Paper Traps @papertraps - Tumblr Blog

E com uma letra bem pequena, lá estava escrito no seu epitáfio: Tentou ser, não conseguiu; tentou ter, não possuiu; tentou continuar, não prosseguiu; e nessa vida de expectativas frustradas tentou até amar… Pois bem, não conseguiu, e aqui está.

Dom Casmurro. (via psiquie)

Divã virtual

O encontro com a escrita é sintoma-mor da agonia. Nada alivia mais - ou envergonha menos - que ver a face feia da conjuntura mental representada nos pontos estáticos de um texto.

É melhor que seja adinâmico, sem movimento, incerto quando ao desfecho, mas expresso no que cabe ao seu intuito:

Desabafar.

Interlocução

Como é saber que sabe, e não conseguir expressar? Aprendi a ouvir tudo que me cerca, do desnecessário ao mais engradecedor. Tenho aumentado minha amplitude reflexiva. Esse exercício deveria me tornar melhor, mais compreensivo, e apto a trabalhar as novas percepções em argumentos, trazendo o aprendizado como saldo. Mas, eu me sinto mais confuso. As palavras se confundem em diversos temas diferentes, e a riqueza de conteúdo vai dando lugar a massividade de informações desordenadas, que só alimentam a angústia da incapacidade. Quero tanto falar tanta coisa que acabo não falando nada. Deve ser esse o preço de saber mais sobre as coisas. Você fica incapaz de formular uma opinião satisfatória a respeito do conhecimento recém nascido em sua mente, é puro conteúdo formador, mas não desenvolvido. eu conheço o caminho, Triste é ter que percorre-lo sozinho.

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As propagandas invadiram também a página que por tanto tempo imaculei. O local que era sagrado finalmente foi profanado. Conspiram contra o fim da intimidade, da privacidade, do pessoal. O preço da comunicação ta sendo cobrado em valores altos, e todo mundo paga sem reclamar.

Pois que eu migre de plataforma em plataforma, e não me apegue ao que ficará pra trás. O verdadeiro aprendizado reside nas minhas expressões atuais, atitudes que intrinsecamente mostram a vontade em ser mais do que sou, sendo menos do que fui.

E como toda filosofia utópica, vemos o trigo torna-se joio, como forma de manutenção e justificativa pra continuar existindo.

Página 1

Rico sabia que era uma guerra, mas continuava vivendo um dia após o outro como se a vida seguisse calmamente. Os boatos continuavam a ganhar força, as notícias constatavam os boatos, embora a censura da República sempre arranjasse uma forma de vetar a progressão local do sentimento de revolta, que já tomava o mundo: as atrocidades contra a humanidade praticadas ali, agora faziam parte da realidade daquela gente: Privação do direito de escolha, prisões baseadas em especulações, tortura e execuções públicas. Tudo era permitido e justificado em nome da liberdade. Foi subjetivamente estabelecida a obrigação cidadã em fazer vista grossa, testemunhar e calar. Triste seria o fim de quem se atrevesse ao contrário - ele não sabia, mas se atreveria da forma mais perigosa. Foi com uma carta por debaixo da porta que todo torpor se dissipou. Levantou-se apressadamente, pegou o envelope encardido e cercado de dúvidas, abriu sem cuidado. A foto da menina espanhola ao lado do corpo frio da sua mãe, sem os membros superiores, num campo de concentração facista, foi se revelando sem interpretação imediata. Uma criança sem roupa e sem futuro, pura angústia em preto e branco. O cenário comum de repente virou impactante, a cena corriqueira, horrorizante, que de tanta repulsa, lhe causou náuseas imediatas. O remorso que o tomou por inteiro só não foi mais forte que o arrepio descendo ao longo da espinha, ou a tontura que lhe fez sentar na cama novamente. Vômito lhe subiu a garganta, mas o orgulho o fez engolir de volta: não era tempo de se abalar. - Recomponha-se! - Já se passou tempo demais desde a escolha pelo conforto egoísta que os Facis lhe deram. Não havia mais espaço para negar sua responsabilidade renegada. Alcançou a penteadeira com dificuldade, e acendeu o ultimo cigarro da carteira, enquanto experimentava o gosto amargo na boca. Não dava para saber de onde vinha, mas com certeza não era do tabaco. A culpa tinha um sabor forte de morte. O olhos castanhos passaram 1 hora ou mais observando o papel curvado na Continental antiga, feitas de teclas tão pesadas e firmes que levavam os músculos dos dedos a não aguentarem mais. Mas de alguma forma, ainda aguentavam. Poucos sabiam quem ele era por trás do pseudônimo, mas firmes e pesadas mesmo eram as palavras que alentaram muitos em poucos anos, trazendo esperança e inspiração em tempos de descrença - Rico era uma lenda da escrita que ainda não tinha ideia do legado que poderia deixar.

