Hier (lundi), j'ai décidé de ne pas sortir. Rester dans mon studio, me concentrer sur le travail, me forcer à me concentrer sur le travail. Me forcer tout court à rester enfermée.Très souvent au dîner, les autres résidents parlent de ce qu'ils ont fait ou quelle journée de travail ils ont eue et je suis juste impressionnée. “I had such a great studio day.” “J'ai bossé pendant 6 heures.” “J'ai écrit quatre poèmes.” “Je me suis couché à 10 du matin”. Et toi? Comment ça va? Moi? Comme ci comme ça et je souris. Ou je dis la vérité. Bon, ce n'est pas que je ne fais rien. Je fais du vélo. Et puis je cherche de la doc pour un autre projet ou je check les dessins pour un autre pour envoyer des commentaires à mon dessinateur. Mais ce n'est pas du creative writing. Et ça me manque. Mais je sens que the storm is coming. This moment of implosion. C'est toujours comme ça que je travaille. J'ai un peu hâte.
Je me rappelle de mon prof de dessin à Bruxelles qui essaie de me faire sentir mieux par rapport à mes moments de stagnation (=prises de têtes): “ce n'est pas grave si tu bosses pas. regarde-toi ne pas travailler. c'est intéressant.” J'adore Mathieu.
Du coup, je lutte moins et je m'observe. Mais ici surtout j'observe les autres et ce qui m'entoure. Ce qui va paraître peut-être bizarre c'est que cet endroit me manque déjà. Alors que j'y suis depuis une semaine, je sens comme une angoisse de devoir le quitter en décembre. There is this thing in America, I don’t know what it is, but it will always make me feel at home here (même si pendant les dîners, je galère un peu pour comprendre ce qui se dit, surtout si tout le monde parle en stéréo.)
Hier aussi, il y avait beaucoup de vent. Voilà la vraie raison pour laquelle je ne suis pas sortie. Apparemment ici le vent rend dingue les femmes. Je veux bien y croire. Ca sifflait tellement fort que j'ai quasi mis les boules quiès. Les avions ont été annulés, il valait mieux ne pas se déplacer même en voiture. Les cerfs devenaient volants. Haha. Non. Mais limite…
Alors hier, j'ai essayé de rassembler mes idées. De me recentrer. De ne plus accumuler les informations mais de les sauvegarder dans ma tête, dans ma mémoire.
Je n'ai encore rien écrit sur notre déplacement à Buffalo au Occidental Saloon. Je vais probablement en parler plus tard, comme on y retourne jeudi prochain! D'autant plus que je découvre que Elizabeth joue du ukulélé aussi et qu'on va peut-être s'en acheter deux pour faire un girls band. Cela dit, Occidental Saloon, c'était comme une plongée dans un film. En y allant, on a fait une halte dans un liquor store, j'ai acheté des bières: New Belgium IPA. Sur l'étiquette, des choux de Bruxelles sortent d'un chapeau de cowboy. Je me demande quel goût auront les bières? avec une petite crainte dans cette question (les choux de Bruxelles sont l'un des rares légumes, le seul je crois, que je déteste). Après Occidental Saloon, nous rentrons à Ucross et nous passons un bon moment dans la cabine de Buck (le cowboy à un œil) où je deviendrai fan des bières aux choux.
Vendredi matin, ceux qui veulent, partent à Sheridan (je ne pourrais jamais rater ça). Une ville plus grande où on peut visiter des musées, faire des courses, s'acheter des boots etc. Y aller prend un certain temps. Le chemin est pittoresque, au loin on voit the Big Horn.
