che nessuno sarebbe mai riuscito a raggiungermi. Ma adesso era arrivato il momento di reagire. Non potevo più subire tutta quella violenza. Cominciai a vagare durante la notte, alla ricerca di qualche delinquente da redimere. Mi accorsi ben presto di non avere nessun problema a trovare lavoro. Bastava che mi guardassi intorno per notare qualcosa che non andava. Scippi, rapine, spaccio di droga, prostituzione, omicidi. Portai avanti la professione del super eroe per la durata di due anni. Fu un lavoro duro, ma molto gratificante. Tutti i parigini onesti mi erano riconoscenti. Peccato solo che i cittadini onesti di Parigi fossero un numero quasi insignificante di persone. Per farla breve, divenni il personaggio più odiato di Parigi, quello che la quasi totalità della popolazione avrebbe voluto eliminare. Fu per questo motivo che smisi i panni del super eroe e ripresi a suonare la fisarmonica. Un giorno, durante una delle mie esibizioni, incontrai Francoise, un pittore che lavorava per strada. Dipingeva ciò che i suoi occhi erano in grado di vedere. La cosa che mi stupì era che i suoi quadri erano in movimento. Non so se riesci a capirmi. Le immagini sulle tele non erano statiche, si muovevano, esattamente come accadeva mentre lui osservava la scena che aveva intenzione di ritrarre. Rimasi sbalordito da quel modo di dipingere. Decisi che dovevo impadronirmi in qualche modo di quella tecnica. Fu così che io e Francoise divenimmo amici. C’era la passione che ci univa. La mia passione per la musica e la sua per la pittura. E c’era anche una curiosità morbosa nel voler carpire i segreti l’uno dell’altro. Ma c’era bisogno di fiducia per arrivare a questo. Fu per questo motivo che decidemmo di cercare un appartamento, una casa, qualcosa che avesse un tetto sopra di sé, nel quale poter condividere tutto il nostro tempo. Impiegammo un anno intero prima di raggiungere quell’intesa perfetta che ci avrebbe permesso di parlare con l’anima e non con la lingua. Quando finalmente decidemmo di svelarci i nostri reciproci segreti, scoprimmo che non ne esistevano. Io suonavo la fisarmonica in quel modo senza che ci fosse un vero motivo, una tecnica particolare, un fine, un obiettivo. Semplicemente la suonavo. E a chi stava ad ascoltarmi, piaceva. E lo stesso discorso valeva anche per Francoise. Lui dipingeva solo ciò che osservava. La sua mano era così veloce a riprodurre la scena, che i suoi personaggi continuavano a muoversi sulla tela. Nessun segreto. Solo pura passione per ciò che facevamo. Decisi quindi di provare a dipingere mettendoci la stessa passione che infondevo nella musica. E lo stesso provò a fare Francoise. Ciò che riuscimmo a fare aveva dello straordinario. Francoise riusciva a trasmettere l’idea del movimento al suono dello strumento. Quando osservava una persona e suonava, quella persona non poteva fare a meno di ballare. E riusciva a tenere il tempo in modo perfetto, come se venisse trascinato dalla musica che stava ascoltando. L’idea del movimento associato alla musica e non più alla pittura. E io? Bè, io riuscivo a dipingere quadri musicali, tele che lasciavano trasparire note dai colori. E la cosa stupefacente era che ogni persona che osservava una mia tela riusciva ad udire una melodia diversa, a seconda delle emozioni che quella tela era in grado di trasmettere. Diventammo la principale attrazione di Parigi. Tutti ci conoscevano. E tutti ci cercavano. Quella fu, per così dire, la parte bohemienne della mia vita. Affittammo uno spettacolare appartamento in Mont Martre, vestimmo indossando gli abiti più alla moda e costosi di Parigi, eravamo presenti a tutti gli avvenimenti mondani di maggior interesse. I due personaggi di Parigi più ricercati dalla nobiltà parigina. Non ci mancava niente. Alcool, droga, donne, tutto ciò che di piacevole un uomo può cercare in questa vita, noi ce l’avevamo servito su un piatto d’argento. Quello fu un bel periodo della mia vita. Non il più felice in assoluto, nemmeno il più spensierato, ma comunque un buon periodo. Però mi accorsi che stavo perdendo di vista ciò che rappresentava veramente la mia vita, la mia fisarmonica, il mio più grande amore alla pari di mia madre. Non potevo abbandonarla, avrebbe significato la fine della mia vita. E mi accorgevo che bella vita e piacere nel suonare il mio strumento per puro divertimento, erano due concetti incompatibili. Presi la mia decisione. Abbandonai Francoise al suo ricco e felice destino, gli lasciai tutti i soldi che avevo guadagnato fino a quel momento rendendolo la persona più ricca di Parigi, e ricominciai a vagare per le vie della mia amata città. Cosa non si fa per amore, vero? Ma non ti sarai addormentato? Fammi un cenno, dimmi qualcosa. Vuoi che ti versi ancora un goccio? Va bene, basta chiederlo. Ti dicevo che continuai a vagare per Parigi. Anche se ben presto mi accorsi che non sapevo più cosa fare. Pensavo di aver sperimentato tutto ciò che fosse possibile provare. Ero stato poverissimo e ricchissimo, abbandonato al mio destino e ricercato per la mia arte, ero stato l’amante di buona parte delle belle donne di Parigi, mi ero reso utile aiutando la mia amata città nei momenti di bisogno, ero stato al centro della terra, avevo portato scompiglio nella terra dei giganti. Cosa mi rimaneva da fare? Cosa non avevo ancora sperimentato? Dalla tua faccia perplessa percepisco che non l’hai ancora intuito. Non avevo ancora provato l’amore, quello nei confronti di una donna, quello diverso dall’amore per uno strumento o per la propria madre. Non ero mai stato in grado di amare nessuno. Chiunque era entrato a far parte della mia vita come se