P O E T R Y

vk.com/badpoetry

[poetrybad]

Rainer Maria Rilke

How can I keep my soul in me, so that it doesn't touch your soul? How can I raise it high enough, past you, to other things? I would like to shelter it, among remote lost objects, in some dark and silent place that doesn't resonate when your depths resound. Yet everything that touches us, me and you, takes us together like a violin's bow, which draws *one* voice out of two separate strings. Upon what instrument are we two spanned? And what musician holds us in his hand? Oh sweetest song.

[kaymina-poems]

каждый - поэт

вот, что мне хочется сказать тем, кто ещё сомневается. поэтическое восприятие есть у каждого, дано каждому изначально. в наших силах обратиться к нему вновь, раскрыть его, холить и лелеять. под поэтическим восприятием я подразумеваю способность видеть нечто чудесное и невероятное поверх или сквозь физическую реальность, результат этого видения может быть воплощён в поэтическом тексте. я говорю прежде всего о метафорах. так зелёная сетка, натянутая поверх строительных лесов и надуваемая ветром, становится парусом, так пол квартиры становится палубой, а поэт в зависимости от самоощущения или бесстрашным капитаном, который должен бороться с бурей, или матросом, которого волна кидает из стороны в стороны и безжалостно бьёт о борта. 

совершайте долгие прогулки. выйдите из своего маленького мира - в большой мир! оставьте дома свою суету и взгляните вокруг. мир  изумителен и разнообразен, если смотреть на него без ожиданий и предубеждений. забудьте, что вы человек, который должен и то и это, а просто воспринимайте то, что есть вокруг. вот солнце запуталось в паутине голых ветвей, вот ручеёк на солнце блестит, вот кошка подбирается к голубям, а те её заметили. весенний ветерок дует вам в лицо и хочется дышать полной грудью. в перчатках уже жарко. просто бродите без цели, изменяйте привычный маршрут, пройдите через переулок, а не по прямой или наоборот выберете более длинный путь. посещайте те места, где вы ещё не были. забытая простая радость существования придёт сама. и да, гулять нужно в одиночку - только вы и мир.

рифмуйте всё подряд. редко у кого всё получается сразу. просто рифмуйте что-то без смысла, повинуясь порыву. вы пока не пишете стихи, а просто вырабатываете навык, который потом сослужит вам добрую службу. через какое-то время такой бессмысленной практики вы начнёте замечать, что в ваших стихах начинает появляться смысл. сам собой. пишите дальше. пока слово владеет вами, но через какое-то время поэтическая механика станет для вас более понятной и вы начнёте чувствовать свою власть над словом. тут, конечно, важна регулярность. 

придумывайте себе игры. творчество - это прежде всего игра. выберете слово или словосочетания, которые вам нравятся, и отталкиваясь от них, напишите стихотворение. что-то западает в душу или просто внезапно приходит в голову - назовите это как-нибудь и напишите стихотворение. пишите отталкиваясь от всего того, что вызывает в вас сильную ответную реакцию, резонанс. это может быть и настроение от любимой песни, и новый фильм, и новый человек. экспериментируйте. всё может стать поводом для поэтического высказывания - от поездки на автобусе до выпускного вечера.

совмещайте стихи с другими видами творчества. если вы рисуете, то можно иллюстрировать свои стихи или наоборот - писать стихи к своим картинкам. можно записывать свои стихи каллиграфическим почерком, сканить и выкладывать. можно совмещать свои фотографии и свои стихи в единой композиции, класть свои стихи на музыку и так далее и тому подобное. тут вдруг открывается потрясающий простор для творчества. и для творческих проектов совместно с другими людьми.

ищите единомышленников в прошлом и настоящем. для меня поэзия началась со стихов Александра Блока, например. кому-то нравится Ахматова или Цветаева. западная поэзия и восточная тоже очень интересны. ищите авторов (и стихи), которыми можно восхищаться, с которыми вы чувствуете себя на одной волне. тогда вы никогда не будете одиноки в своих творческих поисках. вы будете ощущать, что вас окружает племя таких же творческих людей как и вы, вы среди них - свой. среди своих нет смысла стесняться и комплексовать.

