Projeto 462

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Amizade Queimada

Nome do texto: Amizade queimada Desafio e tema: #462 Exercício #3 "Uma pessoa perdidamente bagunceira e a outra obsessivamente organizada se tornam colegas de quarto. O que acontece?” Autora: Fernanda Beziaco-Wilt Idade: Terça 29 vira 30 Quer publicado? Adoraria ter o texto publicado beziaco.wordpress.com é o meu blog @beziaco meu twitter

Sinopse: Um dia, cansado da bagunça generalizada produzida pelo amigo, Lucas decide botar um fim na historia. - Ou você limpa essa zona ou eu vou botar fogo no apartamento! Juliano achou graça, não levou a serio o aviso. Na manha seguinte, depois de Juliano sair para o trabalho, Lucas levantou e colocou em ação sua promessa.

Lucas e Juliano sempre foram amigos. Cresceram no mesmo bairro. Frequentavam a mesma escola e o mesmo clube. E pareceu natural dividir as despesas de um apartamento no centro da cidade quando decidiram sair da casa dos pais.

Os dois pesquisaram apartamentos por pelo menos dois meses ate finalmente fecharem o contrato de aluguel. O pequeno loft tinha apenas um quarto, mas a sensação de liberdade era indescritível.

Os jovens rapazes estavam animados, afinal, sair da casa dos pais e alugar o próprio apartamento era um tremendo sinal de que eram adultos responsáveis. Bom, na teoria era isso mesmo. Mas na pratica, apenas Lucas era o responsável. Juliano ainda tinha os mesmos hábitos adolescentes e irritantes.

Dizem que você só descobre como você realmente é quando você mora fora. E para Lucas estava sendo um tormento. Era como se ele fosse o pai e Juliano seu filho adolescente sem controle.

A relação dos dois que sempre foi muito boa, começou a ficar perturbada. Brigavam constantemente. E o aparatamento parecia mais uma zona de batalha.

Lucas, que se descobriu uma pessoa extremamente organizada e limpa morando no apartamento, também descobriu que Juliano era o pior colega de quarto do mundo. Sua bagunça sem fim tomava todos os pequenos cômodos. A casa era um ninho de rato.

Um dia, cansado da bagunça generalizada produzida pelo amigo, Lucas decide botar um fim na historia.

- Ou você limpa essa zona ou eu vou botar fogo no apartamento!

Juliano achou graça, não levou a serio o aviso.

Na manha seguinte, depois de Juliano sair para o trabalho, Lucas levantou e colocou em ação sua promessa.

Primeiro pegou todas as suas coisas mais importantes e levou para o carro. Depois organizou todas as coisas de Juliano e espalhou gasolina pelo apartamento todo. O cheiro da gasolina tomava conta do local.

Antes de sair, Lucas pegou uma caixa de fosforo e acendeu três, um atrás do outro, e jogou no chão. A chama se acendeu rapidamente e correu por todo lugar.

Lucas fechou a porta e saiu do prédio.

Entrou no seu carro estacionado do outro lado da rua e observou as chamas queimando. Viu com alegria as duas janelas que davam pra rua explodirem soltando a fumaça como se fosse um dragão acordando raivoso.

Quando os bombeiros começaram a chegar ao local, Lucas deu partida no carro e foi-se embora.

O apartamento queimado foi deixado para trás. Assim como a amizade de anos.

Quando Juliano chegou em casa não podia acreditar. Tchau casa. Tchau coisas.

Juliano nunca mais viu Lucas. Mas a lição foi aprendida. Juliano nunca mais saiu de casa sem antes molhar os fósforos na água e por suas coisas mais importantes no carro. Afinal, melhor do que ser organizado, é ser prevenido.

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M ao quadrado

Número do desafio e tema: Exercício 3. Amizade. Nome do autor (ou pseudônimo): Samara Lopes Idade: 24 Se quer que o texto seja publicado: Sim Blog (se tiver): http://minhaestantedesonhos.wordpress.com/ Twitter / Facebook (se quiser): https://www.facebook.com/samara.lopes.7 Pequena sinopse: Pequenos gestos mudam, drasticamente, o que pensamos sobre o outro. E mudaram a visão que Milena têm de Manuela.

