melodramas

Trabalhamos com a realidade sempre um tom acima do que deveria ser. Gritos surdos de segunda a quinta-feira, com análises às sextas.

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A cor amarela - capítulo dois

Ouvi uma batida agoniada na porta. Pela janelinha, vi o rosto seco de Agnes.

“Aldo”, disse. “Algum problema? Você passou a manhã inteira trancado... Estive te esperando”.

Esqueci dos meus compromissos. Eu deveria estar coordenando a panfletagem para a inauguração do circo, e não enfurnado a manhã inteira no meu trailer com o coração pesado e a mente entupida de pesadelos vivos.

“Estou bem”, minto. “Preciso ficar sozinho”.

Agnes não entenderia. Nunca me entendeu. Desde que terminamos, após o contrato com o Barão, ela tem essa necessidade medíocre de se sentir importante. De enfiar seu rabo magro nos meus assuntos. Eu preciso continuar eu comigo, eu com meus problemas. Meus mortos e eu.

“Aldo...”, ela planeja algum argumento. Resta a ela apenas dar um soco macio na porta de ferro e ir caminhando de volta para seu alojamento.

Agnes é um assunto para depois. Eu tinha de me resolver com aquele Homem.

Saio do trailer próximo da hora do almoço, quando a trupe se reúne próximo ao refeitório improvisado no fundo do descampado. Longe da vista de todos, saio com a mesma roupa, sem escovar os dentes ou tomar banho. Ando com passos largos até a avenida e aquelas duas quadras seguintes, que me dão de encontro ao canteiro de obras.

Interessante. Encontro dois operários andando pelo terreno. Não sei qual abordagem usar sem parecer um anormal curioso – ou uma testemunha de suicídio.

“Está procurando alguém, cidadão?”.

Ouço uma voz atrás de mim. Quando me viro, um senhorzinho fardado, tão magro e desconfiado quanto um cachorro de rua, me encara, como se tivesse poder sobre mim. Seus olhos crescem sobre mim e percebo o seu interesse em saber qual o meu interesse.

“Olá. Meu nome é Aldo. Eu sou o dono... Digo, um dos donos do circo aí em frente à avenida”.

“Quer me dar um convite?”, ele responde. Aquela linha fina cobrindo a sua boca em nada parece com um sorriso, ou sequer um esboço dele.

“Não, não... Não quero fazer propaganda. Eu quero saber se...”, eu encho o peito e ataco com toda naturalidade. “... Se aconteceu alguma coisa estranha ontem à tarde”.

O Homenzinho encara o horizonte de forma tão anestesiada que eu me pergunto se ele é surdo ou retardado. Repito a pergunta. Ele estaciona na mesma posição.

“Cara, eu preciso de ajuda”, digo. “Não se faz de besta! Você trabalha aqui? Você é o quê, vigia?”.

“Sobe...”. Ele aponta para o alto com um dedo indicador.

“O quê?”.

Ele repete o pedido e o gesto. Mas agora segurando um grosso volume no bolso traseiro da calça.

É a segunda vez que peço calma de ontem para hoje. Desta vez, eu estou na frente, e um doente armado atrás de mim. Giro a cabeça e consigo notar que ele aponta as direções, enquanto me ordena. “Para frente. Agora para a esquerda. Suba a escada. Direita. Suba a escada”, e cumpro tudo de forma religiosa. Engraçado que a posição de vítima já cabe em mim como um torno sob medida – coloco as mãos na cabeça e o obedeço com toda a paciência.

Estamos no sexto ou sétimo andar. O prédio ainda é uma casca de cimento sem estrutura. Acima de nós, uma teia de vigas e cordas se emaranham, tornando tudo ainda mais sufocante.

O Homenzinho se põe na minha frente, retirando as mãos das costas. Atrás de si há um imenso vão no formato de uma janela coberta por lonas. Ele retira a mão das costas e revela com o que me ameaçara: um rádio comunicador.

Vrrrrrrr.

O Homenzinho sobe no parapeito da janela e se senta, me encarando com um prazer sobrenatural.

Vrrrrrr.

Minha garganta até tenta soltar um grito de negação, mas a velocidade do som nunca supera a velocidade do medo.

Vrrrrrrrr.

Eu não vejo a trajetória do Homenzinho até seis ou sete andares abaixo. Minha única atenção é no drone que paira há metros à frente da janela, no instante em que meus braços tentam agarrar inutilmente o ar.

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A cor amarela - capítulo um

A paranoia vista de longe parece uma coisa engraçada. Veja bem, meu falecido tio Joaquim passou trinta anos de sua vida como despachante do Tribunal de Contas acreditando na possibilidade de ser assassinado. No duro. Ele não dava as costas a ninguém – poderia ser um mendigo, um menino de colo ou um padre. Não aceitava comida de estranhos – e até conhecidos. E muito menos deixava sua garrafinha de café um minuto longe de si. Quando sobrava café de um dia para o outro, despejava toda a bebida no ralo, depois lavava com água morna e sabão. Só então preenchia a garrafa.

Certo dia, tio Joaquim se engasgou com um jorro vermelho. Tossiu grossas postas de sangue fresco e todo o oxigênio do pulmão sumiu de uma hora para outra. Não tinha derramado o café dormido. Passou suas últimas semanas jurando aos médicos o envenenamento causado por um colega de trabalho. Denunciou para a Corregedoria, a polícia, foi até aos jornais.

Ele não considerava o fato de que fumava três carteiras de cigarro por dia. Morreu com o pulmão preto, mas se agarrando fielmente à paranoia. Ela foi sua manta protetora até o dia da morte.

Eu fui a seu enterro, e relembrava essa história em meio a gargalhadas. Hoje, tio Joaquim parece rir de mim no inferno.

Tudo aconteceu muito rápido. Eu topei com as fuças do Homem umas cinco vezes. Cinco dias seguidos em que o Homem apareceu por trás dos trailers, xeretando as reuniões com a equipe no meio do descampado. Mais do que observar, sua técnica foi chamar a minha atenção a qualquer custo. Acendia o cigarro e ficava em sua posição de segurança me assistindo. Eu era um entretenimento barato para aquele curioso. Não, não era nenhum jornalista ou, quem sabe, fã de trupes mambembes. O modo como meu pelo se arrepiava era o maior sinal de aquele Homem queria me puxar pelo anzol. O gancho estava sangrando na minha bochecha há dias, e na tarde de hoje eu decidi encarar o meu pescador.

