Pop-Momente

Die Liebe zur Popkultur fängt oft mit besonderen Momenten an, die einen Abdruck hinterlassen, zu einem Teil der eigenen Identität werden und so bis auf weiteres abrufbar bleiben. Das kann eine Filmszene sein, ein bestimmtes Lied, eine Zeichnung in einem Graphic Novel, ein Ausspruch einer Serienfigur … Dieser Blog ist eine Pop-Moment-Sammlung. Und zwar nicht nur in Textform, sondern am Besten noch mit Belegen – seien es Videos bis Video-Schnipsel, Sounddatei-Verlinkungen, Zitate oder Fotos. Eben alles, was das Urheberrecht erlaubt. In regelmäßigen Abständen gibt es hierzu Veranstaltungen und Druckfassungen der eingereichten Texte. Wir wollen Deinen Pop-Moment! Gerne einfach hierhin schicken: [email protected] Pop-Momente bei Facebook liken und bei Twitter folgen. Impressum

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Ein ganzer Raum voller Pop-Momente Das Molotow an der Reeperbahn ist ein Garant für große Konzertabende. So viele Geschichten ranken sich um den Club. The Killers haben da vor 31 Leuten gespielt. Bright Eyes und TV On The Radio vor nur wenigen mehr. Andere spielten hier zum ersten Mal in ihrer Karriere vor ausverkauftem Haus. The Hives und Mando Diao zum Beispiel.

Vom Mumford & Sons-Konzert dort 2009 ist mir noch diese wahnsinnige Hitze in Erinnerung. Es war ein kollektives Wettschwitzen und ich glaube, dass es auch an den Temperaturen lag, dass die Gitarrensaiten gleich zwei Mal innerhalb von 60 Minuten gerissen sind. Es war natürlich trotzdem ein wundervoller Abend – zumal jeder im Raum wusste, dass diese Band nach dem Konzert aus dem Raum und direkt auf die ganz große Pop-Bühne gehen würde. Bei anderen Bands hätte ich drauf geschworen, dass die denselben Weg gehen – nur wurde daraus leider nichts.

Als der Club im November 2013 nach einem Madsen-Konzert evakuiert und das Gebäude wenig später abgerissen wurde, klaffte eine entsetzliche Lücke im Hamburger Nachtleben. Dass das Molotow am anderen Ende der Reeperbahn einen neuen Standort gefunden hat und im letzten Jahr seinen 25. Geburtstag feiern konnte, ist ein Segen. Und ein guter Anlass, die Geschichte dieses Ladens mal aufzuschreiben. Das habe ich gemacht. Und es ist ein ganzes Buch geworden mit vielen, vielen Fotos und tollen Erinnerungen.

Dafür habe ich auch Bands befragt, die im Molotow gespielt haben. Jan Delay, Wanda, Die Nerven, Kettcar, The Wombats, The Sonics, Donots, Kate Nash, The Hellacopters, Selig und so viele mehr. Und so ist eine ganze Sammlung großartiger Pop-Momente entstanden. Einen Auszug daraus findet ihr hier. Die ganze Wahrheit gibt es im Buch.

„I remember my first gig at Molotow in 2000. It was packed and I feared the sweat coming off the crowd would cause a power outage. Finally, I thought, a fucking rock ’n’ roll club in Germany! Before I started my set, I had ‚Painkiller‘ by Judas Priest piped in through the speakers. The place went nuts and as I walked on stage midway through the song, there was already mass head banging and crowd surfing. From there it was just a huge party. I was constantly handed joints and shots throughout my set. Just how it should be!“ (Peaches)

„Our show at the Molotow might have been the hottest, sweatiest show we’ve ever played to this day! It was August and the club was packed. Hutch and Jordan were in their underwear by the end of the show and we were all soaking wet. At the end of our set, we hid behind the DJ booth because there was nowhereelse to go! The crowd wouldn’t stop yelling and cheering until we played more. We played all the songs we knew! If we played anymore, we probably would’ve passed out. It was a great night. Such a cool club.“ (Kathy Foster, The Thermals)

“Our show in 2010 ended with us all crowdsurfing while drinking from the same bottle of red wine! I never usually jump into the crowd. I mean, I’m the drummer! It was crazy. Playing Molotow is always something special.” (Dan Haggis, The Wombats) Man kann große Konzerte natürlich nicht ein Buch verlagern. Man kann nur Erinnerungen anregen. Am Ende aber muss man hingehen, dort sein, mitmachen, ein Teil davon werden. Und dafür braucht es Räume wie das Molotow. Räume, in denen Pop-Momente ein Zuhause finden können. Sebastian Meißner,  März 2016 Pop-Momente bei Facebook liken und bei Twitter folgen

Molotow – das Buch Sebastian Meißner 160 Seiten mehr als 250 Fotos Hardcover, 22,90 Euro ISBN 978-3-88506-734-4

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An diesem traurigen Tag haben wir mithilfe unserer Pop-Momente-Follower eine Playlist mit besonderen DAVID BOWIE-Kollaborationen, -Cover-Versionen und -Tributes erstellt. Es gibt einiges zu entdecken!

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Ich, die Beatles und das Leben nach dem Fast-Tod

Der weiße VW-Käfer mit dem gelben Nummernschild tauchte wie aus dem Nichts vor uns auf. Mein Vater stieg voll auf die Bremse. Die Räder blockierten, unser Auto schlitterte rasend schnell weiter. Auf die alte Kiste zu. „Glatteis“, sagte  mein Vater ruhig und hielt konzentriert das Steuer fest.

Es war 1983, ich war in der fünften Klasse und elf Jahre alt. Wir hatten meine große Schwester und ihren Freund besucht. Jetzt waren wir in der Spätherbst-Dämmerung auf dem Heimweg. Als wir in einem kleinen Wäldchen am Ende einer unübersichtlichen Kurve ankamen, stand mitten auf der Straße der Käfer.

Ich saß mit meinem großen Bruder auf dem Rücksitz. Mein Blick ging auf meine Knie. Dort lag das Rote Album. The Beatles 1962 – 1966. Ein schmaler roter Rahmen um ein Foto von vier Jungs mit braven Frisuren und noch braveren Anzügen. Sie lachten mich derart zuversichtlich und lebensfroh an, dass ich gar nicht glauben konnte, dass ich jetzt gleich sterben würde. Aber traurig wurde ich trotzdem, weil ich diese heilige Musik nie würde anhören können.

Der Aufprall auf den Käfer war nur noch ein Blinzeln entfernt. Da ließ mein Vater die Bremse los und riss das Steuer herum, um dem Hindernis auszuweichen. Jäh knallte ich mit dem Kopf an die Scheibe. Das Auto reagierte und wir schossen haarscharf an dem Käfer vorbei. Meine Mutter begann zu kreischen. Als ich kurz von den Beatles aufblickte, sah ich die Bäume auf uns zukommen. Also senkte ich den Blick wieder auf die Beatles und erwartete den Knall, den Schmerz, den Tod. Und ich war froh, dass die Beatles mir mit ihrem Lächeln Mut machten: Wird schon nicht so schlimm werden.

Anfang der fünften Klasse wurden mir meine großen Helden plötzlich irgendwie zu kindisch. Old Shatterhand, Captain Kirk, Captain Future. Männer mit Waffen. Waffen fand ich toll. Es war ein unvergleichliches Gefühl, eine Waffe in den Händen zu halten. Man fühlte sich erhaben. Man war eine Respektsperson. Der Herr über Leben und Tod. Richter und Henker. Allmächtig.

Das funktionierte aber nur im Kinderzimmer. Beim Spielen. Tatsächlich war ich bleich, schmächtig und schwächlich. Dauernd Ohrenweh und alles. Und als Fünftklässler wurde mir das plötzlich klar: Ich würde nie Old Shatterhand sein. Er bot mir keine Identitätsvorlage mehr. Außerdem brachte er in der Realschule sowieso keinen Distinktionsgewinn mehr. Wer cool war, hörte Pop-Musik. Männer mit Gitarren waren angesagt.

Ich näherte mich der Pop-Musik über Filme mit Peter Alexander und Peter Kraus. „Guckst diesen alten Scheiß an?“, fragte meine Mutter ironisch. In den Sommerferien des Jahres 83 schaute ich jeden Morgen einen Elvis-Film an. Elvis löste seine Probleme, indem er ein cooles Lied sang. Das fand ich gut. Ich holte die alte Gitarre meines Vaters vom Dachboden. Sogar ein Poster kaufte ich mir. „Der hat doch Drogen genommen“, stellte meine Mutter fest, als der dünne und junge Elvis ihr von der Wand über meinem Bett zulächelte.

Inzwischen sammelte ich die Kleber für das Hanuta/Duplo-Superstar-Album. Da gab es Elvis, Adam Ant, Shakin‘ Stevens, Nena, Supertramp und die grotesk hässlichen Rolling Stones. Nicht besonders aufregend das alles. Aber das Bild der Beatles sprang mich sofort an. Vier ganz normale, fröhliche Jungs mit coolen Gitarren. Und das Beste: Sie hatten meine Frisur! So wollte ich auch sein: Normal mit Gitarre.

Dann besuchte ich meinen neuen Realschulfreund Örg. Das Rote Album lehnte an seinem Bett. Er erklärte mir feierlich, dies sei eine Platte von den Beatles. Sie gehöre seiner großen Schwester. Die höre immer die Beatles, denn die Beatles seien die Besten. Das duldete keinen Widerspruch.

Ich hatte bis dahin noch nie ein Beatles Lied gehört. Aber schon die Platte sah so toll aus, dass die Lieder einfach super sein mussten. Örg lächelte überlegen, denn seine Schwester habe nicht nur viele Beatles-Platten, nein, sie besitze darüber hinaus auch noch Kassetten, die sie während der Elmi- Radio-Show aufgenommen habe. Elmar Hörig nämlich spiele in jeder Show ein ganz, ganz, ganz seltenes Beatles Lied. Tiefe Ehrfurcht ergriff mich vor dieser fünfzehnjährigen Frau.

