1. estive aqui semana passada. você me viu? chovia na cidade e você parecia feliz. eu sentia que estava. a felicidade é um vício, né? quando ama-se alguém, a felicidade é um vício. você acorda na quinta-feira querendo amar ainda mais e a pessoa está lá, ao seu lado da cama, roncando. e você acha aquele ronco o mais bonito da face da terra. de toda a terra. poderiam colocar aquele momento em algum livro de literatura, você pensa. mas é melhor preservá-lo na memória. afinal, a felicidade é uma cócega no coração. e ainda há amor demais para ser compartilhado. estive aqui semana passada.
2. eu também já fui a pessoa viciada na felicidade. quando estive com um cara meses atrás, costumava costurar meu peito com a risada dele. nada de anormal, para uma geração desesperada por afeto. mas veja bem: eu tentei ser tão feliz, mas tão feliz, que poderia explodir feito fogos de artifício. acabei explodindo nele num dia comum. ele não soube como me segurar nas mãos dele e eu sangrei, sangrei e sangrei até não querer mais. ele me viu ir embora e não fez nada. acredita? nada. aprendi que vícios - em solidão, felicidade, cigarro, qualquer coisa - não te leva a lugar algum. ou até leva. para onde? não sei.
3. é que existia entre eu e você um deserto gigantesco. não havia como eu aparecer na sua casa e te pedir pra voltar. bom senso, né? eu até que tive muito. mas você não voltou depois de um tempo e eu fiquei me perguntando se havia feito alguma coisa. acho que fiz: te amei. e o problema em amar alguém que não te ama de volta não é a falta de reciprocidade. é o buraco que existe entre a vontade de querer estar com alguém e o não-saber se aquilo ali vai ‘vingar’, ir para frente. com você não foi. mas tudo bem também, a gente só pode agradecer pelo que sente, pela capacidade de ainda brotar fagulha na alma. estive aqui semana passada para desabrochar uma conversa marota no seu peito. iria te dizer que gosto ainda de você, e que segui a vida de coração. você também o fez. e estamos aqui. cada um no seu lado favorito do mundo.
o meu ainda é aquele onde posso ser fogo de artifício.
4. eu vi você esses dias numa balada. parecia bem e feliz. cheguei à conclusão de que as pessoas podem ser felizes, sim, se não com a gente. porque seria egoísmo querer que elas não fossem felizes pois a ruptura ecoou uma ferida na pele. é preciso, urgentemente, que as pessoas sejam felizes. sem você, principalmente. entende? se alguém é feliz sem você, ela conseguirá, talvez, ser feliz com você.
e lá estava ele, felizão. e eu fiquei feliz também. alguém estava sendo para ele o que eu não havia sido. estava dando o que eu não poderia dar, muito menos doar. alguém fazia cócegas em seus ombros com dedos que eu não possuía. e alguém sussurrava palavras que minha boca não sabia proferir.
5. estou aqui hoje, como na semana passada. de lá pra cá, pouca coisa mudou. continuo queimando como um vulcão que infla-se para dentro. as chaves do apartamento têm as linhas de expressão de outra história. a minha, nossa, não existe mais, no agora. o tempo é transitório, efêmero e por vezes tardio. esta não é uma história de amor. é uma história de como o tempo é soberano e a vida, passageira. de repente acordar do lado de alguém que você ama já não faz sentido. e o ronco não é poético, mas sim irritante. e o quarto fica pequeno para os dois. estive aqui há pouco tempo
que bom que você se encontrou
a felicidade é um vício. cuidado com ele.
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