Sur ce parcours, je vais connaître une sorte d'illumination. Enfin, quelque chose de très fort. Il y a quasiment pas d'habitations. Juste les animaux, chevaux, vaches, cerfs. De temps en temps on aperçoit une maison ou un camping-car avec une voiture et puis d'un seul coup je découvre l'endroit où habite une femme seule et qui va m'habiter dès cet instant-là. J'écris: l'endroit car c'est très étalé. Et la maison, c'est plusieurs caravanes qui sont en différents états de décomposition. Autour il y a énormément de broc, il y a même un petit bateau, des conteneurs remplis de choses, de vieilles voitures qui pourrissent, des conteneurs avec des textes écrits dessus. Des câbles, des cordes, des bouts de métal. Une décharge dans un paysage divin. Et des chevaux. Directement, je m'emballe. Ruth, qui est l'une des responsables de la résidence et qui nous amène à Sheridan, me parle un peu de la femme qui y vit. C'est comme ça que je découvre Dirty Shirley. Et je sais déjà que l'histoire de Ruth ne me suffira pas, que je vais devoir y aller toute seule pour rencontrer cette personne. Que c'est la chose que je veux le plus au monde. Comme un enfant. Je ne vois plus rien d'autre.
Le musée de la corde à Sheridan (où mes photos préférées seront celles où le cheval dégage le cowboy de la selle pendant le rodéo).
Le magasin bio (où je fais un stock de chocolats qui, plus tard je découvre sont belges!).
Le passage au magasin du genre Brico (où dès qu'on entre, on remplit des sachets de popcorn (c'est gratuit et à volonté, Francine me sert: je dis assez, ohlala, je viens de prendre mon petit déjeuner, et elle dit: come on, it’s empty food! take it! eat it! enjoy!) et ainsi on se balade en regardant tout ce qu'un Brico peut contenir. Il y a des restes de décorations pour Halloween avec des ristournes. Je regarde des livres de dessins et je tombe sur un livre de coloriage qui me fait sourire: Coloring Paris, avec la Tour Eiffel sur la couverture. Je prends même une photo. Je ne sais pas encore ce qui est en train de se passer dans la capitale française ni quelle couleur domine à ce moment-là dans la ville.
Un passage aussi dans Salvation Army (où je m'achète un pull rouge et un appareil photo pour aller sous l'eau. A vrai dire, je ne sais pas ce que je me suis imaginée avec cet appareil. Après tout, les photos sous la douche, ça peut être intéressant.)
Mais pendant tout ce temps, c'est juste Shirley on my mind.
Je me rappelle, quand j'étais petite, j'avais quelques jouets bien sûr, mais les jouets que je préférais, c'étaient ceux qui se trouvaient dans la boîte à outils de mon père. Mes personnages: des vis, des clous, des marteaux, des pinces et tous les autres. Et avec le terrain de Shirley, j'ai eu l'impression de voir une plaine de jeux parfaite pour moi, à la taille humaine. Tout ce bordel, c'est tellement moi, tous ces étalages, ces objets disparates. C'est un peu comme offrir ses tripes au ciel. Et quel ciel! Et par là, lui offrir son imagination. Le rêve.
En revenant, je demande à Ruth de ralentir quand on sera près de ce terrain. Elle veut même s'arrêter pour que je prenne des photos, mais ça me mettrait mal à l'aise, je n'ai pas envie. Et je lui demande aussi de compter à partir de là, combien de kilomètres, ça me fera à vélo si je décide d'y aller. Et on roule et on roule et on roule. Et je me dis merde putain fuck shit kurwa mać, c'est loin. Et c'est montagneux. J'ai de bonnes jambes, mais oufti quoi. Ca fera 17 miles one way. Oh 17 miles? Hm! (parfois c'est bien de ne pas savoir combien c'est dans mon monde. Parfois un peu moins bien de ne pas le savoir: comme quand on monte sur la balance dans la salle de bains: 124??? oula! 0_O Là, il faut absolument convertir.)
Après le retour de Sheridan, sur Internet, je découvre Paris. Tout le monde sait déjà. “Tu as vu ce qui se passait à Paris?” “Have you heard about Paris?”. Au dîner, Elisabeth lit un poème qui correspond à ce qu'on peut ressentir. Je ne le comprends pas bien, juste quelques mots mais son intention est touchante et les émotions sont là. Le lendemain matin, je mets France Info et j'ouvre les fenêtres. Les cerfs paissent comme si de rien n'était. Le ciel est d'enfer. Je ne sais plus où je suis. J'ai besoin de me sentir vivante, de me dépenser, de m'épuiser. Je ne vois qu'une seule possibilité : le vélo et foncer à la rencontre de Shirley.
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