Mit dem andächtigen Gesicht eines Mönches, der Touristen durch seine Kirche führt, führte Örg mich in das Zimmer seiner Schwester. Es war ein rosa-hellblaues Mädchenzimmer. An der Wand hingen verschiedene Beatles Poster aus der Bravo. Ich wurde von dem brennenden Verlangen erfüllt, diese Bilder auch in meinem Zimmer aufhängen zu können. Dann, so glaubte ich in diesem Moment ganz sicher, würde mein Leben anders werden, schöner irgendwie, vielleicht auch erwachsener. Von der sakralen Heiligkeit des Raumes ergriffen, flüsterten wir nur noch. Denn jetzt zeigte sich, dass Örgs Schwester auch ein „Blaues Album“ besaß. Es war das selbe Foto vorne drauf, nur dass die Beatles jetzt bunte Anzüge trugen, lange Haare hatten und der ganz rechts trug eine runde Nickel-Brille und einen Vollbart. Das war auch irgendwie toll. Auf dem blauen Rahmen um das Bild herum stand „The Beatles 1967-1970“. Es war unfassbar, unglaublich toll. Wie musste da erst die Musik sein? Aber Örg weigerte sich, mir eine Platte vorzuspielen. Er meinte, heute sei der falsche Zeitpunkt. Mit dem ernsten und sehr erwachsenen Gesichtsausdruck eines Menschen, der ein lästiges und quengeliges Kind davon abbringen will, etwas zu tun, was seinem Alter nicht angemessen ist, meinte er: „Vielleicht nächste Woche, Ens, hm?!“

Dann kam der Besuch bei meiner Schwester. Gelangweilt blätterte ich die Platten ihres Freundes durch. Mich traf fast der Schlag, als ich auf das Rote Album stieß. Vorsichtig zog ich es heraus. „Kann ich das ausleihen“, fragte ich ehrfürchtig. Er musterte mich kritisch. Lieh mir die Platte dann aber doch. Feierlich hatte ich sie zum Auto getragen. Durchglüht von der Vorfreude auf die Musik.

Doch dann stand im Wald der weiße VW-Käfer. „Schade“, dachte ich im Angesicht meines unmittelbar bevorstehenden Todes, „Ketzt werde ich euch nie singen hören, gleich hängen wir alle tot in den Bäumen.“ Aber die Beatles lachten so lebensfroh und einer glücklichen Zukunft gewiss, dass ich keine Angst hatte, sondern mich friedlich meinem Schicksal ergab.

Plötzlich riss mein Vater das Steuer in die andere Richtung. Ich wurde auf meinen neben mir sitzenden Bruder geschleudert. Meine Mutter kreischte und kreischte. Unser Auto schlingerte jetzt leicht seitlich geneigt zurück auf unsere Fahrbahn. Mein Vater lenkte gegen. Ich hielt mir im Liegen die Beatles Platte vor die Augen und der Beatle ganz rechts auf dem Foto lachte mich immer noch an, als wolle er sagen: Mach dir keine Sorgen! Und plötzlich fand unser Auto wieder zurück in die Spur. Meine Mutter hörte schlagartig auf zu kreischen. Mein Vater sagte „Menschenskinder“ und fingerte sich eine seiner Kurmark-Zigaretten aus der Packung. Ich würde die Beatles doch singen hören! Die ganze Heimfahrt nahm ich den Blick nicht mehr von dem Cover. Jetzt begann das Leben nach dem Tod. Dem Fast-Tod. Auf einmal lag mein ganzes Leben wieder vor mir.

Zu Hause angekommen legte ich im festlich schimmernden Halbdunkel meines Kinderzimmers das Rote Album auf meinem Plastik-Plattenspieler auf. Es war die schönste Musik, die ich je gehört hatte. Es war tatsächlich wie im Paradies. Zwar verstand ich die Texte nicht, es ging immer irgendwie um "Love", aber das war egal. Die Lieder waren Ausdruck reiner Lebensfreude. Meiner Lebensfreude. Ich war am Leben. Dem Leben nach dem Fast-Tod.

Seither gehörten die Beatles und ich fest zusammen. Am nächsten Tag schrieb ich auf die weiße Sohle meiner Schuhe „The Beatles“. Und wenn es mir nicht zu peinlich wäre, dann würde ich das noch heute tun.

Ens Oeser, Dezember 2015 Pop-Momente bei Facebook liken und bei Twitter folgen 

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Nur ein Mosaik ...

Einer der ersten Schultage. Frau Hunfeld – Hunfeld ohne h hinter dem u („denn ich bin kein Huhn“) – führt uns durch das Gebäude und erklärt uns die Schule. Dabei müssen wir immer zu zweit nebeneinander gehen und uns an den Händen fassen.

„Das ist der Schulhof.“ Für uns damals: riesengroß.  Auf diesen dürfen wir später ein paar Wochen lang in den großen Pausen nicht, wegen Tschernobyl und dem Atomregen. „Und das ist unser Hausmeister, Herr Höxtermann.“ Auch riesengroß. Und „das sind die Toiletten, das ist das Lehrerzimmer – ihr dürft da nur im Notfall klopfen und stören.“  Dann gehen wir in die gigantische Eingangshalle und stellen uns vor das Mega-Mosaik an der Wand: Es war mir schon am allerersten Schultag aufgefallen; ein großer Vogel mit einem langen Schnabel steht im Nest und füttert die darunter hocken Jungvögel. Kannte ich schon.

Dann wurde Frau Hunfelds Stimme tiefer: „Das ist ein sehr ernstes Bild, Kinder, bei dem sich der Künstler etwas gedacht hat. Weiß jemand, was das für ein Vogel ist?“ Jemand weiß : „Storch.“ Die nächste Frage ist schon schwieriger: „Welche Jahreszeit ist auf dem Bild?“ Wir raten wild drauf los: „Sommer?“ „Nein?“ „Frühling, Herbst?“  „Nein!“  „Winter?“ „Ja!“ „Warum Winter?“  „Weil da nur weiße Steine im Hintergrund sind.“ „Und was ist der rote Fleck da auf der Brust des Storches?“ „Eine Brosche?“ „Nein!“ „Ein Loch?“ „Eine Medaille?“ „Nein, das ist Blut.“  Wir schweigen. „Kann sich jemand vorstellen, warum da Blut ist?“ Schweigen.  „Also, das ist die Geschichte“, sagte Frau Hunfeld: „Es ist Winter. Und alles ist mit Schnee und Eis bedeckt. Und die Storchenmutter fliegt aus, um irgendwo Nahrung für ihre Kinder zu finden, aber sie kann nirgendwo Nahrung finden, weil eben alles mit Schnee und Eis bedeckt ist Sie fliegt wieder zu ihrem Nest und ist beim Anblick der hungernden Kinder verzweifelt, weil sie Angst hat, dass ihre Kinder verhungern. Da sticht sie sich mit ihrem Schnabel in die eigene Brust und füttert ihre Kinder mit ihrem eigenen Fleisch.“

Als Frau Hunfeld dies sagte, schoss mir sofort Wasser in die Augen und mein Kinn begann zu zittern. Ich drückte die Hand meiner Nachbarin und auch diese drückte fest zu und ich glaube die ganze Schulklasse stand erschüttert und still vor dem Mosaik. Frau Hunfeld bemerkte das und sie sagte mit ganz ruhiger Stimme: „Kommt Kinder,  es ist nur ein Mosaik, es ist nur eine Geschichte. Wir gehen zurück in den Klassenraum.“ Markus Zimmermann, Dezember 2015

(Bild: “Laterna Magica” von Markus Zimmermann)

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Pop-Momente 2015: Eure Lieblingslieder des Jahres

Sie ist fertig: Die Pop-Momente-Playlist 2015 mit euren Lieblingsstücken von Musikern wie Kendrick Lamar, Beach House oder Tame Impala. Fehlt euer Lieblingslied? Einfach Bescheid geben! 

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Die Straßen meiner Stadt

Wie ich meine ersten Tage als Führerscheinbesitzer mit den Go-Betweens verbrachte.

Heute wundere ich mich ein wenig über dieses biographische Detail: Am Tag nachdem ich meinen Führerschein erhalten hatte, konnte ich meine davon Mutter überzeugen, mir ihren blauen Opel Kadett zu leihen. Ich würde was mit Ollo machen, flötete ich. Dass ich nach Bielefeld fahren würde – immerhin 500 Kilometer hin und zurück – habe ich verschwiegen.

Der Abend war der vorläufige Höhepunkt einer Entwicklung werden, die zwei Jahre zuvor ihren Lauf genommen hatte. Sie begann damit, dass ich meine Freitagabende damit zugebracht habe, auf dem Radiosender der britischen Armee John Peel zu hören. Ich habe auf dem Flohmarkt alte SPEX-Hefte gekauft. Die großformatigen, mit dem Gun Club, Prefab Sprout oder den Cramps auf dem Cover. Bald darauf habe ich vor dem Plattenfach mit der Sortierungshilfe „Independent“, Buchstabe „G“, Ollo kennengelernt. Es war der Tag, an dem ich „Before Hollywood“ von den Go-Betweens gekauft habe.

Von der Band hatte ich bis dahin nur gelesen. Und auch nachdem ich das Album rauf und runter gehört hatte, ahnte ich noch nicht, dass Robert Forster schwer von Television beeinflusst war und unbedingt wie Tom Verlaine klingen wollte. Den Titel des Albums mag ich bis heute sehr. Auch wegen dieses seltsamen Spielchens, denn alle Plattentitel der Go-Betweens mussten ein doppeltes „L“ haben.