Antes, eu tive de dispensar o Barão. Porco imundo. Ele gosta de fazer as reuniões sempre com o sol a pino para testar a nossa resistência. Nos juntava em um grande círculo naquilo que será em poucos dias a noite de estreia do Grand Circo Giallo. Ele mudou de nome assim que assinei o contrato de locação. Eu tinha quase certeza que era uma forma de provocação. De passar por cima de tudo o que minha família construiu. Ele não ia sossegar enquanto não arrancasse meus últimos bens, até minhas calças e a carne dos meus ossos. Porco!

“Preste atenção em mim, Corleone!”, disse Barão estalando os dedos na minha direção.

“O que eu queria mesmo era não voltar a vê-lo”, respondi. Eu não consegui tirar meu campo de visão aonde o Homem estava se encolhendo para não ser visto pelos outros. Seu show era só a mim. Só eu teria a honra neurótica de assistir.

Encostada na armação de ferro carcomido, Agnes fumava um cigarro de cheiro particularmente desagradável. Seu rosto tinha restos de glitter que arrancava aos beliscões. Comentou:

“Por favor, não comecem...”.

“Fale para o Bruno Mezenga aí!”, interpôs Barão. Suas papadas banhadas de suor brilhavam na luz do sol.

De repente, o Homem se virou e saiu de cena. Meu pescador começou a puxar o anzol, não poderia deixá-lo esperando a tarde inteira.

“Eu tenho de resolver um problema. Tomem qualquer decisão sem mim”, me limitei.

“Isso, Casanova! Vai embora e abandone a sua equipe de novo!”.

Aquele porco sabia onde atingir o meu nervo mais exposto. Nesse instante, olhei para Agnes. O impacto daquela provocação me fez perceber o quanto ela parecia se esconder dentro do próprio corpo. Tinha mais brilho naquele glitter do que na mulher que um dia dormiu comigo.

Mas fui atrás do que era mais importante no momento.

O Homem atravessou a avenida principal ignorando os carros. Parecia querer morrer ali na minha frente. Prestei muita atenção em cada esquina que ele dobrava. Tem coisas que você só percebe estando há um semáforo de distância, como o seu capote cor-de-poeira e o chapéu puído, os mocassins e os cabelos grisalhos saindo aos tufos na aba.

“Pare!”, gritei quando começamos a acelerar as passadas. Começamos a correr assim que entrei em um canteiro de obras na esquina seguinte, um grande espaço aberto que abrigaria um conjunto de apartamentos.

“O que quer comigo! Fale!”.

O Homem não disse nada. Gritei mais um protesto, e nenhuma reação. Assim que fui tomar satisfações com os punhos já fechados, o Homem retirou um canivete do bolso. Eu estava com as mãos limpas, em um local desprotegido. Meu tio Joaquim interior começou a gritar.

Comecei a afastar as pernas e manejar uma forma de desarmar o cara. Estava até disposto a manter uma conversa dura, mas civilizada, tudo o que queria era manter aquela lâmina longe de nós dois. Fui pedindo calma, como quem anuncia para um pivete cheio de solvente na cabeça. De calma em calma, meus pés chegaram a uma distância segura para dar o bote.

Eu não tive reação quando o Homem estocou o canivete direto no seu coração.

A ponta do canivete varou sua carne igual em uma folha de isopor. O som da lâmina rompendo o tórax também era semelhante. Crec! Creeec! Ele caiu no chão com uma expressão de pavor no rosto, os joelhos arqueados e a mão segurando o cabo. Ignorei por completo meu próprio pânico e me juntei ao Homem. O canivete se fincou com tanta força naquele emaranhado de ossos e músculos que não consegui retirar sem uma certa dose de força. Um jorro de líquido viscoso e quente saiu da trajetória da lâmina. É impossível fazer uma operação sem se sujar.

Não lembro ao certo quando começou o barulho. Um ruído baixinho de turbina lá do alto. Mais um ruído. Uma sequência deles. Diabo de barulhinho irritante. Um ruído de ventilador. O lugar parecia vazio, sem guardas ou operários, sequer uma máquina ligada. Com o canivete nas mãos e um cadáver junto aos pés, me dei conta de que o barulho já estava no ambiente. Como abelhas. Logo os ruídos se tornaram muitos. Um enxame de ventiladores. Desde que cheguei, o barulho fazia parte do ambiente, tanto quanto as vigas e caibros, ou aquele Homem com um buraco nojento no peito.

O barulhinho foi crescendo e ganhando forma perto de mim, e chegou tão perto que pude ver o enxame. Um enxame de hélices. Mas não era um ventilador.

Era um drone.

Com uma bruta de uma lente de câmera.

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A travessia invisível da madrugada - capítulo final

Ela perdeu a noção dos minutos quando viu o rosto de seu marido.

“Você... Não pode ser...”. Seus dedos agarravam com tanta força a agulha de tricô que as unhas arranhavam a palma das mãos.

Se as feições e o corpo gordo eram indistinguíveis do homem com quem foi casada esses anos todos, apenas seus olhos lhe traíram. O invasor tinha olhos profundos, não apenas em metáfora, como em estrutura também. Grandes olhos sombreados, enterrados no rosto ovalado de humano, único elemento irregular daquela cópia.

E também as unhas. Projetadas para fora das falanges menores, estacas pequenas que encostavam umas nas outras produzindo aquele barulho metálico infernal.

“O que você fez com ele?”, questionou a mulher.

“Homem dorme...”, respondeu a criatura. “Queremos o que temos vontade”.

“'Queremos’? Quem?”.

“A Tribo da Madrugada. Muitos, somos. Queremos o que temos vontade. Hoje queremos esse rosto”.

A perna da esposa ia vacilando pouco a pouco. Seu oponente não era apenas um passeador de madrugada, como imaginara, e sim uma criatura de muitas outras com necessidades muito além de sua compreensão. E se de repente “eles” quisessem ela? Seu rosto? Sua vida?

“Feche os olhos e aceite”, disse ele.

“Nunca...”.

A criatura abria os braços e expandia os dedos espalmados para oferecer resistência. Ela, por sua vez, brandia a agulha como um punhal e não vacilou diante o primeiro gesto, indo com tudo até seu atacante. Foi tudo muito rápido. Não caberia contar em segundos. Quando deram por si, a agulha de tricô acertava em uma parte que ela conhecia bem.

A criatura dava passos para trás, exprimindo um grito tão fino de agonia. Tinha dificuldade em retirar a agulha da imensa barriga. Envergava os joelhos e relaxava os músculos até se estirar no chão.

Morto, afinal. Ela abria os dedos, sentindo o cansaço pela pressão que pôs ao segurar a arma da sua vitória. Mas, então, se lembrou de que era apenas uma mortal, e caiu no choro. Correu até o marido e lhe descobrira o rosto, constatando que tudo estava no lugar. Até mesmo os olhos, normais, sem deformações.