никто не знает как нужно писать стихи. взращивайте свой стиль. в сущности о стиле вообще не стоит думать. вообще. стиль - это просто ярко выраженная манера делания чего-либо. просто пишите. талант расцветает, только когда вы им пользуетесь. вне использования таланта его нет. да и вообще талант - это просто страстное желание что-то делать. не помню, где прочитала: человек не может ничего хотеть в той области, где он ничего не может сделать. желание что-то делать и означает талант, предрасположенность, наличие способностей и так далее. ориентируйтесь на свою страсть. всячески поддерживайте её. за пределами страсти - бесплодное поле.

изучайте себя. что вам нравится, а что не нравится? на что вы обижаетесь и что вызывает ваш гнев? что вас ранит и почему именно это? что заставляет вас чувствовать себя невыразимо хорошо? на что вы тратите время в течение дня? с кем вы дружите и почему? чего вы хотите и чего боитесь? для этого, конечно, здорово вести личный дневник. лучше, бумажный и никому его не показывать - пусть это будет место, где вы можете побыть наедине с собой. для того, чтобы быть честным с самим собой, нужно безопасное пространство.

будьте интересными в первую очередь для себя. если вы не интересны себе, то окружающим людям - и подавно. люди относятся к вам так, как вы относитесь сами к себе. любите себя. заботьтесь о себе.

развивайтесь. созерцайте, вслушивайтесь. ходите и ездите. будьте любопытными. используйте любые возможности для того, чтобы узнать новое или чему-то научиться. читайте книги разных направлений - классика, детективы, философия, психология, фантастика и так далее. не читайте какое-то время для освежения восприятия. будьте всегда в потоке получения новых впечатлений.

Крадите все, что вступает в резонанс с вашим воображением или подпитывает его. Жадно поглощайте все впечатления и явления: старые и новые фильмы, музыку, книги, картины, фотографии, стихи, сны, случайные разговоры, архитектуру, мосты, уличные указатели, деревья, облака, потоки воды, свет и тени. И крадите лишь то, что находит живой отклик в вашей душе. Если делать так, ваша работа — ваша кража — будет оригинальной. 

— Джим Джармуш, кинорежиссер

главное - искренность. будьте искренними. пишите о том, что волнует вас самих. не пытайтесь подладиться под чьи-то вкусы. конечно, для этого нужна смелость. не имеет смысла заниматься творчеством, чтобы быть популярными. тогда вы выжмете себя как лимон, а вам всё равно будет мало того, что вы получаете. это тупик. смысл творчества - в творчестве. в создании чего-то уникального. в осознании своей уникальности. никто не может написать такие же стихи как у вас. только вы можете написать именно так. вдумайтесь в это. и ещё о популярности:

Слава — тюрьма из улыбок за стенами которой ждет терпеливая смерть.

Владимир Бурич

вдохновляйтесь и будьте вдохновением для других!

в добрый путь!

Мария Каймина

[poetrybad]

Я беру ... - Леонид Губанов

Я беру кривоногое лето коня, как горбушку беру, только кончится вздох. Белый пруд твоих рук очень хочет меня, ну а вечер и Бог, ну а вечер и Бог? Знаю я, что меня берегут на потом, и в прихожих, где чахло целуются свечи, оставляют меня гениальным пальто, выгребая всю мелочь, которая - вечность, Я стою посреди анекдотов и ласк, только окрик слетит, только ревность притухнет, серый конь моих глаз! серый конь моих глаз! кто-то влюбится в вас и овес напридумает. Только ты им не верь и не трогай с крыльца в тихий траурный дворик "люблю", ведь на медные деньги чужого лица даже грусть я себе не куплю. Осыпаются руки, идут по домам, низкорослые песни поют. Люди сходят с ума, люди сходят с ума, но коней за собой не ведут. Снова лес обо мне, называет купцом, Говорит, что смешон и скуласт. Но стоит, как свеча, над убитым лицом серый конь, серый конь моих глаз. Я беру кривоногое лето коня, как он плох! как он плох! как он плох! Белый пруд твоих рук не желает понять, ну а Бог? Ну а Бог? Ну а Бог?

[poetrybad]

Влюбляются в ... - Анна Шаркунова

Влюбляются не в лица, не в фигуры И дело, как ни странно, не в ногах. Влюбляются в тончайшие натуры И трещинки на розовых губах. Влюбляются в шероховатость кожи, В изгибы плеч и лёгкий холод рук, В глаза, что на другие не похожи, И в пулемётно-быстрый сердца стук. Влюбляются во взмах ресниц недлинных И родинки на худеньких плечах, В созвездие веснушек чьих-то дивных И ямочки на бархатных щеках. Влюбляются не в лица, не в фигуры - Они всего лишь маски, миражи. Влюбляются на долго лишь в натуры, Влюбляются в мелодии души.