Ein paar Tage später stand ich wieder im Saturn am Hansaring, der damals noch ein ziemlich akademischer Laden mit Vollständigkeitsanspruch war. Hier arbeiteten Typen mit Mittelscheiteln, die den kompletten Back-Katalog von Motown oder der Deutschen Grammophon auswendig kannten. Diesmal war es ein Samstagmorgen, an dem ich mit der Straßenbahnlinie 7 nach Köln gefahren bin, um mir „Tallulah “, das just an diesem Tage erschienen war. Vielleicht nicht mein liebstes Album der Go-Betweens, aber es das mit dem tollsten Song: „The House that Jack Kerouac Built“.

Ollo hatte das Album auch schon. Mittlerweile schrieben wir für ein recht angesehenes Fanzine namens „EB Metronom“, das uns im Sommer zu einem Promo-Gespräch mit Schlagzeugerin Lindy Morrison und Robert Forster ins Café Central geschickt hat. Ich habe die beiden damit konfrontiert, dass die deutsche Pressung von „16 Lovers Lane“ einige Fehler enthielt. „Dive for your Memory“ war „Dive for your money“ und „Quiet Heart“ hatte man zu „Quite Hard“ gemacht. Die Beobachtung hatte mir Respekt verschafft unter den Musikern und ich traute mich zu fragen, was es denn eigentlich mit dem getrennten doppelten „L“ so auf sich habe.

Was ich den Rest des Sommers – meinem ersten ohne Schule – gemacht habe, weiß ich nicht mehr. Dann kam Bielefeld, was uns damals nicht so komisch vorkam, wie das wohl heute der Fall wäre. Das PC 69 nämlich war eine ziemliche Institution – und dann konnte die Stadt auch nicht so verkehrt sein. Innerhalb weniger Monate waren hier Sonic Youth, The Chills, Laibach, The Fall und Curtis Mayfield aufgetreten. Und am 14. Oktober 1988 die Go-Betweens. Auf der inoffiziellen Fanseite Go-Betweens.net fehlt die Set-List bis heute. Höchste Zeit, dass ich mein mit dem AIWA-Walkman handgefertigtes Live-Tape digitalisiere. Das wird wenig an meiner Erinnerung ändern, dass ich damals eine Band gesehen habe, die knapp davor gestanden hat, eine Masseneuphorie auszulösen – und das im spröden Ostwestfalen.

Robert Forster hatte auf „16 Lovers Lane“ sein Songwriting auf eine theatralisch-dandyhafte Ebene gehoben, die er nie wieder verlassen würde. Grant McLennan gefiel sich zunehmend in der Rolle des poetischen Troubadours. Eine kongeniale Kombination, die nun vielleicht endlich kommerziellen Erfolg haben würde.

Nach dem Konzert, das standesgemäß mit einer euphorischen Version eines Songs über die Bibliothekarin „Karen“ geendet hat („She helps me find Hemingway, helps me find Genet, helps me find Brecht, helps me find James Joyce – she always makes the right choice“), haben Ollo und ich uns mit Verweis auf unsere journalistische Tätigkeit für das Fanzine Zutritt zum Backstage-Bereich verschafft.

Dort haben sich Robert und Grant an einer großen Tafel mit den anderen Bandmitgliedern am Büffet gelabt. Und Grant hat interessiert zugehört, als wir ihm weisgemacht haben, dass so ein erfolgreiches Konzert noch getoppt werden könne – indem sie beim nächsten Gig ein paar deutsche Worte singen. Zu diesem Zwecke hatten wir während der Fahrt nach Bielefeld vorsorglich den Refrain des aktuellen Radio-Hits „Streets of your Town“ eingedeutscht. Ziemlich bald danach haben wir Bielefeld verlassen. Schließlich mussten wir zurück nach Hause.

Kaum 60 Stunden später habe ich fluchend auf dem Seitenstreifen der A3 in Richtung Frankfurt gestanden. Mein Kumpel Martin hatte sich angeboten, mit seinem silbernen Golf 2 zum Frankfurt-Gig zu fahren. Nach wenigen Kilometern sah ich eine Rauchwolke aus der Motorhaube emporsteigen. Der Abend schien gelaufen. Doch Martin hatte bei aller Vorfreude einfach nur den Öldeckel nicht richtig aufgeschraubt. So sind wir doch noch rechtzeitig in der Batschkapp eingetroffen. Ollo war schon vor Ort.

Die „Batsche“ war ausverkauft. Keine Ahnung, wie wir das damals mit den Tickets gemacht haben. Aber nach allem, was meine rund 120 Live-Tapes der Go-Betweens so hergeben, war es das euphorischste Konzert, das die Band jemals geben sollte. An die 1000 rauchende Zuschauer waren im Club, was den Tour-Manager zu einer memorablen Ansage inspirierte. Dann „Dive for your Memory“, „Bye bye Pride“ und „Headfull of Steam“ – der Abend nahm an Fahrt auf.

An sechster Stelle: „The Wrong Road“, der zweite tollste Song aller Zeiten, den die Go-Betweens aufgenommen haben. Nach 43,5 Minuten habe ich in einer Spngpause die Cassette umgedreht. Nun sagt Grant den nächsten Song an: „Streets of your Town“. Er handele davon, ziellos durch die eigene Stadt zu fahren. Nach der letzten Strophe singt er: „Rundherum, auf und ab, durch die Straßen deiner Stadt. Jeden Tag gehe ich meinen Weg, durch die Straßen deiner Stadt“. Mein kleiner Pop-Moment, und Ollos natürlich. Auf einer TDK-Cassette ist er verewigt.

Als „The Clarke Sisters“ mit einem Echohall endet, habe ich eine solche Euphorie noch nie gehört. „Kerouac“ wird auf meinem Tape von lauten Aufschreien begleitet. Nach „Cattle and Cane“, „Apology Accepted“ und abermals „Karen“ kann ich mir nicht vorstellen, dass meine Go-Betweens in der Rock-Geschichte auch nur einen Zentimeter kleiner als Dylan sein würden. Die Realität gestaltete sich anders. 1989 traten die Go-Betweens im Vorprogramm von REM auf. Ich habe sie in der Düsseldorfer Philipshalle und in der Frankfurter Festhalle gesehen. Doch der Zauber war vorbei. Die Welt hatte die Band verschmäht. Die Musiker waren pleite. Nur durch die Auflösung konnten Robert und Grant der Verpflichtung entkommen, den dicken Vorschuss für das Album zurückzahlen zu müssen. REM waren fürchterlich öde.

All das war keine Überraschung. Das getrennte Doppel-L hatte ja vieles vorweggenommen. In den nächsten elf Jahren gab es kein neues Go-Betweens-Album. Nach wenig imposanten Solo-Karrieren, und nunmehr offenbar verflogenen Regressforderung der Plattenfirma, aber folgten noch drei gelungene Platten. „Surfing Magazines“, „Too Much of one Thing“ und „Finding You“ sind Songs, die ich nicht missen möchte. Ende Oktober 2005 tourte die Band durch die Schweiz. Es sollten die letzten Auftritte werden.

2006 ist Grant McLennan an einem Herzstillstand gestorben. Manche Weggefährten sagen, dass er zu lange mit Nick Cave befreundet war. Die letzten gemeinsamen Songs des Autorenpaares Forster/McLennan hat Robert in Eigenregie aufgenommen. Gefallen hat mir „The Evangelist“ nicht sonderlich. Dann hat er sich zurückgezogen nach Brisbane, wo immerhin eine Brücke nach der Band benannt ist.

Jetzt hat Forster nach sieben Jahren wieder ein ziemlich tolles Album aufgenommen. „Songs to Play“ – wie der Vorgänger mit nur einem „L“ im Titel. Am 12. Dezember wird er im Hamburger Knust spielen, wo die Go-Betweens 2005 getreu meiner digitalisierten Live-Tape-Sammlung bei „Karen“ komplett ausgerastet ist. Gut zehn Mal wiederholt er: „She stands there in the library / like a nun in a church does.“

Leider ist Ollo nicht dabei, er lebt mittlerweile in Georgien. Aber Martin ist mit von der Partie. Die deutschsprachige Version eines Songs werde ich diesmal nicht anbieten.

Ralf Johnen, Dezember 2016

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Terror ist kein Pop: VICE-Interview mit den Eagles of Death Metal

Ich muss zugeben, dass ich mich oft, gerne und viel aufrege. In der Nacht von Mittwoch auf Donnerstag war ich jedoch weder wütend, noch aufgebracht – mir war einfach nur noch schlecht. Der Grund: Die VICE veröffentlichte ihr auf eine halbe Stunde zurechtgeschnittenes Video-Gespräch mit den Eagles of Death Metal. Ein exklusives Interview mit der Band, die im Pariser Bataclan auf der Bühne stand, als die Terrorattacke los ging.

Es irritierte schon, dass die Online-Redaktion der VICE eine knappe Woche vorher bereits mit einem Teaser auf das Interview hinwies. Vielleicht bin ich die einzige, die das an den Musiksender MTV in den Neunzigern erinnert hat, als jedes neue Video von Michael Jackson schon Tage vorher mit kurzen Schnipseln angekündigt wurde. Was gar nicht zur Kritik steht: Da ging es um Pop. Und Pop lebt vom Buzz. Das Interview mit den Eagles of Death Metal hingegen ist ein zeithistorisches Dokument. Ein Thema, das zumindest die westliche Weltöffentlichkeit – und insbesonders natürlich die popaffine – interessiert. Und dabei helfen kann, all die furchtbaren Bilder und Geschichten, die sich bei uns allen seit dem 13. November festgesetzt haben, zu verarbeiten. Denn das Aufeinandertreffen von Pop und Terror, das gab es bislang zumindest nicht in diesem Ausmaß.

