CHARIF · 沙里夫 @gustavocharif - Tumblr Blog

Teoría del conocimiento

La experiencia no implica conocimiento. Para que se transforme en conocimiento requiere de concentración. Por eso la experiencia y la literatura de Robert Walser son infinitamente más ricas que la de, por ejemplo, un Charles Bukowski.

Todas las adivinanzas resueltas

Hay un lugar del que nadie sale vivo.

Está en este mundo y lo llamamos vida.

Hay una mujer que conoce todas las canciones.

Está en otro mundo y la llamamos muerte.

Cuando todos viajemos al espacio

ya no quedará nadie

que desee permanecer aquí.

TEXTO: © Gustavo Charif 2026.

IMAGEN: La máquina del tiempo (Gustavo Charif, 2026). Óleo sobre lienzo, 18 x 27 cm.

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Metáfora

Pintar una isla con su cielo, no es algo que no pueda hacer un niño. Y si uno le pidiera a cualquiera que dibuje una isla, hará una porción de tierra rodeada horizontalmente de aguas, como si la viéramos desde un barco, y la mayoría agregará una palmera solitaria de tres o cuatro hojas clavada como una sombrilla. Pero este hombre no es mayoría, ni mucho menos un niño. Tampoco es un gran pintor, pero pintar es su oficio. Y si se le ocurre crear una isla con su cielo, no necesita razones ni esperanzas.

Por empezar, la isla “no funciona” desde lejos, y el hombre decidió situarse en su corazón para pintarla. Por eso la porción de tierra es menor y marginal, apenas una orilla, mientras que las aguas sombrías resultan amenazantes bajo el cielo infinito y tormentoso. ¿Quién podría ser capaz de huir? Ni siquiera hay una embarcación a la vista, y si quisiera construir una debería al menos tener con qué, y los árboles o lo que pudiera encontrar quedaron detrás de él, en la profundidad ignorada. Y es así que las cuentas sin pagar se fueron acumulando en el piso de la entrada junto con las cartas del extranjero, y hasta con la esquela de algún amigo que vino de visita y se asombró al ver que nadie respondía al timbre ni a los golpes de la puerta.

Seguro, cuando se harten de su ausencia, llamarán a los bomberos, romperán la puerta y encontrarán su cadáver, atacado por animales salvajes a los cuales, por no participar de una armónica composición, el pintor había dado su espalda.

IMAGEN: Portada de L'Œil de la police, número 50, año 1908.

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Observación de un entomólogo

Ese mosquito quiere ser abeja, lo estuve observando. La gorda Jacobina está sentada en la vereda, con toda la sangre que tiene bajo la piel de los brazos que cuelgan al aire y a la luz del sol como pálidos jamones colgando sobre el mostrador de una carnicería y, sin embargo, revolotea un rato y prefiere picotear las flores del jardín de la casa contigua, en la que vive la mujer escuálida, la que hace brujerías que nunca funcionan. Primero pensé que podría tratarse de un macho, y que era por eso que no se interesaba en la sangre, pero una rápida mirada me bastó para ver que se trataba de una hembra. Antófila, tal es su nombre (pude oír cómo sus compañeros mosquitos la llamaban desde los brazos de Jacobina), es claramente un culícido hembra.

Después de esa tarde estuvo setenta y dos horas sin aparecer, hasta que se presentó en el mismo lugar, rondando por la misma maceta. Se había dejado crecer unos pelitos muy tiesos en el lomo, y de alguna manera consiguió hacerse pintar unas rayas negras en la panza. Mientras, sus compañeras optaron por ignorarla. Y es que en general, a los mosquitos las excentricidades los deja indiferentes. Pero cuando cinco días más tarde aparecieron algunas abejas auténticas, éstas se detuvieron a corta distancia de Antófila, observando su atavío guerrero de rayas artificiales en sus embates contra las graciosas flores inalterables. Luego de unos segundos, las abejas estallaron al unísono en una risa incontenible.

Fue el primer registro patente y objetivo de abejas riendo.

Cuando, cuarenta días más tarde, Antófila había cumplido su ciclo vital, mosquitos y abejas se unieron para asistir y organizar una ceremonia inusitada, para la cual un grupo de termitas había construido un féretro tallado en una sola pieza, usando el resto de un lápiz de dibujo hallado en la basura. Orugas pálidas portaban microscópicos arreglos florales improvisados con ramas, migas e ilusiones halladas en la tormenta del día anterior, y la procesión era cerrada por varios escarabajos rinoceronte (más que nada Diloboderus abderus), que habían dejado a un lado sus habituales rencillas para unirse en la ceremonia. ¿Por qué no había venido Véspula a la reunión? Véspula era la elegante avispa con quien Antófila había pasado el último día de su vida, aunque nadie sabe cuál fue la naturaleza de aquella conversación. Alguien dijo que Véspula estaba tan afectada que no tuvo fuerzas como para asistir. Sin embargo, cuando tres horas después la procesión llegó a orillas de la fuente de nenúfares del parque, allí estaba Véspula aguardando. Se había hecho una mitra con un pétalo de malva negra y entonó una extraña canción que sorprendió a todos, antes de que el féretro con el cadáver de Antófila fuera llevado por las aguas.

El mundo, claro está, se encuentra en un proceso intenso y profundo de cambios como nunca antes hemos vivido.

IMAGEN: Paul Klee, Gartenszene (Gießkannen, Katze, roter Stuhl) [Escena de jardín (regaderas, gato, silla roja)], 1905.

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El testigo inanimado

-Sí, sí, en las novelas, pero aquí no se trata de una novela.

-D.A.F. de Sade: La marquesa de Gange, novela, 1813.-

Un lector escribe una novela y, a poco de comenzar, descubre que él es el personaje que creyó describir, que las tapas del libro se cierran, que es abandonado en un anaquel, que sólo vivió en tanto se lo leía, que para él nunca hubo vida fuera de las páginas.

A veces, en su encierro entre estas páginas escucha las voces y el andar de personas extrañas en la casa, pero, aunque se esmere en descifrar sus quehaceres, es claro que los seres humanos no poseen trama, ni capítulos ordenados, ni un previsible final.

Real

Hay una mujer que cuando está sola es un hombre.

IMAGEN: Bill Brandt, Soho Bedroom (1934).