Uma ode moderna a Orwell

Vide ser ‘rico’:

Ter privilégios físicos e morais, em detrimento a marginalidade de uma maioria, visto a qualidade de vida elevada - porque não dizer exagerada - e contínuo planejamento em prol da manutenção arrecadatória e perpetuação da posição ocupada.

O verbete provavelmente possui vários outros significados nos dicionários modernos, porém, o que se faz mais presente - e opressor - nos dias amarelos que assistimos pela TV, é o descrito acima.

São ininterruptas notícias vomitando sempre mais do mesmo, tão repetido, tão corriqueiro, que informação de utilidade pública tornou-se entretenimento barato, companhia do almoço. Palhaços vestindo uma falsa capa de revolta desferem palavras mortas contra casos cotidianos, enquanto a propaganda do sabão em pó nos intervalos é o que realmente importa para os idealizadores. A verdade é que é satisfatória a solução de manter a massa em estado de pobreza intelectual, limitando sua função a força de trabalho. Estender o duplipensamento a cada teletela e instaurá-lo de forma sutil concentra a força do conglomerado antigo que domina silenciosamente.

Mas

Pare e pense: a organização dinâmica e aparentemente sólida desse grupo maquiavélico, que vive de sombras e não possui rosto definido, é realmente tão brilhante que se firmará perenemente na história das sociedades?

Até Roma caiu.

VICARI

Hoje eu vi uma pessoa do passado.

Passado tão passado que custei a acreditar a qual vida ele pertenceu.

Ela cresceu, mas vi mágoa no contato visual. Não me reconheceu, mas a energia que recebi mandou o recado.

Marquei momentos e também fui marcado. Deixei carinho e aguardei angustiado o feedback, mas o resultado nunca era o esperado. Desistir foi a fuga que sempre manteve vivo o indivíduo em questão.

“A guardei”, angustiado.

Senti vontade de pedir desculpas por tudo, que nunca tinha sido minha intenção magoá-la, justificar que a falta de maturidade e a intensidade da idade faz mesmo com que tropecemos nas verdadeiras vontades, no que a boca diz, do que a palavra é feita…

Nego acredita mesmo que repetindo mentira, a vida entra nos eixos.

Permaneci sentado.

Como não vou te procurar, e também imagino que não queira, lanço aqui minha vibração pro alto, e torço pra que chegue até seu coração: sua felicidade em estar onde estava, mudar como mudou, cantar como cantava foi um tapa na minha cara.

Peço perdão pelo egoísmo, por ter pecado,

mas não pela intenção.

Seja

Gosto de coisa autoral.

Gosto de expressão,

de exagero pessoal,

derrame emotivo,

desespero contínuo e nervoso dos dedos:

nas telas,

nas cordas,

nos teclados,

nas paredes.

Gosto da falta de padrão,

sem moda,

nem jeito,

ou cuidado.

É na espontaneidade que traduz-se o eu real, desinteressado.

entresopros

A escola é um meio para querermos o que não temos. A vida, depois, nos ensina a termos aquilo que não queremos. Entre a escola e a vida resta-nos ser verdadeiros e confessar aos mais jovens que nós também não sabemos e que, nós, professores e pais, também estamos à procura de respostas.