Aber nur weil es auch um Pop geht, heißt es nicht, dass man damit wie mit Pop umgehen kann. Ein Interview mit der Band, die dabei war, ist kein heißer Scheiß. Und wer die Möglichkeit hat, so ein Interview zu führen, übernimmt Verantwortung. Im ethischen Sinne.

Apropos Verantwortung: Wer sich das halbstündige Video angeschaut hat, weiß, wie traumatisiert die Band ist. Besonders Sänger Jesse Hughes, der durchgehend sichtlich mit der Fassung ringt und kaum in der Lage zu sein scheint, sich einer solchen Situation auszusetzen . Und da kommt meines Erachtens nach eine weitere Komponente hinzu: Als Journalist muss man abwägen, was der Information der Öffentlichkeit dient. Und inwiefern man seine Interviewpartner schützt. Offensichtlich saß die Band viel zu schnell nach dem Attentat vor der Kamera. Ja, das war deren Entscheidung. Doch nur weil etwas gesagt wird, nur weil es auf Film gebannt ist, heißt es nicht, dass auch wirklich jede Passage des Interviews ausgestrahlt werden muss.

Die Musiker gehen sehr offen mit ihrer Erschütterung um, was das Interview zu einer sehr intensiven und berührenden Erfahrung macht. An einer Stelle bittet Josh Homme um fünf Minuten ohne Kamera. Daraufhin wird in einer pathetisch choreographierten Sequenz gezeigt, wie er und Hughes den Raum verlassen. Warum im Himmel muss das gezeigt werden? Warum wird als Wunsch nach einem kurzen Rückzug nicht schon der Moment der Frage als Rückzug respektiert? Als dies grenzt meines Erachtens an Exploitation. Wenn Scripted-Reality-Dokus mit solchen Stilmitteln arbeiten, um aus eigentlich nichtssagendem Material emotionale Höhepunkte herauszuarbeiten: Geschenkt. Hier geht es aber um eine Realität, die weit über dem emotional fassbaren der meisten von uns liegt. Und da auch noch Gefühlssoße drüber kippen? Warum muss der Moderator den Musikern noch Tweets vorlesen, die an den Geschehnissen Anteil nehmen? War die Währung, die bei der Produktion dieses Videos galt, die Anzahl geflossener Tränen?

So ist das gesamte Video zu einer Art Terror-Porno verkommen. Und in den meisten Medien ist kein Wörtchen der Kritik gegenüber der Herangehensweise der VICE gefallen. Wenn so künftig der Umgang mit Terror in den Medien ausschaut – dann gute Nacht. Kathrin Gemein, November 2015 Pop-Momente bei Facebook liken und bei Twitter folgen

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Starstruck – die Ärzte ohne GNU

Dass ich mal ein echtes Fan-Girl werden würde, war unvermeidlich. Es wurde mir quasi in die Wiege gelegt, denn in meiner Familie wurde die Liebe zum Star leidenschaftlich zelebriert. Mein Opa zum Beispiel hatte bis zu seinem Ableben dieses Foto von Jane Russell aus dem Film “The Outlaw” in seiner Brieftasche: 

Eine der ersten Handlungen meiner Oma nach Opas Beerdigung war es, das Foto unter Flüchen und Verwünschungen zu zerreißen. Meine Oma hielt sich dagegen für die schlesische Inkarnation von Marika Rökk (Die Czardasfürstin), auch schmetterte sie sehr gerne Operetten-Lieder, weshalb ich gut verstand, dass Opa Trost und Zuflucht bei den Fotografien glamouröser Filmstars suchte.

Die Zerstörung des Russell-Bildchens verweist auf den – bei aller Verehrung – recht nachlässigen Umgang mit Star-Devotionalien in meiner Familie. So gibt es keinen Beweis mehr, dass meine Mutter als junges Mädchen Ted Herold Rosen auf die Bühne brachte, als dieser in der Alsfelder Stadthalle auftrat. Dieses Ereignis erschien mit Bild in der Lokalpresse – aber Mama hat die Zeitung irgendwann weggeworfen. “Ach, ich sah auf dem Foto sowieso nicht gut aus”, lautete ihr lapidarer Kommentar.

Wesentlich schlimmer ist folgende Story: Meiner beherzten Oma (s.o.) ist es zu verdanken, dass meine Mutter mal mit Elvis Kaffee getrunken hat – no joke. Oma und Mama waren im Kirchenchor, und 1959 fuhr der Chor zu einem Auftritt nach Bad Nauheim, wo Elvis seinen Militärdienst absolvierte. Meine Oma sagte: “Kind, wir besuchen jetzt den Elvis. Der singt doch so schön ‘Muss i denn’!” Gesagt, getan, Oma und Mama suchen das Haus, in dem Elvis und der Colonel wohnen, klingeln und werden eingelassen. “So nett” sei der Elvis gewesen, der meine Mama begeistert abbusselte und ihr natürlich auch ein Autogramm gab – dass sie, Achtung, Pointe: Jahrzehnte später meinem kleinen Bruder in die Hand drückte, damit er es bei ebay versteigern sollte, um Winterreifen davon zu kaufen.

Unfassbar. Ich habe das immer noch nicht verarbeitet, mehrere Gesprächstherapien brachten keinen Erfolg. Ich ergatterte selbst später zwar Autogramme von El Vez und meiner Göttin Debbie Harry, aber wie um den Familienfluch zu erfüllen, finde ich beides nicht mehr. Lost in Umzugskartons, I fear. Wiedergefunden habe ich dagegen dieses Dokument meines jugendlichen Fantums:

Das sind die Unterschriften von Farin Urlaub und Sahnie auf der Ärzte-EP “Uns geht´s prima” – damals (anno 1985) war es nämlich so, dass Bands unvorsichtigerweise bzw. mit voller Absicht ihre Adresse aufs Cover druckten:

Da stand es: Niebuhrstraße in Berlin! Und da mussten wir natürlich hin – “wir” waren meine Schulfreundin Conny und ich, beide 16, die mit dem Vogelsberger Kreisjugendring eine subventionierte Reise nach Berlin mitmachen durften. Man wohnte in der Jugendherberge “Fuchsbau” in Reinickendorf und hatte – abgesehen von ein paar Pflichtveranstaltungen wie Reichstags- und Gedenkstättenbesuche – eine Woche lang ein wildes, freies Leben wie Cinderella auf dem Ball, bevor die Kutsche wieder zum Kürbis wird. Ohne Eltern oder Lehrer (nur mit ein paar bocklosen “Betreuern”) durch Kreuzberg tigern und das SO36 suchen … solche Sachen eben.

Und: Die Ärzte besuchen. Das hatten wir fest vor, wetteten mit einer daheimgebliebenen Freundin um eine Kiste Apfelwein, dass uns das gelingen würde und zogen los. Bis heute hat die S-Bahn-Station Savignyplatz einen besonders verheißungsvollen Klang für mich: hier mussten wir raus, die Niebuhrstraße suchen! Wir fanden das unspektakuläre Mietshaus und klingelten bei “Runge” – unfassbarerweise ertönte der Summer, die Tür ging auf und wir standen mit klopfenden Herzchen vor der leibhaftigen Claudia (die mit dem Schäferhund), seinerzeit Managerin der Ärzte. In der Wohnung befanden sich ALLE DREI ÄRZTE (Farin Urlaub, Bela B., Sahnie) und wir stotterten mit knallroten Birnen irgendwas von “für ‘ne Schülerzeitung schreiben…”, murmel murmel, haspel haspel. Sahnie und Farin erbarmten sich unser (Bela nicht) und quatschten mit uns im Flur, worüber, weiß ich nicht mehr, ich war starr vor Schock damals. Sobald sie unsere mitgebrachten Platten signiert hatten, stürzten wir aus der Wohnung – unglaublich, wir hatten es geschafft! Ich guckte auf meine Platte, dort stand: “Für Christina OHNE GNU”.

???

Bis heute habe ich keine Ahnung, welche Geheimbotschaft mir Farin Urlaub aufs Cover geschrieben hat, aber in diesem Moment war ich die glücklichste 16-jährige der Welt. Selbst für den Preis, von den Ärzten total vergackeiert worden zu sein.

Zwei Jahre später rückten Conny und ich den Ärzten nochmal auf die Pelle, hier backstage in der Frankfurter Batschkapp:

Und am Freitag, den 13., 1987 in der “alten Piesel” in Künzell bei Fulda – in Fulda direkt durften Die Ärzte damals nicht auftreten, weil der Bischof die ordinären, sexistischen, unchristlichen und überhaupt ganz und gar verdorbenen Texte der Ärzte missbiligte und deshalb ein Auftritt in der Domstadt nicht in Frage kam.

Doch nie wieder war ich so aufgeregt wie damals in der Niebuhrstraße ohne GNU. Christina Mohr, September 2015 Pop-Momente bei Facebook liken und bei Twitter folgen

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Hyper! Hyper! Denim Baby!                                              

20 Uhr, Live Music Hall – 5 Sterne Deluxe. 21 Uhr, Gebäude 9 – Die Goldenen Zitronen. 22 Uhr, Bürgerhaus Stollwerk – The Backyard Babies und Gluecifer. DAS absolute Highlight!! Allein schon dieser kleine Auszug des Programms der Popkomm 1998 liest sich wie das Who is Who der Coolness.

