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A gaveta

Eu era uma gaveta entalhada de silêncios. Dentro de mim, papéis se multiplicavam— medos escritos em letras trêmulas, segredos dobrados em origamis de vergonha, traumas que escorriam pelas frestas como tinta de uma caneta furada.

Alguém jurou que ia desentulhar meus cantos. Prometeu mãos leves, paciência de arquivista, dizer: "Isso aqui não te define" e jogar fora o que doía. Mas seus dedos foram como furacões— remexeram tudo, rasgaram ainda mais as bordas, e no fim, jogaram os mesmos papéis de volta, com um suspiro: "É muito. Não dá."

E eu, que já estava meio aberta, me fechei de uma vez.

Agora carrego o peso sozinha. Aprendi: algumas gavetas não são para serem esvaziadas, apenas trancadas. E eu— eu sou boa em ficar quieta.

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Um texto pra nós [alternativo]

Não sei o que há de me ceifar primeiro Se a ruína do corpo Se a sombra voraz da melancolia Ou o abismo onde teu nome ressoa E nunca responde

Meu pensamento te busca e em troca A vida verte outra taça envenenada Um fel de existência a escorrer pelas horas Meu corpo rebelde expele o que nele despejo Lágrimas, memórias, cinzas de um amor Que nunca foi chama nem vento

Na cela da mente sufoco Refém dos espectros que chamam por mim Vergonhas tão velhas quanto a noite Arrastam-se por corredores decrépitos E assim por inércia respiro E sou nada além disso

Minha tristeza, uma fera faminta Devora-me de dentro para fora Dissolve-se nas palavras Paira no ar que inspiro E no silêncio que sou

E se a Morte há de vir Seja pelo apodrecer da carne Pelo peso da Dor Ou pela lâmina de tua Hesitação Que venha como Brisa Ou como Tempestade Pois já sou Ruína Antes do Fim