Ieri pomeriggio sono andata al cimitero a fare visita ad un’amica morta tanto tempo fa e tra i tanti passanti mi ha attirato un vecchietto piccolo, viso dolce, capelli bianchi. Non so esattamente che cosa mi abbia incuriosito, forse lo sguardo perso, la schiena gobba e l’andatura irregolare a causa di un pesante zaino sulle spalle. L’ho seguito per un po’ sperando che non si allontanasse troppo da dove stavo ed infatti, come un segno del destino, si accovacciò nei pressi di una tomba piccola, vecchia ma curata in ogni minimo dettaglio. Si portò la mano destra alla bocca, la bacio lievemente e con la stessa accarezzò piano la fotografia sulla lapide. Sorrisi tra me e me pensando a quanto fosse bello e vero il mondo. Ero sul punto di andarmene ma poi mi accorsi che si era tolto lo zaino e lo stava svuotando sulla tomba. Non riuscivo a credere a quello che avevo davanti. Stava preparando una tavola con tanto di tovaglia a quadretti bianchi e blu, fiori gialli, candela e pasta con il ragù. Sentivo gli occhi bruciare dall'emozione e quasi non mi accorgevo del gesto del vecchietto di fronte a me, mi faceva segno di avvicinarmi. Non potei fare altrimenti. Presi le mie poche cose, salutai l’amica e mi incamminai verso di lui. La data della morte della donna risaliva a ventun anni prima, pensai di sfuggita che io non ero nemmeno nata. Isabella. Bel nome, bel sorriso, viso meravigliosamente allegro.
<Mi scusi l'intromissione nella sua vita privata, mi sono commossa a guardarla soprattutto perchè al giorno d'oggi è già tanto se le storie d'amore durano un anno, figuriamoci anche dopo la morte. >
<Non è amore se dura così poco, cara. Magari è affetto, sentimento, passione ma sicuramente non è amore con la A maiuscola. >
Mi sorprese il tono calmo della sua voce. Probabilmente aveva ragione, pensai alla mia storia appena finita, al disastro della mia vita sentimentale, alla mia incostanza, al mio carattere difficile e cocciuto.
<Hai un sorriso bellissimo, bello e triste. Che cosa ti turba ragazza? >
<Oh niente - respirai a fonde per scacciare indietro le lacrime, sperando che il tremolio della voce non mi tradisse - sono solo stanca. >
Ero solita nascondere il mio dolore in questa frase. Mi domandavo come fosse possibile che un perfetto sconosciuto riuscisse a leggermi dentro così bene quando nemmeno mia mamma, la mia migliore amica, riusciva a farlo. Forse è un dono. Forse è solo voglia di guardarle davvero, le persone.
<Deve averla amata molto> gli dissi sorridendo dolcemente
<Vengo qui ogni giorno da quando se ne è andata. Ormai sono quasi ventidue anni. Vengo qui con l'illusione che condividere qualche pasto, qualche ora ed un poco di intimità con mia moglie, la faccia in qualche modo tornare ad esistere nel mio mondo. Mi hai chiesto se la amavo molto. No, ti rispondo, non la amavo. Io la amo ancora. La amo ancora come la prima volta che l'ho vista entrare nel bar vicino a casa, come quando la chiesi in sposa, come quando facevamo l'amore tutte le sere. > una smorfia di sofferenza gli scavò il viso, mentre terminava la frase.
Lo abbracciai forte, lo abbracciai come se quelle braccia piccole ed ossute potessero guarirmi dentro, smussare gli spigoli, cicatrizzare le ferite.
Non c’era altro da aggiungere. Mi voltai con una sensazione di pace nel cuore ed un sorriso dipinto sul viso.
<Non affliggerti per lui. Quando troverai l'amore vero lo riconoscerai all'istante e capirai che tutte le sofferenze subite prime avevano un senso, dovevano portarti a lui. Il tuo solo destino.>
baratheonpilled
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titsay