Wer sich jetzt -  im Jahr 2015 – fragt, warum zur Hölle ausgerechnet die Backyard Babies und Gluecifer von mir als das Highlight angesehen wurden: Wir schreiben das Jahr 1998 und die schlimmste aller Punkrock-Subformen ist auf dem Höhepunkt ihres Hypes – der Punk ´n Roll. Alle Jungs trugen dunkles Denim, Hawaii Hemden und Elvis-Tollen und wollten sein wie Social-Distortion-Frontmann Mike Ness. Als 16-jähriges, weibliches Pendant dazu trug ich die Haare in einem natürlichen und schmeichelhaften blaustichigem Schwarz - so wie ich es auf den Pin Up-Bildern von Betty Page gesehen hatte. Außerdem mein Spaghettiträger-Top mit Flammen vorne drauf, meinen Nietengürtel, direkt darunter meinen Leopardenfell-Gürtel und darunter meinen Zebragürtel. Und sowieso: Noch viele, sehr viele Leopardenfell-Accessoires. Ja, der Punk n´ Roll war stilsicher und geschmackvoll! „Geil! Backyard Babies und Gluecifer auf der PopKomm dieses Jahr! Da fahren wir auf jeden Fall hin“, sagt Marcus fest entschlossen. Marcus ist zu diesem Zeitpunkt, 1998 mein Freund, fünf Jahre älter als ich und in Sachen Outfit ein männliches Vorzeigemodell des Punk and Roll. Ich war nicht nur davon hin – und weg, sondern auch von dem Leben, das er mir damals zeigte: WOW! Ich fahre mit zur PopKomm und dass auch noch in die größte und coolste Stadt, die ich bis dahin kannte: Nach Köln! „PopKomm – die weltgrößte Musikmesse in Köln“ titelt es über der Programm-Auflistung der Veranstaltungszeitschrift PRINZ und ich stelle mir vor, wie ich mit den Backyard Babies,  5 Sternen Deluxe und den ganzen coolen Viva-Moderatoren richtig „hart Party machen“ würde – überall nur coole Musiker, Medienleute und richtige Großstädter. Aus Köln.

Endlich! Mitte August war es dann soweit: Marcus und ich fuhren gemeinsam mit Marcus` Kumpel Michael nach Köln. Es war für mich das allererste Mal, dass ich nur mit Freunden den ganzen Tag und auch noch bis in die Nacht in Köln unterwegs sein und Party machen durfte. 

Wir starteten schon am frühen Nachmittag am Haus meiner Eltern in Neuwied. Wir wollten den Nachmittag zuerst noch auf der Partymeile der PopKomm, die irgendwo im Kölner Stadtgebiet sein sollte (mehr wussten wir darüber nicht) verbringen und dann am Abend aufs Konzert gehen. Wenigstens DIESE Location – das Bürgerhaus Stollwerk – kannte Marcus immerhin schon mal. Tickets hatten wir keine.  Das war 1998 auch noch nicht so das Problem: Es gab noch keine Internetforen, wo Tickets innerhalb von Minuten ausverkauft waren. Gerade bei kleineren Bands war es völlig normal, sich die Karten an der Abendkasse zu besorgen.

Natürlich würden wir Marcus Auto nehmen – einen tiefergelegten, schwarzen Golf GTI. Michaels Auto war nicht so cool. Aber das Hauptproblem war bei ihm stets die Musik: Sie lief immer nur ganz leise. So, dass man noch gerade so wahrnehmen konnte, dass überhaupt Musik lief.

Meistens lief Blumfeld oder Tocotronic – auf jeden Fall Hamburger Schule. Die wusste ich damals allerdings noch nicht richtig zu schätzen. In meinem 1998er Punk-Kosmos brauchte und wollte ich weniger Intellekt und mehr Bums.

Wir bretterten also mit Marcus tiefergelegten Golf GTI über die A3 zwischen Frankfurt und Köln  - allein die Fahrt dorthin fand ich schon aufregend. An der ersten Tankstelle oder besser gesagt TANKE mussten natürlich erste einmal die Getränkevorräte aufgefüllt werden – natürlich mit DEN Trendgetränken der späten 90er Jahre: Mixery. Und Desperados – Tequila flavoured Beer. Für lustigen Zeitvertreib während der Fahrt über die A3 war also bestens gesorgt und in Marcus Auto-CD-Player liefen die neusten Kracher der Band, die an der Dark-Denim-Punk and Roll-Front im Sommer 1998 gerade so richtig durchstartet: Turbonegro und Ihr Album Apocalypse Dudes: „Are you ready for some darkness? Are you ready for some fun? Do you wanna touch the right tonight? Or do you wanna grab your hat and run?“

Die Fahrt über die Autobahn verlief problemlos  und nach etwas mehr als einer Stunde erreichten wir die Abfahrt zur Kölner Innenstadt. Jetzt stellte sich also die Frage konkret: „Wo genau soll jetzt hier die Popkomm sein? Wie müssen wir denn jetzt genau fahren? Man jetzt guck doch mal richtig auf die Schilder. Ich bin mir eigentlich sicher… ach, ich weiß auch nicht!!“

1998 gab es natürlich noch keine iPhones mit Routenplaner – ich hatte gerade mein erstes Nokia Handy bekommen, - und Navis waren damals auch noch so teuer, dass sie eigentlich nur in Familienkutschen zu finden waren. Marcus konnte sich damals jedenfalls keines leisten.

Dass die PopKomm sowohl eine Veranstaltung für Fachpublikum aus der Musikindustrie als auch für Otto Normalverbraucher war, das hatten wir zu dem Zeitpunkt noch nicht ganz kapiert, wie sich später noch peinvoll herausstellen sollte.

Was wir wussten war, dass die PopKomm eben eine Musikmesse sein sollte. Wir hatten zwar keine genaue Definition davon, was eigentlich eine Musikmesse sein sollte, aber wir wussten ja: Es gibt Konzerte, eine Partymeile und Autogrammstunden.

Dann kam eine Ausfahrt mit dem Schild. Köln – Messe Deutz. Die Messehallen – na klar!! Wo sollte die Musikmesse sonst stattfinden, als in den Messehallen. Also, ab zur Messehalle. Erst mal nen Parkplatz suchen und dann – endlich da. Endlich auf der PopKomm. An der Messehalle angekommen fiel auf, dass erstaunlich viel Security vor Ort war – wir konnten aber ohne Weiteres die Tore zur Halle passieren. Das beziehungsweise die erste die wir sahen, war die  - nennen wir es mal „Sängerin“ – Blümchen auf Rollerskates. Ich finde, dass man die 90er sowieso sehr gut an Hand beiden Begriffe beschreiben kann: Blümchen und Rollerskates. „Ey, Marcus sind wir hier richtig?! Wo soll denn hier bitte die Party sein?“, fragte Micheal nachdem wir angekommen waren. Außer Blümchen, waren nämlich ansonsten nur überall Leute, die älter waren als wir, geschäftig redend von einem Raum zum nächsten gingen oder in Ihre damals noch viel zu großen Handys sprachen.

„Natürlich sind wir hier richtig! Was soll dass denn sonst hier sein. Ist ja nicht so, dass wir irgendwelche Landeier oder Hillybillies wären“, entgegnete Marcus entrüstet und vehement. „Nein, natürlich nicht. Auf keinen Fall“, stimmten Michael und ich ein. Nein! Landeier – das waren wir ganz bestimmt nicht, beschwörten wir uns und es war natürlich nichts anderes als das Pfeifen im Walde! Denn, wenn wir irgendetwas zu diesem Zeitpunkt nicht waren, dann urban, cool und großstädtisch. (… es gab in diesem Tag vor Ort wohl keine größeren Landeier, als uns). 

Nervös liefen wir Ewigkeiten auf dem riesigen Gelände des Messe-Zentrums herum und blickten uns um. Hier sah wirklich gar nichts, aber auch gar nichts nach Party aus. Wir müssen ziemlich mitleiderregend und hilflos ausgesehen haben … Jedenfalls erbarmte sich nach Ewigkeiten endlich jemand und ein supercooler Plattenfirmen-Typ kam auf uns zu uns sagte: „Ey, Kinners…. Ich glaub, ihr seid hier falsch. Ihr wollt bestimmt in die Innenstadt auf den Ring zur Popkomm-Party und den Konzerten. Dass hier ist nur die Fachmesse für Leute aus der Musikindustrie und nix für euch!“ BÄM! Das hat gesessen! Michael fing an, hysterisch zu lachen und nölte in Marcus Richtung: „Doch, Markus! Landeier und Hillbillies – wir sind genau das! Gott, ist das peinlich – bloß schnell weg hier!“ Marcus war inzwischen die Sprache verschlagen. Stumm und gedemütigt schlichen wir in Richtung Parkplatz und Auto. Der Nachmittag war nun schon halb verstrichen, die Zeit raste davon und wir hatten schon die Hälfte verpasst. Okay, dann jetzt also in Richtung Innenstadt – wir wussten ja jetzt: Wir müssen zum Kölner Ring.

Mittlerweile war es mitten am Nachmittag und natürlich waren Kölns Straßen und Zubringer in Richtung Ring voll. Im Stau stehend und im Schneckentempo kämpften wir uns durch bis in die Nähe des Rudolfplatz. Ich weiß nicht mehr, wie lange wir herumfuhren, bis wir endlich einen Parkplatz gefunden hatten. Also, angekommen und nichts wie ab ins Getümmel. Endlich Party! Wir schoben uns in der riesigen Menschenmasse vom Rudolfplatz den Ring entlang in Richtung Friesenplatz. Fressbude, Bierbude, T-Shirt-Bude und davon einfach ganz viele … so sah also die Party-Gestaltung der Popkomm aus. Heute würden mich da keine zehn Pferde mehr hinkriegen, aber damals fand ich es super – einfach weil die Fressbuden, Bier- und T-Shirt-Buden in Köln standen. Und das war ja immerhin die coolste und größte Stadt, die ich bis dahin kannte.

Zäh drängelten wir uns über den Kölner Ring und tranken hier ein Mixery, dort ein Desperado. Die Fressbuden boten Bratwurst und Pommes, Pizza, Döner und Thaifood. Vegane Burritos, Bionade und Tofu-Burger waren 1998 noch in weiter Ferne. Aufgrund meines begrenzten Taschengeldes konnte ich mir sowieso nicht allzu exzessiv den Magen vollschlagen – vor allem wenn ich noch Kohle für Alkohol und die Konzerttickets brauchen würde. Sowieso: DAS KONZERT!! 