Oftalmología

Esto de ver la misma gente durante años en mis pesadillas o en mis sueños, gente que sólo conozco de ese mundo, no deja de ser singular. Pero continuar viéndolas durante la vigilia, y en cualquier momento, eso ya es un fastidio.

Telefoneo, entonces, a la oftalmóloga y le planteo francamente el problema: "Algo sucede con mi vista… Muchas veces veo personas que no están aquí y que sólo yo veo; me saludan y todo, pero al parecer nadie más puede verlas. El mayor inconveniente es que a veces pasa una chica que me gusta por la calle, y no logro verla entera porque se me pone delante alguna de estas personas que veo y que no existen. La pregunta es: ¿usted podrá recetarme algunos lentes con rayos X o algo así? En todo caso, después le digo a alguna de estas personas que veo que vaya y le pague la cuenta…". Al otro lado de la línea se deja escuchar un silencio reflexivo, que dura el tiempo del próximo paréntesis. (Aunque es demasiado joven con respecto a mí, la trato de usted pues la vi sólo una vez.) Al fin responde: "A mí me sucede algo semejante con mis oídos… oyen cosas que nadie quiere escuchar y que, por lo visto, nadie parece haber pronunciado". Entonces le llamo la atención sobre su expresión "por lo visto", subrayándole que es muy posible que, si fuera otorrinolaringóloga habría dicho "por lo oído". Entonces ella me responde que la conversación se está tornando demasiado extraña y que sería mejor vernos, para continuar hablando.

Al terminar su día de trabajo nos encontramos para tomar un cóctel preparado con ginebra y vermú blanco seco acompañado de una aceituna. Todo en un vaso plano que me recuerda a un dibujo animado norteamericano de los años cincuenta. Sin embargo no damos con la solución de ninguno de los dos problemas. Y cuando antes de irnos al hotel le dije al mozo que pagaría alguno de mis acompañantes, ella muy amablemente se ofreció a pagar la cuenta.

Creo que será una relación bastante práctica. Ella es muy atractiva, escucha lo que quiere, y si yo me aburro puedo continuar conversando con alguna otra mujer que aparece de la nada en la habitación. Será, pues, una relación intensa aunque, como toda historia de amor, sea olvidable o memorable, tendrá una duración en el tiempo muy limitada. Duración prolongada artificialmente por un puñado de recuerdos.

Imagen: René Magritte, Objet peint: Œil (1932/35), Art Institute of Chicago.

Hoja de vida

Nací prematuramente hace unos cuantos años, cuando debería haber nacido en el próximo siglo. Como complicación de este nacimiento prematuro, desarrollé una impetuosa adicción al queso, y mi tercer ojo tuvo que ser ocultado quirúrgicamente de inmediato, una vez que me deshice del cordón umbilical.

Mi madre biológica era natural del planeta Frïliuu, y como mi padre, inmigrante ilegal proveniente de Blouni-v-rrosis había aceptado un trabajo como cartero en el espacio exterior para vivir cerca de ella, decidieron darme en adopción a una familia normal, aquí en la Tierra, antes de abandonarme. Le preguntaron a la entonces reina de Cabraladabra, Elizabeth von Trulentörrent Patushka, si me acogería en su palacio. Ella dijo "está bien", y fue así que recibí el nombre de Gustav Edouard von Trulentörrent Patushko VIII, Príncipe de la Antsredland (Tierra de las Hormigas Coloradas) y Señor de Cabraladabra. Sin embargo, hoy día la mayor parte de las mujeres (incluyendo sus ombligos y sus teléfonos) me llaman Gus.

Quizás debido a mi constitución genética, plena de incisos y de leyes desconocidas, es que pronto revelé una buena cantidad de actividades inútiles y sorprendentes. A los cinco años de edad, por ejemplo, le enseñé a un gusano a montar sobre una tortuga para ir de paseo por los jardines, y a los ocho fue cuando aprendí a hablar con la gente del planeta Blujtinubrii, recuerdo. Prodigios así continúan hasta el día de hoy y el año pasado, por poner otro ejemplo, comencé a cultivar la noble costumbre de anudar un huevo frito sin romperlo para usarlo como corbata.

Entre mis muchas habilidades, soy más que nada famoso por sentarme en la terraza de mis dominios a beber una copa de borgoña mientras observo el paisaje y pienso en el comportamiento de las suricatas. Las tres cosas a la vez.

Pero todo esto no es más que una introducción, para dar una idea general de mi naturaleza, pues lo que en realidad quería contar es la historia más extraordinaria que experimenté en toda mi vida. Ocurrió no hace mucho tiempo atrás y merece distinguirse en un párrafo nuevo, por lo que la redactaré luego de poner un nuevo punto y aparte.

Como no me gusta manejar, suelo dar largas caminatas por las calles más recónditas y las selvas más extrañas, paseos que me llevaron a vivir aventuras que más de una vez me pusieron cara a cara con la muerte, mano a mano con el amor y palmo a palmo con lo sobrenatural. Pero nunca nada como lo que les contaré ahora, luego de tres puntos con suspenso...

No hace mucho deambulaba, como es habitual sin rumbo fijo y sin un claro objetivo, cuando una jovencita (para nada singular a pesar del pronombre) me detuvo para preguntarme por una dirección que yo sí conocía. Le indiqué el camino de manera precisa, sin usar metáforas ni palabrería. Luego de agradecerme, aun cuando era evidente que la conversación ya estaba terminada, ella continuó sacándome temas de conversación y estuvimos hablando así unos diez minutos más. Sin embargo, no recuerdo ninguna de las frases que intercambiamos en esa circunstancia tan memorable.

Ahora que lo pienso, no sé si será por hechos así que, cuando echo un vistazo a toda mi vida no puedo más que suspirar, al borde de las lágrimas. Aunque nadie que me viera podría saber si son lágrimas de profunda tristeza o de infinita alegría.

Los dibujos negros de Tulumba Yago

Los meteoritos son testimonios del pasado remoto del Sistema Solar y han llegado hasta nosotros de la manera más barata posible: ellos mismos penetran en el campo de atracción de la Tierra después de recorrer durante millones de años incontables kilómetros en sus órbitas cósmicas. Los más pequeños se volatilizan a su paso por la atmósfera, los de mayor tamaño la atraviesan y caen a la superficie de nuestro planeta; muchos en el mar, otros en áreas continentales despobladas y sólo para una minoría de ellos se da la casualidad de que sean vistos en su impacto final, lo cual permite que sean recogidos.