fosse stato una immagine, una singola nota, come qualcosa privo di senso, privo di qualsiasi contesto, senza scenario. Volevo che la mia vita venisse invasa dalla presenza di un’altra persona, che smettessi di pensare solo ed unicamente a me e cominciassi ad occuparmi anche della vita di qualcun altro. Mi sentivo solo, cominciavo a soffrire di solitudine. E la presenza della mia fisarmonica non era più sufficiente a farmi stare meglio. Ero solo, capisci? Ma come potevo fare? Non avevo mai amato nessuno in tutti quegli anni, avevo comprato il corpo di centinaia di donne senza provare nei loro confronti alcun tipo di sentimento. Cercai di innamorarmi, mi sforzai di farlo. Non avevo alcuna difficoltà a portarmi a letto una donna. Ero piacente, avevo una certa classe, ed avevo quel modo di fare tipico dell’artista che mandava in estasi le donne. In cinque anni tentai una ventina di relazioni. Solo con una sembrò funzionare. Era una donna di quarant’anni, anche se non ero sicuro della sua reale età, mai chiederla ad una donna. Il suo nome era Madeleine. Una gran bella donna. Fu con lei che provai per la prima volta qualcosa. Ma non potevo chiamarlo amore. Almeno non potevo farlo se cercavo di paragonarlo a quello provato nei confronti di mia madre. Sembrava che nessuna donna fosse degna del mio amore. Solo mia madre. E lei era morta. Non c’era modo che potessi innamorarmi di qualcun’altra. Non mi rimaneva altro da fare che restare solo, abbandonarmi al mio solitario destino. Alcool e droghe divennero i miei compagni. Abbandonai anche la mia fisarmonica. Stava diventando troppo doloroso suonarla. Non facevo altro che ricordare i momenti felici vissuti quando mia madre era ancora in vita. Non sono mai riuscito a perdonarmi il fatto di averla abbandonata, anche se era stato contro la mia volontà. Non le ero stato vicino negli ultimi giorni della sua vita, le avevo negato la mia presenza. Capisci qual è il mio problema? Ho abbandonato mia madre quando ne aveva bisogno. E tutto per cosa? Per suonare una maledetta fisarmonica. Se non avessi mai cominciato a farlo, adesso non sarei qui a farmi tormentare dai rimorsi. Ma che importanza ha ormai? La pazzia si è impadronita di me. Come altro definire una persona che parla alla propria immagine riflessa da uno specchio? Sono un povero vecchio pazzo che non ha mai provato amore in tutta la sua vita. Il più miserabile fra i miserabili. L’essere più inutile che sia mai venuto alla luce. Ma nonostante tutto, non è così facile farla finita. Sono anni che ci provo. Giorno dopo giorno. Mi siedo qui, in bagno, appoggiato sul bordo della vasca da bagno a parlare alla mia immagine riflessa dallo specchio. Tutti i giorni mi racconto la stessa storia, nella speranza di trovare il coraggio necessario per farla finalmente finita. E tutti i giorni finisce allo stesso modo. Mi alzo dal bordo della vasca, esco dal bagno, spengo la luce e mi metto nel letto, cercando di prendere sonno, di non sognare, di non pensare a nulla, nella speranza di non riaprire gli occhi. Ma sembra che per me ci debba essere per sempre un giorno dopo!

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FISARMONICA Parte 2

Era tutto buio e non riuscivo a vedere niente. Inciampai molte volte lungo il tragitto. Ma pian piano i miei occhi si abituarono a quella nuova luce e riuscii a sviluppare una forma di vista agli infrarossi. Mi era possibile percepire le ombre, ero riuscito a sviluppare l’udito e l’olfatto. Percorsi in lungo e in largo le fogne di Parigi. Non hai nemmeno idea di quello che ci si può trovare. Oltre ad animali di tutti i tipi fra cui una gran quantità di rettili, serpenti e coccodrilli in primis, trovai anche i cadaveri di tre uomini, due donne e un cavallo. Non saprei dirti per quanto tempo stetti a vagare tra le fogne di Parigi. Quando si vive in completa assenza di luce non è più possibile avere una percezione del tempo. Ma non avevo nessuna intenzione di tornare in superficie. Mi trovavo bene lì, lontano da tutti, circondato dal silenzio e dalla quiete, senza nemmeno l’assillo del tempo. Vivevo in una dimensione che apparteneva solo a me e questo mi faceva sentire speciale, utile, unico. Ma è qui, nelle fogne di Parigi, che conobbi una persona speciale. Se ne stava nascosta in un angolo, proprio dove il fetore provocato dagli scarichi igienici dei pulitissimi parigini raggiungeva il suo apice. E posso ben comprendere il motivo di quella scelta. Dove il fetore è tanto pungente, non è possibile utilizzare l’olfatto per percepire la presenza di qualcuno. Il suo unico errore fu quello di respirare. Avrebbe dovuto trattenere il fiato per altri trenta secondi e io non l’avrei notata. Ma tant’è che mi accorsi di lei. Hai capito proprio bene, di lei. Si trattava di una ragazza. Mi avvicinai molto lentamente, con estrema prudenza. Cosa sapevo io di quella ragazza, una persona che aveva deciso di vivere nel posto più putrido delle fogne di Parigi, per avere qualsiasi tipo di fiducia nei suoi confronti? Man mano che mi avvicinavo sentivo che lei si schiacciava contro il muro, cercando di appiattirsi, di mimetizzarsi, di trovare un alleato. Non si rendeva conto che così facendo  su rendeva ancora più vulnerabile. Cercai di parlarle, di tranquillizzarla, di metterla a suo agio. Ma continuavo a percepire la sua paura. Allungai una mano, cercando un contatto fisico. Ne ottenni un potente morso. Guarda, ne porto i segni ancora oggi a distanza di decenni. Passai allora all’attacco. Le saltai addosso, cercando di immobilizzarla. Ma lei riuscì a sgusciare via. Sembrava un serpente tanto era capace di contorcersi. Cercò