Milena levantou-se da cama em um pulo, mal deixando o despertador tocar. Deslizou o dedo na tela do celular e o silenciou. Tomou o banho matinal e se trocou para o trabalho. Ao sair do quarto, acabou tropeçando em uma bota que estava jogada de qualquer jeito no corredor. Bufou, irritada, pegando-o do chão. Foi até o quarto da amiga e esmurrou a porta antes de abri-la, sem cerimônia. O quarto estava um breu.

- Manuela! Acorda!

E ela arremessou a bota em cima da amiga, conseguindo acertá-la na cabeça.

- AHH!

Manuela berrou, levantando-se com tudo da cama e quase caindo no chão, de tão assustada. Milena riu e fechou a porta, deixando uma Manuela bufando para trás. Agora ela não conseguiria os cinco minutos a mais de sono. Maldita seja a mira daquela garota.

Milena arrumou a mesa do café da manhã rapidamente e de forma impecável; café, leite, bolachas e pão integral, requeijão e queijo. Sentou-se, sequer esperando a amiga lerda entrar na cozinha. Como a conhecia bem, sabia que seu estômago não demoraria a comandar o cérebro.

Dito e feito. Manuela chegou logo em seguida, com o cabelo despenteado, lembrando a juba de um leão, e o rosto todo amassado. Ela andava, grogue, de olhos semi abertos, parecendo um zumbi. Sentou-se na cadeira em frente à Milena e se serviu de uma xícara de café.

- Bom dia pra você também – disse Milena. - Dia – respondeu.

Milena balançou a cabeça em negativa. Manuela era o caos em pessoa. Não tinha boas maneiras (exceto quando lhe convinha), andava com roupas amassadas por preguiça de passá-las, e tinha um ogro interno, chamado personalidade, que parecia fazê-la adorar viver no meio da bagunça. Sentia aflição só de pensar em entrar no quarto dela. A última vez que entrou, deu de cara com uma montanha de roupas de baixo sujas que quase a fizeram ter uma síncope. Aprendera, desde que começou a morar sozinha, a se organizar muito bem nas tarefas de casa. E bem, sua mãe era uma perfeccionista incurável, não foi por acaso que ficou a igual a ela.

Milena olhou o relógio. Eram sete da manhã, de uma quarta feira do mês de setembro. Hoje completava mais um ano de vida.

Olhou para Manuela, que parecia acordar conforme enchia a barriga de bolacha. Ela não ia se lembrar de seu aniversário. Era fria e desligada demais para isso. Suspirou, levantando-se da mesa.

- Vou sair mais cedo hoje. Vê se lava a louça.

Manuela resmungou, apoiando as costas no encosto da cadeira enquanto mordia mais um pedaço de bolacha. Milena olhou feio pra ela.

- Ok, ok... Juro que vou lavar – disse Manuela, desanimada.

Milena saiu sem falar mais nada. -x-

Não recebeu nenhum telefonema. Sua mãe morava a horas de distância, e como não tinham condições de pagar uma passagem de avião, acabou recebendo apenas uma ligação. Seu pai havia morrido quando ainda era criança, e não tinha muitos amigos, por isso, o máximo de parabéns que recebeu foi um cartão virtual de aniversário e umas mensagens na timeline do facebook de pessoas que ela mal conhecia. Talvez a estranha fosse ela, por não ser tão sociável quanto Manuela. Ela sim tinha mais amigos do que fios de cabelo.

Entrou em casa e foi direto para o quarto. Estava terminando de se trocar quando ouviu um estrondo vindo do quarto de Manuela. Foi até o lá e abriu a porta automaticamente. Ficou dura no lugar ao ver o quarto limpo e impecável.

- Mas o que...