-Historia «terrestre» de los meteoritos caídos en Cangas de Onís (Asturias) el 6 de diciembre de 1866; por los licenciados en ciencias geológicas Carlos M. Escorza (Museo Nacional de Ciencias Naturales, Madrid), Jorge Ordaz (Departamento de Geología de la Universidad de Oviedo) y Luis Alcalá (Museo Nacional de Ciencias Naturales, Madrid). Revista Tierra y tecnología (editada por el Ilustre Colegio Oficial de Geólogos, Madrid, número 19, año 1999, página 38).-

EN EL ORIGEN FUE EL NEGRO

El 6 de diciembre de 1866, en Margolles, parroquia de Cangas de Onís (Asturias) cayó un meteorito del cual se hallaron fragmentos en distintas aldeas de la zona. En el estudio citado como epígrafe, los mismos expertos geólogos nos informan que el mayor de los fragmentos cayó junto a un arroyo, que fue recogido en la Riega de San Antonio, y que “al impactar sobre una roca de arenisca dejó en ella una huella negra”. También nos cuentan que la mañana de ese día estaba “lúcida y soleada en Asturias”, y precisan la temperatura, la humedad relativa e incluso la presión atmosférica registrada antes del impacto, que se produjo entre las diez y media y las once del día. Pero nada nos dicen del bebé negro aparecido alrededor de la misma hora, como si fuera uno más de los varios fragmentos desprendidos del meteorito, a las puertas de la capilla de San Antonio. La criatura llevaba una pequeña cadena de cobre con un trocito de madera grabado Tulumba, de lo que se dedujo podría tratarse de su apellido, pues no sonaba a nombre cristiano. Y se lo bautizó Capillo, algunos dicen que por caer del cielo a la capilla, otros dicen que por estar envuelto en un capillo, que es el gorro de lienzo que suele ponerse a los niños de pecho, una capucha blanca como leche de la que asomaba una cabecita de carbón.

No tenemos muchos datos de sus primeros años, salvo testimonios aislados que nos hablan de un niño “inquieto, pero nada travieso, y despierto como un demonio”.

LA ALQUIMIA DEL NIÑO

Para los viejos alquimistas toda sustancia se componía de tres partes: mercurio, azufre y sal. En la Argentina esto fue así hasta que llegó la milonga y nos cambiaron el mercurio por el azúcar y el azufre por la pimienta, alejándonos para siempre del oro. Pero en el siglo XIX, Tulumba Yago todavía podía tener esperanzas. Se sabe que a los diez años huyó a Madrid, donde fue adoptado por una familia de comerciantes en telas y tapices, y que diseñaba tramas mientras estudiaba dibujo y pintura (hay quien dice que con un “tío” pintor de esta familia postiza, hay quien dice que fue autodidacta), hasta que cinco años después es tomado como empleado en una casa de grabados, hecho que, según él mismo contaría más tarde, cambió por completo su vida: “La idea de punzar y surcar sobre el metal y la madera, para terminar imprimiendo en puros negros y blancos, me hizo comprender rápidamente que era imposible pensar un mundo de blancos sin negros o de negros sin blancos, y que, como después supe en mi primer viaje a Oriente, esto ya era claro para los taoístas chinos que ponían un punto negro de yin sobre el blanco yang, y un punto blanco de yang sobre el negro yin” (revista El carromato estelar, número 8, Quito, Ecuador, junio de 1936).

Apenas tres años duró en el taller, tiempo que le fue por demás suficiente para aprender el oficio como el mejor, pues a los dieciocho años la familia emigró con él a Montevideo, y dos años más tarde a Buenos Aires, donde se instalaron definitivamente en 1886. Sin embargo Tulumba continuó siendo un nómada y, entre sus treinta y sus sesenta años de edad, se entretejieron docenas de historias sobre su vida y sus viajes, muchas de las cuales son difíciles de determinar, al punto que ya no sabríamos decir cuáles pertenecen a la biografía real y cuáles al mito. Que en su primer viaje a los Estados Unidos trabajó varios meses en el circo Barnum & Bailey, que luego en México conoció a José Guadalupe Posada y a Pancho Villa, que en 1911 conoció en Viena al joven estudiante de pintura Adolf Hitler, que recorrió el África junto a una orquesta de jazz en la década del treinta... Historias difíciles de probar. Lo cierto, lo que sí sabemos, es que en esas primeras décadas realizó su mejor producción de grabados, mayormente conformados por tres series: Los desastres de la paz, Mis caprichitos, y, la que aquí nos ocupa mayormente, Los grabados negros, la cual nos regala estampas de profundas reflexiones sobre lo negro en la historia universal.

Justamente, a raíz de esta última serie, el crítico estadounidense Norman N. Namron le pregunta, en una extensa entrevista (Great Fog, número 4, 1936), si el seudónimo “Yago” con el que firma estas tres series, y que luego agregara como segundo apellido, es un velado homenaje a Shakespeare o una alusión a Othello. Pero Tulumba en seguida lo desengaña y aclara: “Not at all, whity. It’s just my humble tribute to the great Goya: Yago means Goya al vesre. [Note: Argentinian slang, al vesre, to define a kind of anagram.]” (“En absoluto, blanquito. No es más que mi humilde homenaje al genial Goya: Yago significa Goya al vesre”, a lo que la redacción de la revista agrega una sucinta nota para explicar la criolla expresión).

“NEGRO ERES Y AL NEGRO VOLVERÁS”

Eso diríamos si estuviéramos escribiendo una biblia negra, y tomando a la negrura como sinónimo de las tinieblas, de la noche, del misterio. Como si hubiese exorcizado el tema, después de los grabados negros Tulumba se fue desvaneciendo. Abandonó primero el dibujo, luego dejó de frecuentar los habituales círculos y amistades, y fue disgregándose en partículas con la forma de unos pocos cuadros al óleo y de unas pocas y extrañas anécdotas hasta que, rondando los ochenta años de edad, se transformó en un enigma mayor. A comienzo de los años cuarenta hizo un recorrido minucioso al rescate de todas las copias que pudo hallar de su obra gráfica para luego incinerarla, como si no quisiera dejar rastros de su paso por este mundo. Hoy no tendríamos nada, de no haber encontrado en un desván una caja con las veintidós tintas que usó de base para los grabados negros. Eso, más un par de reproducciones en catálogos y revistas y un manojo de lienzos, es todo lo que nos queda de Capillo Tulumba Yago, aparecido en Asturias, y desaparecido en el bar Asturias de Constitución, donde se lo vio por última vez en 1946.