di scappare. Lo fece utilizzando sia le gambe che le braccia, come fanno i quadrupedi. Ma era piuttosto sgraziata nel suo incedere. Era simile ad un enorme coccodrillo, e in quel posto, dove la merda e il piscio stagnavano al posto dell’acqua, le era estremamente difficile muoversi. La raggiunsi molto presto, e le saltai nuovamente addosso. Questa volta riuscii nel mio intento. Le immobilizzai le braccia e le gambe e rimasi per qualche istante ad osservarla. Nonostante la totale mancanza di luce i miei occhi erano in grado di capire un volto. E quel volto era straordinario. La sua pelle era liscissima, pulitissima, cangiante. Niente sembrava averla mai scalfita, nemmeno il più impercettibile alito di vento. I suoi occhi erano praticamente bianchi, come fosse cieca. I suoi capelli lunghissimi, come se non li avesse mai tagliati. Dopo qualche istante si tranquillizzò. Lasciai la mia presa e le permisi di sedersi. Mi accomodai accanto a lei. Continuavo a percepire una certa diffidenza, ma ero sicuro che la paura se ne era andata, che aveva abbandonato quel corpo. Le chiesi il suo nome. Non lo feci in modo convinto, consapevole che non sarebbe stata in grado di rispondermi. Pensavo che non sapesse parlare, che fosse vissuta sola in quel posto per tutta la vita. Invece, con mia grande sorpresa, mi rispose. “Violette”. Si chiamava Violette, hai capito? Hai mai udito un nome più soave di questo in vita tua? Le presi istintivamente la mano e cominciai ad accarezzarla. Volevo che anche quella diffidenza svanisse. Sembrò essere del tutto tranquilla. Le chiesi cosa ci facesse in quel luogo. Dopo qualche esitazione cominciò a raccontare. I suoi genitori erano convinti che la società fosse irreparabilmente corrotta e compromessa, che non ci fosse più nessuna possibilità di salvezza. L’unico modo di rimanere puri era, sempre secondo loro, quello di sparire dalla superficie e rifugiarsi in profondità, andare alla ricerca della profondità, abbandonare la crosta per esplorare tutto ciò che stava sotto. E fu così che si trasferirono sotto, lontano dalla corruzione e dalla meschinità umana. E fu in quel posto che lei nacque. Sua madre morì di parto, subito dopo aver dato alle tenebre lei. Fu suo padre ad istruirla, ad insegnarle come ci si doveva comportare in quel luogo, come procurarsi il cibo, le insegnò perfino delle poesie. Non aveva mai visto la luce del sole. Non era mai uscita dal tombino, non era mai risalita in superficie. La persona più pura che si possa trovare sulla faccia della terra. Anzi, sotto la faccia della terra. Le chiesi se non avesse il desiderio di uscire, di mostrarsi e di osservare ciò che ci fosse là fuori. Mi rispose che non aveva nessuna intenzione di risalire, lo aveva promesso a suo padre prima che morisse. L’unico suo obiettivo era quello di scavare sempre più in profondità, di continuare quello che suo padre aveva cominciato, di raggiungere il centro della terra, il punto più profondo che fosse possibile raggiungere. Decisi di aiutarla, che avevo da perdere? Non mi era rimasto più nessuno in superficie, tanto valeva buttarsi in questa nuova avventura. Mi portò nel punto dello scavo, e orgogliosamente mi invitò ad entrare. Si trattava di una galleria, sufficientemente larga perché ci si potesse stare comodamente a gattoni. Ci mettemmo due giorni per percorrerla tutta. Chiesi a Violette come lei e suo padre fossero riusciti in quell’impresa. Mi rispose che man mano che scavavano, mangiavano la terra. Alla fine di quell’interminabile tunnel, sbucammo in una caverna sotterranea. Era bellissima! C’era un piccolo laghetto con acqua limpida e pulita che sgorgava dalla parete di pietra, stalattiti e stalagmiti tutte intorno, e aria fresca e pura da respirare. Violette mi prese per mano e mi condusse oltre la caverna verso un nuovo cunicolo, più stretto rispetto al precedente. Altri due giorni di cammino. Alla fine sbucammo in uno spiazzo larghissimo, che amplificava ogni rumore venisse creato. Urtare una roccia significava provocare un rumore simile a quello del tuono. Mi fece segno con un dito portato davanti alla bocca di rimanere in silenzio. E così feci. Andammo avanti, percorremmo un lungo sentiero scavato dall’acqua nella roccia. Arrivammo alla fine. Davanti a noi c’era solo roccia. Fu a questo punto che Violette si rivolse a me dicendomi che non era più in grado di andare avanti. La roccia era troppo difficile da scavare. Osservai per qualche istante la situazione. Non riuscivo a capire quale fosse il suo problema. Se la sua grande paura era rappresentata dalla superficie, perché continuava a scavare orizzontalmente? Non sarebbe stato più logico cercare di andare sempre più in profondità? Cercai di spiegarglielo. Rimasi profondamente stupito dalla sua risposta. Tutto ciò che conosceva era ciò che suo padre le aveva insegnato. Quel buon uomo si era dimenticato di spiegarle il significato della parola profondità. Per lei non aveva alcun significato, era una parola vuota, un insieme di suoni privi di senso. Le spiegai che se il suo intento era quello di allontanarsi il più possibile dalla superficie, l’unico modo era quello di scavare nella direzione opposta, cioè scavare verso il basso. Le feci vedere, cominciando a smuovere la terra che stavo calpestando. Seguì il mio esempio. Andammo avanti a scavare per quattro anni, ininterrottamente. Mangiammo tanta di quella terra che avremmo potuto trasformare una pianura in una collina. Fu al termine del quarto anno di scavi che avvenne qualcosa di sorprendente. Cominciammo a sentire dei suoni, delle voci. Ripresi a scavare con più foga, cercando di raggiungere quelle