le bruit, les couleurs @henrirouillier - Tumblr Blog

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En 2017,

J’ai entrevu la lumière.

Lionel m’a parlé de son père. C’était la plus jolie des interviews.

Diane m’a invité au concert de mes rêves pour mon anniversaire.

J’ai enfin vu le cirque Eloize et la dame qui marche dans le ciel.

J’ai lu la promesse de Sorj Chalandon, je l’ai offert à Eve.

J’ai travaillé sur les conditions d’attribution du RSA pour les créateurs d’entreprise.

Ne faites pas ça.

Louise et Romain se sont mariés. C’était le plus beau mariage du monde.

J’ai refait le monde avec Lonny, un soir à Saint-Michel.

Ce n’était pas raisonnable, c’était le milieu de la semaine.

J’ai écrit pour Pascal.

Mes étudiants ont dit qu’ils avaient adoré mon cours.

Je n’ai donc pas arrêté la fac.

J’ai revu Gil et Karen. Ils ont joué toutes leurs chansons juste pour moi.

J’ai pris le petit-déjeuner devant la baie de Saint-Suliac avec Anne, Amélie et Olivier.

Aurélia m’a offert une superbe écharpe.

J’ai vomi de rancœur et de colère.

J’ai vu Dominique A sur scène pour la quinzième, vingtième fois.

J’ai encore eu envie de pleurer.

J’ai vu un trompettiste faire ses gammes aux Buttes-Chaumont.

Sarah est née, elle est aussi belle que ses parents.

J’ai passé ma vie chez Thierry et Isabelle.

Je n’ai jamais autant écouté la radio.

J’ai parlé désobéissance civile avec des retraités.

J’ai compris que je n’avais plus l’âge des nuits blanches.

Je me suis encore fait tatouer à cause d’une série télévisée.

J’ai été invité à un déjeuner de presse pour fêter les 200 ans de l’invention du ciment.

Je me suis baigné en avril à Oléron.

Alex a sorti un livre merveilleux.

Je n’ai pas fini d’écrire le mien.

J’ai pu dire à John Grant tout ce que je pensais de lui.

Ça m’a fait plus de bien qu’à lui.

J’ai roulé près de 1200 kilomètres en vélo.

Beaucoup après minuit.

La plage de Vik m’a manqué.

J’ai rencontré des croque-morts lumineux.

J’ai eu l’impression de faire correctement mon métier pour la première fois depuis longtemps.

On m’a proposé de travailler sur un film.

Je n’ai pas été à Londres.

Il serait temps.

"We were on opposite ends of this technological spectrum, but if we wanted to know each other, we would have to meet somewhere in the middle."

un jour, l'objectif fut d'arpenter tous les bouts du monde, puis d'y revenir.

Pointe de Gatseau - 20 avril 2017

Il y a quelques années, j'ai demandé à Jean-Paul Eymond, le dernier gardien du phare de Cordouan, de me raconter sa vie pour L'Obs. Aujourd'hui, je me tiens ici sur la côte, à quelques dizaines de kilomètres de la lanterne. Jean-Paul m'avait dit que ce qui était le plus difficile (et ce qui lui avait coûté sa vie de couple), c'était d'être absent pour ses proches parfois trois semaines par mois. Dans mon esprit, l'absence est une disparition, un retrait du monde. Ici, je me rends compte que Jean-Paul, quoi que seul au milieu de l'eau, était sous leurs yeux en permanence. Et que c'était peut-être pire.

> http://m.leplus.nouvelobs.com/contribution/1294423-j-ai-garde-un-phare-pendant-35-ans-le-jour-de-ma-retraite-ca-a-ete-un-dechirement.html

i just want to love you with my own language

death is real / someone’s there and then they’re not / and it’s not for singing about / it’s not for making into art / when real death enters the house all poesy is dumb Phil Elverum a perdu sa femme Geneviève Gosselin d’un cancer l’année dernière. Il parle de son absence tout le long de ce disque, de ce cartable qu’elle a fait livrer pour leur fille une semaine après sa disparition, sachant qu’elle ne serait pas là pour la première rentrée. J’en ai écoutés des albums qui font mal, qui éprouvent, qui tirent les larmes. Celui-ci est certainement le plus bouleversant.

#mount eerie #real death

En 2016,

J’y ai un peu trop cru.

J’ai mangé le meilleur poulet en crapaudine improvisé du monde avec Mathieu, Alex, Armelle, Céline et Fred.