Manuela estava de pé no meio do quarto, segurando um cupcake de morango com chocolate. Havia uma mini vela acesa no meio do cupcake.

- Feliz Aniversário!

Ela havia se lembrado...

- Sei que a gente não tem muita condição de fazer uma super festa ou comprar aquele bolo de kitkat que vimos na internet – Manuela esticou o cupcake para a amiga – Então, fico te devendo um presente melhor do que um quarto arrumado e um cupcake com uma vela em miniatura...

Milena ignorou o cupcake e abraçou Manuela. Ela podia ter muitos defeitos, desde o mau humor constante até a desorganização e preguiça latente, mas ela nunca deixou, e nunca iria deixar de ser uma amiga de ouro.

- Tudo bem... Eu oficialmente gosto da sua bagunça Manu – brincou Milena. - Eu sempre soube disso!

As duas riram e Manuela olhou-a de um jeito animado.

- Assim sendo... – Manuela continuou a falar, chamando a atenção de Milena.

A porta do quarto se abriu e a mãe de Milena entrou no quarto, sorrindo. Milena olhou para Manuela, emocionada.

- Feliz Aniversário Milena – disse Manuela, sorrindo.

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#2: Tovarich

Nome do texto: Tovarich Número do desafio e tema: Exercício 2. Vampiros Nome do autor (ou pseudônimo): Samara Lopes Idade: 24 Se quer que o texto seja publicado: Sim Blog (se tiver):http://minhaestantedesonhos.wordpress.com/ Twitter / Facebook (se quiser): https://www.facebook.com/samara.lopes.7 Pequena sinopse: A ilusão é a maior das mentiras. A caça, o melhor dos prazeres. O sangue, o melhor dos sabores. A escuridão esconde muito mais do que os homens são capazes de ver.

- Está morta a mais de oito horas...

O detetive Kuster rodeava a cena do crime enquanto um médico legista examinava o corpo, deixado exposto sobre a cama como se fosse uma obra de arte. Era uma mulher, totalmente nua, os olhos arregalados em pavor. Suas pernas estavam afastadas e seus braços sobre a cama, esticados, lembrando vagamente a obra anatômica de Leonardo Da Vinci.

- Uma laceração na coxa esquerda, outra no seio direito... – o legista moveu a cabeça do cadáver para o lado, analisando o outro ferimento – E um na jugular...

O assistente do detetive anotava, freneticamente, todos os dados num bloco de papel. Kuster rondava o quarto, vez ou outra ouvindo a voz do marido da vítima no corredor. O pobre coitado a havia encontrado daquele jeito há poucas horas. Ele estava histérico. Kuster enfiou as mãos nos bolsos enquanto se aproximava da janela. Não havia sinais de entrada forçada; sem portas arrombadas, sem janelas quebradas... Nada. Olhou para baixo. Estavam no vigésimo andar. Sem escada de incêndio. Sem outro acesso lateral pelo lado de fora. Apenas uma queda astronômica e vertiginosa. Afastou-se. Seu olhar impassível percorreu mais uma vez o quarto, até parar na cama, onde jazia a vítima. Era uma mulher bela, apesar da atual feição horrorizada. Igualmente as outras. A expressão impassível de Kuster continuou inabalável, os olhos cinzentos, insondáveis.

- O mesmo modus operanti...

Sua voz era baixa e grave, mas mesmo assim, todos os presentes se silenciaram para ouvi-lo. Era um respeitado detetive e era claro o seu fascínio por aquele caso.

- Detetive? - Mais um caso do Conde. - O serial killer que têm um fetiche por vampirismo? – o assistente de Kuster era um novato, por esse motivo sua expressão era de medo. - Esse mesmo. Pelo visto, os idiotas da central comemoraram antes da hora – Kuster olhou para o legista – Terminou por aqui? - Sim. - Assim que tiver o relatório completo, me avise...

