Maximus

[prosaversoearte]

“O Magma, aqui dentro, reagiu, tomou vida própria, individualizou-se, libertou-se do meu desamor e fez-se criatura autônoma, com quem talvez eu já não esteja muito de acordo, mas a quem a vossa consagração me força a respeitar.”

– João Guimarães Rosa.

✏ Leia os poemas👇

João Guimarães Rosa - poemas de 'Magma'

Uma seleta com '30 poemas' do livro "Magma" de João Guimarães Rosa. Poesia brasileira, literatura portuguesa, poeta

[awanqi]

"St Michel"

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Prints

[maximusmarx]

A carta de tarô me disse que

o universo é enorme e que a cura das minhas dores da alma chegaria numa grande transformação

a roda da furtuna me trará grandeza

abundância, gerência e afeto

tudo isso a partir de um movimento.

o exercício interior que é reunir todas as forças restantes

e gestar um novo futuro das cinzas de tudo o que queimou fundo

os desastres internos causados pela desintegração das camadas de um corpo e um mundo

se dissipariam

e as alegrias de receber tudo aquilo que se tem direito

uma imensa autojustiça.

[flowrrs4u]

I am good. I am loved.

[amor-barato]

Achava que não podia ser magoada; achava que com certeza era imune ao sofrimento — imune às dores do espírito ou à agonia.

Meu mundo tinha o calor do sol de abril Meus pensamentos, salpicados de verde e ouro. Minha alma em êxtase, ainda assim conheceu a dor suave e aguda que só o prazer pode conter.

Minha alma planava sobre as gaivotas que, ofegantes, tão alto se lançando, lá no topo pareciam roçar suas asas farfalhantes no teto azul do céu.

(Como é frágil o coração humano — um latejar, um frêmito — um frágil, luzente instrumento de cristal que chora ou canta.)

Então de súbito meu mundo escureceu E as trevas encobriram minha alegria. Restou uma ausência triste e doída Onde mãos sem cuidado tocaram e destruíram minha teia prateada de felicidade.

As mãos estacaram, atônitas. Mãos que me amavam, choraram ao ver os destroços do meu firma- mento.

(Como é frágil o coração humano — espelhado poço de pensamentos. Tão profundo e trêmulo instrumento de vidro, que canta ou chora.)

Sylvia Plath (Achava que não Podia ser Magoada)

[bytheriversedge]

7.18.21

I exist in between the deep breaths-

Underneath the rage or hope;

I exist in the maybes and the somedays

the nevers and the always

I come alive in the blank spaces between words

The “ands” and “ifs”

I exist in the spaces between the chords

I live freely in the memories

In the hellos and the spaces after

and in the spot where the sky meets the earth

[ominouspositivity-or-else]

‘Ah, fondest, blindest, weakest,

I am He Whom thou seekest!

Thou dravest love from thee, who dravest Me.’

--- The Hound of Heaven, by Francis Thompson.

[skull-gardens]

👁️Hounds of Heaven 👁️

[maximusmarx]

mensagem da madrugada

gostaria de escrever grandes frases de impacto, tão sinceras quanto desesperadas. Talvez começar com uma piada de tragédia, cortando todo o clima. minha especialidade. e dizer que correria na chuva, ou levantaria mesas de plástico de festa, ou pegaria o ultimo trem pra te ver mais uma vez. atravessaria cidades e estados, ou espionaria seu endereço pra retribuir a pizza de aniversário que me mandou aquela vez. e o cara do delivery escreveria com o confeito a frase mais enjoativa de engolir - ainda te amo.

mas vou deixar você dormir

[corpoinsurrecto]

“é que não compreendo não compreende o quê? não compreendo o olho, e tento chegar perto. Também não compreendo o corpo, essa armadilha, nem a sangrenta lógica dos dias, nem os rostos que me olham nesta vila onde moro, o que é casa, conceito, o que são as pernas, o que é ir e vir.”

— Hilda Hilst, A obscena senhora D. 

[scenicframes]

fleabag (2016–2019) art by @ratsandlilies.art

[flamejos]

"De mim para mim, tenho certeza que não sou louco, mas devido ao álcool, misturado com toda a espécie de apreensões que as dificuldades de minha vida material há 6 anos me assoberbam, de quando em quando dou sinais de loucura: deliro."