Es war mittlerweile ca. 18 Uhr  und das Konzert sollte um 20 Uhr losgehen. Auf den Bühnen am Kölner Ring erwarteten uns eher schlimmstes Mainstream-Pop-Programm, wie Oli P.,  die Vengaboys und die Band Hanson, die 1998 den Hit „MMMbop“ hatte.

Pah! Alles Chartsmukke! Alles Mainstream! Das ging für uns natürlich gaaaaaar nicht. Wenn wir eines nicht waren, dann war es Pop und Mainstream!! Wir waren voll Punk! Voll anti! Und voll underground!!  Allein schon deshalb war unser Erscheinen beim Konzert Gluecifer- und Backyard-Babies-Konzert Pflicht. Wir durften es auf keinen Fall versäumen.

„Ach, keine Panik! Wir sind von hier aus doch schnell in der Südstadt und am Bürgerhaus Stollwerk – außerdem ist das nicht groß. Wir holen uns da gleich am Eingang die Tickets an der Abendkasse und das war´s“, beruhigten mich die Jungs. Also, alles kein Problem. Wir blieben noch eine Weile und rauchten – Marlboro Lights. Die Marke der Stunde. BÄH! Später in meiner Raucherhistorie kamen dann Gauloises. Dann die Luckies. Wenn man keine selbstgedrehten rauchte (… das nur als kleiner Abriss der Rauchertrends der späten 90er und frühen Nuller-Jahre). Aus einer Kleinstadt stammend, kamen uns die Wege in Köln damals natürlich ewig lang vor und so beschlossen wir, den Weg vom Rudolfplatz in die Südstadt mal wieder mit dem Auto zu fahren. U- und S-Bahnnutzung überforderten damals wohl unsere urbanen Fähigkeiten. Dass diese auch in der Nutzung von Autos nicht besonders ausgeprägt war, erkannten wir schnell: Sämtliche Straßen und bekannten Wege in die Kölner Südstadt waren bei diesem Menschenauflauf natürlich gesperrt, es gab kilometerweiter Umleitungen und selbstverständlich park + ride. Doch das Auto einfach stehen zu lassen ging nicht. Wir müssten es nach dem Konzert erst mal wieder suchen und so weit weg und außerhalb der bekannten Wege in Köln, war klar, dass wir es vermutlich nicht mehr wieder finden würden. Und für Punks aus der Provinz war ein Auto überlebenswichtig. Also zuckelten wir im Schritttempo und mit etlichen Umwegen in Richtung Bürgerhaus Stollwerk. Inzwischen war es halb acht. 

Ungeduldig, aufgeregt und auch ein wenig beeindruckt von der großen Stadt, kamen wir endlich am Bürgerhaus Stollwerk an. „Endlich normale Leute!“, dachte ich, als ich mir das illustre Publikum vor dem Konzert ansah. Überall dunkles Denim, Nietengürtel in zwei Reihen, Creepers, schwarz geschminkte Kajal-Augen und zurückgegeltes Haar. Genauso hatte ich es mir vorgestellt. Jetzt nix wie hin zum Kassenhäuschen, schnell den Eintritt zahlen und rein ins Punkrock-Getümmel. 

Doch da! Halt! Stopp!! Das darf doch nicht wahr sein. Da stand es in großen roten, Edding-Buchstaben auf einem weißen DINA4-Blatt, festgeklebt auf der Seite des Kassenhäuschens: AUSVERKAUFT! Und auch noch einmal auf Englisch: SOLD OUT! „Waaaaasss?? Das darf doch wohl nicht wahr sein! Nur weil ihr zwei Schoten (ein beliebtes Schimpfwort zu der Zeit) keinen Plan vom Weg hattet und euch ja ein Zacken aus der Coolness-Krone gebrochen wäre, wenn man mal jemanden nach dem Weg gefragt hätte, verpassen wir jetzt das Konzert. Danke!“, kreischte ich in Richtung Marcus und Michael an.

„Wie bitte?! Ich glaub´ es hackt! Wer wollte dennoch unbedingt auf die scheiß Popkomm-Party, weil er unbedingt ein paar Pseudo-Promis anglotzen wollte?! Wer musste unbedingt vor jedem verfickten Getränkestand noch ein Desperados trinken?! Das war ja wohl Prinzessin auf der Erbse, Frau Kroke. Ich hätte auf den ganzen Scheiß verzichten können und wäre am liebsten direkt zum Konzert gefahren“, blaffte Markus zurück. Michael hielt sich dezent zurück. Er wusste: Das hier eskaliert jetzt zum Beziehungsstreit. Da kann man als Außenstehender nur verlieren. Und er sollte Recht behalten. Es eskalierte. Und wie. Die Eskalation unserer Beziehungsdramen sah immer wie folgt aus: Ich wurde laut, hysterisch, gemein und verletzend. Marcus daraufhin verunsichert, kleinlaut und irritiert. Was zur Folge hatte, dass ich meistens mit deutlich weniger seelischen Verletzungen aus unseren Streitereien hervorging – mich aber danach exorbitant schlechter fühlte. Nachdem wir den wartenden Backyard Babies- und Gluecifer-Fans MIT Karte vor dem Bürgerhaus Stollwerk ein schönes Schmierentheater mit Tränen der Enttäuschung vorgeführt hatten, beruhigte sich die Lage etwas. Micheal hatte derweil die Zeit genutzt, um sich am Kiosk eine Dose Jack-Daniels-Cola zu kaufen. Er hatte verstanden: Jetzt hilft nur noch der harte Stoff!

Die Lage an der Beziehungsfront beruhigt sich wieder. Wir stapften traurig zu Marcus Golf GTI zurück. Es war zum Heulen: Keine PopKomm. Keine Party mit coolen VIVA-Moderatoren. Kein Konzert. Keine Punkrock-Coolness für die Landeier. Der Heimweg über die A3 ging dafür recht zügig. Zurück in die Provinz – das ging schnell und völlig problemlos. Da gehörten wir offenbar auch eher hin. Das hatte uns der Tag mehr als deutlich gezeigt. Marcus setzte mich mit dem Auto zu Hause ab. Meine Eltern hatten natürlich erst viel später mit mir gerechnet oder gedacht, ich würde bei Marcus übernachten. „Wie? Da bist Du ja schon wieder“, stellte meine Mutter spitz fest. So, als ob sie es geahnt hätte: Dieser Köln-Trip wird in die Hose gehen! Obwohl wir uns so gestritten hatten, versöhnten Marcus und ich uns auch wieder schnell und bleiben von da an noch ganze zwei Jahre zusammen, was in dem Alter wirklich eine Ewigkeit ist. Gluecifer und die Backyard Babies sah ich dann später endlich live auf der Bonner Rheinkultur. Turbonegro drei Jahre später auf dem Bizarre-Festival. Der Punk-and-Roll-Denim-Hype wurde irgendwann abgelöst von dem was man damals noch unter Emo (und damit meine ich richtigen Emo, nicht den Schrott wie es beispielsweise unnötige Kapellen wie „My Chemical Romance“ in der Mitte der Nuller-Jahre verkörperten) oder Post-Hardcore verstand. Bands wie Hot Water Music, Leatherface oder - ganz soft – The Get Up Kids gaben den Ton an. So ging es immer weiter. Es gab immer wieder neue Hypes – immer eine neue „Must-See-Band“. Getränke wie Desperados wurden irgendwann out, das X in Mixery stand wohl für Krebs – wie man später angeblich herausfand. Marcus Golf GTI wurde irgendwann von einem familienfreundlichen Kombi abgelöst - wir haben heute noch ein freundschaftliches Verhältnis zueinander und sehen uns zwei bis drei Mal im Jahr, wenn ich meine Familie und Freunde im Rheinland besuche.

Vor Kurzem sah ich auf Facebook, dass die Backyard Babies ein Konzert in Berlin spielen würden. Es interessierte mich nicht. Überhaupt nicht. Ich klickte auf der Veranstaltungsseite auf „absagen“ und dachte mir: „Man, sehen die mittlerweile uncool aus!“ 

Die Band, die ich übrigens zuletzt verpasst habe, weil ich mich zu spät um Tickets gekümmert hab, sind Wanda. Wunderschöner Indie-Pop aus Wien. Und: der neueste Hype.  Christine Kroke, September 2015 Pop-Momente bei Facebook liken und bei Twitter folgen

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Freitagsfundstücke: Popkultur

Auf Pop-Momente ist es zwar etwas ruhig geworden, aber auf dieses tolle Blog müssen wir einfach aufmerksam machen. Und vielleicht habt ihr ja selbst einen Pop-Moment erlebt, der euch geprägt hat, und reicht die Geschichte dazu ein? (popmomente)

Lebensstil, Popkultur und alles, was sonst noch anfällt postet ein User in seinem persönlichen Notizbuch weekenderonline! (weekenderonline)

Auf Säms Klangbezirk geht es um Popkultur aus Regensburg. (saemsklangbezirk)

Foto: Pop-Momente

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Dankeschön! 

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Mein Moment mit Penelope Houston

Ein einziges Mal war ich bisher in New York City und zwar 2006, genau drei Wochen bevor das legendäre CBGB’s schloss – ein Umstand, über den ich bis heute sehr, sehr glücklich bin. Mein Freund und ich residierten in einem Hotel in Little Italy, direkt an der Bowery, vielleicht 200 Meter vom CBGB’s entfernt. An einem Abend spielten dort die Avengers in Originalbesetzung mit Penelope Houston, mit der ich kurz zuvor ein Interview geführt hatte.