Sem meias palavras, retirou-se do quarto. O marido o olhou, prestes a lhe dizer algo, mas o olhar de Kuster o calou. Sua expressão podia ser fria e indiferente, porém seu interior queimava em fúria. Entrou no elevador e encostou-se a parede. Assim que a porta do elevador se fechou, sua expressão tornou-se mortal. Seus olhos pareceram acender em chamas vermelhas.

-x-

Era noite e o silêncio mórbido estava impregnado no ar. Tudo estava limpo e a entrada fechada e vedada pela polícia.   A cortina moveu-se com o vento e um homem entrou no quarto. Era alto e magro, branco como um fantasma e com cabelos pretos longos que cobriam os ombros. Os pés descalços foram silenciosos enquanto entrava no quarto.

- A sua prudência me deixa perplexo, Liam...

Ele virou-se e sorriu, mostrando com orgulho o par de presas sobressalentes. O homem de curtos cabelos negros o olhava friamente.

- Ora, o que é isso... Detetive – Liam falava com sarcasmo. - Você vai nos matar – a voz de Kuster era neutra.

Liam andou pelo quarto, brincando com os objetos como se fosse uma criança curiosa, e ignorando completamente o que o outro dizia. Kuster estava de pé no canto escuro do quarto, a expressão séria enquanto os olhos cinzentos se tornavam rubros. Liam foi erguido pelo pescoço por uma mão só, fazendo seus olhos se arregalarem. Kuster manteve-o suspenso, esmagando a tranqueia, que estalava sobre a pressão da sua força sobrenatural. Ao contrário do que se esperava, Liam começou a sorrir. Era um sorriso distorcido pela dor de estar nas mãos de seu maior inimigo e maior aliado. Enfim, a inexpressão costumeira do detetive deu lugar ao puro ódio.

- Sabe o que vai me custar se a Executora nos pegar? - Executá-los não seria o suficiente, tovarich...

Kuster derrubou Liam no chão devido à surpresa. Eles se viraram para a intensa voz feminina que se dirigia a eles. Havia uma mulher vestida formalmente aos pés da janela. Tinha olhos azuis claros, a pele branca como porcelana e uma inexpressão ainda mais assustadora que a de Kuster. Ela parecia uma boneca viva. Kuster tentou mover-se, sem sucesso. Algo fazia com que seus músculos ficassem travados no lugar, como se tivesse perdido o movimento de todo o seu corpo. Um paralítico. O olhar dela mantinha-se sobre ele, assim, Liam tentou fugir. Apenas tentou. Ela havia se antecipado e, mesmo sendo menor que ele, agarrou-o pela cabeça e o empurrou de encontro ao chão. A força utilizada esmagou a cabeça dele de encontro ao concreto, fazendo massa encefálica e sangue espirrar para todos os lados. Kuster estava atônito. Ela levantou-se e voltou a fixar seus olhos de vidro sobre ele. Um terceiro homem entrou graciosamente pelo quarto. Tinha cabelo loiro longo de um lado e raspado do outro. Vestia-se e se parecia como um mordomo, os olhos castanhos submissos.

- Senhorita Volkmer...

Em um piscar de olhos, ela estava de frente a Kuster. Seus olhos pareciam brilhar de alegria. E enfim, viu o sorriso tenebroso que ela lhe dirigia. Foi engolido pela escuridão. Esse era seu fim, seu começo, sua condenação final. E esse é o quarto onde isso aconteceu...

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#2: Eternamente Seu

Nome do texto: Eternamente SeuNúmero do desafio e tema: Exercício 2 - Escreva uma história que termine com a frase: “e esse é o quarto / espaço onde isso aconteceu."Nome do autor: Carolina ManzanoIdade: 17 anosSe quer que o texto seja publicado: SimBlog: Cafeteria 42 - https://cafeteria42.wordpress.com/ Twitter: @carolmanzano_ Pequena sinopse: Existem poucas coisas piores na vida do que o tempo que nunca volta atrás, e uma delas, é quando ele decide sempre retornar.