voci il più presto possibile. La terra sotto di noi franò improvvisamente, facendoci ruzzolare per qualche decina di metri. L’impatto con il terreno fu piuttosto violento. Penso di aver perso i sensi per qualche istante. L’unica cosa che so è che quando riapersi gli occhi stentai a credere a ciò che stavo osservando. Intorno a me c’erano sedie, sgabelli, tavolini, lampadari appesi al muro, un bancone di legno, e tanta gente che fumava e beveva. Mi trovavo all’interno di un bar. La cosa che più mi sorprese fu osservare il fuoco vivo e la lava che colava tutto interno. Quattro spesse pareti di qualche resistente materiale trasparente proteggevano questo posto dall’invasione del magma. Un uomo mi stava tenendo la testa. Mi chiese come mi sentivo, se stavo bene. Cercai di rialzarmi in piedi, ma persi l’equilibrio e ricaddi a terra. Rimasi disteso per qualche istante. Prima di chiedere cosa fosse quel posto, dove mi trovassi, cosa ci facesse lì tutta quella gente, gli chiesi dove fosse Violette. Mi rispose che la ragazza che era precipitata insieme a me dall’alto stava bene e che stava mangiando e bevendo. Aggiunse che sembrava fossero anni che non mangiava. Mi alzai, e barcollando raggiunsi una sedia. Mi sedetti. Mi portarono da mangiare e da bere. Un piatto contenente uno strano animale, molto cotto, qualcosa che sembrava una via di mezzo fra uno scarafaggio gigante e un’aragosta. Non avevo la possibilità di fare lo schizzinoso. Dopo quattro anni trascorsi a mangiare terra ero disposto ad ingurgitare qualsiasi schifezza mi venisse offerta. Mangiai e bevvi a sazietà. Quindi lasciai libero sfogo alla mia curiosità. Chiesi che dannato posto fosse quello. L’uomo che prima mi teneva la testa cominciò a parlare. “Non hai mai sentito parlare del bar al centro della Terra?”. Feci di no con la testa. L’uomo si sedette di fronte a me, si versò da bere e cominciò a raccontare. Era uno speleologo, uno di quelli che vanno alla scoperta di posti naturali inaccessibili come caverne sotterranee e cose di questo tipo. Ma un giorno si perse. E non è piacevole perdersi sotto terra. Al buio, senza la possibilità di trovare alcun tipo di orientamento, è inevitabile percorrere la strada sbagliata. Fu così che giunse in quel posto. Seguendo un sentiero. E una volta arrivato qui, dopo aver ammirato che razza di magnifico posto fosse, decise che doveva diventare la sua dimora. Il suo problema era che non aveva sufficiente denaro per potersi permettere di vivere senza lavorare. Fu così che decise di costruire questo posto. “Il bar al centro della terra. Collegato ai quattro angoli del pianeta tramite quattro diversi sentieri. Uno parte dall’Iztaccihuatl un vulcano che si trova in Messico. Un altro da Stromboli, un vulcano che si trova su un’isola in Sicilia, in Italia. Un altro sentiero parte dal fondo della fossa delle Marianne. L’ultimo, quello che abbiamo avuto maggiori difficoltà ad individuare, si trova in Giordania, sul fondo del fiume Tigri. Abbiamo guide sparse in tutto il mondo che conoscono questi sentieri e ci riforniscono quotidianamente di clienti. Naturalmente qui tutto ha un costo elevato, data la difficoltà di reperire cibo e bevande. Ma questo viene ampiamente ripagato dallo spettacolo unico a cui si può assistere” disse, distendendo il braccio ad indicare quell’orgia di magma furioso che cercava di attaccare quella invisibile barriera. Ci chiese da dove fossimo arrivati. Gli risposi che tutto è nato da un tombino in un vicolo di Parigi. Scoppiò a ridere. “Parigi? Sarebbe perfetto per me. Un sentiero che da Parigi porta direttamente al centro della Terra. Puoi mostrarmelo?”. Mi alzai dalla sedia. Non barcollavo più. Lo condussi al buco da cui eravamo precipitati e gli spiegai che per arrivare avevamo impiegato quattro anni. Più quelli che erano serviti a Violette e a suo padre prima che la conoscessi. “Bisognerà lavorarci, ma penso che ne varrà la pena” disse l’uomo “Come posso ricompensarti per il servizio che mi hai fornito?”. Non sapevo cosa farmene dei soldi. Non ne avevo mai posseduti in vita mia. Mi vennero in mente solo due cose. “Ospitalità per Violette e una fisarmonica nuova per me”. Scoppiò nuovamente a ridere. “Sarai accontentato. Permettimi solo di ospitarti fintanto che il sentiero che conduce a Parigi non sarà stato sistemato”. Rimasi in quel posto per qualche mese, non ricordo esattamente, forse cinque o sei mesi. Poi, una volta sistemato il sentiero, l’uomo mi lasciò un indirizzo di un negoziante di Parigi, tale Lissou, che aveva un negozio di strumenti musicali. Mi disse di presentarmi a nome suo, Marco Olmi. “Ti accoglierà come un padre accoglie il proprio figlio”. Quindi salutai Violette. Ci stringemmo in un lungo abbraccio. Nessuna lacrima sgorgò dai nostri occhi. Avevamo sempre saputo che il nostro non era un destino in comune. Presi il sentiero, e dopo soli cinque giorni di cammino, raggiunsi il tombino da cui ero sparito circa cinque anni prima. Respirai profondamente la viziata aria dei vicoli di Parigi. Il profumo più soave del mondo! E’ stato in quel momento che promisi a me stesso di non abbandonare mai più quel luogo, neppure per andare in alto o in basso. Sarei sempre rimasto sulla superficie, sentivo che era lì che dovevo stare, lì che mi sentivo a mio agio. Ero stato deluso? Mi sentivo abbandonato? E che motivo c’era per piangermi addosso? Potevo deludere a mia volta. Potevo essere io ad abbandonare. Era ora di cominciare una nuova vita. Ma prima dovevo andare dal signor Lissou, il venditore di articoli musicali. Avevo un disperato bisogno di suonare la fisarmonica. Non ci misi molto a raggiungerlo.

