POEMAS FEMINISTAS PARA EL 8M
Poema de Mar (@marta.bolivar)
Tú, mujer
Es que hay gente que rezuma arte Tú eres arte
Tú eres la que ha hecho que necesite escapar de este mundo al menos un momento Que me quede absorta pensando en tus ojos, tu pelo
La que ha hecho que me quede callada cuando no me callo porque ninguna de las palabras que mis labios pueden pronunciar se acerca a la música que tú creas cuando ríes.
Tú Tú eres arte Rezumas tanto arte que has empujado a que yo cree aún sabiendo que nada es tan bello como tú
Haces que saque la loba que llevo dentro Que quiera estar contigo aún sabiendo Que nada de lo que haga Nada de lo que diga Te lo mereces
No te mereces romanticismo barato No te mereces canciones de amor Te mereces que te bese hasta que te deshagas Te mereces que celebre un aquelarre en tu nombre Que todas las brujas, todas nosotras, bailemos bajo la luna, nuestra madre
Te mereces que te despeine y que te haga gemir hasta que despertemos a los vecinos.
Es que cada falta de ortografía lleva tu nombre. Tú, mujer sin nombre Tú, que eres el acento de los pronombres Lo que le da el significado a la palabra mujer
Tú, que en una sala llena de poesía resuenas más que cualquier poema Tú que hueles a libro antiguo Tú que haces que no me caiga al abismo
Tú entre todas nuestras hermanas Sólo tú.
Poema de Inés Cardó (@inescdo)
HERMANA
- ya de pequeñas gateábamos con nuestros dedos pillados con nuestras manos sin uñas
esa es la forma de aprender a pararse: erguirse con las plantas de los pies quemadas
hermana me dice y ya no la noto tan distante siento la habitación que se dobla de pequeñas aprendimos así: que las rodillas han de abrirse y corríamos con nuestros vestidos blancos con nuestro olor a grasa, a óleo, a fritura ahora nos une un hilo por el vientre, un cordón umbilical que jamás antes existió jamás antes de la mentira jamás antes de aprender a hablar con lisuras así de pequeñas aprendimos a no ser groseras y nos olvidamos de gritar esto sucede como en las películas cuando las muchachas piden perdón antes de irse a la cama esto sucede como en las películas y nunca antes nos había unido tanto la textura pegajosa del sudor
ahora cuando hermana abre la boca yo callo ahora cuando hermana abre la boca la noche crece dice:
- ahora es más difícil hablar es más difícil pronunciar las palabras porque tenemos los paladares hundidos porque tenemos las encías con llagas pero no te preocupes solo son efectos secundarios
pero no te preocupes: solo así se aprende a hablar: despacio, con la boca llena de ácido clorhídrico
Poema de Lola Comendador (@whoisloleeta)
CARIATYDES
No sabes lo que es volver a casa sola.
No sabes lo que es girar tu cabeza A cada paso que das A cada ruido que escuchas.
No sabes lo que es Cuando te pones tu ropa favorita Tu ropa nueva Y te miras al espejo Y dices Qué bien voy Qué genial soy.
Y sales a la calle Sales de tu casa Y a los cinco minutos, Ya me han gritado. Ya me han mirado. Ya me han silbado; Y acosado.
No sabes lo que es, Salir sólo tus colegas; Mujeres, Y decir “hoy quemamos la noche” Y bailar en círculo Culo con culo Codo con codo Porque una mano viene por detrás Otra por delante Y unos labios en mi cuello.
Y yo quiero llorar. Y quiero gritar. Porque sólo quería bailar.
Pero estás tú Que después de acercarme tu polla (cis) Me llamas loca Por querer gritar Por querer llorar; Porque sólo quería vivir.
Después de que hayas violado mi espacio
Mi seguridad;
Después de que hayas coartado mi libertad.
Tú, Que no quieres darte cuenta de lo que pasa, Porque no te quitas la venda, Y no ves que sin quererlo, Tu mandato está ahí.
Poema de Lalu (@lalu.bee)
Si te fijas bien verás que hay un hilo que nos une.
Cuando caminamos por la calle, cuando entramos en clase, cuando estamos en el mismo pub, o en el mismo vagón de metro, hay un hilo que nos une.
Mi psiquiatra me prohibió leer a Sylvia Plath, la puse a prueba citando en terapia alguno de sus versos. No solo no se dió cuenta, sino que luego creyó que yo no me daría cuenta cuando tuitease exactamente las mismas palabras que yo le dije.
Fíjate bien y verás que hay un hilo que nos une: es un hilo que siempre está ahí, que nunca se rompe, que atraviesa las páginas de los libros de historia aunque ni siquiera nos mencionen.