Pero todavía en los años setenta hay un testimonio de quien fuera su amigo, el pintor siciliano Francesco Pancetta (1909-1992), célebre por sus trípticos descarnados. Sabiendo que Tulumba se había convertido en monje taoísta y que vivía en la provincia de Shandong, Pancetta aprovechó un viaje a China para intentar hallarlo. Al fin llegó a los pies de la montaña Tai, donde Tulumba vivía en una pequeña casita hecha con sus propias manos, siempre según el testimonio de Pancetta. Acaso inspirado por el caso de Li Qingyun (李清雲), de quien se dice vivió alrededor de 200 años, parecía haber alcanzado el secreto de una sana longevidad. No le fue tan difícil dar con él, pues en el pueblo más cercano todos lo conocían y lo llamaban afectuosamente Hēi Sēng (黑僧), el Monje Negro, y agrega: “Con ya más de cien años de edad se lo veía ágil y alegre; vestía a la manera tradicional de un ermitaño chino, como si fuera la encarnación de Zhuangzi, un excéntrico Zhuangzi, y me dijo que había perdido la costumbre de elaborar imágenes, que todo eso era de una vanidad que de veras lo avergonzaba” (cito del diario de Francesco Pancetta, Il mestiere di bere vino, publicado por Mondadente Editore en 1989).

EL SOL ES NEGRO TAMBIÉN

Tal vez fue adrede la elección del lugar elegido para desaparecer, o para vivir con sabia tranquilidad sus últimos años, pues Taishan (泰山), o la montaña Tai, al ser una de las cinco montañas sagradas está, por su lugar en el mapa, en el ojo izquierdo de Pan Gu. Recordemos que Pan Gu (盤古) es el hijo del cielo luminoso y de la oscura tierra, el dios que murió para que de su cuerpo en descomposición naciera todo lo conocido, desde los ríos (brotados de su sangre) hasta el viento (nacido de su voz). El ojo derecho devino en la luna, y el izquierdo se convirtió en el sol. El mismo sol de la renovación constante y que en Kemet (o “Tierra Negra”, hoy llamada Egipto) era alzado por Jepri, el escarabajo azabache que Tulumba forja para su grabado número XIII, La oscuridad que eleva al sol.

Y recordemos al fin que jepri (خبري) es el que llega a ser por sí mismo, por su propio camino, y que también es el sol que se creó solo.

Hice lo que pude por saber cuánto más vivió. Viajé al Oriente, sin la misma fortuna de Francesco Pancetta. No hay noticia de una vida posterior pero tampoco de una muerte, por lo que Tulumba se desvaneció en mi imaginación, tal como era su deseo, perdiéndose en el caos primordial.

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El acto furtivo de una mente trastornada

-microrrelato-

Imagínalo.

IMAGEN: Kurt Schwitters, Merzbild Kijkduin (1923)

Mensaje

No es posible usufructuar de la conciencia cósmica, ya no de manera emporitana sino siquiera de manera andorrana, sin haber tenido la experiencia aunque sea esporádica de dialogar en profundidad con un mamífero vivérrido como puede ser una civeta (o gato de algalia), una gineta, una mangosta o incluso un meloncillo (que, como todos saben, es un carnívoro nocturno e ibérico).

Lo digo de buena fe.

¡La casta está en orden!

[Nota publicada en RealPolitik el 16 de noviembre de 2023]

¿Es La Libertad Avanza un tratamiento milagroso contra la vejez? ¿Es Sergio Massa nuestro Frank Underwood en una versión pobre y desteñida al estilo Lucrecia Martel? ¿Impugnar convierte al votante en tibio, aunque lo haga en caliente? ¿Encontraría Plutarco algún paralelismo entre las vidas de Mark Lombardi, Hernán Lombardi y Caruso Lombardi? Estas son algunas de las preguntas que el presente escrito busca responder.

Nunca me gustó la literatura de Charles Bukowski. Sin embargo, en un artículo publicado en 1968 (You Say You Want a Revolution?, o ¿Dices que quieres una revolución?), el autor germano-estadounidense piensa algo que subrayo: “…cuando te dan la opción de elegir ente Nixon y Humphrey es como si te dieran la opción de elegir entre comer mierda caliente o mierda fría” (“...when you are given a choice between Nixon and Humphrey it’s like being given a choice between eating warm shit or cold shit”). Quizás no tenemos derecho a quejarnos de la oferta disponible (fría o caliente) como plantea Bukowski. Puede que ese dualismo sea el resultado de una vida plena de distracciones, de una no-vida. Nadie tiene derecho a quejarse de las opciones, cuando las opciones son la consecuencia de no haber hecho casi nada bien desde la mañana del 4 de junio de 1943.

Pero hablemos del presente...

A finales del mes que se nos acaba de escapar, Hernán Lombardi declaró en una entrevista con Ernesto Tenembaum: “Para mí votar en blanco es hacerse el boludo”. Haciendo gala de su rico vocabulario, en la misma semana le dijo a Cristina Pérez: “No me voy a hacer el boludo, voy a votar a Milei”. (Como si a Hernán Lombardi le hiciera falta pretender.) Al mismo tiempo, para Mauricio Macri los millones de seres que suman quienes no van a votar, quienes votan en blanco y quienes impugnan el voto, son “tibios”. Y la palabra “tibios” es replicada en los últimos días por muchos “periodistas” que funcionan de megáfonos.