Os passos ecoam lentamente pelo ambiente vazio. Ele segue devagar, com certo medo do desconhecido mais uma vez. Na vida existiam poucas coisas piores do que a própria morte em si; o esquecimento era uma delas. E por pior que parecesse, aquele lugar havia se tornado exatamente aquilo. Uma página branca virada ao acaso, os rascunhos perdidos jogados fora por nada mais do que insensatez ou descuido. Aquele lugar era exatamente aquilo, nada mais e nada menos. Os momentos perdidos escondidos em cada corredor, deteriorando-se até tornarem-se fantasmas que correriam para o resto da eternidade entre aquelas mesmas paredes descascadas em um loop eterno do último segundo que havia os prendido ali. Ele passou pela sala, observando os móveis que haviam restado, cobertos por lençóis sujos de poeira. O candelabro rico cheio de contornos e pingentes de vidro que imitava cristais, agora permanecia imóvel e escuro, com todas as lâmpadas queimadas. A madeira velha recebia os passos com um ranger pesado, triste de quem já estava cansado demais e desejava apenas repousar. O lugar lhe dava calafrios e ele tinha quase a certeza absoluta de que não estava sozinho ali. Ao longe podia ouvir as vozes soarem perdidas, com certa interferência, como um aparelho telefone ruim. Achou reconhecer uma delas. Aproximou-se do cômodo seguinte e em meio ao grande salão festivo, ele admirou mais uma vez o mosaico colorido que formava-se no piso. Os fantasmas de sua imaginação lentamente surgiram, com belos trajes festivos, girando e dançando em meio a risos. As figuras rodopiavam ao escuro, algumas bebiam caras champanhes, enquanto outras contentavam-se simplesmente com a futilidade de conversas carregadas de fofocas velhas. Ao canto externo ele a viu dançar, os cabelos dourados caindo em cascatas pelos ombros. Os olhos dourados como ouro derretido pararam em sua imagem por segundos, e ela riu deixando o parceiro para lá e correndo para longe da festa, esgueirando-se para sala seguinte. Ele suspirou enquanto tudo tornava-se vazio e empoeirado mais uma vez, apenas no escuro que aquela noite lhe fornecia. Tentou evitar com afinco o impulso de seguir a figura inexistente, mas não pode. Seus pés colocaram-se em movimento novamente e ele correu pela casa ouvindo o som dos saltos dela baterem pesados contra o chão de madeira. Correu o mais rápido que pode tentando segui-la, e subiu as escadas apressado. O tapete vermelho de veludo ainda continuava cobrindo os degraus, e o corrimão belamente trabalhado na madeira escura, o fez sentir a textura. As lembranças daquela noite retornavam devagar. Tudo deveria ter sido apenas mais uma festa luxuosa, preenchida apenas pelo riso e jamais pelo que mais tarde, os vizinhos haviam caracterizado como gritos do mais puro terror. Ele a observou lançar um olhar sobre o ombro no patamar da escada e correu para longe, adentrando a velha biblioteca. Ele a seguiu carregando o peso nos ombros, mas sem poder evitar o sorriso inconsciente que repuxava seus lábios. Sentia-se apenas um tolo fantoche preso naquela maldita eternidade. As vozes no andar debaixo tornaram-se um pouco mais fortes, com tons mais graves. Ele soube que deveria estar enlouquecendo, mas seguiu o fantasma, adentrando mais uma vez o cômodo. A eletricidade percorreu sua espinha, subindo lentamente até atingir o resto do corpo. Ela desapareceu dentro da sala e ele abriu lentamente a porta da mesma, que rangeu contra o movimento contrário. Os livros continuavam ali, mas agora já velhos e empoeirados. As traças os haviam comido, e ele já permanecia tão esquecido quanto eles, a casa, ou mesmo a bela garota de olhos amarelos. A figura fantasmagórica virou, sorrindo enquanto apoiava uma das mãos na escrivaninha agora já apodrecida. Ele deliciou-se com a visão uma última vez. E soube exatamente o que aconteceria logo em seguida. As vozes que riam transformaram-se em gritos, a confusão do momento estampada na face da bela amante. Ele tentou ignorar o som mais uma vez, desejando ter sua imagem para sempre sem o que aconteceria para o resto da eternidade em sua mente, em seu corpo e em sua maldita alma. Os passos pesados soaram no corredor, e antes que ele pudesse virar-se para porta aberta, o tiro explosivo soou e ele ouviu o grito horrendo escapar pelos lábios da jovem. Tentou escapar do pesadelo, mas não podia. Estava condenado. O sangue manchou o vestido perto do abdômen e ela caiu. Ele tentou se virar, mas a dor aguda atingiu com força seu peito e ele caiu de joelhos sem ver a face do assassino. Levou as mãos até aonde a bala havia perfurado seu peito, e o tom rubro atingiu as mesmas. Tentou gritar em protesto, mas seus pulmões encharcaram-se de sangue. E enquanto ele engasgava-se, perdendo rapidamente a visão, chorou silenciosamente ao ver a face da mulher de olhos fechados caída em sua frente. Naquela noite aquilo havia sido o que mais havia doído, mas depois de décadas, o pior era saber que quando seus olhos retornassem a se abrirem, ele estaria preso mais uma vez naquele loop eterno, junto a todos os fantasmas que estavam presos naquela casa. Ele estava morto, e toda a vez que a seguia até aquela maldita sala, esquecia-se disso.