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FISARMONICA Parte 1

Tu adesso mi vedi qui, in questo posto sporco e maleodorante, vecchio e senza forze. Ma non è sempre stata così, credimi. Sono stato anch’io giovane, ho vissuto molto intensamente ogni singolo giorno della mia vita. E non rimpiango niente di ciò che ho fatto. Ma non vorrei annoiarti. Se vuoi che smetta di parlare non devi fare altro che dirmelo. Ma cosa te lo chiedo a fare? Sei messo peggio di me. Probabilmente nemmeno mi senti. Ma non mi importa. Mi basta avere qualcuno di fronte, tanto per cominciare a raccontare, tanto per non passare per pazzo. Non ho intenzione di raccontarti tutta la mia vita. Solo alcuni degli episodi più significativi, quelli più intriganti, quelli, per così dire, più piccanti. Non ho mai avuto un lavoro nella mia vita. Mi sono sempre arrangiato, ora suonando per strada, ora dipingendo, ora rubando. E’ per questo motivo che oggi sono rinchiuso qui dentro, in questo posto schifoso, abbandonato da tutti. Ma in fondo, è un po’ ciò che mi merito, per come ho sempre trattato gli altri. Ti stavo dicendo che mi sono sempre arrangiato in gioventù. E il metodo per procurarmi da mangiare che più ho amato è stato senza dubbio suonare la mia amata fisarmonica. E devi credermi quando ti dico che ero dannatamente bravo con quella fisarmonica! Sembravo un indemoniato quando cominciavo a suonarla. Esistevamo solo io e lei, la mia amante. Mi lasciavo trascinare dal suo suono, dalla melodia che riusciva a diffondere, dal suo accattivante ritmo. Non ho mai viaggiato nella mia vita. Ma che bisogno c’è di farlo quando si vive nella città più bella del mondo? Ho amato Parigi più di quanto abbia mai amato una donna. Conosco ogni angolo di questa città, ogni via, ogni casa. L’ho sempre sentita mia questa città, quasi come se mi appartenesse. E a quel tempo sembrava che lei volesse restituirmi tutto l’affetto che provavo nei suoi confronti. Non mi è mai stata ostile. So di avere in ogni momento un posto a mia disposizione là fuori. Ma vediamo di cominciare la mia storia. Il periodo più felice della mia vita è stato sicuramente all’età di dodici anni. Mia madre era ancora viva a quel tempo. Dovevi vederla! La donna più bella di tutta Parigi. Quando passava lei, tutti gli sguardi maschili si voltavano per prolungare il piacere di quella vista. E quelli femminili… bè, anche loro si voltavano. Ma non era certo per ammirarne la bellezza! Loro avrebbero desiderato fulminarla con lo sguardo. Ma nonostante la sua bellezza fuori dalla norma, non è mai stata fortunata con gli uomini. Si è sempre innamorata di quelli sbagliati. E sicuramente il peggiore è stato mio padre. Ha abbandonato mia madre quando ancora si trovava al settimo mese di gravidanza. Ma, in fondo, è stata una fortuna. Meglio non averlo un padre piuttosto che doverne subire uno. Ma ti sto annoiando? Vuoi che ti riempia il bicchiere? Dicevo… il periodo più felice della mia vita è stato a dodici anni. Fu proprio a quell’età che cominciai a suonare la fisarmonica. I due grandi amori della mia vita hanno convissuto in quel periodo: mia madre e la mia fisarmonica. Ricordo ancora quando suonavo in presenza di mia madre. Sarebbe potuto sparire tutto, persone, animali, qualsiasi edificio, qualsiasi oggetto, che non mi sarebbe importato. Avevo tutto in quel momento. E le cose non andavano nemmeno tanto male. Mia madre si era accompagnata ad un vecchio medico piuttosto famoso di Parigi, il dottor Rosemberg, un ebreo emigrato a Parigi da Gerusalemme. Aveva quarant'anni più di mia madre, e la trattava più da serva che da amante. Ma in fondo, seppur a modo suo, le voleva bene. E lei le era riconoscente per questo. Avevamo sempre due pasti al giorno e un tetto sotto il quale dormire. E io potevo esercitarmi con la mia fisarmonica. E’ stato lui a regalarmela. Anche se sarebbe meglio dire che la fece pagare a mia madre facendola lavorare come sguattera nel suo ambulatorio. E non ho mai preso una lezione. Ero un autodidatta, uno che si arrangiava, uno che ascoltava una melodia ed era in grado di ripeterla al momento. Questo all’inizio, non fraintendermi. Chiunque sarebbe in grado di ripetere qualcosa creato da altri. Dopo poco tempo cominciai a crearmi le mie melodie, rubandole dai movimenti della gente per strada, dalle discussioni al mercato, dai monologhi causati dal nervosismo, dagli insulti rivolti a sconosciuti. Qualsiasi atteggiamento era per me fonte di ispirazione. E ben presto la gente cominciò a starmi ad ascoltare. Fu così che cominciai a suonare per strada. Mia madre non era contenta di questo mio, chiamiamolo “lavoro”. Non che lo trovasse disonorevole o declassante. Temeva semplicemente che potessi fare cattive conoscenze, così esposto alla gente. E aveva ragione. A Parigi un ragazzino che è in grado di attirare tanta gente intorno a sé rappresenta una forma di guadagno. Ed è molta la gente alla ricerca di buone fonti di denaro. Per farla breve, una sera, mentre mi divertivo a mostrare la mia abilità con la fisarmonica ad alcuni passanti, venni rapito. Qualcuno mi sollevò da terra e mi portò