Ele acordava com o burburinho. “Está tudo bem...”, ela disse. Ficou de joelhos, agarrada ao marido, controlando a respiração e a comoção. “Foi apenas um sonho ruim...”.

Permaneceu assim uns vinte minutos. Às três em ponto, ela adormeceu.

Às três e um, ela ouvia um barulho dentro do quarto.

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A travessia invisível da madrugada - capítulo três

Meia-noite e vinte e dois. Esposa, artista visual de classe média, trabalhava com esculturas, pinturas, bricolagens. Nos últimos meses, se dedicara a todo tipo de bordados. Camisas, toucas, meias, luvinhas. Guardou o material de tricô na primeira gaveta há algumas horas, quando fazia um árduo ponto cruz para um pano de prato, e assistia “Twin Peaks” pelo computador. O marido dormia como um urso no inverno, capotando no lado esquerdo da cama. Ela não reclamou. Apenas dava cutucões com a agulha na barriga imensa quando seus roncos superavam o volume do seriado.

Agora, duas e quarenta e dois, a agulha terminaria o mais importante dos seus serviços.

Um metal suspenso – provavelmente nas mãos do andante – vibrava em contato com o ar, o mesmo barulho quando as lâminas de uma tesoura ou de uma faca se encontram. O barulho que prenunciava o medo.

O impulso até o criado-mudo era heroico demais para condicionamento físico da costureira. Ela sentia o coração explodindo dentro da caixa. Seus dedos não respondiam os comandos naturais. Mas o esforço era necessário, maior do que tudo que já tenha feito. Duas e quarenta e três. Primeiro, ela enrijeceu os músculos do corpo, preparando um rolamento tranquilo e sem danos para a posição na qual o andante parou. Girou os quadris para a direita, recebendo impulso dos pés apoiado a cama. Duas e quarenta e quatro. Descobriu o rosto, exibindo os traços firmes da adultice, o cabelo talhado bem curto e os olhos fechados cobertos pelas pálpebras, fingindo um sono que há muito desaparecera. Duas e quarenta e seis.

Aconteceu o esperado. O invasor com cheiro ácido e lâminas nas mãos respeitou o movimento da mulher, um comportamento predatório típico de esperar que sua vítima encare o atacante. Ela deveria ser rápida. Se abrisse os olhos e sua perna não estivesse torneada o suficiente para dar o impulso até o móvel, tudo seria perdido. Dois minutos seguintes. Empurrar o invasor, abrir a gaveta, pegar a agulha de tricô e acertar no lugar mais macio.

“Deus me ajude… Por favor, Deus, me ajude…”.

Ela explodiu em uma raiva cega em direção ao criado-mudo, ainda coberta com parte do lençol. Quem sabe, se por reflexo ou por continuar com a farsa, não abriu os olhos um só instante. Jogou-se para cima do móvel e puxou a gaveta com força para fora. Retirou a bendita agulha, segurando como um punhal, e se virou para o invasor.

Tudo possui um rosto.

Ao reconhecer o invasor, não queria que ele tivesse um.

Duas e cinquenta e dois.

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A travessia invisível da madrugada - capítulo dois

Almíscar. Duas e trinta e sete. Ele tinha cheiro de almíscar e cigarro de palha.

Às duas e trinta e cinco, o andante de pés gatunos ficou observando para onde os dois dedos da esposa terminariam seu passeio. Ao menos, ela imaginou isso, porque sentira a respiração pesada e toda a infusão de cheiros que iam e vinham daqueles pulmões. Ela parou onde estava, mantendo um semblante de inércia e um ar de quem pensava em gestos firmes do outro lado do muro do sono. Duas e trinta e sete. O perfume ácido tinha saído de perto dela.

Ela queria gritar, mas deveria garantir sua sobrevivência com o mais diluído dos gestos. Era importante que continuasse coberta, de olhos fechados e estática como uma pedra de mármore. Mas como lutar contra algo que não se enxerga? Quando os olhos vão embora, resta apenas a imaginação. Pensou em seu andante como alguém alto, com tesouras no lugar dos dedos, cabelo escorrido de suor na testa profusa. A fragrância amadeirada era certeza. Almíscar em persa significa “testículo”. Longe de qualquer simbologia ruim, mas aquele ser tinha más intenções.

“Por que esse inútil não acorda?”, pensou ela sobre o marido, eternamente de costas para ela. “Estou ficando louca? Deus, não me deixe ser louca… Mas… Se eu não estiver louca, isso quer dizer que esse invasor é real! Oh, Deus, me deixe ser louca, me deixe ser louca, por favor!”.

Ver a figura do seu pesadelo vivo seria um perigo mortal, mas de igual importância para entender se valia a pena temê-lo. Era uma mulher muito visual. Tudo possui um rosto, aquela coisa tinha um, sabia disso. Tinha de mirar no fundo dos seus olhos e analisar o ponto de fervura da sua coragem. Ou do seu pânico.

Duas e quarenta. Os pés voltaram a ritualizar com o passeio de um lado a outro do quarto. “Que diabo de dança era essa?”. “Por que no meu quarto?”. “Por que comigo, seu filho de uma puta?!”.

Agulha de tricô. Tem uma agulha na primeira gaveta do criado-mudo, ao lado da cama, junto ao material de costura. Mas está longe da sua posição atual. “Calma… Isso é o plano B”, imaginou ela. Duas e quarenta e um.

De repente, um ligeiro barulho metálico surgiu no quarto. Vinha da mesma posição dos pés macios e da nuvem de almíscar e cigarro de palha. “Meu Deus, as tesouras nas mãos...”. Estava próximo do fim.

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A travessia invisível da madrugada - capítulo um

Duas e meia. Ela ouvia o barulho dentro do quarto.

Eram passos macios, pés de almofada que encontravam o chão e faziam um ruído sedoso de paciência e destreza, abafado pelo ruído do ventilador e do ronco ribombado de seu marido. Mas só ela ouvia o barulho dentro do quarto. E tinha medo disso.

Duas e vinte e oito. Parecia uma impressão fortíssima, um pós-sonho ruim, um resquício que ficou em sua mente e foi expurgado assim que abrira os olhos. Porém, com o passar dos segundos, o barulho ficou mais forte em seus ouvidos. O arrastar suave daqueles pés contra o chão de madeira. Chegando mais perto, e mais perto, e mais perto, um eclipse sonoro cobrindo a atmosfera do cômodo.

Ela dormia do lado direito da cama – um feito inédito, pois era preferência do marido dormir com a esposa bloqueando o tufão do ventilador. Cobriu-se da cabeça aos pés com o lençol, deixando apenas um espaço nas narinas para respiração. Quando acordara às duas e meia, tinha o rosto afundado no travesseiro, a boca entreaberta e uma marca seca de baba no antebraço. Estava virada de costas para a aparição, e permaneceu congelada daquela forma, evitando qualquer movimento brusco que denunciasse seu estado de alerta.

