A propósito del vocablo desflorar hace años se me ocurrió este texto, únicamente como un ejercicio para aplicarlo literalmente en la ficción. Sin más expectativas, sin personajes complejos, sin pensar en universalidad o explorar el deseo o el erotismo a través del lenguaje o hacer metáforas de esto o lo que sea que haga la literatura canónica. Aclaro esto último porque al leerlo antes de subirlo me pareció que le faltaba todo eso.
Juanito miraba sus manos, jugaba con sus largos dedos de pianista. Estaba muy aburrido.
Marita, su vecina, estaba llorando como lo hacía todos los días. El dolor que esa condenada flor le causaba no la dejaba tranquila. Desde hacía semanas enteras se negaba a salir, se quedaba en casa, en cama, llorando. La pobre pensaba que sus únicas amigas eran las píldoras que su hermana le daba para calmarle el dolor. Marita vivía con su hermana, ambas eran huérfanas de padre y madre, tíos, primos y abuelos; estaban solas en el mundo y la pobre Marita tenía ese horrible problema de la planta que seguía creciendo, propagando sus ramitas y dando unos botones que florecerían pronto.
Juanito vivía solo, él no era huérfano pero su familia (que de hecho era muy numerosa) decidió que era demasiado grande para habitar una casa tan pequeña junto a ellos, así que lo azuzaron para que se consiguiera un trabajo lejos y una casa cerca de este. Juanito salía de su casa todos los días por la mañana, se ausentaba por ocho horas y luego regresaba para sentarse junto a la única ventana que daba al poniente. Le gustaba jugar a que asía hilos de luz con sus manos, le gustaba excitar la luz dorada del atardecer, le gustaba ver las motas de polvo suspendidas en el aire temblando al compás de sus dedos. Al principio era entretenido, pero después comenzó a aburrirse y la danza vespertina de sus manos se volvió mecánica, su atención se desleía en la más vulgar monotonía. Jugar con la luz de la tarde se volvió parte de su rutina.
Cada mañana Juanito salía de su casa a la misma hora, y a la misma hora su vecina, la hermana de Marita salía por los enseres del día. Él pensó que era la única vecina viva que tenía, a los demás nunca los había visto. Para él, solo existían seres humanos fuera del edificio.
Marita despertó, desayunó con su hermana como siempre. Volvió a su cuarto como siempre, la planta era tan larga que no podía estar sentada mucho tiempo sin que el dolor se volviera insoportable. Habló con su hermana del asunto, pero esta la ignoró como siempre, eso de la planta era algo que no merecía tanta importancia. La hermana de Marita salió a ganar el pan de ambas (cosa verdaderamente importante). La pobre muchacha se fue a su cuarto a tomar analgésicos, pero sólo quedaba uno y su hermana regresaría hasta el anochecer. Marita decidió dormir para ignorar el dolor hasta que este la despertara, así tomaría el último analgésico antes de que su hermana volviera con más.
Juanito se aburría como cada tarde en su casa, había pagado renta, luz, agua, etcétera, etcétera. No tendría dinero hasta unos días después y no podía destinar lo poco que le quedaba en otro libro o en cigarrillos, así que se decidió: tomó un poco de café, azúcar, un poco de manzanilla y albaca. Salió de su casa y fue a tocar la puerta de su vecina. Después de estar tanto tiempo solo, creyó que era saludable relacionarse con el otro ser humano conocido del edificio.
Llamó a la puerta y Marita despertó, el dolor todavía no era insoportable, así que se levantó a atender la puerta. Desde adentro, Marita preguntó quién era, y su vecino respondió preguntando si gustaba una taza de café. Ella se negó diciendo que no lo conocía, pero él insistió argumentando que sí se conocían, al menos de vista. Marita aclaró que él debería estar buscando a su hermana. Juanito se sintió algo contrariado, pero extrañamente feliz por el hecho de que hubiera un tercer ser humano en el edificio, así que insistió un poco más. Marita abrió la puerta para decirle a la cara que se fuera, él notó en ella que algo no andaba bien y le ofreció su ayuda para lo que necesitara.
Marita empezó a sentir que el dolor aumentaba, necesitaba urgentemente su analgésico y así se quedaría sin más hasta que su hermana volviera. No podría aguantar hasta el anochecer, así que si Juanito le ofrecía su ayuda, debía aceptarla. Ella le preguntó si tenía alguna cosa para el dolor y Juanito dijo que sí y que se lo daría solo con la condición de que platicaran un rato más.