Vincent a ouvert sa boutique, Nora a retrouvé du boulot. Maï-Ly a bel et bien survécu.

Ça m’a fait plaisir.

J’ai encore écouté des gens que je ne connaissais pas pleurer au téléphone.

On m’a dit : “Henri, c’est pas ça la vraie vie”, comme si je ne savais pas ce que c’était que la vraie vie.

J’ai fait la grève pour la première fois de ma vraie vie.

J’ai appris à ne plus faire confiance.

J’ai dit que j’étais fatigué environ 28745 fois.

J’ai bu un whisky à trois heures du matin, chez Alex, à Bruxelles.

J’ai pris l’air d’Ostende.

J’ai refait le monde avec Hakim et Ludo au Planète.

Elle m’a dit : “Merci, je ne l’avais jamais dit à personne.”

Je me suis retenu de dire à mes étudiants qu’il était encore temps de changer de voie.

Je crois que j’ai donné mon dernier cours à la fac.

Il m’a dit que j’étais le Balzac de la critique musicale.

Il était ivre. J’ai trouvé ça grotesque, mais ça m’a beaucoup plu.

Je me suis fait tatouer à cause d’une série télévisée.

J’ai braillé “Do You Realize” en faisant la ronde, à deux heures du matin, avec les copains.

C’était presque le plus beau moment de cette année.

J’ai écrit pour Olivier.

J’ai relu Brigitte Giraud, je l’ai aimée encore plus que la première fois.

J’ai écouté Stuart Staples chanter “How He Entered”, tout en prenant un coup de soleil.

J’ai mangé plus de moules-frites qu’en 27 ans.

J’ai décidé de m’offrir un vélo.

J’ai bravé le vertige pour Max Richter.

Je ne suis pas allé en Islande.

J’ai été en colère.

J’ai invité 198 personnes à mon anniversaire.

J’ai écrit les histoires d’Anne, Didier, Hamid, Paul et Catherine. Ils sont beaux.

J’ai hâte de vous les présenter.

Je n’ai donc pas fini d’écrire mon livre, mais ça ne saurait tarder.

J’ai décidé que je n’arrêterai jamais d’être ému par les histoires des inconnus.

J’ai appris que j’allais être le parrain d’une petite fille.

J’ai décidé que ça suffisait.

TROLLEY LOVE (Olivier Texier)

Un photographe, une expo à Paris dans le 11ème arrondissement, quinze chariots de supermarché et autant d’histoires.

Du 18 novembre au 25 décembre prochain, mon ami Olivier Texier exposera quinze photos de sa série “Trolley Love” à la Quille du 11ème. Ça se passe au 111, rue Saint-Maur à Paris. On vous y attend nombreux-ses. Il m’a demandé d’écrire un petit texte pour parler de son travail... le voici donc.

“Un chariot de supermarché est comme une bonne chanson, il a mille vies et on finit toujours par le retrouver là où on ne l’attend pas. Qu’il patiente sous un abri en plexiglas devant l’entrée de Carrefour ; qu’il accueille le passant à la sortie d’une bouche de métro, avec ses odeurs de charbon, de maïs et de brûlé ; qu’il serve de charpente à l’abri de fortune d’un SDF, il ne jure dans aucun paysage. C’est peut-être pour cela qu’Olivier en a fait son obsession et quelque part, son avatar. Même s’il est connu de tous et à adaptable à l’infini, sa nature et son usage – inconditionnellement liés à l’homme – ne le protègent ni du rebut, ni du remplacement. Dans ce travail qui l’occupe maintenant depuis plusieurs années, Olivier a fait du « trolley » l’acteur principal d’une discrète métaphore du monde et de ceux qui le peuplent, mais aussi l’interprète alternatif d’un court récit autobiographique. Oubliés, esseulés, parfois réinvités à la fête, il y a dans ses chariots et dans ce qui les entoure autant de voyages que de perches tendues à ceux qui les observent. De feutrées tentatives d’éventrer la pudeur et d’interrogations quant à ce qui se passera, une fois que la porte aura été entrebâillée. Peut-être Conor O’Brien a-t-il déjà dit les mots justes, s’il faut penser à ce qu’Olivier propose avec cette dizaine de portraits. Peut-être faut-il simplement écouter Villagers chanter : “It took a little time to be honest, it took a little time to be me”.”

#trolleylove #photography #photos #villagers #courage

J'ai pris un demi-somnifère parce que je n'arrive pas à dormir parce que je suis trop fatigué.

Anonyme.

