The Lonely City (Cose lette, viste, ricordate nel 2016, ordinate per tipo)
CITTÀ
101 books about where and how we live
Da Italo Calvino a Jane Jacobs a Chris Ware, passando per Ballard e Brassaï – 101 libri per capire dove viviamo, come viviamo e dove stiamo andando. C’è la storia di New York in 101 oggetti, la storia delle lotte di strada e la fine dei sobborghi, le inner city nere e povere, la Cina: saggi, romanzi e oggetti imprevisti, praticamente una lista completa e infinita di cose da comprare.
The art of gentrification – city data made beautiful
L’artista Herwig Scherabon ha trasformato le statistiche su ricchezza, ineguaglianza, affetti e metropoli occidental e li ha trasformati in graziosi quadri, come questo qua, ispirato all’artwork realizzato da Peter Saville per i Joy Division. We’ve lost control.
Women, Space, and Place: Four Cinematic Pairings
Sono quattro reading list sulla relazione tra spazio, movimento e film. Il primo si chiama Out of the House e include un saggio sulla flaneuse, sul gendering dei luoghi e soprattutto su Lost in Translation. Gli altri vanno da Black Mirror a Miyazaki a Her e i cyborg. Uno dei saggi si chiama "You Don't So Much Watch It As Download It", altri sono di John Berger, Baudrillard, etc etc.
COSE
Cosmos: Birth of a New Age
Collezione di oggettini spaziali dei cosmonauti sovietici: sogni che diventano realtà e Yuri Gagarin per sempre. C’è una tuta spaziale per cani <3
Cani cosmonauti
INTERMEZZO
LISTS: THINGS THE WORLD’S MOST AND LEAST PRIVILEGED PEOPLE SAY
“I don’t have a TV!”
“I never eat meat!”
“I walk ten miles a day!”
RACCONTI
Another Manhattan – Donald Antrim
Forse il racconto più bello da La luce smeraldo nell’aria, la raccolta di Donald Antrim. In originale, sul New Yorker
He didn’t want to think about any of that. Yet it was the reason he was now crouched behind a ficus, eavesdropping while a girl he wanted to fuck got treated to an earful of Kate—on his phone! And what was the big problem, anyway, if, a handful of times on his way home from day care, as he sometimes called his ongoing treatment, he’d got excited about life and jumped off the crosstown bus at Fifth Avenue and run into Bergdorf Goodman and ridden the elevator to the second floor and tried on clothes until closing? Was that unhealthy?
Polish Rider – Ben Lerner
Un racconto in cui Ben Lerner does the Lerner thing.
A kiss represents a formal limit to speech, lips “locked,” and so a painted kiss is anti-literary, anti-ekphrastic, says the coffee. It’s no longer raining. Rindy Sam, a French woman, kissed a Cy Twombly canvas in 2007 in Avignon, smudging it with lipstick. She said that she was “overcome with passion” for the white canvas, a Madonna of the future. Damage to medieval objects of Christian devotion from repeated kissing is an important problem in the field of conservation. My first kiss was with Ashley Marker in Collins Park the year the Wall came down. She used to collect free perfume samples from White Lakes Mall, empty the little vials onto her stonewashed jeans, strike a disposable lighter, and run, slicked with blue flame, through the dark. At the time, it was life; at the time of writing—art.
Ben Wiseman per The Polish RIder
No Alternative – David Wojanrowicz, 1984
La cosa più bella che ho letto quest’anno sono i diari di David Wojnarowicz. Questa è un’altra cosa, ma va bene uguale
When I put my hands on your body on your flesh I feel the history of that body. Not just the beginning of its forming in that distant lake but all the way beyond its ending [...]. I am consumed in the sense of your weight the way your flesh occupies momentary space the fullness of it beneath my palms. I am amazed at how perfectly your body fits to the curves of my hands. If I could attach our blood vessels so we could become each other I would. If I could attach our blood vessels in order to anchor you to the earth to this present time I would. If I could open up your body and slip inside your skin and look out your eyes and forever have my lips fused with yours I would. It makes me weep to feel the history of your flesh beneath my hands in a time of so much loss. It makes me weep to feel the movement of your flesh beneath my palms as you twist and turn over to one side to create a series of gestures to reach up around my neck to draw me nearer. All these memories will be lost in time like tears in the rain.