Juanito y Marita estaban bebiendo café. Él sentado, ella de pie. Platicaron largo rato y él le preguntó por qué no se sentaba también. Ella dijo que no podía hacerlo porque le resultaba doloroso. Él preguntó por qué y si ya había visto a algún médico. Ella respondió que no tenía importancia, pero él la convenció de que eso no era normal y de que sí tenía importancia. Ella, avergonzada, se levantó un poco la falda larga que traía, se detuvo a la altura de las rodillas, entre las piernas de Marita, Juanito vio unas florecitas.
Ella rompió a llorar diciendo que no podía quitarse el problema ella sola, su hermana se negaba a arrancarle la planta de entre las piernas o llevarla con un médico que lo hiciera. Ella no tenía dinero nunca y no se sabía mover por la calle, desde que se mudaron al edificio estaba confinada a las paredes del departamento, obligada a mantener todo en orden, a cocinar lo que su hermana trajera cada día. Ella misma no tenía fuerza para quitarse la planta, dolía demasiado. La pobre Marita le pidió ayuda a Juanito, y él conmovido le pidió que le mostrara el lugar donde nacía la planta para ver qué podía hacer. Fueron a la cama de ella, y la pobre, llorando, se alzó la falda y abrió las piernas. Él se acercó para ver y de entre la carne salía un tallo con el ancho de un índice, alrededor del nacimiento de la planta la piel se veía seca y un poco agrietada.
Juanito tiró un poco del tallo para ver si se movía, y solo logró causarle dolor a Marita. Decidió entonces moverlo de un lado a otro para ver si funcionaba, la planta estaba encarnada con mucha solidez, y con estos movimientos Marita únicamente sentía la resistencia de su propia carne. Después de unos minutos de mover el tallo de un lado a otro y en pequeños círculos, Marita sintió una molestia como un piquete, una sensación punzante que se movió hacia una de sus nalgas en forma de un cosquilleo. Juanito tomó con uno de sus dedos de pianista la gota de savia que se había escurrido, empezó a masajear la piel que rodeaba el tallo y muy poco a poco la savia empezó a brotar con mayor abundancia, hidratando la piel seca que sostenía esa maldita planta que tantos dolores había causado desde su nacimiento.
La piel de Marita empezó a ceder con lentitud consistente. Juanito, animado por el éxito de su técnica, siguió moviendo el tallo, masajeando la piel, untando la savia. Marita sentía, únicamente sentía el contacto de su carne con las manos tibias de su vecino, se sentía complacida porque sabía que él estaba ayudándola a no sentir dolor. Ella podía sentir el líquido brotando entre sus piernas, y pensó que podía ser sangre, esos pequeños borbotones que escurrían por sus ingles hasta sus nalgas le producían comezón, que se calmaba con los movimientos circulares del tallo y los masajes de Juanito. Cuando la planta cedió y empezó a evidenciarse el hueco entre la piel y el tallo, Marita sintió un cosquilleo cálido en las plantas de los pies que fue ascendiendo por las pantorrillas y los muslos hasta obligarla a tensar el abdomen, era un cosquilleo agradable que la hizo cerrar los ojos y abandonarse, seguramente estaba experimentando el éxtasis de los santos, que a través del maltrato de su carne llegaban a puntos de placer que los hacían encontrarse con dios. Seguramente estaba a punto de morir, pero no tenía miedo, no tenía dolor. Seguramente moriría desangrada, tenía la sensación de que era sangre lo le corría entre las piernas, no había otra explicación a aquel líquido tibio que sentía ahora acumulado en la sábana a la altura del cóxis.
Juanito vio que el tallo había cedido casi totalmente, solo hacía falta un tirón desde la parte más cercana a la piel, un tirón firme para que todo saliera fácilmente, completamente, sin riesgo de dejar las raíces atoradas para que el problema pudiera brotar otra vez. Un tirón firme y ya, como cuando su abuelo le enseñó a arrancar la maleza sin lastimar la tierra.
Marita se quejó, con su voz salió todo el aire que tenía en los pulmones, se destensaron sus muslos y su abdomen, abrió los ojos para asirse al mundo, que se revolvía y ennegrecía. Ya no había dolor, ni luz, por más que forzara los párpados para abrirse lo más posible. Apenas tuvo tiempo de abrir los ojos para aferrarse a la luz de la vida, cuando cayó en el túnel de la muerte, y nuevamente, sus músculos se tensaron para soltarse en una oleada más débil que la anterior, pero igual de fatal, que le arrancó el hilo de voz que le quedaba y le nubló totalmente la vista. No luchó más y cerró los ojos, trató de recuperar el aire que había perdido, jadeando con dificultad, y sufrió todavía varias réplicas más de aquel estremecimiento, cada una más débil que la anterior.
Marita abrió los ojos y vio al lado suyo la planta aún viva, las flores algo maltratadas, sin algunos pétalos.
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