Ayer fui con mi colega Kate a ver “Poesía es nombre de mujer” en la Sala Galileo, mi regalo de cumpleaños de la susodicha. Antes de que abriesen las puertas del local nos tomamos unas cañas en el bar de enfrente; yo miraba la cola que se iba formando y flipaba.
- Joder ¿qué pasa, tocan los Rolling?
Cuando vimos que la marabunta de gente empezaba a avanzar, nos pusimos en la cola. Mucha chavalita, mucho móvil e infinito postureo en Instagram. Ok, lo acepto ¿qué tiene de malo que a la gente le haga ilusión ir a un recital de poesía? Nah, no puedo ser tan nazi con la vida cojones ¡que yo también postureo! Pero no pude evitar sentir ya desde ese momento que el concierto no era de los Rolling ¡estaba a las puertas de un show de Justin Bieber!
Explico de antemano mis antecedentes fascistas:
Llevo desde 2013 evitando ir a recitales de poesía, ese año sufrí intoxicación por egos y aplausos enlatados. Kate me había propuesto esta movida y era una buena oportunidad para ver cómo andaba, 4 años después, el mundo del verso y la farándula. Desde mi punto de vista (escucho y quiero otras opiniones) saber recitar bien no hace que tu poesía sea buena, tener un millón de followers tampoco y el aval de un libro publicado no me convence (es fácil conseguirlo con un millón de seguidores en redes ¡las editoriales buscan vender!). Muchas veces pienso que quizás soy tan pejiguera porque carezco de las tres cosas y me molesta que otros las tengan; recito como el culo, no soy famosa en redes y no, no he publicado un libro.
Pero en serio, más allá de eso, creo que la poesía hay que leerla e interiorizarla de forma individual, necesita de una reflexión y una visualización que va mucho más allá del espectáculo. Yo no sé recitar porque me da vergüenza desnudarme en público, porque al fin y al cabo la poesía (por lo menos para mí) es eso, desnudarse, volverse vulnerable y no, no mola nada hacerlo delante de un centenar de voyeurs. En mi caso es tan necesaria como cagar, sin ella explotaría.
Que conste, sí creo que cualquiera tiene derecho a defecar libremente pero soy jodidamente escéptica con el rollo poeta pseudoartista que busca más el escenario y el aplauso que soltar su mierda (siento ser tan escatológica). En fin, que me enrollo ¡continúo con la historia!
Entramos en la sala, pillamos un par de gintonics (garrafón, arggg) y nos pusimos a buscar una migaja de sitio pero… ¡Estaba tó petaó! y nos tuvimos que conformar con el pasillo de los baños.
Empieza el espectáculo, silencio, se apagan las luces y salen las poetas. Yo me acomodo con mi copa en un hueco en la pared para ver bien el escenario, la gente saca el móvil y se dispone a hacer el imprescindible stories. Los primeros versos… ¿qué cojones? Me callo porque no soy una maleducada y no quiero, ni pienso, criticar el regalo de Kate. Continúa el tema: cursilada, arcoíris, corazoncitos, rimas fáciles, títulos de canciones pop, dramatización exagerada, versos carentes de ritmo y alma… La gente encantada y yo pensando “¡joder Frye! ya estás con tu mierda en la cabeza ¿te crees Góngora?”. Me esfuerzo en abrir la mente y al final algún verso me mola pero me empiezo a aburrir. Miro a Kate y veo que tiene cara de cabreo; me mira.
- Pero qué puta mierda es esto.
Me pongo a reír como una loca, nos entra la risa contagiosa y la gente nos mira mal (con toda la razón).
- Kate, estamos siendo unas maleducadas, nos echamos un piti y le damos otra oportunidad.
Volvemos del piti y al rato, sin poder soportar ni un segundo más esta poesía pop flowerpower, nos piramos. Quiero que sepáis que Kate se había gastado 10 pavos por entrada (o sea 20€) y aun así ¡nos piramos!
¿Sabéis lo mejor? Nos fuimos a un bar y allí conocimos a un chaval con el rostro curtido por la vida que nos habló de su madre, con un tumor cerebral terminal; nos contó que él curra toda la semana en un restaurante chachi del centro para pagar el tratamiento y, los domingos, participa en peleas ilegales a cambio de pasta. El tipo tiene tatuado un pájaro en el cuello, significa libertad. Pasó un tiempo en la cárcel y ahora está en un proceso judicial pero no nos da muchos detalles, tampoco nos hacen falta. Sonríe y habla sin parar, está muy orgulloso de su madre, no he visto a nadie hablar con tanta pasión de alguien.
- Pero mi madre, aunque está jodida, es una crack y se lo pasa de puta madre ¡no la cuido yo bien ni nada! ¿Habéis visto la serie de Narcos? Es una matriarca. Mirad que os busco una foto… ¡Aquí! Ahí la puse yo con el fajo de billetes en la boca y la pipa en la mano ¡mira como sonríe! Es una jefa.
Nos enseña una foto de su madre en la cama, efectivamente, con un fajo de billetes en la boca y una pipa en la mano y sí, en la comisura del labio pintada una sonrisa. Nos reímos a carcajadas con él. Estuvimos hablando horas y, si no fuera porque currábamos, nos hubiéramos quedado toda la noche.
Se abrazaba fuerte a la vida, hablaba entusiasmado de su curro, de sus amigos, de su familia…
Al final encontramos poesía.
La poesía está en las calles, en cada cachito de vida y no, no es un puto espectáculo. Es visceral, cruel, pasional; es cada aliento que marca un segundo menos, un segundo más.
Por lo menos y, como he dicho, desde mi punto de vista.
(Andrea Frye, 10 de octubre de 2017)
discoholicmusic
dailybridgerton
prguitarman
origamiaround
blakekathryn
izzy806
titsay