Mia Couto

andreseugirdorcaos-deactivated2

Salvo na Nuvem

Ter 95 notas em seu celular que talvez ninguém leia. Algumas fotos que nunca pediu. Qualquer pobre coitado já foi mais retratado em selfies do que qualquer Majestade do passado. Já li mais livros que Santo Agostinho, mas não sou teólogo a altura dele. Você pode ter mais textos que Oscar Wilde. Serei mais insuportável que ele? Tenho mais inimigos que amigos. Sou responsável pelo que pensam de mim? Poder publicar de graça e a hora que eu bem entender, mas não há garantias de que serei lido, meu público pode ser de qualquer lugar do mundo, e é possível ser famoso e anônimo ao mesmo tempo por avatares… Eis o mundo moderno.

So far from home

De todas as sensações que se experiencia, inexiste um mundo onde hão possibilidades pra que elas se esgotem.

Algo que existente num conceito fechado de infinito, de pronto, já limita por ser um conceito;

O infinito é indescritível.

A palavra empobrece diante do significado. As surpresas são rigorosamente trabalhadas, envoltas no destino que desfaz o livre arbítrio, desmancha as teorias religiosas e trás o “tudo me é lícito, mas nem tudo convém”, quase como se evoca um espírito bom. Regra da síntese de muito caminhar espiritual.

Aceitemos: Algumas coisas simplesmente não entenderemos, no grau de evolução que nos encontramos.

Descendo uma oitava

Você já experimentou assistir um filme, sem legenda, com uma língua que não se compreende? Um nigeriano ao ver um filme russo: Suas expressões bruscas e travadas, gestos quase tão industriais quanto o socialismo que por muito os representou. Os palavrões recorrentes e a violência no dizer, características de um povo frio, do frio. Seria injustificável qualquer palavra que ele tentasse traduzir, pois é o novo, e o novo não tem forma pré estabelecida. É espaço livre, agora fragmentado e ocupado. Todo conhecimento prévio, adquirido durante a vida, já constrói automaticamente uma ideia e um julgamento, sem permitir um outro olhar menos crítico e mais integralista, assimilatório. Agora pense quantas vezes não compreendemos quem fala a mesma língua que nós, só por uma questão de semântica?! Sendo sutil, seria somente lamentável, mas é o que nos afasta uns dos outros: Não admitir que nada se conhece, e a humildade que temos ainda é pouca pra equilibrar as relações.

E então, Luís?

Bônus-hora

Você sempre se sente melhor desabafando, ou pedindo conselhos pra quem conhece a sua realidade. Não a realidade de sentir o que se sente, mas a realidade de saber o que se vive, diariamente. É necessário ter mais do que o mal generalista que alcança a todos habitantes dessa época de doenças psicológicas, de angústias figuradas, traumas e diagnósticos. Precisa-se do elenco completo, com seus personagens e características, referências e significados: a história única de cada um. Só falando pra alguém que queira saber mesmo seu drama cotidiano, é que o sentido do derramar cativo, suplicante, se faz presente. Do contrário, a compreensão é limitada, a visão fica simples demais e dá retorno pra aquela mágoa de somente mostrar uma fatia desse gráfico de pizza gigante, que ninguém sente o menor prazer em experimentar, - embora finjam tão bem - e o gosto amargo de "faltou tanto ainda pra dizer" volta pra boca, e faz morada. É nesse desarranjo sentimental que a boca e o estômago adoecem, e nenhuma palavra que alimente seu bem estar consegue mais ser digerida. Descrença por cima de descrença, julgamento pobre de conhecer e rico de experiência: "já aconteceu comigo, relaxe, eu sei o que tá acontecendo com você!" Não sabe, não minta, não tente! Se não for pra vir de cabeça aberta e coração transparente a tentativa de empatia só alimentará seu ego, e de nada me servirá. Só mais desagrado acumulado. Se for ceder seu tempo, atenção e raciocínio pra ajudar alguém, faça o trabalho completo. Preguiça ou mediocridade pra cima de quem não suporta mais superficialidade é por uma corda no pescoço de quem já anda em outra bamba.

