Memorias de una corchea

poesía homenaje a la música - ebook disponible en www.smashwords.com (free).  “Si no fuera físico, probablemente sería músico. A menudo pienso en música. Vivo mis sueños en música. Veo mi vida en términos musicales. No puedo decir si habría podido hacer alguna pieza creativa de importancia en la música, pero sí sé que lo que más alegría me da en la vida es mi violín.” Albert Einstein (1879 – 1955)      

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Piel de rosa, Memorias de una corchea

a Amy Winehouse

Se quedó hueco el aire Y las palmas y el chasquido de los dedos Sin purpurina, sin tus ojos, sin el negro brillante de tus versos Sin los rulos ya perdidos, que asaltan al vacío, como las flores del palco y los micrófonos Como el sabor roto, atragantado en tu copa ebria Donde aún palpita el eco desatado de las aguas, que asoman frágiles y bravas. Se tiran A los brazos, contra el suelo despiadado de las rocas Como los vientos, que allá van a romper los pétalos A dejarse estallar la piel y caer, otra vez, caer

mofred

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Le 4 stagioni, Memorias de una corchea

a Antonio Vivaldi

Seduzione

Passa veloce lo sguardo vanitoso del Desiderio

Osservazione

Sull’orizzonte si apre una rosa viola che tinge il sole

Confessione

Senza di lei, non posso vedere niente se non il buio

Meditazione

Il vento taglia i brutti e cari ricordi dei fior stecchiti

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Las 4 estaciones, Memorias de una corchea (versión española)

a Antonio Vivaldi

Seducción

Pasan veloces los ojos vanidosos de don Deseo

Observación

Rosa violeta es la flor que tiñe al sol en el horizonte

Confesión

Sin ella, nada puedo ver con los ojos sino oscuridad

Meditación

El viento corta, en los pétalos, recuerdos de una flor muerta

mofred

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Azul, Memorias de una corchea

a B.B.King

Tiemblo en tus piernas, en ti y en tu bastón como lo hacen todas las piernas que te esperan aquí de pie, donde te espero yo El cuerpo os pesa, sólo el cuerpo arrastráis con las piernas, mas no importa Ni a las cuerdas ni a los hombros ni a los brazos ni a las baquetas le importa, si tu pecho respira. Ya se hincha. La piel avisa. Me eriza. Te busco. Es la primera nota. Me inquieta y me excita, como un capricho insistente y prohibido. Me invade. Atraviesa la carne Y un hilo brujo me agarra al aire y a ti a tu mano y a las cuerdas al grito negro, a la tierra vieja y a Lucille que vibra enredándose en mis tripas, a galope en el fuego donde el peso ya no es peso y las piernas flotan y tus años saltan y mi corazón es Azul

mofred

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En noir, Memorias de una corchea

à Barbara

Seules les étoiles chantent en noir dans le silence qui ruisselle sur les rues scintillantes le long des vers roulants de ta voix

Le reste attend comme l’éternelle nuit blanche qui chavire encore dans les plafonds

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De negro, Memorias de una corchea (versión española)

a Barbara

Solamente las estrellas cantan de negro en el silencio que recorre las calles titilantes de tu voz, en el vibrato de tus versos

El resto aguarda como la eterna noche blanca que aún zozobra en los techos

mofred

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Pro Ganja Sensitive, Memorias de una corchea

a Bob Marley

Chamán de los sueños que esperan libres de las mentes depravadas, que en sangre y oro saltan en tu tierra sagrada

Se me salen los ojos de las lágrimas, se derraman los corteja el canto tribal de tus dedos en tu guitarra que sacuden en las cuerdas al miedo y a la rabia, con esencias de Ganja, tanta esperanza

Decoras el aire. Nos agitas con tus rastas Un órgano, un golpe de bongos y más cuerdas cantan Seduces incluso al más sordo corazón que haya. Yo lo he visto temblar en su almohada

Eres el profeta de los pueblos. Tú nos desnudas tú emancipas nuestras pieles de las ropas crueles, tan pesadas y harpías enceladas tú y tu vena sabia, tu fiel sangre de tierra dorada y sacra planta

mofred

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Poncho de piel roja, Memorias de una corchea

a Chavela Vargas

Ay de tu guitarra, ay de tu suave voz áspera como el prado verde que el frío tiñe de amarillo seco

Ay de tus dedos, ay de tu alma libre amante de las pieles que saben mirar a través de los velos ahí donde tu canto reposa en la palabra hermosa de los versos

Ay de tu cuerpo, mujer, ay de tu grito grande ay de la paloma negra que te aprieta de amor a sus rejas, que no te deja marchar ay del amor que tanto te ha amado y mal, ay del tequila que te ha regalado el corazón ahogado en la tierra para llorar