con sé. Non ebbi nemmeno il tempo di reagire. E non sarei nemmeno stato in grado di farlo. L’uomo che mi portò via con sé era l’uomo più alto e grosso che mai mi capitò di vedere in tutta la mia vita. Era un gigante, conosci la stirpe? Mi portò con sé nella sua terra, la terra più grande che esisteva, popolata esclusivamente da giganti. Fu l’unica volta che mi allontanai da Parigi. Mi costrinse a suonare per lui e la sua famiglia. Non che la cosa mi dispiacesse, anzi. In questo modo avevo la possibilità di esercitarmi con la mia fisarmonica. E fu in quel luogo che persi la mia verginità. Ti metto a disagio se parlo di sesso? No? Bene. Una delle figlie del gigante era una gigantessa veramente bella. La più bella creatura che i miei occhi ebbero occasione di ammirare. Altissima, con un fisico perfetto. Nella sua bocca ci stava la mia testa. E la mia testa entrava anche in qualcos’altro. Mentre suonavo mi accorgevo del suo interessamento nei miei confronti. E sinceramente non riuscivo a capirne il motivo. Era bella, una creatura divina, poteva avere ai suoi piedi tutti i giganti che desiderava. Perché si sentiva attratta proprio da me? Da parte mia mi appariva piuttosto normale che fossi attratto da lei. E tutta questa intesa sfociò ben presto in una relazione. Non una relazione nella quale entrassero in gioco sentimenti, emozioni, parole dolci, sguardi languidi e cose di questo tipo. La nostra era una relazione unicamente fisica, basata su sfrenati giochi sessuali e morbose fantasie. Ce l’ho ancora bene impressa nella mente la mia prima volta. Avevo appena finito di suona la fisarmonica per suo padre quando lei mi si avvicinò e mi sussurrò ad un orecchio di entrare in camera sua più tardi. Ben inteso che il suo sussurro risultava essere tale per lei e tutti quelli della sua specie, ma non per me. Se mi avesse parlato normalmente mi avrebbe rotto il timpano. Da lì a poco entrai nella sua camera e la trovai seduta sul letto, con indosso una sottoveste molto corta e molto trasparente. Potei appurare immediatamente che non indossava biancheria intima. Mi avvicinai e scalai quel letto enorme. Mi sedetti accanto a lei. Olga, questo era il suo nome, posò un suo dito sulla mia gamba e salì lentamente. Io feci la stessa cosa con lei usando entrambe le mani. Quando arrivai in prossimità della voragine, ebbi un tentennamento. Lì dentro ci sarei entrato per intero, non certo con una piccola parte di me. Come potevo soddisfarla? Come sarei stato capace di esserle all’altezza? Fu lei a venirmi in aiuto. Mi convinse a spogliarmi, si divertì un po’ con il mio, per lei minuscolo, giocattolo facendolo titillare tra le estremità delle sue enormi dita. Quindi si avvicinò al mio orecchio e mi sussurrò queste parole “Vuoi essere il mio vibratore?”. Il suo vibratore? E come si poteva fare? Feci un cenno di assenso con il capo. Lei prese posizione. Si distese sul letto e allargò le gambe. Quindi mi prese in mano e strofinò il mio viso contro i suoi peli pubici. Una forte umidità cominciò ad aleggiare nell’aria. Poi cominciò a piovere, doveva essere sicuramente così perché i peli si riempirono di minuscole goccioline. E faceva caldo, un caldo insopportabile. Cominciai a sudare. Presto i suoi movimenti cominciarono a farsi più rapidi. Non si trattava più del solo movimento delle sue mani, ma tutto il suo corpo si muoveva ora in avanti ora indietro. La mia testa penetrò completamente nella voragine. Non si respirava lì dentro, te lo posso assicurare! Dovetti trattenere il respiro per almeno cinque minuti. Credevo di morire. Ma fortunatamente venni fatto uscire da quell’inferno. Appena fuori Olga mi chiese di morderle il clitoride. Non avevo nessuna idea di ciò che fosse un clitoride. Glielo dissi. Allora lei me lo mostrò. Mi avvicinai a quel grosso nocciolo e cominciai a mordere. Olga emise un urlo. Non era un urlo di piacere ma bensì di dolore. Avevo morso troppo violentemente. Ma non mi disse niente. Io capii la situazione e cominciai a mordere più delicatamente. La cosa sembrava piacerle. Ero io che non traevo nessun piacere da quella pratica. Ero il suo giocattolo, me ne rendevo conto, ma avevo bisogno anch’io di sfogare i miei istinti. Glielo spiegai urlandole nell’orecchio. Lei capì e mi disse di provare ad utilizzare l’altro buco, quello che si trovava poco distante dalla voragine. Lo cercai, scivolando e perdendo l’equilibrio su quel terreno umido. Lo raggiunsi. Non era esattamente un buchino. Benché mi avesse assicurato che nessuno aveva avuto accesso a quel pertugio, continuava ad apparire troppo grande ai miei occhi. Ma non mi persi d’animo. Infilai il mio giocattolino nel pertugio. Era effettivamente troppo largo. Bisognava trovare una soluzione. Chiesi ad Olga se le era possibile stringere i glutei. Lo fece. Ora sembrava andare meglio. Ancora un po’ largo, ma mi era possibile sentire la sua carne poggiare alternativamente ora sulla sinistra, ora sulla destra, ora sopra, ora sotto il mio giocattolino. In questo modo ci era possibile la reciproca soddisfazione. Ma non era tanto il piacere fisico che ne traevamo, quanto il piacere