Mauricio nunca fue tibio, claro. Los tibios son de lo peor. Lo sé, porque yo mismo soy un tibio que se opuso al kirchnerismo abiertamente desde el 2003. En la lógica macrista también sería tibia Elisa Carrió, quien en 2008 denunció ante la justicia a Néstor Kirchner, a Julio de Vido, a Ricardo Jaime, a José López, a Cristóbal López, a Lázaro Báez, a Rudy Ulloa, a Ricardo Etchegaray... y que ahora, con su habitual y desmesurada tibieza, dijo que impugnará su voto. Y, alguien debe decirlo, impugnar es mucho peor que blanquear: impugnar es un mensaje de una tibieza repugnante. Yo mismo, que nunca voté con Carrió, también impugnaré mi voto. Aunque no recomiendo que lo hagan, pues nadie puede figurarse la vergüenza que da hacerlo. No sé con qué cara voy a mirar a Mauricio, un tipo tan irreprochable desde todo punto de vista, si por casualidad nos volvemos a encontrar. Porque él es como el joven rey de Oscar Wilde, que “nadie se atrevía a mirarlo a la cara, porque era semejante a la de un ángel” (“But no man dared look upon his face, for it was like the face of an angel”). En este momento no logro recordar que él haya denunciado alguna vez a un funcionario corrupto, aunque seguro lo hizo muchas veces. Se le puede reprochar que sometió al país a un gradualismo tímido y empobrecedor durante su presidencia, y que después se tomó un lustro sabático jugando al bridge y paseando por el mundo mientras soportábamos las reglas del “gobierno de científicos”... pero por fortuna volvió a tiempo para recordarnos, a los tibios, lo que debemos hacer.

Porque la verdad es que los tibios nunca hacemos lo que debemos hacer, y no merecemos ser parte de una sociedad con tanta gente lúcida y patriota. En la noche del debate presidencial, por ejemplo, yo, como buen tibio que soy, no sabía qué pensar. Por suerte al programa de Jorge Lanata llevaron para explicar la cosa a un intelectual cuya agudeza sólo es comparable a su estatura moral: Mario Pergolini, se llama. Lástima que accidentalmente cambié de canal y no pude escucharlo completo, pero esos segundos que vi me fueron suficientes para darme cuenta de que Alejandro Fantino puede tener esperanzas de conducir una serie documental a la manera de la recordada Connections de James Burke, o un programa sobre libros como el viejo Apostrophes de Bernard Pivot.

Estoy seguro de que ese Pergolini no debe ser ningún tibio. Porque los tibios sólo tenemos confusión. Lo que salva al país de nosotros los tibios es que, para compensar, hay gente de bien que tiene todo muy claro. Yo no sé cómo hacen, pero los admiro. Por ejemplo los expertos en las tardes de La Nación + y de C5N. Gracias a ellos nos enteramos de los avances científicos y de las nuevas corrientes filosóficas. Así sabemos, por ejemplo, que los problemas de próstata se curan automáticamente una vez que el afectado se convierte en seguidor de Javier Milei, y que cualquier pobre de espíritu se transformará en un racionalista ilustrado una vez que vote a Sergio Massa.

Estos procesos de transformación religiosa o mágica por medio de una simple ceremonia, semejantes a la comunión o a la reunificación de una mujer serruchada, no son nuevos ni exclusivos del seudoliberalismo de los Milei’s fans. Por ejemplo, recuerdo cuando cualquier kirchnerista se transformaba en honrado republicano una vez sumado a “Cambiemos”. No importaba que Martín Lousteau (el hijo de Guillermo Lousteau Heguy, ex-funcionario de la última dictadura militar) contribuyera a dejar el país al borde de una guerra civil como funcionario de Cristina Elisabet de Kirchner: luego de ser presidente del BAPRO, asesor de la presidencia del Banco Central, Jefe de Gabinete de la Provincia de Buenos Aires y, al fin, Ministro de Economía de la Nación kirchnerista, Lousteau emergió del automóvil de Juana Viale ya como Bruno Díaz hecho Batman luego de bajar por el batitubo, en la vieja serie de los años sesenta. Similar es el caso de Miguel Ángel Pichetto, que luego de ser menemista, de pasar más de una década como jefe de la bancada kirchnerista en el Senado, y de defender con todo su poder la libertad de Cristina Kirchner, fue ungido honesto y republicano por la mano milagrosa de Mauricio Macri.

También recuerdo que antes, hace veinte años, bastaba con seguir a Kirchner para ser un argentino de ley. Y los que no lo seguíamos éramos “gorilas” insensibles y carentes de “sentido social”. Hoy, gracias a Javier Milei (ex-asesor del kirchnerista Daniel Scioli, y antes ex-asesor del criminal Antonio Domingo Bussi), sabemos que todo político pertenece a una “casta” hasta que entra en La Libertad Avanza: una vez allí, sin importar la edad ni el estado civil, el político pasa a ser joven y virgen de toda política; como Guillermo Francos, por ejemplo, que fue funcionario de las dictaduras de Roberto Levingston y de Alejandro Agustín Lanusse entre 1970 y 1973, funcionario del gobierno de Isabel Perón entre 1974 y 1976, funcionario menemista y funcionario kirchnerista, pero ahora es un joven emprendedor liberal al que podemos ver respondiendo a las cordiales preguntas de periodistas tan republicanos y serios como él. Y es que ninguno de ellos, ni los entrevistadores ni el entrevistado, son tibios. Nunca lo fueron.

Estas transformaciones no tienen fin. Por ejemplo, las listas de La seudo-Libertad Avanza están repletas de massistas conversos... los cuales, una vez electos, recuperarán la memoria.

Hablando de memoria, hagamos una breve cronología de lo evidente para no perdernos... Los jefes de Sergio Massa inventan un candidato “liberal” desde el Grupo América. Luego Massa puebla las listas de Javier Milei con su gente y le brinda apoyo logístico para las PASO, con la doble finalidad de asegurarse más legisladores y a la vez dejar a JxC como tercera (moribunda) fuerza. Luego Mauricio Macri interrumpe su lustro sabático y, a espaldas de sus otrora aliados, pacta con Milei (tal vez impunidad y cargos para los amigos, a cambio de fiscalización en el balotaje). Una vez implosionado JxC, se le retira a Milei parte de la logística que se le había dado en las PASO (Luis Barrionuevo, por ejemplo). Por último Macri nos dice cómo debemos comportarnos, y se presenta a elecciones... en un club de fútbol. Fin de la cronología.

Pasemos ahora al futuro posible...