Das traf sich prima, und natürlich gingen wir hin. Bis heute beeindruckt mich, dass wegen der bis zum Anschlag aufgedrehten Klimaanlage in dem winzigen Club eine Temperatur wie in einem Kühlhaus herrschte – trotz tropischer Wetterlage im spätsommerlichen New York. Ich hatte ganz fest vor, Penelope Houston anzusprechen, ganz lässig, „hi, I’m the girl from Germany who was doing the interview with you some weeks ago“, oder so. Als sie dann vor dem Auftritt geschäftig hin und her wuselte, raunte mein Freund mir zu, dass ich sie doch jetzt unmöglich stören könne, also hoffte ich, dass nach dem Konzert noch Zeit für einen entspannten Plausch beim Bier an der Theke wäre – an der Theke, in die Joey und DeeDee Ramone ihre Namen geritzt hatten, cool! 

Aber von wegen: Noch während des tollen Gigs fingen ein paar seltsame Typen eine Prügelei an, und wir verließen das CBGB’s möglichst unauffällig. Ich war enttäuscht. Zwei Tage später bot sich zufällig eine neue Gelegenheit: Beim Bummel durch Greenwich Village sah ich Penelope Houston über die Straße in einen Plattenladen eilen! Doch als ich sie durchs Fenster am Tresen mit Freunden plaudern sah, wollte ich nicht aufdringlich-fanmäßig dazwischen platzen – wir gingen weiter und flogen ein paar Tage später wieder zurück nach Deutschland. Es nagte schon ein bisschen an mir, dass ich nicht mit Penelope gesprochen hatte, wollte mir davon aber auch nicht die Erinnerung an New York verderben lassen. Schließlich hatten wir außer den Avengers noch The Rapture bei einem Free-Concert im Apple-Store gesehen, James ‚Blood‘ Ulmer an der Waterfront, Jim Avignon und Psychic TV in einem Miniclub in Williamsburg und last but überhaupt not least: Gossip und Erase Errata im Irving Plaza – keine schlechte Ausbeute für eine Woche NYC!

Die Jahre gingen ins Land. Und im Juli 2012 kamen Penelope Houston & The Avengers nach Deutschland – sogar nach Frankfurt, in meine unmittelbare Nachbarschaft zum großen Sommerfest der letzten Autonomen-Bastion „Die Au“ in Rödelheim. Dort waren sie schon mal aufgetreten (ich sollte an dieser Stelle erwähnen, dass ich sie damals knapp verpasst hatte, ich kam schlicht und einfach zu spät zum Konzert, grrr), diesmal kam ich pünktlich und erlebte einen prima Auftritt mit jeder Menge Punkrock-Energie bei Band und Publikum. 

Und danach? Als Penelope erschöpft mit einem Getränk auf eine Bierbank sank, fasste ich mir ein Herz: Ich hielt ihr eine soeben erstandene Single zum Signieren unter die Nase, und erzählte ihr, dass ich dieses Autogramm schon vor sechs Jahren haben wollte – bei meinem ersten und letzten Besuch im CBGB’s. Sie lachte und erwiderte: „It was my first and last visit at CBGB either!“ Christina Mohr, Juni 2015 Pop-Momente bei Facebook liken und bei Twitter folgen  

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Sylvia Klein, Juni 2015

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Zabid is not Chicago Der Ort dieses Pop-Momentes ist weit weg. Nicht weit wie Tokio oder weg wie die 80er, jene 80er, deren Popkultur für eingeweihte Zuhörer noch verschlüsselte Bastelanleitungen enthielt, für Bricolagen, für Schablonen und Muster, die dann unsere Welt waren. Ich rede von einem Ort am Ende dieser Welten.

Ich erreichte Zabid an einem brutal heißen staubigen Tag auf der ölig-dreckigen Ladefläche eines Toyota Pickup, eingeklemmt zwischen ein paar Ziegen, ein paar Säcken stacheligem Irgendwas und vier Quat kauenden Jemeni. Die Sonne stach senkrecht vom Himmel und der Fahrtwind fühlte sich an wie ein riesiger Föhn, der einem ins Gesicht bläst. Wir hatten uns die öde, holperige Fahrt damit verkürzt zuzusehen, wie der Beifahrer in voller Fahrt auf rumpeliger Wüstenpiste mit seiner Kalaschnikow auf irgendwelche Schrottteile am Straßenrand ballert. Wollt Ihr da hinten auch mal? Die Patrone kostet 1 Dollar. Wucher! 50 Rial? Deal. Peng.

Nachdem die alten Griechen fast vergessen, also irgendwie eher Klassik waren, und in Europa noch nichts so richtig vorwärts ging, haben die Araber hier in Zabid in alten Schriften die Algebra wieder entdeckt. Zabid ist eine alte Universitätsstadt, bzw. war Universitätsstadt. Heute ist Zabid keine Stadt mehr, eher ein Dorf. Ein Kaff auf hunderten Lehmhügeln, die allesamt zerflossenes Zeugnis ehemaliger Lehmziegel-Moscheen, Lehmziegel-Paläste, Lehmziegel-Schulen, Lehmziegel-Bibliotheken, Lehmziegel-Kultur sind. Was aber die Zeit überdauert hat ist ein Rotationssystem: Auch heute noch werden ‘Studenten’ im Uhrzeigersinn durch eine bestimmte Anzahl Koranschulen geschleust, um in jeder Schule eine spezielle Disziplin zu lernen. Früher waren diese Stationen Algebra, Astronomie, Poesie, Medizin, Geometrie, Pharmazie, Geographie, Musik, Philosophie und so weiter und so fort. Irgendwann hatte der Student den Zirkel durchlaufen und kam am anderen Ende als Gelehrter wieder heraus. Heute wird hier Religion gelehrt. Also nur Religion. Und eher die etwas fundamentalere, härtere Gangart von Religion. Und irgendwann kommen am anderen Ende dann, naja, Ihr könnt euch das ja denken.

Es kommen nicht viele Besucher nach Zabid. Manchmal hält ein Tross klimatisierter Land Cruiser am Stadtrand, draußen bei der alten Festung und in Rekordzeit werden ein paar Fotos gemacht, ein paar Einheimische wedeln (angeblich traditioneller Tanz) mit ihren Dolchen, Foto? Nein! Und in einer Stunde ist der Spuk vorbei. Hält auch kein Mensch länger aus bei der Hitze und alle verfallen wieder in ihren Standbymodus irgendwo im Schatten.

Wer aber für ein paar Tage in einem der für Reisende bereitgehaltenen Haustürme absteigt und Fragen zu den Koranschulen stellt, der zieht morgens beim Frühstück auf dem Suq dann doch ein wenig Aufmerksamkeit auf sich:

Deutscher? Ja. Gut.

Christ? (Nein! Also in Deutschland, … also Religion ist nicht mehr…) Ja.

Jesus kommt auch im Koran vor. Aha.

Verheiratet? Nein.

Warum? (Weil… also, … in Deutschland, also da kann man auch ohne… und…) Bald.

Ahhh - klasse! Willste noch ne Tasse Gibr?

Das Eis ist gebrochen, man hat sich vergewissert, dass der Almani kein totaler Freak ist und geht zum gemütlichen Teil über. Gibr ist übrigens eine farblose Plörre, die aus Abfallprodukten des Kaffeeröstens gebraut wird, irgendwie nach nix schmeckt und so viel Koffein hat wie dick eingekochte Afri Cola mit RedBull. Und das bei 40 Grad. Im Schatten. Vormittags.

Die kommenden Tage werde ich von einer Gruppe Koranschüler adoptiert. Und weil niemand so genau weiß, was die Etikette für den Umgang mit einem deutschen Christen vorsieht, werde ich der Einfachheit halber überall hin mitgenommen: zum Unterricht beim Imam, zu den Gebeten, zum Essen, zum Bolzplatz, in einen traumhaften Dattelhain ein bisschen außerhalb, zur Verwandschaft.

Was mich verblüfft ist die Neugierde der Menschen auf mich und auf die Kultur aus der ich komme. Eigentlich ist die Rollenverteilung ja klar definiert - ich komme und besichtige das Andere. Aber hier fragt dieses Andere. Warum wir Deutschen nicht wie die Jemeni Pistolen tragen - wir seien doch ein freies Land. Wieviel ein Kilo Brot kostet, und ob das viel sei, gemessen am durchschnittlichen monatlichen Haushaltsbudget in Deutschland. Wie hoch ist denn das monatliche Haushaltsbudget pro Familie, so pi mal Daumen. Wie viele Tage regnet es in Deutschland im Jahr. Warum ich nicht bei meinen Eltern lebe.

Gehst Du nach deinem Studium zurück zu deinen Eltern? Hab ich eigentlich nicht vor.

Das ist traurig. Findest Du?

Ja. Ihr Europäer habt keine Familien. Das ist traurig. Wir hier legen großen Wert auf unsere Familien, auf unsere Liebsten. Ihr habt das verloren. Ihr nennt euch frei, aber eigentlich seid Ihr nur alleine. Alleine und ohne Orte.

Bamm!

Später in dieser Nacht, bei einem Spaziergang unter dem total unwirklichen Sternenhimmel erzählt Mehmed mir das erste mal von seiner Freundin.

Echt? Du hast eine Freundin? Wie jetzt … ???

Also nicht richtig Freundin, weil naja, man darf ja nicht, und …, hei - er sei echt ein anständiger Kerl und Sie auch! und mehr als ein bisschen Knutschen sei ja gar nicht, aber was schlimm ist - also, … man will sich doch kennen lernen. Und das braucht Zeit, Zeit und Gespräche, und wenn immer ihre Schwester, oder ihre Cousine, oder sonst wer mit dabei ist, dann redet es sich halt nicht so leicht dahin, dabei sei ihr Lachen so wunderbar, und … … große Scheiße. Sterne.

