Me encuentro caminando en una ciudad. Ninguna en particular, hecha de partes de otras; Grecia, Roma, Florencia…
Una plaza de adoquines rojos, cubiertos por arena y polvo. Enfrente, una fuente con grotescos rostros tallados, erosionados por los años. No hay rastro de agua.
Alzo la mirada, allí en lo alto, como un ser inmutable el sol ruge fuerte. Me ciega y dibuja sombras sobre las monumentales construcciones, que se abren paso en esta jungla de mármol, piedra y alabastro. Columnas dóricas sujetando techos imposibles, que cuentan antiguas historias. Los observo detenidamente, recorro cada cincelada, cada recoveco. Es curioso, pero aun estando aquí parado no logro distinguir nada. Es como si una nebulosa de confusión me impidiera ver. Semblantes sin fisonomía. Un relato inacabado.
Recorro sus calles, me detengo a cada paso, acariciando las fachadas. Cada edificio es diferente al anterior, pero extrañamente semejantes .El viento agita el polvo bajo mis pies. Intento cogerlo pero se escurre entre mis dedos, si solo pudiera coger un grano, uno solo, hacerlo mío.
Frustrado, levanto la mirada. Una antigua puerta de madera tallada, imponente, como si no se hubiera abierto en siglos, la empujo, ningún sonido.
Encierra una biblioteca de atmosfera cargada, con millones de estanterías que contienen volúmenes llenos de conocimiento; cronologías y recuerdos de toda mi vida, lomos desgastados y polvorientos. Libros vacíos, sin escritura alguna es extraño pero aun así puedo leerlos. A menudo encuentro mas regocijo entre estos relatos de lenguas muertas que en la burda conversación de nuestros días.
En las paredes mudas, cuadros. Una galería de todas mis obras, las inacabadas sinfonías de una mano cansada de dibujar. Transito entre ellas y apenas puedo contener la tristeza de lo que podrían haber sido. Como un amor frustrado, que se desgasta con el paso del tiempo. El artista enamorado que pierde a su musa.
Cierro la pesada puerta, dejando tras de mi esta insulsa melancolía para seguir vagando por las calles de la ciudad que nunca existió. A medida que desciendo por la vía, los edificios empiezan a derrumbarse alrededor mío, sin hacer ruido, un ruidoso silencio, un espectáculo dantesco.
Al final de la calle, la frontera con el océano. El agua emite reflejos rojizos, parece una extensión del mismísimo cielo. Solo perturba mi visión un atracadero, que como un intruso, penetra en el agua; y sobre él, un escritorio de ébano, con una hoja en blanco y una pluma. Una silla austera como un trono olvidado, me siento y observo las olas, como si se defendieran de la racional ciudad, chocan con la orilla. ¿Es aquí donde escribiré otro capitulo? ¿el ultimo tal vez?.
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