A cama king size ensanduichava a porta e o ventilador, estando quase ao centro do quarto. Os pés macios começaram andando de um extremo ao outro do quarto. Quando a mulher acordou, eles estacaram rente ao lado da mulher – talvez o andante admirasse o seu sono. Ela fechou os olhos com força e segurou nas extremidades do lençol, cobrindo todo o rosto como se usasse a manta da Chapeuzinho Vermelho. Evitou a curiosidade de abrir os olhos e desfazer a farsa da sua posição inofensiva.

Tudo o que ela queria era mirar o dono dos pés macios. Descobrir como era, qual sua altura, seu peso, se tinha arma nas mãos. Queria acordar o seu marido, fazer um escândalo. Mas se ele estivesse armado? Usasse uma faca? Ela seria esfaqueada antes do inútil do marido tomar alguma atitude. O passante poderia ser maior do que ela, lhe render, causar algum ferimento grave. Poderia até mesmo abusar dela. Não. Deveria se manter estável. Lúcida. Com o corpo e a cabeça cobertos, de costas para o passante e os olhos lacrados.

Os roçar dos pés se afastavam da cama para fora, indo um pouco mais longe. Estaria o andante indo embora? Duas e trinta e quatro. Momento perfeito para acordar o marido. Seus dedos iam devagar, escorregando pelo lençol até os ombros do homem. Caminho curto, mas tortuoso. Tudo o que precisava fazer era arranhá-lo com um pouco mais de força, suficiente para romper sua sonolência e deixar o resto da ação com ele.

Quando os dedos indicador e dedo médio da mulher encontraram a metade do caminho, o andante chegou tão perto que ela pôde sentir hálito quente. Duas e trinta e cinco.

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“todo coração é uma célula revolucionária”

Não me lembro como a distopia começou. Afinal, eu era apenas um jovem rico e alienado de Skylar, com uma predisposição natural a autodestruição e a abnegação. Quando os psicotrópicos, o sexo quântico e as imersões em realidade virtual fritaram meus últimos neurônios, papai acabou tomando a primeira decisão lúcida desde quando aprendi a falar: me forçou a entrar para a polícia. No calor da hora, me pareceu a decisão mais correta. Ganhei prodigiosas ascensões mostrando meu porte físico avantajado e um álbum de família, abrindo portas onde jamais soube que existiam.

Skylar é o primeiro da trinca de satélites de Arthorian, uma massa disforme e nebulosa de terra, cobiçada pelos nossos outros dois irmãos lunares, Petra e Drillium. A função de minha força-tarefa era servir e proteger aos cidadãos de Skylar e, quando pudesse, sentar o sarrafo em petronianos e drilliuni que buscavam recolher um naco maior do banquete que nós oferecíamos. Tamanhos revolucionários só entendem a linguagem da violência e eu sou um homem que acorda com gosto de sangue nas papilas gustativas. Nham, nham.

Então, ele chegou. Derrubamos um acampamento no cemitério de naves no último espaçoporto conhecido e, pela Deusa, sua primeira visão foi inesquecível como a primeira supernova. Um pouco mais alto, a testa profusa e brilhando a óleo de motor e suor suburbano de Drillium, bradando obscenidades e cuspindo em meu capacete. Nem mesmo um soco seco no maxilar derrubou o seu prumo de subversivo, pelo contrário: seus olhos de cólera crepitavam como duas safiras em chamas. Senti minha pélvis retesando e a pupila queimando de febre por dentro do oco dos olhos. E meu coração bambeando dentro do peito.

Ofereci água e um café ao capturado. Ele cuspiu a água e derrubou o café. Atirei-me contra ele, atando minhas mãos viscosas feito pele de rã no seu rosto, principiando o ritual de tortura psicológica. Nossos olhos se paralelizaram, e eu já esquecia o rumo da prosa, enquanto uma gota de suor seguia o caminho em sua pele cor de oliva. “Por quê?”, perguntei. “Por que tudo isso?”. Ele fulminou: “Por amor. À minha lua, aos meus irmãos, pela liberdade. ‘Todo coração é uma célula revolucionária’”.

Senti meus olhos crescerem antes de sair de detenção. Não, não era qualquer droga refinada, eu estava lúcido, de pé, encarando meu rosto podre no espelho do banheiro masculino. Eu já senti aquela reação antes. A mesma reação de quando minha mãe me sorria antes de brincarmos no parque, de quando recebi meu primeiro beijo no colegial, quando passei duas semanas de férias nas ilhas flutuantes de Triskelion. Era uma droga poderosa.

Voltei a detenção seguidas vezes durante os últimos nove dias e implorava respostas para o prisioneiro – identificado apenas por uma fria numeração. Qual o seu nome, para qual ideologia trabalhava, uma ou outra informação que me permitisse cessar com suas torturas. Por que eu me importava tanto com um drilliunus bastardo? Eu não queria seu sofrimento, por quê? O que o tornava especial para capturar a atenção e o compadecimento do braço-armado de Skylar 

Não respondi uma só pergunta.

Desativei a segurança e lhe sussurrei: “Vamos”.

Para quem me via atado ao braço esquerdo do prisioneiro, só respondia: “Mudança de jurisdição”. Os olhos daquele drilliunus inexato perscrutaram os corredores e os guardas incrédulos, e respondeu ao meu toque, obedecendo as direções pelas quais traçamos. Chegamos em minha balsa sem vocalizar qualquer coisa, descontando nossa respiração entrecortada de ansiedade e cansaço.

Fora do espaço aéreo, ele indagou: “Por quê?”. Eu retirei o capacete, exibindo meus traços reptilianos, e pude responder: “Por amor... A algo que não conheço dizer o que é”.

“Você quer aprender, oficial?”, voltou a carga.

“Sim”, concluí. E o resto é história.

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albergue

Escrevo para salvar a minha própria vida.

Não para manter minha integridade física, meu corpo não é importante. O que guardo na mente é o que me interessa. Escrevo na tentativa de manter todas as ideias na minha mente. E para não enlouquecer. Escrevo para manter todas as ideias em um mesmo lugar, mantê-las em ordem, encaixotadas e etiquetadas, para que não se percam por labirintos e lugares obscuros. Escrevo porque só assim só consigo sobreviver, sem atropelar ou desviar alguma persona. Faço da minha mente um albergue, e as paredes desse meu construto são os limites do papel, as muralhas são as letras, os guardas são os acentos – onde, vez ou outra, estes são colocados em lugares errados, como os vigilantes.