Ein paar Tage später dann große Aufregung. Dorfkino! Terminator 1! Die Jungs sind alle total aus dem Häuschen. Irgendwie haben die Araber ja einen Faible für unbesiegbare Machos aus dem 80er-Jahre-Kino. Ich mache mich gebührend lustig über meine Freunde, hei, ihr steht halt auf dicke Hose, was? Der starke Mann. Oder was findet Ihr an diesem Trash?

Mohamed: Ich mag Terminator. Los Angeles ist eine wunderschöne Stadt. So sauber. Da liegt nirgends Müll rum.

Mehmet: Ja, aber ich mag City Hai lieber. Los Angeles ist auch in der Wüste. So wie Zabid. City Hai spielt in Detroit, das ist es viel grüner. Da wachsen überall Bäume.

Mohamed: City Hai spielt in Chicago.

Mehmet: Sicher?

Mohamed: Ja.

Mehmet: OK, aber dort ist es so grün und schön. Ich liebe diese Stadt. Wenn ich hier einmal genug gelernt habe, dann will ich ein Projekt starten. Ich will die Einwohner von Zabid dazu bringen, ihren Müll nicht mehr in das Wadi zu werfen, wo der Regen einmal im Jahr den ganzen Dreck in die Wüste spült, und von wo der Wind den Müll dann den ganzen Sommer über wieder in die Stadt weht. Ich will das wir das kapieren. Und ich will hier einen Brunnen bauen. Einen Brunnen, mit einem Platz mit Bäumen. In amerikanischen Filmen sieht man immer Menschen unter Bäumen sitzen. So etwas will ich auch. Und wenn es hier sauber ist, und schattig, dann kommen die Touristen zu uns. Und wir können mit ihnen reden, ihnen was verkaufen oder was weiß ich. Darum gehe ich hier zur Koranschule.

Alle: Psst! Haltet die Klappe, der Film geht los!   Klaus Gropper, November 2014. Pop-Momente bei Facebook liken und bei Twitter folgen

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Cristiano und Ich

Clemens Herbstmeister, Juni 2014 Pop-Momente bei Facebook liken und bei Twitter folgen

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Agnetha oder Anni-Frid

Und immer wieder Kreuzungen. Man muss sich halt entscheiden: links oder rechts. Geradeaus ist ja langweilig. Besonders doof aber im Alter zwischen 12 und 15 oder so, ohne jeden Führerschein ... dann erst mal den Blinker anmachen und vorsichtshalber das Radio laut drehen ... Zeit gewinnen ... welcher Song läuft da jetzt gerade? Kann der mir vielleicht in dieser Welt irgendwie helfen, endlich eine nachhaltige Entscheidung zu treffen? Ohne schlechtes Gewissen! Jammer! Hamlet? Infinite Jest? D.F.W.? 

Also: BMW oder Mercedes.

Rolling Stones oder die Beatles?

Renate oder Petra?

Agnetha oder Anni-Frid???

Agnetha oder Anni-Frid!!! Ok, es war nicht so einfach sich zu entscheiden, da ja fast immer beide im Bild waren. Aber schließlich muss man sich ja auf jemanden konzentrieren, sonst geht das nicht. Also: Agnetha, die war blond. Und also doof. Zumindest machte sie mir mit 12 Jahren nicht so viel Angst wie Anni-Frid. Man kann alles lernen, alles zurücknehmen, aber die erste Wichsvorlage bleibt. Das geht nie wieder weg. Alternative: Kim Wilde. Im Netzshirt und nix drunter. Im Musikladen. Zwischendurch die Einblendungen von ..: GOGO GIRLS! Sagt man das heute noch so?!? Im Videoeffekt fast immer verzerrt oder unscharf. Jedenfalls nackich!!! Aber so schnell konnte ich sowieso nicht. Das war ja immer ohne Vorlauf. Und eine Punktlandung mit 12 Jahren?!? No way. Eine wilde Zeit. Elternparty. Fremde Menschen pinkeln ins Kinderzimmer. Und später dann plötzlich die Nachricht in der BRAVO: Agnetha kann oder will nicht mehr. Irgendwann habe ich mich dann doch gefragt, wie das wohl sein mag: Wichsvorlage einer ganzen Generation. Denn ich hatte absolut nicht das Gefühl, als Erster irgendwie auf eine total absurde, abartige Idee gekommen zu sein. Und dann, auf einmal, wollte Agnetha nicht mehr. Wieso eigentlich? Ich habe damals nie so richtig verstanden, warum. Hatte mich, ehrlich gesagt, auch nie so recht interessiert. Aber dann … Also. Zum um Mitschreiben oder Zitieren – mein erster, popkulturell relevanter Moment: Abba, der Film. Im Kino, erste Reihe (unten links), auf ewig gebrandmarkt, und nicht nur einen steifen Hals gehabt … Sex und Musik hängt nun mal zusammen. Das war mir damals nicht wirklich und ausgesprochen klar, habe es nie so richtig verstanden. Einfach nur gelebt und gemacht: viel gewichst und wenig gefickt ... Pubertät, halt. Aber das ist es doch, worum geht es: Dinge zu tun, die man erst später versteht. Die niemals wieder weggehen: Pop. Kultur. Wichsen. Danke.  

Guido Lucas, Mai 2014. Pop-Momente bei Facebook liken und bei Twitter folgen

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Debbie Harry in Marburg

Es fällt mir ein bisschen schwer, den einen Pop-Moment zu definieren – nicht, dass in meinem Leben eine glamouröse Begebenheit die nächste jagen würde, oh nein! Es ist nur so, dass ich fast jeden Zeitpunkt meines Daseins in irgendeiner Weise mit Pop in Verbindung bringen kann. Schon in meiner Schultüte steckte die Single „Trojan Horse“ von LUV‘… sowas meine ich.

Ein unvergesslicher Pop-Moment war auf jeden Fall die Begegnung mit meiner Göttin Debbie Harry.

Am Vorabend meiner Anglistik-Magisterprüfung anno 1996 spielten The Jazz Passengers mit Debbie Harry im legendären Club KFZ in Marburg. Das ist nicht weit weg von Gießen, der Stadt, in der ich damals lebte und eben auch studierte. Trotzdem zu weit weg, wenn man am nächsten Tag eine schwierige Prüfung bei einem nicht unbedingt wohlgesonnenen Professor ablegen muss – hätte in diesem Fall eine strebsame, pflichtbewusste Studentin entschieden. Ich aber nicht, man muss Prioritäten setzen. Und wenn DEBBIE HARRY noch nicht mal dreißig Kilometer entfernt auftritt, ist die Sache klar, oder?

Also, mit zwei Freunden ins Auto und ab nach Marburg. Im KFZ hatten wir schon die unterschiedlichsten Konzerte besucht, von den Gießener Punkdarlings Boxhamsters über Penelope Houston, Andreas Dorau, El Vez, irgendwelche Psychobilly-Bands, Blumfeld, etc.pp. Und jetzt: Debbie Harry! Ich konnte es kaum fassen. Seit meiner Kindheit war Blondie meine absolute Lieblingsband, Debbie Harry die Personifizierung von Coolness, die Blondie-Cassetten mein kostbarster Besitz. In den 1990er Jahren lagen Blondie auf Eis (bis zum Comeback 1999 mit „Maria“), Mrs. Harry entdeckte ihre Leidenschaft für Jazz und sang mit den Jazz Passengers, einer witzigen Truppe aus New York, mit denen sie durch Deutschland tourte und im zwar legendären, aber auch ganz schön abgeranzten KFZ auftrat. Das Konzert war gut und gut besucht, Harrys Stimme dunkel und rauchig, der Höhepunkt zum Schluss eine lässig verjazzte Version von „The Tide Is High“ – das aber nur am Rande, denn DER MOMENT sollte ja erst noch kommen: der aus Gießen mitgereiste Kumpel Mike kam nämlich ursprünglich aus New York City. Er war Musiker, schon ein bisschen älter und war in NYC Teil einer Künstlerclique, die zumindest dieselben Parties besuchte wie Debbie Harry. Er kannte sie also ein bisschen und wollte mich ihr nach dem Konzert vorstellen. Im KFZ backstage zu gehen war kein großes Problem: einfach die Treppe runter und nicht links aufs Klo, sondern nach rechts, wo sich die MusikerInnen umzogen, egal wie berühmt sie waren. Vor dem Konzert war mir Debbie Harry schon auf der Toilette begegnet – ein bizarrer und faszinierender Moment. Ich traute mich natürlich nicht, sie in dieser Situation anzusprechen. Warum auch, ich würde sie ja später kennen lernen und nett mit ihr plaudern! Um es kurz zu machen: Die „Vorstellung“ meines Freundes Mike verlief unspektakulär. Zuerst standen wir ein bisschen vor dem Buffet herum, wurden von den Jazz Passengers freundlich begrüßt und mit Bier versorgt. Debbie Harry wirkte nicht besonders leutselig und reagierte auf Mikes „hello, we know each other from New York!“ so kühl, wie sie auch auf ihren Fotos guckt. Mike schubste mich zu ihr und ich stammelte im schlimmsten Denglisch etwas von „big fan, admire, love, Heart of Glass …“ und hielt ihr das Gießener Ausgehblättchen „Express“ unter die Nase, auf dass sie es mir signieren sollte. Was sie auch tat, sich umdrehte und wegging. Das war´s. Ich hatte mein Autogramm, wir stiegen ins Auto und fuhren nach zurück Gießen. Die Prüfung am nächsten Tag bestand ich mit einer Zwei minus (also völlig okay), Debbie Harry ist bis heute meine Lieblingssängerin.   Christina Mohr, April 2014.

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[popmomente]

Pop-Momente-Playlist

Wir waren neugierig, was wohl eure Lieblingslieder sein mögen. In dieser Spotify-Playlist haben wir alle eingesandten Songs versammelt. Euer Lieblingslied fehlt noch? Dann schickt es einfach an popmomente(a)gmx.de oder postet es hier.

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