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@labaladadelassombras
Vivo mi soledad
como dos caras
de una misma moneda.
Una es triste,
en la otra
hay paz.
El silencio entra en mí
como notas
de una música
que mis oídos
no escuchan,
pero mi corazón siente,
su vibración silenciosa;
como rayos
de Sol,
que sin hacer ruido
alumbran.
La tinta revela lo que hay dentro de uno,
una pasión efervescente,
de un perdedor infraganti.
Quiero hoy, dormir en mis penas,
subrayar lo que me hace sentir vivo,
cumplir un propósito
que me antecede.
Echar raíces,
Volar planeando.
Muero lentamente
y nadie lo sabe,
soy adicto,
defectuoso,
enfermo,
podrido.
No tengo salida,
solo el Amor.
El amor a esto,
mi presente,
cualquiera que sea,
es único,
irrepetible.
Pero quiero ser más fuerte,
doblegarme a la fe religiosa,
o amar religiosamente.
Vendida a los peces
como agua de mar,
mil veces soñé
que eras tú.
Imaginaciones
secretas viví,
no puedo escaparme
de aquí,
de tu voz,
de tu olor a
lluvia...
Me duele el corazón, me duele la vida. Soy la niebla que opaca el horizonte, un cadáver sonriente.
Soy el peso del ayer y la lujuria del mañana, soy un abismo entre los extremos, un festival de sombras.
Soy la voz de mi viejo, su cansancio y sus deseos.
Soy el mar siendo tormenta, un niño jugando a ser Dios, pateando el balón del destino.
Soy flama que no alumbra, un eco pasajero y distante. Soy naturaleza marchita, anhelo que sueña y no se apaga.
Me surje el impulso de escribir sobre lo cotidiano. Mi cabeza es una nebulosa donde nacen y mueren ideas.
Yo también soy una idea, un pensamiento en la cabeza de algún dios demasiado humano.
¿y qué es un hombre sin sus ideas?
Mi voz no se escucha si no la escribo.
"No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo." - Fernando Pessoa
Hoy sueño que soy un dios y me creo a mi mismo.
¿Han notado como la vida pasa deprisa mientras más creces?
Cómo la muerte se hace más real.
Cómo tu inocencia es reemplazada por tu cinismo.
El amor a los treinta es un accidente calculado,
ya no un frenesí violento.
Las amarguras se esconden en el higado, en el poco cabello,
en los parpados cansados.
Aún así se vive bien.
La poca esperanza me la dan los libros, que no es poco.
Ninguna idea me pertenece.
Todo sueño mío lo he soñado porque lo he leído.
Escribir duele, pero si no doliera, tal vez no escribiría.
No hablo como escribo, pero escribo como me arde. Porque adentro tengo un caos que no pide permiso, un desorden que a veces pesa y a veces salva. Y aunque mis palabras parezcan rotas, son lo más ordenado que he logrado hacer con todo lo que llevo revuelto por dentro. No escribo para que el mundo me entienda, escribo para no perderme. Y si yo lo comprendo —aunque sea a medias— eso basta.
—Eiran Vale
Busco y caigo
A todas horas en el vértigo
La levedad de mi ser
A veces insoportable
Pero tal vez al final
Mi vida se resuma a esto:
Estoy viviendo
Verbo infinito
Incluso si muero
Algo en mi no va a desaparecer
Y tal vez llegue un día
A ser una galaxia.
No puede ser que esta angustia obstinada se apodere de mí.
Mi corazón esta ardiendo necesitado de poesía.
Mi alma busca la inspiración latente que no aparece.
Mis ojos ciegos de tanta oscuridad.
He tenido un encuentro cercano con la vida.
He vivido la aceptación, he besado mi cuerpo,
he reunido las fuerzas para amarme y
respetarme.
Aún con el miedo en las entrañas.
Yo prefiero VIVIR,
así de imperfecto,
triste animal,
mi corazón esta ciego,
ama amar,
o está aprendiendo
ese arte
que solo se hace
al caminar.
Y en vano el soñador revuelve entre sus viejos sueños como si fueran ceniza, buscando en esa ceniza cualquier chispa para atizarla, para calentar con fuego renovado su corazón enfriado y volver a resucitar en él todo lo que antes le era querido, lo que le llegaba al alma, hacía bullir su sangre, le arrancaba lágrimas y le engañaba espléndidamente.
Fiódor Dostoievski, Noches Blancas
No creo que la alquimia,
sea convertir el metal en oro,
o hacer eterno lo mortal,
sino hacer de lo invisible,
como del dolor y el sufrimiento,
la felicidad o la alegría,
poesía…
He tenido noches de estrellas inquietas,
Introspección infinita.
Llenando vacíos,
Prendiendo el sulfuro de mis venas.
Recorriendo caminos al azar
Como un baile de máscaras.
Sufriendo, sonriendo.
Algo me dice que todo lo que he sido continuará.
A la vista, me encuentro tuerto.
Cosas olvidadas dentro de un cajón:
Lágrimas, recuerdos, rocas brillantes.
Últimamente olvido mis males.
Conozco mis cicatrices: maldiciones oxidadas.
El amor que late, late fuego, y aún tengo frío.
Mis brazos abrazan el viento.
Alma viva, alma errante,
Estoy orgulloso de la flor marchita que vive en mí,
Porque aún llegan abejas a atrapar su néctar.
Ábreme el pecho y entierra una flor,
Sacúdeme el alma,
Roba mi dolor.
Creo en mi corazón, siempre vertido, pero nunca vaciado.
(Gabriela Mistral)
Si viviera completo,
sería un poema que nunca inicia ni termina,
una nube que solo pasa,
una idea en la mente que jamas se plasma,
un eterno olor a viento.