[poetrybad]

Волосы - Кайсын Кулаев

Ты распустила волосы свои — И мир наполнился одновременно Благоуханьем и травы и сена. Ты распустила волосы свои. Ты распустила волосы свои, И я забыл нелегкие дороги, Забыл обиды и забыл тревоги. Ты распустила волосы свои. Ты распустила волосы свои — Я пьян, и нету сладостнее хмеля, Чем хмель не от вина — от виноделья Ты распустила волосы свои.

[poetrybad]

Борис Гребенщиков

Я родился со стертой памятью Моя родина где-то вдали Я помню, как учился ходить, Чтобы не слишком касаться земли; Я ушел в пустыню, Где каждый камень помнит твой след Но я не мог бы упустить тебя Как я не мог бы не увидеть рассвет. Я не могу оторвать глаз от тебя.

[poetrybad]

ксе

и теперь другие ласкают губами губы, плечи руками, я не чувствую их, потому что внутри я - камень, я не чувствую, потому что внутри я - вечность, не имея возможности говорить с тобой прямой речью, говорю стихами. и меня не тревожит их голос, влюбленный, дрожащий я искусный, словесный, наученный фехтовальщик я не чувствую жалости, я не чувствую горя, поцелуи не рушат покоя: так целуют неистово спящих. я одна на блюде, и это считай, что победа люди пытаются мной поужинать и пообедать, пожевать меня, проглотить, мной напиться, я не чувствую, потому что внутри я - птица, и меня давно среди них уже нету. пара принцев меня обнимут в постелях и в жестких креслах, где квартира как поезд, а этажи как рельсы, где чужое все, и потолки и стены, и любовь здесь больше напоминает сцену, из какой то дешевой пьесы. и я стану для них глубоким, извилистым фьордом, недописанной книгой, завершающим тихим аккордом, не почувствовав ни любви их, и ни потери, потому что на самом деле: так неистово любят мертвых.

[poetrybad]

Правда - Семен Исаев

Это правда — то, что у нас внутри, Мы приходим к ней, и она нам рада. К ней ведут разбитые фонари, А вокруг неё высокая ограда. Интересно, что это за цари Утаили правду от нас в чертоге? А ещё какие-то дикари Перебили лампочки вдоль дороги... Это наши страхи убрали свет, Потому что правда бывает страшной. Это наши души сошли на нет И укрыли правду в бездушной башне. Повтори, пожалуйста, повтори. Повтори для нас, если это правда. Это правда — то, что у нас внутри. Мы приходим к ней, и она нам рада. Мы приходим к ней, как слепцы во тьме, Нарушая злые законы эго. Так смешно за правду сидеть в тюрьме, Потому что всё состоит из ЛЕГО. А ведь раньше мыльные пузыри Мы пускали в небо из подворотни. Это правда — то, что у нас внутри, Остальное, внешнее, скоро лопнет! Мы умрём? Конечно же, мы умрём, Только наша правда не умирает. Потому она и глядит с добром, Потому она и зовётся раем. Повтори, пожалуйста, повтори. Повтори для нас, если это правда. Это правда — то, что у нас внутри. Мы приходим к ней, и она нам рада. Семен Исаев

[poetrybad]

Visit Original Link

[poetrybad]

Put Out My Eyes - Rainer Maria Rilke

Put out my eyes, and I can see you still, Slam my ears to, and I can hear you yet; And without any feet can go to you; And tongueless, I can conjure you at will. Break off my arms, I shall take hold of you And grasp you with my heart as with a hand; Arrest my heart, my brain will beat as true; And if you set this brain of mine afire, Then on my blood-stream I yet will carry you.

[poetrybad]

Alone With Everybody - Charles Bukowski

the flesh covers the bone and they put a mind   in there and sometimes a soul, and the women break vases against the walls and the men drink too much and nobody finds the one but keep looking crawling in and out of beds. flesh covers the bone and the flesh searches for more than flesh. there's no chance at all: we are all trapped by a singular fate. nobody ever finds the one. the city dumps fill the junkyards fill the madhouses fill the hospitals fill the graveyards fill nothing else fills.