A mulher olhou o cômodo mais uma vez, junto aos novos compradores e o corretor. Suspirou observando a biblioteca abandonada. Há muitos anos aquela havia sido sua casa, antes do massacre que ocorrera em uma noite longínqua. Um assalto brutal, carregado de assassinos frios. Colocou os cabelos grisalhos atrás da orelha, e levou instintivamente a mão até aonde mesmo naqueles dias ainda havia a cicatriz. Havia perdido o homem quem mais amara, havia tido uma vida miserável e a sorte de ter sobrevivido. Suspirou pesarosa enquanto o corretor explicava aquilo mais uma vez aos compradores curiosos e pouco crédulos. Ouviu mais uma vez a frase exaustivamente repetida. - E esse é o lugar onde isso aconteceu.

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#2: Tormento Recorrente

Nome do texto: Tormento recorrente Desafio e tema: #462 Exercício #2 "Escreva uma história que termine com a frase "e esse é o quarto" Autora: Fernanda Beziaco-Wilt Idade: Quase 30 beziaco.wordpress.com é o meu blog @beziaco meu twitter

Me faltava vergonha na cara e me faltava sono na cama. Os dias se arrastavam enquanto minha falta de coragem se arrastava comigo. A vida de outrora era apagada e o futuro incerto era apenas uma ilusão distante, mas o presente era todo agonia e procrastinação.

A louça se acumulava na pia, as roupas sujas no chão, enquanto o chuveiro pingava gotas malditas a cada sete segundos fazendo meus olhos ardidos e vermelhos pestanejarem afetados.

Duas semanas antes eu estava tão bem. O Sol iluminava a casa. O lençol na cama ainda tinha o cheiro limpo da última lavanderia feita. Os meus travesseiros e os dele estavam alinhados. E o som de nosso bom humor ainda perdurava na sala. Mas agora, nada. Nada de luz, de lençol ou travesseiro. Nada de risada, sorriso, ou alegria.

São as escolhas que fazemos. Duas semanas atrás eu tinha escolhido um caminho sem volta. Ou pior, um beco sem saída. O que poderia fazer agora? Minha pergunta retórica se repetia em minha mente como um disco riscado. O que fazer agora? O que fazer agora? Ele se foi. Nada mais à fazer. Eu o deixei ir. Eu o fiz ir. Eu quis que ele fosse. E agora atormento meus dias. Eu quis que ele fosse. Eu quis.

Nós éramos felizes. Por que não percebi? Não éramos perfeitos, mas quem é? Mas é minha culpa. Eu sei.