Vendredi dernier,

Je suis allé dîner chez Benjamin et Natacha, avec qui je suis ami depuis peu. Nous avons en commun d’écouter beaucoup de musique, à ceci près que chez eux deux, les vinyles occupent un peu plus de deux pans de murs. Benjamin a fait longtemps partie d’un groupe dont il a écrit les chansons, nous en parlons un certain temps. Il me fait découvrir Michelle Shocked, je ne la connaissais pas. Natacha m’explique qu’elle aime ce qui est lourd, voire un peu martial. Le dernier album de Manson tourne sur la platine, je lui suggère « Wasting » de The Soft Moon. Ils m’ont laissé un très beau souvenir lors de leur passage à la Route du Rock l’année dernière. Puis vient l’ivresse et une heure du matin. Nous discutons à bâton rompu de ce qu’est le talent ou la réussite quand on est musicien et je commence à parler d’Anna B. Savage. De la première et dernière fois que je l’ai vue, à Reykjavík. Je m’inquiète auprès de mes amis de ne la voir toujours pas sortir de disque, je me dis peut-être que c’est parce que les quatre morceaux de l’EP sont beaucoup trop intenses pour que risque soit pris de les perdre au milieu d’autres pistes. Benjamin me dit : « Cette fille, c’est Dieu. » Je réponds : « Honnêtement, je pense que c’est une légende. »

“Zaï zaï zaï zaï” - Fabcaro (6 Pieds Sous Terre - 2015).

"Some friends had to disappear, but left a hole for us to grow there in their light.”

Patrick Watson - La Gaîté Lyrique, 17 avril 2016.

Bruxelles, peine limitrophe

Il y a quelques années, j’ai vécu sept mois à Bruxelles. La Belgique, un pays dont je ne connaissais que les aires d’autoroute, parce qu’elles se trouvaient sur le chemin de l’Allemagne, où nous sommes allés quelques fois avec mes parents quand j’étais petit. Là-bas, ma vie a changé.

Je me suis installé à Yser sur un malentendu, dans l’urgence d’un stage qui démarrait et qui ne souffrait pas que je sois à la rue. Et puis j’ai découvert la ville, un peu à l’aveuglette, comme quand on rentre dans une pièce aux volets fermés et que l’on ne sait pas où est l’interrupteur.

Bruxelles, j’ai commencé par la détester. Avec sa neige de l’hiver 2010, son verglas qui fait déraper, les allers-retours des proxénètes sous mes fenêtres et cet article de journal qui rappelait qu’une pute avait été assassinée ici, quelques jours avant mon emménagement, par strangulation. Et puis il y avait ce stage qui ne se passait pas du tout comme prévu, ce collègue qui m’avait enfermé dans les locaux le soir de mon premier jour, parce qu’il ne savait pas que j’étais là. Au début, Bruxelles, c’était du froid et beaucoup d'alcool.

J’ai fait avec Bruxelles ce que je fais toujours quand j’arrive dans une ville que je ne connais pas. J’ai marché. Je l’ai parcourue de long en large, le nez en l’air avec Arno dans les oreilles, le plus fort possible. C’est sûrement là-bas que j’ai compris que les chansons prennent un autre sens quand on les écoute là où elles ont été écrites. Il y a d’abord eu la place Sainte-Catherine, ses miroirs d’eau, ses poissonneries, quelques fois ses lampions, ses accordéons, ces gens qui dansent quand les jours rallongent. Il y a eu l’avenue Louise, le quartier européen, les trottoirs blancs, bien plus propres que les couloirs de la Commission, où il m’est arrivé de mettre les pieds. Il y a eu De Brouckère et son grand panneau lumineux qui m’a absurdement rappelé New York, que j’avais quittée quelques semaines auparavant. De Brouckère et ses hôtels luxueux qui tiraient la gueule, posés là entre les magasins de parfums, les fast-foods insomniaques et les brasseries néon. Et puis il y a eu les Marolles, le grand ascenseur, la place du Jeu de Balle et ses petits-dej à la bière. Cette vie qui semblait s’écrire à la marge du monde, entre les antiquaires et les troquets sanctuaires. Le quartier des Halles Saint-Géry, le Mappa Mundo, le Roi des Belges et l’ivresse démonstrative d’une population internationale, rattrapée par une forme obstinée de weltgeist, une conscience collective d’être au bon endroit, au bon moment. J’ai commencé à aimer Bruxelles et les Belges, éperdument. Cette étrange aptitude à l’excessivité, ce cocktail de droiture et de fantaisie. Chaque pas dans cette ville était une remise en question, la perspective d’une autre chose à vivre, un ravissement. C’était il y a six ans.