Ay de tus labios sinceros que vibran en mi pecho, que despiertan al quetzal de los sueños y dan las ganas que ya no encuentro

mofred

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Las plumas del Camaleón, Memorias de una corchea

a David Bowie

Hay un silbido en la tierra que se mueve cauto y juega como las sombras en la yerba azul y negra las mil y una patas ligeras, que tocan las cuerdas de la luna ciega mientras las estrellas se acercan y el sueño corre y se desnuda en mi carne, se disfraza en los acordes de un cuento como una pluma en el deseo o el color en la luz, cuando interpretas los tiempos

mofred

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Battimi dentro al cuore, Memorias de una corchea

a Franco Battiato

Danzami ancora, anche adesso danzami attorno che voglio sentirti cantare dalle vecchie muraglie sacre traforate ormai dall’obblio, abbandonate dallo sguardo pio come i ricordi fugaci, che battono, dentro al cuore, i più bei versi di amore Danzami ancora e dentro quest’anima mia e vivace Danzami ti dico, danzami attorno senza pensare Questa volta però, ti chiedo una cosa sola Danzami, per favore, nudo dal dogma che voglio sentirti suonare le tue ore anarchiche la tua musica irrazionale, senza paura alcuna che la incarrelli nei suoi viali rapaci

mofred

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Láteme en el corazón, Memorias de una corchea (versión española)

a Franco Battiato

Dánzame otra vez, incluso ahora dánzame alrededor que quiero oírte cantar desde las viejas murallas sagradas perforadas ya por el olvido, abandonadas por el mirar pío como los recuerdos fugaces, que bombean, en el corazón, los más bellos versos de amor Dánzame otra vez y dentro de este alma mía salvaje y viva Dánzame te digo, dánzame alrededor, sin pensártelo Sólo una cosa te pido Dánzame por favor, pero hazlo desnudo del dogma pues lo que yo quiero es oírte tocar tus anárquicas horas tu música irracional, sin miedo alguno que la pueda encarrillar en alguna vía rapaz

mofred

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Bring it Back, Memorias de una corchea

a Freddy Mercury

Tu voz, en mis oídos, me halaga como el bálsamo a la piel quebrada Nada, nada puede arrebatar la belleza de tus aguas Ni arrancar de tu palabra la espina de tu flor sabia

Poeta de amor y salvaje garganta Vibrato rebelde de las almas calladas

Tus lágrimas aún surcan el camino que a las mías acompaña Y en tu verso, en tu grito, ¡qué señorío se desata! Que, en los cielos húmedos, se visten las rosas que regalas De Rapsodia bohemia y de tinta elevada. Me salva Tu nota dedicada al arpegio en cascada A la luz estrellada, donde se estremece la vida, se resbala El latido, el espectáculo no acaba

                    Nada, nada puede alejarme de ti, nada puede                     Nada sabe cómo suenas en mí                     No lo sabe el escalofrío atigrado que avanza, al acecho                     A gatas por mi espalda                     No lo saben sus garras afiladas                     Que al bailar marcan en los ojos                     Una pintura emborronada                     En los párpados                     Tu mirada y                     Toda el agua salada

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Color Lila, como el amor, Memorias de una corchea

a Jeff Buckley

Todo el mundo espera. Todos Aplauden. Se mueven. Cantan. Imaginan… mientras Una gota de vino cae Y el aire se moja; sopla Pinta una sombra de cuerdas Delicada. Sin reglas Como el trago salvaje del deseo Que adrede se enreda en el raso y lo desata Lo libera Y se borran las líneas de las letras. El eco tiembla. Suena en las paredes, como un recuerdo Como el delirio tenue de una nota Fina, como el infinito en mi pecho Que me roba de las tinieblas Aliento y verso.

mofred

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Fuego negro, Memorias de una corchea

a Johnny Cash

De ceniza, como el aire cuando quema en tus letras de carne; la cuerda y el sudor necesitándote como el olvido, que espera en las ventanas abiertas de negro, como la ausencia que es de verde con gris, como el camino en los campos cortados y el tren sin raíl

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El Turco, Memorias de una corchea

a Jorge Cafrune

Caminante de la pampa paisano y poeta amigo de los matorrales de las voces silenciosas de la estepa de los caballos y de los pastizales, de las aves que viajan de los bueyes tiradores, de la suerte, de la esperanza de tu guitarra amarga, incómoda para la farsa de tu palabra. Tus versos me regalan el aroma verde de las praderas y el fervor gaucho de tus venas. Eres como el sol del ocaso cuando asoma, allá en lo bajo en esa esquina apartada y sagrada que nadie toca donde los ojos del mundo son rojos. Cálidos como la sangre que nos une y libres de una libertad incontestable que no necesita apellidos. Allí, el corazón late desnudo, sin vergüenza ni culpas a solas como el barro en las manos que juegan a ser manos y el grito que puede ser grito. La risa que no calla y el llanto que te abraza

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Tu espejo salvaje, Memorias de una corchea

a Lou Reed

En tus ojos, en las fotos que quedan a solas, unas pocas. Mirarte detrás de tus pestañas largas colgarme de ellas deleitarme. Volar al otro lado. En tus sueños. En las rimas hinchadas de un día perfecto. En mis venas con tu voz y el carmín suave del verso pausado, que osa a través de los tiempos en cada segundo anotado, al aire libre y cruzado. En equilibrio como la belleza, que sólo es bella. Inquietante, bajo las piedras

mofred

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Il tempo di una canzone, Memorias de una corchea

a Lucio Battisti

Come ieri, sogno e penso a te nel cuor, che sento palpitare, sotto alle radici della terra che stringe forte le vene e mi strappa dal fiato quell’attimo sull’erba, nel prato ove il rumore del vento sfiora un ricordo a caso e lo fa salterellare come il silenzio di una pausa mai finita che si ripete ormai diversa eppure riconosco, tra le vecchie crome che sospirano ancora insieme a me libere io e te

mofred