Um albergue, é assim que deve ser. Um ambiente confortável para acomodar todas as nuances da minha imaginação, cuidar para que sejam bem hospedados em quartos específicos. Cuidar para que esses espaços sejam limpos e que seus residentes estejam tranquilos, além de permitir que um ou outro inquilino seja expulso se não respeitar as regras da casa. Um albergue, é assim que deve ser. Servir de refúgio para os moradores que não tem para onde ir, aqueles que surgem inesperadamente e fazem de mim seu senhorio. Moradores soltos, rebeldes, subversivos, marginais, que esperam um teto por um preço baixo. Moradores que dependem de mim, se afeiçoam a minha vida, capturam traços da minha personalidade. Moradores que me impressionam a ponto de surgir (ou desaparecer, talvez) em meus sonhos.

Como as ideias. Ideias soltas, rebeldes, subversivas, marginais. Um albergue de ideias. Uma represa para conter o suco da minha imaginação. O ambiente propício para salvaguardar todos os meus desejos, anseios, referências, pensamentos, meus lados pervertidos, anarquistas, românticos, maníaco-depressivos, cômicos, que se misturam com outros lados, que se misturam com outros lados, e outros e outros e outros lados. Uma orgia imaginativa, cujas ejaculações mentais pintam as paredes do meu albergue com jatos de uma cabeça fértil. Um albergue para abrigar as palavras soltas, pequenas, frágeis, que necessitam de cuidados especiais, que precisam de atenção e maior desenvolvimento para não morrerem. Deixar uma ideia morrer à míngua, por menor que seja, é uma afronta aos Deuses, um pecado mortal, passivo de crucificação. Ideias-bebês que precisam ficar com seus iguais, que engatinham até os milhões de quartos do meu albergue, aguardando o orgástico dia em que poderão amadurecer e, enfim, servirem ao seu propósito criativo.

E as ideias já idosas, que foram utilizadas e reutilizadas um sem número de vezes, metamorfoseadas em todo tipo de coisa, que já nem se lembram como eram, mas que sentem-se satisfeitas por terem sido espremidas, mutiladas, retorcidas, atingindo seu potencial máximo, e hoje descansam, torcendo pela minha felicidade suprema em parir novas ideias-bebês e movimentar ainda mais o meu estabelecimento. E o ciclo continua – e deve continuar! O albergue está aberto para todas as ideias, de todas as formas, com todos os sentimentos e inspirações possíveis. Não a hora exata para que uma ideia precise de abrigo – pode ser no banho, durante uma transa, uma conversa no bar ou uma crise de vômito. Apenas, que ela SEJA abrigada. E possa, em algum momento fortuito, salvar a minha vida.

[trjoel]

[melodramasbr]

"descobrindo o 8tracks" ou "o porquê de eu amar vozes desafinadas de garotas indies"

Imerso em períodos quase abissais, enquanto devoro temporadas de séries que todo mundo assistiu sob o domínio panóptico da internet do vizinho, acabei descobrindo tardiamente o 8tracks, um interessantíssimo serviço de streaming de áudio e rede social, a quem de forma vulgar apelidei de "Snapchat das playlists". Tudo pelo ingrato - e delicioso fato, daí o charme do serviço - de que você só poderá ouvir a programação do usuário apenas uma vez. Sim, tal qual as fotos e vídeos céleres do serviço de mensagens. A partir daí, é assumir o risco de pesquisar as músicas pelo link oferecido no Youtube.

Eu deixei para utilizar o 8tracks bem depois, para não correr o risco de assumir um novo vício a essa altura do campeonato. Lembro bem de que o Last.fm e o Stereomood eram opções de demonstrar ao mundo a sua expansiva cultura musical, unindo também o conceito de aproximação virtual. E o 8tracks se mostrou aquela grata surpresa, aquele delicioso gostinho de déjá vu que bate e volta no palato mole da língua. Funcionou bem como porta aos DJs iniciantes e produtores independentes para demonstrarem suas inclinações musicais. E minha primeira playlist não poderia ter sido melhor, afinal, uniu opções de bandas indies repletas de experimentações, vozes tão desafinadas quanto guitarras e toda a alegria juvenil em um só invólucro.

Foi aí que me lembrei do quanto sou preguiçoso para outras experiências. O fato de ser heavy user de redes sociais me torna sempre um desesperado na véspera do fim do mundo, querendo absorver o máximo de conteúdos que conseguir, em detrimento de vários outros. E com isso, todo o conteúdo emergencial e factual ganha prioridade sobre aquela bandinha dos anos 80 que um amigo me recomendou no Twitter ou aquele curta psicodélico que acabou de subir no Youtube. E tome de favoritos, arquivos salvos no Pocket, copy-paste até altas horas.

É com experiências feito o 8tracks que percebo o quanto tempo eu ganho e perco com velhas coisas novas. As mesmas músicas, os mesmos filmes, as mesmas frases, jogando para debaixo de um tapete absurdo todas as experiências que serão tão importantes para mim quanto as velhas.

É, chega de viagem.

Minha viagem agora é outra.

Com licença, eu tenho uma voz ranhosa para entupir os meus ouvidos.

[melodramasbr]

- “Eu me lembro da época em que eu tinha amor por você. Mariléia... Eu era apaixonado por você...!”.

- “E hoje, o que você sente por mim?”.

- “Tédio”.

[aquarelos]

Você é a inspiração Dos meus rabiscos Dos meu sorrisos Da minha falta de sono E dos meus excesso de sonhos.

WHO  (via gozoestrelar)

[yimmyayo]

[melodramasbr]

“'hello, dexter morgan'” ou “nomes próprios possuem mais poder do que Deus”

Tenho a certeza de que todos os fãs de Dexter leram na voz do asqueroso Trinity Killer o começo do título desse post. Embora nem ele ou o serial killer interpretado por Michael C. Hall tenham a ver com o tema a seguir, a situação em que um descobre o alter ego do outro não deixa de trazer um sabor agridoce nos meus lábios em formato de grão de café. Para quem não se recorda – ou conhece –, Dexter Morgan se aproxima do cruel Arthur Mitchell para entender como a sua mente de assassino em série é conjugada à personalidade de um pai de família responsável. Ele se apresenta como “Kyle Butler”, um gentil colaborador da mesma congregação onde Arthur posa de bom cidadão americano, e, após idas e vindas, o Trinity Killer descobre que seu novo amigo não é apenas um outro sociopata, como também porta uma outra identidade. Na clássica cena em que Arthur entra no departamento de polícia e lê o seu nome verdadeiro no crachá, Dexter se dá conta da outra ponta do título desse post.