Je suis revenu à Bruxelles la semaine dernière, deux jours après les explosions de Zaventem et Maelbeek. La première fois, le premier soir, j’ai marché de Dansaert à la Bourse, de la nuit aux bougies. J’aurais voulu avoir envie de vomir ou de pleurer, comme ça m’est arrivé au pied de République, mais rien n’est venu. Sauf peut-être de l’embarras. L’embarras de revenir ici, en vacances, mais tout de même avec une carte de presse, de voir tous ces camions de télévisions manger la place de la Bourse et les caméras épier la moindre accolade, la moindre larme. L’embarras devant ce type, écharpe de foot autour du cou, hurler son alcool tout sourire... alors que sa voisine pleure, essuie les yeux d’une inconnue qui la prend dans ses bras. L’embarras devant celui qui se pose sur les marches avec sa guitare pour chanter Radiohead, comme si ce n’était pas suffisamment la merde ici. La honte toute mienne face à ce spectacle désormais familier, ces manifestations auxquelles j’ai l’horrible sentiment de m’être habitué après 2015. Au fond, je me serais servi de n’importe quel prétexte pour ne pas rester sur cette place, pour la mettre au plus loin de moi, pour ne pas regarder en face ce qu’elle disait de ce que je suis devenu. C’est quand j’ai pris un de mes amis dans mes bras, parce que ses yeux se remplissaient, que j’ai compris que ce malaise ne venait pas de moi. À aucun moment de ma vie, on ne m’a appris à traiter toute cette peine, cette douleur dont la particularité est de survenir ici et maintenant. Elle n’a rien à voir avec ces guerres que j’ai apprises par coeur, rien à voir avec les morts de toutes les pires tragédies du vingtième siècle, qui siégeaient jusqu’alors au plus haut sur l’étalon de l’atrocité. Cette peine-là est inédite en plus de revêtir un caractère atrocement limitrophe. Elle ne survient plus seulement dans les écrans ou sur le papier, elle dégueule de l’horreur de proximité. Et parce qu’il est trop tôt, qu’elle est fragmentaire et insidieuse, que personne n’est en mesure de la penser en dehors de ce qu’elle est, chacun fait ce qu’il peut de cette peine. Cette peine nous appartient, l’histoire n’a pas encore eu le temps de s’en souvenir.

Même si j’ai revu Bruxelles dans la douleur, elle m’a refait le même effet qu’il y a six ans. Il y a de la vie ici, plus que jamais. Des gens qui remplissent les bars et les restaurants, d’autres qui vous tapent dans le dos en demandant des nouvelles, d’autres encore qui espèrent que vous reviendrez. Il y a des jours qui se lèvent.

“Et que ne durent que les moments doux” Jean Fauque > Osez Joséphine - Studio Raspail, 28 novembre 2015.

#musique #concert

Sur ce long boulevard des victoires incertaines

Je ne vous souhaiterai pas de passer une bonne année.

Je ne vous souhaiterai pas de passer une bonne année parce que ça ne veut rien dire, ça n’a pas de sens. Contrairement à ce que l’on aime fantasmer, rien ne repart de zéro quand viennent les douze coups du 31 décembre. Rien ne s’arrête, le temps ne reprend pas sa respiration. On se souhaite de passer une bonne année parce qu’il convient de le faire, parce qu’on est tous plus moins terrorisés de ne pas recevoir les voeux d’untel ou untel, parce que c’est l’occasion de reprendre contact avec quelqu’un qu’on perdra de vue après la décuve du 1er, parce que c’est en fin de compte le moment d’être sûrement un petit peu hypocrite. Je ne vous souhaiterai donc pas de passer une bonne année parce que je ne vois pas l’intérêt de lâcher dans l’air des phrases uniformes et stéréotypées qu’aucun d’entre vous ne recevra comme il devrait. Je préfèrerais vous trouver un par un et dire une petite bricole qui aura du sens dans votre vie, à ce moment précis, en fonction de là où vous en êtes. La seule chose que j’espère, c’est que vous continuerez votre itinéraire sur ce chemin qui mène à un endroit que vous seuls connaissez, et que vous arriverez vite. Je vous souhaite une route paisible sur ce grand boulevard des victoires incertaines.

#janvier2016

Eric et Jean-Paul, kids among kids, 25 décembre 2015.

Les injonctions élémentaires, Goncourt, 21 déc. 2015

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