Cuando nos juntamos siento que creamos telarañas, que somos invencibles.
Si te fijas bien hay un hilo atravesando ahora mismo toda la habitación, haciendo de cada palabra un ovillo.
Somos las locas que nunca pudisteis atar, somos las hijas de Lilith, las aprendices de Giulia Tofana, las pesadas, las que nunca se callan.
Pero también las que callan porque aún no se han fijado que hay un hilo que nos une.
Porque nadie les ha explicado que no tenían que pedir permiso.
Porque nunca nadie les puso el micrófono delante.
Somos las guarras que dejaron de depilarse porque se descubrieron dueñas de si mismas y las que encogen día tras día porque aprendieron que solo las querían de papel.
Si te fijas bien verás el hilo que nos une.
Poema de María Martín (@brittlemary):
LAS MUJERES BUENAS CREAN
lo bonito del arte es que pensamos que nunca acaba lo bonito de ti es que no te veo fin aunque debas tenerlo según la lógica
los hombres malos destruyen las mujeres buenas crean crean poder crean fuerza crean vínculos entre ellas entre tú y el espacio que te queda hasta llegar a mí y que me envuelvas energía de hermandad quién quiere amor si tiene algo más fuerte quién quiere amor si ya sobrepasó ese estadio quién quiere amor romántico teniendo amor sororo amor que es brujería de la magia de tus ondas en el azul inmenso como la suerte y el arte
Poema de Almudena Morales (@almumrd)
GORGONAS
Veo a mis hermanas llorar por monstruos peores que los que hayas escuchado en cualquier cuento.
Veo a mis hermanas llorar, las abrazo y siento sus heridas por fuera y por dentro, veo a mis hermanas llorar, llenándose de cardenales mi cuerpo, que lo que hacen a una nos lo hacen a todas, y no, no voy a tolerar esto.
Ni mentiras, chantajes, ni roces sin consentimiento, ni prohibiciones, acoso, ni palabras fuera de contexto.
No, no vamos a tolerar esto.
Veo a mis hermanas llorar por monstruos peores que los que hayas escuchado en cualquier cuento.
Que no, que no hay que cortarle la cabeza a medusa, que no, que a esos cabrones hay que cortarles los huevos.
Poema de A.Z. Phadrig (@losmonosjovenes)
MÚSICA PARA CAMELLOS
La hermana de esa fotógrafa tan famosa subió a Instagram un vídeo de lo que, creo, son dos camellos follando. Unas horas después, su novio, un joven de 20 años componente de varias bandas de rock, sube el mismo vídeo pero grabado desde unos diez centímetros a la derecha.
Durante el último polvo que eché con mi novio, no le vi la cara en ningún momento. Ahora nos dedicamos a hacerlo tumbados en la cama, con su pecho en mi espalda, de lado. Me cansé hace un par de meses de estar siempre encima y decidí que no me voy a mover, que me voy a dejar hacer. Mi novio se regocija cogiéndome del cuello y apretándome las nalgas.
En el polvo anterior a ese las posturas imposibles y la oscuridad de la noche no me dejaron ver demasiado la cara de mi amigo. Quizá la vergüenza también tuviera algo que ver. Anoche, mientras metía mis dedos por debajo de las bragas, alguien al otro lado de la pantalla hacía lo mismo por debajo de sus calzoncillos. Nuestros móviles nos ponían cachondos al decirnos durante la mayor parte del tiempo que esa persona al otro lado del mundo nos estaba “escribiendo”.
Vuelvo a mirar el vídeo de instagram y los camellos están impasibles. En bucle, observo cómo sus miradas están fijas en otra cosa, cómo rumian algo de paja que les queda aún en la boca mientras, podríamos decir, follan. Entro por casualidad en el perfil de un fotógrafo profesional afincado en Nueva York. En sus fotos las chicas posan con el culo en pompa, tienen las piernas y los brazos atados y chupan los dedos del fotógrafo. No sabría decir si las chicas a las que saca son bonitas, pero puedo afirmar que tienen un bonito trasero. Analizo cada ángulo y cada encuadre y deduzco que no importa su cara ni su identidad, ni siquiera su nombre, porque lo único que importan son los primeros planos de sus culos sacados en picado. El fotógrafo siempre está encima de ellas. El consumidor, siempre está por encima de ellas. Dejo de mirar las fotos con deseo y me doy cuenta de lo interiorizada que tenemos la sumisión de las mujeres en cada cosa que hacemos.
Vuelvo una vez más al vídeo de los camellos y pienso que el ser humano es el único animal dotado con la capacidad de reproducirse mirándose a los ojos.