Estabilidade

Depois de mais de um ano, consegui ler um livro bom, do começo até a metade, em menos de um dia. Tá ok, é de ficção, mas a satisfação de ter a cabeça tomada por mais de muitas horas de pensamentos que não dizem respeito a sua realidade é de um alívio que, -suspiro- Depois de mais de um ano, alguém me perguntou se eu tava bem, física e espiritualmente. Depois de mais de um ano fui sincero: "fisicamente to, espiritualmente, quem me dera.." Vou tratar de escrever um livro sobre as ficções das minhas verdades. Vai que eu consigo me entreter com a triste mentira de que é normal viver travado, na mediocridade.

O Meu Sonho?

Não, nunca pensei no fim da fome na África, da guerra na Síria ou pela tão inocente 'paz mundial'. E por mais egoísta que pareça, acho que existe algo mais importante que isso.

Meu sonho, aquele bem particular, é que um dia eu fosse internando num lugar onde ensinassem bastante sobre história, e que desse pra perceber, a cada aula, que uma boa didática mais empolga quem aprende do que alimenta o orgulho de quem ensina. Professores mais humildes e alunos mais sedentos por saber, querendo encontrar o primeiro colega e discutir sobre o que aprendeu.

Meu sonho, que tá lá dentro, no meu íntimo, é que nessa escola também ensinem bastante sobre ciências sociais, mas não conceitos massantes e teorias repetidas. Que ensinem a verdade sobre estar num meio coletivo, observando quais são as melhores soluções pra se estabelecer um respeito entre as diferenças essenciais de cada cultura.

Meu sonho, que pouco falei sobre, é ver que a psicologia não só é abordada pra formar profissionais que querem fazer dinheiro, mas voltada para quem somos nos primórdios da psiquê, e como podemos entender nossos traumas e limitações, ou como a antropologia é mostrada de forma exemplar, ensinando a aprender com erros do passado e a evoluir no futuro, que já nos encontramos.

É ver pessoas discutindo sobre ética como falam sobre futebol, conversar sobre os limites do universo como conversam sobre o término de um relacionamento entre famosos, refletir sobre a vida e o sentido dela como refletirão sobre que carro tem o melhor custo-beneficio no ano que vem ...

Meu sonho que é as pessoas ensinem que, nesse lugar, tem espaço pra todo mundo se internar, mas que ao sair de lá, a unica obrigação que se tem é disseminar o que aprendeu.

Daí não teria fome na África, guerra na Síria .. e a paz mundial seria tão normal que teriam que me chamar de outra coisa, já que inocente não seria o melhor adjetivo pra mim.

Hipócritas, todos somos hipócritas.

Moralidade é figura de linguagem. Conhecer as metáforas que confundem a própria mente e induzem ao erro - passivo e salvo de auto-julgamento - é a desvantagem de quem domina construções vocabulares.

Abreviações e pseudônimos diminuem em metonímias os pecados que nos afastam da cruz. São dores particulares maquiadas por uma camada de pó negro, feito da culpa que não admitiremos por medo.

Esse mesmo medo, mergulhado em catacreses comuns, descreve a cortina de fumaça por trás do olho do furacão: A sinestésica sensação de sentir dor, mesmo anestesiado, em todos os sentidos que se tem. E dizer que tá tudo bem.

Se nenhuma antítese pode parar o seco som da chuva intenciosa, que propõe o conforto á integridade, qual o valor do meu esforço? Se sempre existirá uma verdade eufemizada, porque acreditar nas minhas palavras, já contaminadas pelos conceitos normativos que formam os traços limitados de quem me tornei?

Que somos hipócritas, todo mundo sabe. Deplorável é repetir a redundante desgraça de aceitar o fato feliz, falando falácias em aliteração, mentindo bonito pra o eu interior, resumindo em barbarismos

o sentido de viver.

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