[poetrybad]

If - Rudyard Kipling

If you can keep your head when all about you  Are losing theirs and blaming it on you; If you can trust yourself when all men doubt you,  But make allowance for their doubting too: If you can wait and not be tired by waiting,  Or, being lied about, don't deal in lies, Or being hated don't give way to hating,  And yet don't look too good, nor talk too wise; If you can dream — and not make dreams your master;  If you can think — and not make thoughts your aim, If you can meet with Triumph and Disaster  And treat those two impostors just the same:. If you can bear to hear the truth you've spoken  Twisted by knaves to make a trap for fools, Or watch the things you gave your life to, broken,  And stoop and build 'em up with worn-out tools; If you can make one heap of all your winnings  And risk it on one turn of pitch-and-toss, And lose, and start again at your beginnings,  And never breathe a word about your loss: If you can force your heart and nerve and sinew  To serve your turn long after they are gone, And so hold on when there is nothing in you  Except the Will which says to them: "Hold on!" If you can talk with crowds and keep your virtue,  Or walk with Kings — nor lose the common touch, If neither foes nor loving friends can hurt you,  If all men count with you, but none too much: If you can fill the unforgiving minute  With sixty seconds' worth of distance run, Yours is the Earth and everything that's in it,  And which is more: you'll be a Man, my son!

[poetrybad]

A song - Joseph Brodsky

I wish you were here, dear, I wish you were here.

I wish you sat on the sofa and I sat near. the handkerchief could be yours, the tear could be mine, chin-bound. Though it could be, of course, the other way around. I wish you were here, dear, I wish you were here. I wish we were in my car, and you'd shift the gear. we'd find ourselves elsewhere, on an unknown shore. Or else we'd repair To where we've been before. I wish you were here, dear, I wish you were here. I wish I knew no astronomy when stars appear, when the moon skims the water that sighs and shifts in its slumber. I wish it were still a quarter to dial your number. I wish you were here, dear, in this hemisphere, as I sit on the porch sipping a beer. It's evening, the sun is setting; boys shout and gulls are crying. What's the point of forgetting If it's followed by dying?

[poetrybad]

May 24, 1980 - Joseph Brodsky

I have braved, for want of wild beasts, steel cages, carved my term and nickname on bunks and rafters, lived by the sea, flashed aces in an oasis, dined with the-devil-knows-whom, in tails, on truffles. From the height of a glacier I beheld half a world, the earthly width. Twice have drowned, thrice let knives rake my nitty-gritty. Quit the country the bore and nursed me. Those who forgot me would make a city. I have waded the steppes that saw yelling Huns in saddles, worn the clothes nowadays back in fashion in every quarter, planted rye, tarred the roofs of pigsties and stables, guzzled everything save dry water. I've admitted the sentries' third eye into my wet and foul dreams. Munched the bread of exile; it's stale and warty. Granted my lungs all sounds except the howl; switched to a whisper. Now I am forty. What should I say about my life? That it's long and abhors transparence. Broken eggs make me grieve; the omelet, though, makes me vomit. Yet until brown clay has been rammed down my larynx, only gratitude will be gushing from it.

[poetrybad]

Clouds - Wislawa Szymborska

I’d have to be really quick to describe clouds - a split second’s enough for them to start being something else. Their trademark: they don’t repeat a single shape, shade, pose, arrangement. Unburdened by memory of any kind, they float easily over the facts. What on earth could they bear witness to? They scatter whenever something happens. Compared to clouds, life rests on solid ground, practically permanent, almost eternal. Next to clouds even a stone seems like a brother, someone you can trust, while they’re just distant, flighty cousins. Let people exist if they want, and then die, one after another: clouds simply don't care what they're up to down there. And so their haughty fleet cruises smoothly over your whole life and mine, still incomplete. They aren't obliged to vanish when we're gone. They don't have to be seen while sailing on.

[poetrybad]

Funeral Blues - W. H. Auden

Stop all the clocks, cut off the telephone, Prevent the dog from barking with a juicy bone, Silence the pianos and with muffled drum Bring out the coffin, let the mourners come. Let aeroplanes circle moaning overhead Scribbling on the sky the message He Is Dead, Put crepe bows round the white necks of the public doves, Let the traffic policemen wear black cotton gloves. He was my North, my South, my East and West, My working week and my Sunday rest, My noon, my midnight, my talk, my song; I thought that love would last for ever: I was wrong. The stars are not wanted now: put out every one; Pack up the moon and dismantle the sun; Pour away the ocean and sweep up the wood. For nothing now can ever come to any good.

[poetrybad]