derivante dall’idea di quello che stavamo compiendo. Si trattava di qualcosa che andava contro natura, qualcosa che non era logico che succedesse. Un po’ come se un topo fottesse un elefante. E questa idea ci eccitava in modo straordinario. Anche l’idea di fare sesso con la figlia del mio padrone mi eccitava molto. E di notte in notte mi facevo sempre più ardito. Una notte convinsi Olga ad entrare nella camera da letto dei suoi genitori e a farlo lì per terra, a poche decine di centimetri da loro. Ci misi un po’ a convincerla, ma alla fine la cosa le piacque. E da quel momento in poi la trasgressione e il rischio divennero i nostri partner di sesso. Ma a lungo andare cominciai a stancarmi di tutto questo. Per quanto fossimo trasgressivi, la cosa cominciava a diventare noiosa. Per di più Olga cominciava a fare strani discorsi, parlava del nostro futuro, utilizzava la parola noi in qualsiasi argomento, come se fossimo una vera e propria coppia. Cominciavo a non sopportarla più, qualsiasi suo atteggiamento mi dava il voltastomaco. Cominciai a trattarla male, smisi di fare sesso con lei, cercai di non incontrarla più. Ma lei continuava a sopportare tutte le mie cattiverie, talmente era innamorata di me. Non avevo più alcun dubbio, era decisamente innamorata di me. Dovevo trovare al più presto una soluzione. La trovai nella madre di Olga. Notai che anche da parte sua c’era un certo interesse nei miei confronti. Me ne ero accorto fin dai primi giorni, ma optai per la più giovane e bella figlia inizialmente. Ma arrivato a questo punto non mi rimaneva altro da fare che piantare un enorme casino in quella dannata famiglia! Cedetti alle lusinghe di Natasha, questo era il nome della madre di Olga. Ormai sapevo perfettamente come soddisfare sessualmente una gigantessa. Mi comportai esattamente come avevo fatto per settimane con la figlia. Ne rimase piacevolmente sorpresa. Ora non mi restava altro da fare che tendere la mia trappola. Dovevo fare in modo che Olga mi scoprisse mentre facevo sesso con sua madre. Non mi fu difficile convincere Natasha a rendere la nostra relazione più trasgressiva e rischiosa. Le confidai che il mio massimo desiderio era di fare sesso con lei e sua figlia contemporaneamente. Naturalmente sapevo che non avrebbe mai accettato, ma riuscii a convincerla a farlo mentre osservavo sua figlia dormire. Per quella stessa notte avvisai Olga di stare sveglia e osservare con attenzione quello che sarebbe successo fuori dalla porta della sua camera, le dissi che si sarebbe trattato di una piacevole sorpresa. E tutto quella notte si svolse come avevo pianificato. Una volta portata all’eccitazione Natasha, la condussi appena fuori dalla camera di Olga, in modo da essere ben visibili ai suoi occhi. E lì cominciai il mio lavoro. Ma la reazione che provocai in Olga non fu esattamente quella che mi aspettavo. Emise un urlo agghiacciante, un grido che svegliò tutto il paese, suo padre compreso, che si precipitò fuori dalla camera per vedere cosa fosse successo. Una volta fuori vide me e sua moglie mentre eravamo occupati in faccende parecchio intime. Andò su tutte le furie. Cominciò ad insultarmi, a minacciarmi. Entrò in camera e ne riuscì brandendo in mano una scure. Abbandonai così Natasha e Olga e cominciai a correre a perdifiato, senza voltarmi indietro. Corsi per giorni interi, senza smettere nemmeno per un istante. Ad un certo punto fui costretto a fermarmi. Non c’era più terra davanti a me. Un enorme baratro si parava davanti ai miei piedi. Mi voltai. Il gigante era dietro di me, con la scure caricata per dividermi in due dall’alto verso il basso. Non ebbi esitazioni e mi buttai nel baratro. Precipitai per giorni interi. Finii per abituarmi a quell’infinito volo. Al quinto giorno finalmente raggiunsi il fondo. L’impatto non fu così terribile come me l’ero immaginato. Quando mi alzai in piedi e mi guardai intorno non riuscii a trattenere la gioia. Un sorriso comparve sul mio volto. Ero nuovamente a casa. Non so come ma ero tornato esattamente dove ero sparito. Ma quello stesso sorriso svanì ben presto. Entrai nell’appartamento del dottor Rosemberg e chiamai a gran voce mia madre. Nessuno mi rispose. Vidi una vecchia che mi veniva incontro con un bastone in mano. Le chiesi cosa ci facesse in casa mia. Mi rispose urlando di andarmene, di uscire da casa sua. Era visibilmente troppo alterata per tentare una qualsiasi forma di dialogo. Uscii. Appena fuori vidi il nostro vicino di casa. Almeno lui continuava a trovarsi nel solito posto. Mi avvicinai e gli chiesi che fine avesse fatto mia madre. Rimase per qualche istante in silenzio, poi scoppiò a piangere. Mi domandò dove fossi stato per tutto questo tempo. Venni a sapere che ero stato assente per cinque anni e che nel frattempo mia madre e il vecchio dottore erano morti. Non volevo credere a quello che mi stava dicendo. Scappai. Dopo cinque anni di assenza, una volta ritornato a casa non trovai niente di meglio da fare che scappare nuovamente. Non era più posto per me quello. Non sono mai riuscito a capire come fosse possibile una mia assenza tanto prolungata da Parigi. Eppure