Sim, todas as palavras são capazes manipular matéria e recompor átomo por átomo. Já diziam as avós, que “palavras tem poder”. Tudo o que vai, volta; quem deseja males ou bençãos para um, acaba recebendo em dobro; pensamento positivo. Tais premissas fazem todo o sentido se sobrepostas à identidade da pessoa. Os leitores de Os Livros da Magia (Neil Gaiman) sabem que nunca, nunca se deve apresentar usando sua identidade real, sob o risco de graves penas pela legislação mágica ou mesmo ser aprisionado para todo o sempre nos sortilégios de um demônio menor. Nomes tem poder e nomes próprios são o fundo do iceberg. Zezé di Camargo não é “Zezé” nem “di Camargo”. Suzana Vieira roubou o nome da irmã.

Em delírios juvenis, eu nunca assinei meus trabalhos literários ou em redes sociais usando o nome completo. Em 2006, no tempo do primeiro e-mail pelo Bol, surgiu Lyo Keys – uma versão americanizada e kitsch do meu batismo. Um ano depois, influenciado pela alegoria sobre o Rei Arthur na novela Pé na Cova (Carlos Lombardi e Wolf Maya) e pelos meus primeiros passos na magia do caos, surgiu Merlllin , um obtuso magista com tantos “l” quanto egos inflando no peito. Demorei bons calos mentais e emocionais para assumir o nome que recebi sem qualquer alternativa, fazendo uma concessão em usar somente o sobrenome da minha mãe a fim de expurgar qualquer lembrança da família do meu pai – e, consequentemente, dele. Mesmo correndo o risco de ter minha alma rodopiando na redoma de um demônio brincalhão.

Mas o que Dexter, Gaiman, Zezé e eu temos a ver com isso?

Simples. Em meu exercício de coleta de informações e aprimoramento textual, acabei topando pelas camadas quânticas da internet com um certo blogueiro. Há dois anos venho acompanhando o seu febril trabalho, suas resenhas, opiniões, compêndios literários, excelentes críticas sobre sociopolítica. Minha admiração sempre se limitou a observá-lo do outro lado da margem, sem travar contatos ou expressar o quanto admirei tantas conjunções de ideias. Chamem de fã, stalker, “teoria do porco-espinho”, que seja. Já segui no Twitter, assinei newsletters, participei de projetos seus, mas tudo sempre do outro lado da margem. E um detalhe fascinante nesta nossa relação fã-autor inconsútil é o fato de que ele nunca usou o seu nome próprio. Nunca. E isso está aliado à sua história de vida, seu posicionamento político, sua participação no debate sobre interseccionalidade sexual. E mesmo fascinado por sua maleabilidade semântica, nunca li ou ouvi menção do nome que o homem branco, hétero, cisgênero, de classe média lhe deu. Sei que curiosidade é um dos piores vícios do mundo, e que mesmo respeitando seu ensejo por se manter nas nuvens da privacidade, vez ou outra tal dúvida perfurava minha cabeça feito o parto de uma deusa da sabedoria.

Eis que na tarde de hoje, despretensiosamente li o prefácio de um livro em que ele está participando. E descobri aquilo que jamais poderia descobrir. Meu mistério tinha um nome e sobrenomes. Um belo nome, por sinal. Lindo, firme, proparoxítono, três sílabas. Gastei bons tempos analisando seu nome como aquele pervertido do Humbert Humbert. Porém, os microssegundos de admiração foram substituídos por uma agonia sem igual! Ao reler o seu nome, fui capaz de pressentir meu blogueiro com a carne decomposta em chamas, explodindo em mil partículas amaldiçoadas, gritando em agonia demoníaca ao ter sua alma roubada por um stalker desgraçado que descobriu o seu sigilo.

Bom, elucubrações a parte, eu senti um certo remorso em ter lido isto, embora a culpa não fosse minha e sim da pobre editora que revelou uma parte da sua intimidade para quem quisesse ler. E rememorei a expressão morta de Dexter Morgan ao terem roubado sua máscara e dos ensinamentos de Mister Io para o jovem Tim Hunter de proteger o seu nome. Nomes próprios possuem mais poder do que Deus, disso eu não duvido. Mesmo. O nome nada mais é do que tudo aquilo que nos representa. E o que acontece quando o nome que recebemos NÃO nos representa em nada, não nos faz justiça? Quando ele é carregado de maus tratos e traumas passados, ou traz consigo resquício de uma personalidade imatura e nociva? Como fazer as pessoas entenderem que Y ficou enterrado em uma cova funda da infância, e que Z é a forma mais honesta de se referir?

Respeito, coleguinhas. Respeito.

Não é uma questão de gosto, de estilo, de estética. Mas de respeito. Independente do paradigma sexual, social, artístico, quem é privilegiado e está no conforto de sua posição normativa não imagina o que é sofrer em ambientes em que o respeito é uma retribuição afetiva, e não uma OBRIGAÇÃO. Quem está no conforto e segurança do seu “quarto do pânico” precisa entender que, para os indóceis no lado de fora, só se resiste usando determinadas armaduras. O nome é só a primeira camada de uma infinidade de proteções que eles usam para sobreviver em um mundo preconceituoso, que acha qualquer imposição uma “frescura”, apenas formas de “chamar a atenção”. Parentes chamando pelo apelido de infância, chefes que frisam o sobrenome mais odiado, empresários que emprestam um “nome artístico” estrangeirista para ocultar suas origens marginalizadas, jornalistas que esquecem o acréscimo de uma letra por ridicularizarem a numerologia. Exemplos de desrespeito são muitos, exemplos de respeito são cada vez mais escassos.

Por sorte, meu blogueiro não virou um pedaço de carvão incendiado. Acredito eu. Como diria Sherlock, “eu estaria perdido sem meu blogueiro”. Ao fim desse texto, programei a minha mente danificada para esquecer essa informação desnecessária. Seu nome estará seguro nas nebulosas das minhas circunvoluções cerebrais, não se preocupe. Quando nos encontrarmos – pelas redes e eventos sociais –, vou te cumprimentar pelo nome que mais lhe convir. Eu te respeito. Eu não sou homem de pegar no seu crachá na frente de todos e sussurrar, como uma serpente: “Hello, D*****”.