No importa quién sea el próximo presidente, pues el pozo de donde vienen los fríos (los seudo-liberales de Milei) y los calientes (los seudo-peronistas de Massa) es el mismo. Si hacemos un diagrama a la manera del artista (¿suicidado?) Mark Lombardi, veremos con claridad que los jefes del frío Massa y del caliente Milei son los mismos. Podríamos hacer un dibujo que vaya desde José Luis Manzano (Phoenix Global Resources) hacia el norte: la Fundación Clinton, el Partido Demócrata de los Estados Unidos... y mejor no seguir si no queremos terminar hablando de Larry Fink, Bill Gates, Klaus Schwab y hasta del Petiso Orejudo (si estuviera vivo).

La única diferencia entre Massa y Milei es que el primero es un político profesional y el segundo es un empleado de la política profesional. Por lo tanto, Massa ya es presidente, “gane” o no Milei. Si lo vemos en números, a los votos de Massa habría que sumar la mayor parte de los votos que tuvieron Juan Schiaretti y Myriam Bregman. Si cuentan más o menos bien, el resultado lógico estaría a favor del Frank Underwood de Tigre. Sólo existe una posibilidad de que pongan a Milei de presidente, y esa posibilidad se concretaría si a los jefes de ambos “contrincantes” les conviene un año de Milei para que use una “motosierra” marca Remes Lenicov y, luego del estallido, Massa pueda asumir con el camino allanado. De lo contrario, si los jefes no lo consideran necesario, asumirá Massa con el camino a medio pavimentar. De una u otra manera, ya sin kirchnerismo ni macrismo, antes de 2026 la carrera política de Milei estaría terminada.

El que Massa logre lo que muchos queríamos (el fin del kirchnerismo), y que, con la ayuda de Milei y del propio Macri haya logrado lo que el kirchnerismo nunca pudo lograr (el fin de JxC), ¿significa que podemos tener esperanzas en lo que vendrá? Bueno, cualquiera que conozca un poco la historia de José Luis Manzano, de Larry Fink, de Bill Gates, de Klaus Schwab y del Petiso Orejudo pero, sobre todo, cualquiera que conozca la trayectoria de Sergio Massa, sabe que lo que viene será peor a lo ya vivido. Primero, porque en los últimos veinte años se aceleró la destrucción de los recursos humanos en la Argentina. Y segundo, porque Massa es capaz de superar lo peor del macrismo, e incluso lo peor del kirchnerismo.

Veo el futuro argentino como una tragedia a lo Macbeth, pero mal escrita y en versión de sainete criollo. Imagino la escena para un primer final, situados en diciembre de 2024: Ricardo Alfonsín ante un grupo de amigos, brindando con un espumante de cuatrocientos dólares en el balcón de una embajada europea, improvisa un pequeño discurso que concluye con un alegre “¡La casta está en orden!”.

Enlace a la nota publicada en Real Politik: https://realpolitik.com.ar/nota/55076/la-casta-esta-en-orden/

© Imágenes: 1 - Ellos, con uno de nosotros (óleo sobre lienzo, 162 x 262 cm., colección privada), Gustavo Charif, 2003. | 2 - Captura de twitter un instante antes de que Charif fuera bloqueado por Cristina Kirchner. | 3 - Von der Listen gestrichen ("Tachado de la lista", óleo sobre papel montado en cartón, 31,5 x 24 cm., Zentrum Paul Klee, Bern, Schenkung Livia Klee, Obj.Id. 8228).

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El debate del siglo

Siempre se dijo que Pulcro Fantatrossi poseía “una lengua filosa”. Pero cuando, al pronunciar las primeras palabras, las orejas de Malto Vanduco cayeron cortadas de cuajo, hubo televidentes sorprendidos. Y más aún cuando Malto, con su temple habitual, sacó aguja e hilo y cosió ambos agujeros en un santiamén mientras, con su verba corrosiva, corroyó la lengua de su enemigo. Ya el tercer candidato, Fulgio Guviérrez, había quedado sin ojos al ser encandilado por una ráfaga de verdades cantadas por los dos primeros y ahora, ante la dificultad de una contienda justa entre un ciego, un sordo y un mudo, se decidió dar por terminado el debate.

Sin embargo, como en el arte de la política todo tiene solución, los tres candidatos, Pulcro, Malto y Fulgio, conformaron una alianza que gobernó la República con tullida ecuanimidad, para inmensa alegría de todos los votantes.

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Viviana Canosa y el Club de los Inadaptados

[Nota publicada en RealPolitik el 6 de agosto de 2022]

Lo que pasó

Lo que ocurrió hace unas horas, el viernes 5 de agosto de 2022, fue un hecho previsible. No tiene ninguna importancia decir en qué cosas estaba yo de acuerdo con Viviana Canosa y en qué cosas no lo estaba. Lo que importa ahora es el hecho. Sabíamos que esto iba a suceder, aunque no sabíamos cómo ni cuándo. El cómo, según las distintas fuentes y versiones, comienza cuando no se le permite a la conductora presentar un informe (o una parte de un informe) sobre Sergio Massa, el hombre que en 2015 dijo que iba “a barrer a los ñoquis de La Cámpora que nos quieren dejar como parásitos del Estado” y que ahora regentea una rotisería estatal junto a Máximo Kirchner y a los jóvenes viejos de La (misma) Cámpora. El cuándo fue más sorpresivo, tanto que los “responsables” de la programación de A24 tuvieron que improvisar un tríptico de tres segmentos que me gustaría reseñar, pues tal vez muestre un futuro posible...