Lima Barreto.

[caosecoracao]

“A loucura declarada, a torva e irônica loucura que nos tira a nossa alma e põe uma outra, que nos rebaixa...Enfim, a loucura declarada, a exaltação do eu, a mania de não sair, de se dizer perseguido, de imaginar como inimigos, os amigos, os melhores. Como fora doloroso aquilo! A primeira fase do seu delírio, aquela agitação desordenada, aquele falar sem nexo, sem acordo com que se realizava fora dele e com os atos passados, um falar que não se sabia donde vinha, donde saia, de que ponto do seu ser tomava nascimento! E o pavor do doce Quaresma? Um pavor de quem viu um cataclismo, que o fazia tremer todo, desde os pés à cabeça e enchia-o de indiferença para tudo mais que não fosse.. o seu próprio delírio.”

[neetols]

🐇☾✩

[subornos]

todos os dias existe alguma coisa indo embora de mim por isso eu nunca paro por isso eu nunca fico

[maximusmarx]

T I

é necessário escrever errado e correndo com o descompassado corpo e coração que em ânsias pedem ar e oxigênio e qualquer coisa que pareça a respiração de quem se sente seguro em si.

era assim que descia as escadas enferrujadas do prédio da universidade em que o professor dizia: já não existe capacidade de fazer poesia. o homem perdeu sua capacidade de sentir e expressar a vida. mas só agora, depois de ondas de realidade do mundo e das peças do meu cérebro, foi que senti tão concreto o medo do homem, que já não pode mais ser sem criar uma coisa boa que seria diferente da vida como se apresenta.

as resistências e maiores dores que os corpos e as cabeças geniais do homem puderam supor não puderam salvá-lo de si mesmo, nem da maldade dos outros nem de si mesmo. até os consultórios de psicanálise não comportam mais os delírios mais reais dos homens em seus desvios políticos mais concretos, tudo isso porque García Márquez disse que a poesia era a única prova concreta da existência do homem. 

busco entre os meus delírio e lembranças tudo o que foi poesia e do que foi o caos dos homens, em lutas de palavras e olhos de gestos, de cenas esquematizadas e das coisas mais sinceras, investigo cada caso e remonto as cenas do crime, procurando vestígios da minha existência. 

do pouco que lembro, já se sabia que o amor tem que ser reinventado; e que um ator preparado precisa estar atento ao seu redor, agir e reagir, se importando com qualquer copo que quebre pois deve parecer real. mas qual foi mesmo o momento em que perdi a poesia disso ? 

devem estar dizendo por aí em boca miúda que eu me perdi no personagem, ou fiquei triste demais, que nunca voltei a ser ou fui qualquer coisa. e há muito que quase todos os boatos são verdade. mas nada pior no mundo do que entender a imensa grandeza dos seus pequenos gestos mundanos, e não ser nada comparado aos desmandos dos homens do passado e dos filhos desses no futuro. que só finge verdadeiramente estar de pé, e com olhos abertos não se sabe sonhar ou acreditar no sonho. 

se precisasse me apresentar hoje pra alguém, talvez seja a mim mesmo, diria que fomos sonhadores, ou poetas, lutadores de espelho, maus poetas e piores cantores, fomos aquela multidão e a menor das baratas, com muita confiança e por vezes convicção. mas toda a fantasia precisa o mais rápido possível ser reescrita, pra vir a ser mais real consigo mesma. 

Eles diziam, que bom que a gente tem a gente. e eu não me tenho, ainda.

[maximusmarx]

O espaço geográfico e poético do subúrbio

Uma casa gigante do tamanho de 3 gerações de um tempo que vai acelerando tão rápido quanto se nascem plantas no chão ou as chuvas caem

dentro de um tédio enorme desse mesmo tempo, em que do sofá no quintal onde o horizonte é só céu e sol e por agora começou a chover de levinho

Tão manso quanto o cachorro que agora está sentado a uma distância confortável de mim

Assim como eu, ele tem estado por aqui uns anos e por não ter com quem brincar ele observa

Eu o observo porque num disparo de humor ninguém sabe o que acontece

Ele morde canelas pela vizinhança, mas só por raiva de sentimentos represados

E também late muito,

enquanto escrevo olho também pra mim.