[melodramasbr]

manual do escoteiro literário (ou "um escritor não se faz com açúcar, tempero e tudo o que há de bom")

O que apresento a seguir é uma adaptação à minha veleidade de um texto do gênio maldito Mário Bortolotto, dramaturgo e literário das dores do mundo. No texto original, ele esculacha uma adaptação para o cinema de uma peça sua, “Nossa Vida Não Cabe Num Opala” (do original “Nossa Vida Não Vale Um Chevrolet”). Um esculacho com razão, já que o filme não apenas mutila e denigre a proposta do autor, como desonra passagens significativas da peça e, não menos importante, coloca atores gabaritados como Leonardo Medeiros, Milhem Cortaz e Maria Luísa Mendonça em papeis de constranger até o mais canastrão dos figurantes. Sendo assim, Bortolotto faz um desabafo à sua maneira no blog “Atire no Dramaturgo”, citando referências pessoais e até um pequeno manual para quem tem de se aventurar em suas obras, excluindo os pretensos e falhos Lynchs. Sempre fui interessado em “manuais”, sejam de escoteiros para amarrar cordas até fabricação de bombas. Sempre gostei de discutir com outros autores referências, motivações, separar tudo em tags e tentar me aproximar ao máximo dos melhores, saber o que leem, o que ouvem, o que assistem, o que (quem?) comem, quais plataformas de divulgação usam, etcétera. Sou um homem de “manuais”. E esmiuçar proposições autorais sempre fez parte da minha matriz, por isso, resolvi trabalhar em cima do momento confessional do autor a fim de reverberar minhas verdades nas suas – se é que isso é possível. O texto original pode ser conferido aqui. O meu, basta rolar a página.

Obrigado.

E gemam por mim.

“Receita para novos e pretensos encenadores dos meus textos”

“Aconselho a quem quiser se aventurar a encenar outro texto meu a ler muito gibi (DC, Marvel, Image, Dark Horse, mangás, manwhas, não se encabule, seja onívoro), ver muito filme alternativo brasileiro – em especial ao cinema marginal no final dos anos '60 (Sganzerla, Bressane, Trevisan, Candeias, Helena Ignez) e beber da violência estilizada e da mescla de referências (entendam que eu sou fã de Tarantino, Fincher, Scorsese, Snyder, Nolan, Park). Esqueçam David Lynch, Almodovar, Lars Von Trier, etc. Eu não tenho nada ver a com isso. Tentem ler os caras que realmente mudaram a minha vida (Fausto Wolff, Conan Doyle, Agatha Christie, Nelson Rodrigues, Thomas Pynchon, Grant Morrison, Alan Moore, Warren Ellis, China Miéville, Jorge Amado, Waly Salomão). Amar, estudar, analisar a teledramaturgia brasileira, se apaixonar por Janete Clair, Dias Gomes, Ivani Ribeiro, Christiane Fridman, João Emanuel Carneiro, Lícia Manzo, Carlos Lombardi.

Também tem que sair pra rua (prefira um péssimo bar a uma boa “balada”), beber até o último amigo desistir porque já está tarde demais e tem de trabalhar no dia seguinte – menos você que é um bêbado com emprego fácil e sem muito apreço à vida. Tem que sair com algumas mulheres e ser fracassado o suficiente para esquecer o número delas ou esperar elas virarem a cara – e, oh, elas sempre viram. Observação: você sempre vai se apaixonar pela mais inalcançável delas, e abandonar todas as outras que menosprezou, e sofrer com a ressaca destas menosprezadas quando virarem a cara quando você mais precisar delas. E tem que fazer textos repletos de ironias e sarcasmos autoconfessionais e publicá-los nas redes sociais com o desejo vão de que todas elas lerão.

Tem que ouvir de tudo tanto quanto ler, muita MPB antiga e toda a leva anterior e posterior ao Tropicalismo, rock progressivo e psicodélico, música clássica das mais agressivas (porque só no experimentalismo está toda a verdade), sambas e forrós de raiz, uma farfalhada de indie rock.

E tem que ter toda a desesperança necessária. Tem que saber que as coisas só darão certo quando você não pensar nelas e tem que saber que não existe força ou poder para se sustentar nesse mundo louco, em que apenas você é quem pode ditar as regras do seu jogo, e não terá uma mão ou um caminho de luz ou mesmo uma porta branca para te esperar quando as coisas derem errado. Tem que estar disponível para ser socado na cara quando a luta começar, e bater o mais forte possível quando ninguém estiver observando. Não tem que ter vergonha de sentir tudo do jeito mais intenso a ponto de consumir todo o coração e explodir quando tudo der errado, e errar, e se arrepender, e voltar atrás, porque o paradoxo nada mais é que um acidente científico em que a vida se transforma.

E tem que chorar sozinho vendo alguma cena ridícula de um filme que já viu novecentas vezes, mesmo que ela não fosse programada para te emocionar – como o choro da “Noiva” no final de “Kill Bill – Volume 2”, a morte do prisioneiro em “Twelve Monkeys”, o resultado da hipnose em “Oldboy”, Alfred chorando em “The Dark Knight Rises”. Gostar de chuva. Gastar horas infindáveis com pesquisas inúteis e organizando os favoritos do navegador. Assistir séries, elas complementam sua nutrição intelectual, mas não perder lá muito do seu tempo com elas. 

E tem que separar ideologia política de todos os seus ídolos, fatalmente algum deles irá te decepcionar. Mesmo que suas obras estejam impregnadas de conceitos da Direita ou Esquerda, saiba que tudo é mercadológico, tudo é grito e ao mesmo tempo brisa.

Só assim vai ser possível. Se você não tiver estômago para isso, te aconselho a trabalhar sobre James Joyce ou Kerouac (eles são bons pra caralho, eu reconheço, e isso não é nenhuma ironia) e me esqueçam.

Eu não tenha nada a ver com isso.

E talvez não tenha nada a ver com vocês".

[escriturias]

Que puta vontade do caralho de te beijar

[melodramasbr]

Este post é uma carícia no perispírito dos apreciadores de cinema. Quem nunca se pegou assistindo a um filme daqueles despretensiosos (para se assistir no final de semana, depois do jogo), ou mesmo os mais soturnos (de assistir com a cabeça enfurnada no cobertor para segurar a sobrecarga no córtex), e nunca pausou o player para deglutir uma cena que NÃO FEZ O MENOR SENTIDO? Pois bem, esta primeira lista do “Lealcoolico” trabalhará em cima das cenas mais randômicas da minha coleção cinematográfica, que dedicaram minutos a fio de gargalhadas ou mesmo horas de discussão em fóruns obscuros.