ARTICOLI, INTERVISTE, LETTERE
Il senso della fine – Gianluca Didino su Kermode
Kermode fa un esempio molto chiaro per spiegare questo concetto. Prendete il rumore delle lancette di un orologio: tick e tock. Quando il nostro orecchio sente il tick comincia ad aspettare l’arrivo del tock. C’è una progressione narrativa, seppure molto semplice, tra i due rumori, un inizio, un momento nel mezzo e una fine. Il fatto che riusciamo a percepire il silenzio nel mezzo deriva proprio dalla struttura narrativa che sovrapponiamo a un evento che di per sé non significa nulla. Infatti, se quantizzare l’intervallo tra tick e tock è relativamente semplice, molto più difficile è farsi un’idea dello spazio che passa tra tock e tick: perché questo, per la nostra mente che ragiona per narrazioni lineari, non è un intervallo dotato di senso. Di fatto, non è niente, come lo spazio della vita per un’entità non-umana come la lampada.
Luci a Sanremo – di Francesco Guglieri
Le amicizie sono fatte per finire, mi piaceva pensare intorno ai vent’anni. Non so se ero solo stupido o c’era anche un presentire l’inevitabile. Fulvio è andato a studiare – e poi lavorare – a Genova, mentre Roberto, del nostro gruppo, è l’unico a essere rimasto qui: ha frequentato qualche anno giurisprudenza a Imperia e poi ha abbandonato, senza un motivo, o almeno senza dirlo a noi. Prima provavo a chiamarlo per berci qualcosa insieme quando tornavo in città: avrà accettato un paio di volte, poi tirava fuori delle scuse, degli impegni, alla fine ho smesso di provarci, e del resto io tornavo sempre meno. Così adesso, quando vengo qui, più che altro resto a casa a leggere o faccio lunghe passeggiate solitarie.
Vacanze Poiane – di Liborio Conca
Stormi nel mattino con la luce del sole. Non è il cielo vuoto e quieto di Austerlitz, piuttosto una sinfonia Jupiter. Qualche anno fa un aereo è stato costretto a un atterraggio d’emergenza sulla pista di Ciampino. «Quando siamo scesi dallo scivolo abbiamo visto il sangue sulle ali», dissero i passeggeri, «il sangue sulle ali». Ritraendo un falco all’inseguimento di uno stormo sull’Eur, il fotografo Manuel Presti vinse anni fa il BBC Wildlife Photographer of the Year.
The Pieces of Zadie Smith – di Jeffrey Eugenides
Non ho letto ancora Swing Time, ma il programma è di farlo presto. Ho visto Zadie Smith leggerne un capitolo questa estate e parlava di questa ragazza che credeva che il suo fidanzato fosse un dio, ma sappiamo bene che l’unica Dea è Zadie.
“I did not mind dressing up for strangers,” her narrator remarks in a passage Zadie admits is characteristic of her own story, “but in our rooms, within our intimacy, I could not be a girl, nor could I be anybody’s baby, I could only be a female human.”
TESTAMENTO
Warsan Shire x Beyoncé.
I tried to change. Closed my mouth more, tried to be softer, prettier, less awake. Fasted for 60 days, wore white, abstained from mirrors, abstained from sex, slowly did not speak another word. In that time, my hair, I grew past my ankles. I slept on a mat on the floor. I swallowed a sword. I levitated. Went to the basement, confessed my sins, and was baptized in a river. I got on my knees and said 'amen' and said 'I mean.'