Lo que vendrá

Hubo una primera parte, entre las 21:00 y las 21:58, en la que sin dar ninguna explicación al espectador sobre la ausencia del programa con mayor audiencia del canal, se dedicaron a prolongar artificialmente el anterior, que había comenzado a las 19:00 y que conducen Marcela Pagano y Edi Zunino. Hubo una segunda parte entre las 21:58 y las 22:00, segundo panel del tríptico en el que Pagano, haciendo un papel penoso que hubiese sido más lógico en Rosario Ayerdi, leyó el comunicado número 1 de la junta (del canal): “Ante la profusa difusión de videos callejeros, tomados por desconocidos con teléfonos celulares generando escraches con violencia, no sólo verbal sino también física, a funcionarios públicos, políticos y dirigentes en general, y luego de subido a las redes sociales, la empresa, esta empresa, el grupo América, ha tomado la decisión de no difundir los mismos, ello en razón de la agitación que estos desconocidos provocan con sus agresiones, en un momento en el que el país requiere la colaboración de todas las fuerzas políticas y de la sociedad en general para mantener la paz social y el respeto por las instituciones”. Superadas las tablas correspondientes al Paraíso y al Purgatorio, el tríptico concluyó con el Infierno del tercer segmento, de 22:00 a 23:00, que no consistió en proyectar una de las charlas de Jiddu Krishnamurti, sino en un compilado variopinto de videos grabados con cámaras de seguridad y teléfonos celulares, en un festival de pornografía de la violencia que me lleva a pensar que los directivos de A24 planean inaugurar una nueva etapa dentro de la historia del cine mondo, siguiendo la línea de Faces of Death y de Banned from Television. Así, por ejemplo, en los primeros segundos vemos a dos delincuentes amenazando con una ametralladora de gran calibre a un hombre en su automóvil, luego vemos a un ladrón que dispara a una pareja aunque ya le habían arrojado sus carteras, y así sucesivamente. Todo aderezado con música y efectos de sonido para aumentar el dramatismo y vender mejor el videodrome (como diría David Cronenberg). A las 22:08 incluso ponen una cumbia o un trap (por desgracia mi educación musical no es lo bastante rica ni avanzada como para reconocer la diferencia) con una letra que dice “su-su-súbete a mi moto / no compré boleto pero me gané la loto / la compré-é (la moto) / la compré-é (la moto) / su-su-su-susúbete a mi moto”, etcétera (la influencia de la vieja poesía dadaísta llegó a todas partes), y toda esa contaminación sonora mientras siguen robando (en moto, claro), y machacando gente y violentando. Dado que es posible que yo esté soñando, sigo mirando pues tal vez en algún momento despierte. Sin embargo, y con cierto embargo también, a las 22:09 el compilado mondo continúa con golpizas brutales entre pandillas, subiendo en intensidad gore a las 22:12, mostrando escenas en Costa Rica de batallas entre barras de fútbol que se tiran piedras, y donde hasta podemos ver cómo entre varios deforman el cráneo de uno a pisotones, patadas y hasta un golpe de cascote sobre la misma cabeza (hora 22:14). A las 22:19 hay un acercamiento al hombre golpeado que se tambalea mientras ponen otra cumbia (o trap, o la mierda que sea) que nos ilustra así: “el domingo me voy a la cancha / a alentar a mi equipo campeón / entre bombo, trapo y vino tintooo / venimo’ a cantar está cancióóón” (la evidente influencia de Charles Bukowski). Luego hay una antología de ladrones de garrafas, sigue una selección de crímenes violentos en supermercados chinos, y ya a las 22:40 estoy comenzando a entender que el levantamiento del programa de Canosa tiene que ver con la aspiración de A24 a convertirse en un Pornhub de las noticias compitiendo con Crónica Tv.

Regresemos mejor al Purgatorio, al panel central de esta especie de Jardín de las delicias en versión mamarracho. “Ante la profusa difusión de videos callejeros, tomados por desconocidos con teléfonos celulares generando escraches con violencia, no sólo verbal sino también física, a funcionarios públicos, políticos y dirigentes en general...”, claro, en los videos que pusieron entre las diez y las once de la noche no había funcionarios públicos, políticos ni dirigentes “en general”. Por eso “el grupo América ha tomado la decisión de no difundir los mismos, ello en razón de la agitación que estos desconocidos provocan con sus agresiones, en un momento en el que el país requiere la colaboración de todas las fuerzas políticas y de la sociedad en general para mantener la paz social y el respeto por las instituciones”. César Bruto (Carlos Warnes) no lo habría escrito mejor. En una palabra, censura. La vieja y clásica censura en el nombre del bien. Y me rehúso a usar el lenguaje esnob de los represores usando eufemismos ridículos como “cancelación”. Porque ellos saben lo que es “bueno” para nosotros, y nosotros lo aceptamos junto a sus palabras y a su “corrección política”. Y así las cosas, un día dejamos de vivir para seguir sobreviviendo. Porque así como la agenda marca que “no tendrás nada pero serás feliz”, tampoco estarás vivo aunque sigas respirando.

Hace meses que Viviana Canosa se preguntaba en vivo cuándo “el rebaño” despertará. No lo sé. Tal vez nunca, porque el rebaño genuino se caracteriza por ilusionarse cada vez que le cambian un lobo por otro lobo.

El club de los que no tienen club

El saludable proceso de inadaptación suele tener hitos, puntos de inflexión, estaciones que van marcando ese viaje singular. En mi caso mi marginación nacional comenzó a ser visible en el año 2003, cuando me negué a subirme al tren de una buena parte de los “artistas” argentinos que prefirieron ignorar la historia y compraron la idea de un Néstor Kirchner “humilde”, “honesto”, “progresista” y de “izquierda”. Ya entonces uno podía decir del kirchnerismo floreciente algo parecido a lo que decía el marxista Cornelius Castoriadis refiriéndose a la denominación U.R.S.S., Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas: “cuatro palabras, cuatro mentiras”.

Pienso que Alfredo Casero, por ejemplo, tuvo un primer momento en el que se evidenció su viaje hacia la inadaptación en el año 2013, cuando se inmiscuyeron con su historia personal y decidió hablar frente a Jorge Lanata, y llegó al momento culminante la noche del 15 de mayo de este año cuando reaccionó, de manera justa, legítima y razonable, ante la falta de respeto de Luis Majul. Días después, el 27 de mayo, Viviana Canosa reaccionó ante Jorge Yoma al pedirle, de manera justa, legítima y razonable, que se retirara de su programa, y continuó en su rebeldía llegando ayer al momento culminante, cuando no aceptó trabajar sin libertad.

En El planeta de los simios (muchos recordarán la vieja película y otros el buen libro de Pierre Boulle), el chimpancé deja de ser el animal esclavo y comienza a construir una civilización el día en que accede a una nueva forma de expresión, cuando espontáneamente dice su primera palabra. Esa palabra que marca el inicio de un nuevo aprendizaje, de un cambio basado en la desobediencia civil, es la palabra “no”, que el chimpancé exclama al llegar al límite del castigo.

Si definí como “saludable” al proceso de inadaptación, es por el saludo de bienvenida al club sin razón social en el cual entran los que no aceptan el fascismo de la corrección política. Pero también es “saludable” por la salud de no aceptar la moralina de la nueva oligarquía imperante.