1) “Aquele Abraço” em “Pra Frente, Brasil”

“Pra Frente, Brasil” (1982) é uma daquelas pérolas do cinema nacional e do trato documental sobre os horrores da Ditadura Militar. Dirigido por Roberto Farias, responsável pelo brilho de muitos atores globais como Reginaldo Faria (cuja sinopse é baseada em obra original sua), Antônio Fagundes, Elizabeth Savalla, Natália do Vale e o já falecido Carlos Zara. A trama conta as barbaridades cometidas desde àquela época pelas forças de segurança, que eram subservientes à paranoia dos militares contra o comunismo, ao ponto de torturarem brutalmente Jofre Godói da Fonseca (personagem de Faria), um cidadão comum que apenas teve a infelicidade de tomar um táxi com um “subversivo” procurado pela polícia. O momento randômico entra durante o drama sofrido por sua esposa, Marta (Natália do Vale), que até então não sabia do paradeiro do marido. Seu filho pequeno surge em uma cena silenciosa, brincando com a aparelhagem de som e, “acidentalmente”, ligando a vitrola no ponto em que Gilberto Gil canta o refrão de “Aquele Abraço”. É uma cena destoante, quase cômica (se não fosse na esteira de uma crise familiar). Não é preciso ser nenhum gênio para entender que Gilberto Gil era persona non grata do Regime Militar, sendo preso e exilado para quem quisesse ver, usado como artifício de provocar os censores, cuja expressão de repressão está estampada no rosto de Marta ao correr para desligar a vitrola.

2) Performance de “A Rua de Baixo” em “Cabaret Mineiro”

Eis aqui um filme COMPLETAMENTE randômico. A bem da verdade, “Cabaret Mineiro” (1981) é um presente de Carlos Prates Correia contra a moral higienista e um ode aos costumes do homem do campo. Sem pudores ou sutilezas sexuais, o filme é uma imensa alegoria dos desejos e ambições do homem, aqui representado por Paixão (um momento magistral do saudoso Nelson Dantas), mineirinho de fino trato que circula entre a cidade e o interior, se apaixona por mulheres imaginárias, participa de orgiais e jogos de pôquer, casa, descasa, enfim, vive. Realmente, ele parece ser mais um filme conceitual em que as cenas seriam construídas sob o esquema “recorte-e-cole”, mas basta atravessar a fina camada alegórica do filme para compreender um banho sobre a cultura e a literatura brasileira, com ênfase nas obras de Guimarães Rosa. Nossa dose de psicodelia está em um belo poema lido por Paixão, enquanto cenas de uma “disputa” acontece entre ele e seu opositor, o americano Thomas. Paixão cruza e descruza as pernas, sempre perseguido pelos movimentos repetitivos do outro.

3) Aurora coloca máscara de oxigênio nas partes íntimas em “Amarelo Manga”

Se o filme anterior tratava dos amores, “Amarelo Manga” (2003) levanta as obsessões humanas. Todos os personagens deste trabalho visceral do pernambucano Cláudio Assis são carregados pelos anseios mais obscuros, e não parecem lá muito arrependimentos das consequências de seus atos. Tudo acontece em um dia, onde pessoas almoçam, jantam, sonham, morrem, fodem, destroem casamentos e comem as orelhas umas das outras como se fosse mais um dia qualquer. Brindemos ao melhor extraído de Leona Cavalli, Matheus Nachtergaele, Dira Paes, Jonas Bloch e Chico Diaz, nos amaldiçoados subúrbios de Recife. E a rainha da gula espiritual e mental é Aurora (Conceição Camarotti), uma ex-prostituta já de meia-idade e um tanto quando vislumbrada, bem cotada pelos outros hóspedes do Texas Hotel, principal locação da trama. Ela sofre de problemas respiratórios, e tem o sono mais intranquilo do mundo, entrecortado por crises de asma. Contudo, na calada da noite, enquanto recorda de seu passado de glórias e traquinagens, ela utiliza sua bomba de oxigênio para... se masturbar, talvez? Interessante perceber a trilha sonora cuidadosamente planejada para a cena, lembrando um delírio circense.

4) A televisão explode na praça em “Bye, Bye, Brasil” (1979).

Meu filme de cabeceira, se é que pode chamar assim. Até hoje sou grato por Carlos Diegues pelo retrato do (sub)desenvolvimento brasileiro no final dos anos 70, enquanto as falsas promessas do “milagre brasileiro” se amalgamavam à industrialização inescrupulosa que ergue cidades e desemprega pessoas. E a televisão – tanto o aparelho quanto a instituição – é o símbolo máximo de tal período, chegando nas cidades paupérrimas do interior como um disco voador luminoso e hipnótico. A modificação dos costumes é testemunhada por Lorde Cigano e Salomé (José Wilker e Betty Faria, em históricos desempenhos nas telas), artistas mambembes que ganham a vida na mítica Caravana “Rolidéi”. Ciço e Dasdô (Fábio Jr. e Zaira Zambelli) embarcam na odisseia concretista, deparados com um novo mundo de luxúria e ambição. Então, o “mestre dos mágicos e dos videntes” resolve se vingar pela baixa procura de seu espetáculo em um dos municípios, com os habitantes reunidos na única pracinha para assistir os enlaces românticos na novela "Dancin' Days” em uma televisão de vinte polegadas – um ENORME e BRILHANTE contraste de um local com baixo índice de desenvolvimento observando o requinte da alta sociedade carioca batendo os pés na pista de dança. Usando Salomé para provocar um curto-circuito, Lorde Cigano conjura seus falsos poderes e “explode” o aparelho! É impressionante como esta cena parece ter sido espontânea e não ensaiada com tantos figurantes, a prova é a reação genuína de Wilker e dos espectadores na primeira fileira, que levaram uma polvilhada de cacos de vidro e fumaça nos olhos.

5) Escritor joga crítico literário do alto do prédio em “Cloud Atlas”.

Uma das armações das irmãs Lilly e Lana Wachowski (aqueeeelas da trilogia “Matrix”), em co-direção com Tom Tykwer (aqueeeele de “Corra Lola, Corra” ), adaptado do romance de David Mitchell. Se o livro é excelente, seu blockbuster tem um tom meio morno para o “épico” que se propôs, ainda que muito louvável o leque de papeis em lugares e espaços temporais com margem a todo tipo de análises. Onde mais poderíamos ver Hugo Weaving interpretando uma enfermeira obesa em 2012 e também uma espécie de entidade demoníaca em 2321? A cena que me fez estarrecer como uma bomba de imprevisibilidade estourando na minha cara foi o homicídio furioso cometido por Dermot Hoggins (Tom Hanks), um escritor fracassado que dispara um crítico literário do alto de um arranha-céu durante a sua noite de autógrafos. Simplesmente, porque ninguém espera que um artista descontente mate o seu maior opositor de tal forma na frente de fãs, imprensa e editores. Lembro até hoje os gritos silenciosos e risos enternecidos das pessoas na sala de cinema.

Extra: A peça pregada em “Le Fabuleux Destin d'Amélie Poulain”

Simples: cansada do modo como o cruel quitandeiro Collignon (Urbain Cancelier) trata o seu funcionário, Amélie (Audrey Tatou) arma as mais diversas armadilhas para desacreditá-lo de sua própria sanidade. O que inclui sabotar a fiação elétrica de um abajur e proporcionar, não a cena, mas o gritinho mais SURPREENDENTE da história do cinema.