ero convinto che si fosse trattato di qualche settimana, non di più. L’unica risposta che in tutti questi anni sono riuscito a darmi è che il tempo nel paese dei giganti fosse a suo modo… “gigante”. Che un giorno gigante equivalesse ad un mese dei nostri. E che, quindi, qualche settimana gigante fossero in realtà cinque interminabili anni dei nostri. Ma è meglio che vada avanti, per non rischiare di perdere il filo del racconto. Ti stavo dicendo che me ne scappai. Tenevo le mani sul viso, cercando di nascondere la mia faccia a tutti quelli che incrociavo per la strada. Le lacrime sgorgavano copiosamente dalle mie mani, bagnando il marciapiede e creando pozzanghere di acqua salata. Dopo due giorni di corsa estenuante ed ettolitri di lacrime versate, mi fermai. Tolsi le mani dagli occhi e stetti ad osservare dove fossi finito. Ero in un vicolo, stretto e buio. C’erano solo tre cassonetti dell’immondizia, nient’altro. Due alti muri, da una parte e dall’altra del vicolo, altissimi e privi di qualsiasi tipo di apertura. Ero circondato dai mattoni rossi di questi due imponenti muri a loro volta uniti da un muro più basso, sormontato da un filo spinato. Avevo un’unica via di uscita ed era rappresentata dall’imbocco nel vicolo. In parole povere per uscire da quel vicolo dovevo tornare indietro. E non avevo nessuna intenzione di farlo. Era ancora troppo vivo il dolore nella mia mente e nel mio cuore per poter affrontare il mondo. Almeno quello che mi appariva in superficie. Si, perché oltre ai tre cassonetti nel vicolo c’era anche un tombino. Rimasi immobile nella posizione in cui mi trovavo ad osservarlo per tre giorni e tre notti. Poi presi coraggio, lo apersi e scesi.

Continua

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Uomo Sporco

Mi tormenta incessantemente una domanda: è necessario essere intelligenti per comprendere il nostro reale valore? Non oserei mai condividere questo pensiero con altri, temendo di essere giudicato pazzo o, peggio ancora, depressivo. Ma chi siamo veramente? Ognuno di noi vive una vita unica, spesso sconosciuta agli altri, tranne rare eccezioni. Veniamo al mondo, viviamo la nostra esistenza, e poi? Cosa rimane di noi? Torniamo alla nostra condizione primordiale, al nulla da cui siamo venuti. E quei pochi individui che lasciano un'impronta nel mondo? Anche loro saranno dimenticati con il passare del tempo. Nessuno può sfuggire all'oblio. Ma allora, mi chiedo, qual è il senso di tutto ciò? È inconcepibile che non ci sia uno scopo. Il nostro mondo è composto da infiniti mondi paralleli di cui spesso non ci rendiamo conto. Non siamo soli come esseri viventi; su questo pianeta convivono innumerevoli altre forme di vita. Nelle nostre case, ogni giorno, interagiamo con questi mondi invisibili: insetti, microrganismi, particelle, piante. Siamo circondati da vita, anche se spesso non la percepiamo. Forse ogni forma di vita ha la propria storia, con i suoi eroi e i suoi villain. Eppure, noi non li rispettiamo; li consideriamo semplici contorni, fastidiosi intrusi che eliminiamo con un gesto. Alcune religioni si preoccupano persino di queste forme di vita microscopiche, ma troppo spesso le ignoriamo per la nostra comodità. Preferiamo pensare di essere il centro dell'universo, gli unici degni di considerazione. Mi piacerebbe quasi vedere una mano divina abbattersi dal cielo, cancellandoci uno per uno con un semplice gesto. Sarebbe un destino divertente. Ma ci rassicuriamo con la convinzione di essere protetti da Dio, creati a sua immagine e somiglianza. Ci consideriamo i favoriti, immuni alla scomparsa. Abbiamo creato una religione che ci innalza al di sopra di ogni altra forma di vita, una religione che ci impedisce di rispettare il resto del mondo. Ci illudiamo dell'immortalità dell'anima e ci crediamo superiori perché attribuiamo nomi ai nostri istinti, fingendo di essere gli unici capaci di provare sentimenti. Se qualcuno osa parlarmi di amore eterno, reagisco con sdegno. Possiamo illuderci di averlo trovato, ma in realtà si tratta solo di un'illusione. Siamo solo insignificanti creature, incapaci di comprendere il vero significato della nostra esistenza. Eppure, mi infastidisce la presunzione di coloro che credono di aver già trovato il proprio scopo. Nessuno ha davvero compreso cosa siamo chiamati a fare su questa terra. Io non ci provo nemmeno; accetto la sconfitta in questa ricerca. Forse c'è uno scopo, ma sicuramente non è quello proposto finora. Rispetto coloro che si sono sacrificati per un ideale, ma disprezzo chi segue ciecamente le loro orme. È il numero dei fedeli a dare rilevanza a un'idea, non la sua essenza. Potrei facilmente reclutare seguaci gridando queste parole in tutte le piazze del mondo, ma non ne vedo il motivo. Ciò che sto dicendo non ha alcun significato intrinseco. Potrebbe rappresentare un ideale per qualcuno, ma so che non è la verità assoluta. Forse cerco solo di demolire ciò che è stato costruito, per ricominciare da zero, liberi da influenze morali, sociali o religiose. Solo chi è puro di cuore può ambire alla vera conoscenza, e io sono tutto tranne che puro.