En una charla de Jiddu Krishnamurti a la que Daniel Vila (presente en la asunción de Sergio Massa) no pudo asistir, el filósofo dijo que no es signo de buena salud el estar bien adaptado a una sociedad profundamente enferma (“It is no measure of health to be well adjusted to a profoundly sick society”). Tal vez es por eso que el club de los inadaptados ni siquiera tiene un domicilio legal.

Enlace a la nota publicada en Real Politik: https://realpolitik.com.ar/nota/49372/viviana-canosa-y-el-club-de-los-inadaptados/

Aforo de palabras

Una manera improbable de medir el declive de un país, es por la conversión al aforismo de todas las formas literarias. “En las paredes sí, pero con buena letra”, decían y repetían los idiotas que pensaban que los argentinos habían inventado el graffiti, en el Buenos Aires de los ochenta. Hasta que un idiota mayor, de esos que lo saben todo, les explicaba que en realidad lo habían inventado los franceses en Nanterre, en 1968. Sí: como en cualquier otra religión, los marxistas en la suya también escriben la historia con su propio almanaque. Para el fundamentalismo monoteísta, el Diablo puso huesos de dinosaurios en el desierto con el fin de confundirnos sobre la edad del planeta. Para los marxistas, la realidad que los contradice es un invento de los medios masivos monopolizados por el capitalismo. No es casual la afición que tienen los militantes de cualquier ideología por las frases en los muros. A todos, de “izquierda” a “derecha” pasando por el “centro”, les gustaría incidir en su acepción que indica repercutir (“trascender, causar efecto”). Y es que en el origen del grafiti estaba el griego γράφω (grapho o grafo), "grabar", pues se escribía grabando con el punzón, incidiendo con un "escarificador", hiriendo la tabla o la pared con escarificaciones en forma de palabras. Tal vez de ahí proviene el intento de ser punzantes aunque se emplee un carbón o un aerosol. Y, sin embargo, escarificar proviene del latín scarifāre, "rayar superficialmente". Podríamos definir, entonces, al grafiti literario como a un "conjunto de palabras punzantes para rayar superficialmente sobre la sociedad". Lo mismo que hoy se puede realizar digitalmente en unos pocos caracteres electrónicos, a través de las redes sociales.

Hay quienes escriben, la mayoría, buscando ser punzantes. Otros, como es mi caso, quieren ser precisos. Uno de los riesgos de la precisión es irse del camino por las ramas. Que es lo que acaba de sucederme, y ahora deberé comenzar otra vez.

Una manera improbable de medir el declive de un país, es por la conversión al aforismo de todas las formas literarias. A mayor decadencia, mayor profusión de eslóganes, “tuits”, “memes” y fórmulas. No cualquiera tiene sus quince minutos de celebridad, pero cualquiera puede ser celebrado por quince minutos.

Prefiero el epigrama al aforismo. La diferencia es sutil, pero esencial. El aforismo es una “máxima o sentencia que se propone como pauta en alguna ciencia o arte”, según el diccionario, mientras que el epigrama es una “frase breve e ingeniosa”. El aforismo pretende, pues, ser inmóvil, trascendental e indiscutible, y, como todo lo que se pretende inmóvil, trascendental e indiscutible, nunca llega a serlo. El epigrama, en cambio, acepta lo efímero, la duda y el humor.

Hoy, cuando todos acumulan aforismos incluso sin saberlo, se me ocurre escribir algunos epigramas. Comenzaré con diez, a manera de decálogo inútil…

I. La extravagancia del ornitorrinco lo llevó a ser admirado de lejos.

II. La realidad cambia en el mismo momento en que es escrita. Lo que permanece sin cambio se convierte en mito.

III. Mientras Zoroastro, Moisés, Jesús, Mahoma, Gautama y Confucio se abofetean los unos a los otros, Zhuangzi los mira divertido.

IV. Las matemáticas son más antiguas que el sol.

V. "Por sus frutos los conoceréis", dijo. Y plantó un limonero.

VI. La totalidad de cualquier asunto es más grande y más profunda que la suma de sus partes.

VII. Tal vez nacer sea un error divertido. Como la historia de la lombriz que se metió en un plato de spaghetti creyendo que se trataba de una orgía.

VIII. Todo el mundo da buenos consejos, pero nadie sabe cómo vivir.

IX. Los seres humanos son capaces de desarrollar una filosofía profundísima cuando se trata de justificar las propias actitudes.

X. Hoy resulta difícil encontrar una actividad más subversiva que la sutileza.

Hay quienes escriben, la mayoría, buscando ser punzantes. Otros, como es mi caso, quieren ser precisos. Cuando se es punzante, herir o marcar se convierte en el objetivo y se termina por no dar en el blanco. Cuando se es preciso, está permitido irse del camino por las ramas, porque nunca se deja de tener presente la diana.

Hace más de veinte años escribí un epigrama que todavía repito cuando, como ahora, no se me ocurre una buena conclusión…

La realidad siempre es más rica que cualquier interpretación.

Una posible solución al tiempo

El tiempo (no se divide pero) se compone de cápsulas o grageas transparentes y de diversos colores. Cada una de estas cápsulas se une a otra fundiéndose en el simple contacto y conformando un collar indivisible.

Pero el cerebro es capaz de generar grageas menores en tamaño, capaces de contener porciones de tiempo mayores a las de las grageas que nos contienen (las cuales sirven sólo para para las convenciones y el trajín cotidiano). Esas grageas más pequeñas (que sólo el cerebro de algunos seres vivos es capaz de liberar), se manifiestan en algunos sueños y en muchos pensamientos, cuando, por ejemplo, la mente divaga durante un viaje contándonos a nosotros mismos ideas, imágenes, recuerdos, historias o combinaciones de pensamientos temporalmente mayores a la duración del mismo viaje.

Lo que todavía no sé es si ese collar de tiempo corresponde a una persona o si los seres vivos son ramificaciones de un único collar mayor. Por el momento, la segunda opción me parece la más razonable.

Lunar Beauty Spot

Whether you're screwing or

making love, the point

is far from us. Point

like a big black full moon that keep obscuring us,

thumbtack holding the word "Heaven", like

this infinite metaphor which drag us

out

of this poem.

You better stop here.

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