Meus olhos arderam de tão secos. Já não havia lágrimas para chorar. Também não podia me levantar. O peso do meu corpo afundava o colchão. E não podia dormir. Se pegava no sono o pesadelo corria atrás de mim.

E passo os dias presa aqui. Nesse quarto sombrio. E esse é o quarto em que o amei. E esse é o quarto em que o traí. E esse é o quarto em que o matei. E esse é o quarto onde também matei a mim.

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#2: O criar, o sentir e o viver

Nome do texto: “O criar, o sentir e o viver” Número do desafio e tema: Exercício #2 – “E foi esse foi o quarto onde isso aconteceu”; Nome do autor (ou pseudônimo): Fábio Abilel de Melo; Idade: 27 anos; Blog:oniricoautor.wordpress.com;

O cursor piscava com intermitência na tela. Piscava. Alberto o encarava com os olhos vidrados. Estático. O cursor piscava. Alberto o encarava. As ideias insistiam em fugir-lhe da mente. A sensação Alberto já conhecia: desespero, seu maior medo; era o escárnio do cursor, o maldito zombeteiro. Já não sabia se era noite ou dia, conhecia apenas o brilho do monitor. Todo o resto fora drenado pelo escuro. Imerso naquela constante binária entre o sumir e o aparecer, sentiu seu estômago subir agarrado pelo esôfago e a visão tombar de um solavanco só até seus pés. Seu cérebro pulsava. Vertigem. Era o estágio avançado do ócio intelectual. Mumificara seu corpo em frente ao computador na esperança de uma invasão de conhecimentos e aplicações inovadoras. Não comeu, mal bebeu e não se levantou. Não havia necessidade. Tudo o que importava era o criar. Agora, mal respirava. Talvez tivesse sido isso. Talvez, por isso, tudo rodava ao seu redor e, ao centro da vista, o cursor piscava. Alucinou pelo o que pareceu horas e, tão rápido quanto começou, tudo parou. Ofegava desnorteado e seu pulso retumbava em seus ouvidos. Fora abduzido pela ausência de consciência e jogado de volta pela explosão da emoção. Estava em pé em frente ao computador. Mas quando levantara? Sua visão, aguçada, agora lhe mostrava o que antes ignorava. A cama a sua direita, cortinas acetinadas, papel de parede mofado, um espelho de moldura antiga, dois móveis de cabeceira e a porta aberta que dava para o banheiro. Um quarto de hotel. Ainda ofegante, acendeu a luz do quarto. Os olhos doeram para se acostumar. Piscou. Alberto encarou o quarto com os olhos vidrados. Estático. Olhou do computador, de onde ainda pulsava o cursor, à cortina acetinada que agora ostentava viscosas nódoas vermelhas que ainda escorriam lentamente pelo liso tecido. As roupas de cama estavam espalhadas pelo chão do quarto e também possuíam manchas frescas de um vermelho forte. Tudo estava revirado. O colchão rasgado, as cômodas tombadas e havia até pedaços do espelho quebrado no chão. Somente o computador encontrava-se intacto. Alberto conteve as entranhas. Esmoreceu sob os joelhos e vomitou. Ao erguer a cabeça, pôde perceber que um rastro de sangue – agora tinha certeza que o vermelho se tratava de sangue – se arrastava até o banheiro. Trêmulo, engatinhou moroso acompanhando aquele rastro abjeto. O banheiro permanecia escuro. Alberto se pôs de pé escorando no batente da porta e a mão seguiu para o interruptor. Fechou os olhos, mas de alguma forma sabia que encontraria ao abrí-los. Nada. Não havia corpo no chão, mas o rastro ainda levava até a banheira. Alberto cortou o banheiro em dois passos e puxou a cortina com força. Foi preciso pelo menos três puxadas para arrancá-la por completo. E, mais uma vez, nada. Dentro da banheira não havia corpo e muito menos sangue. Porém, Alberto percebeu que agora havia sangue na cortina, onde, antes, estava limpa. Olhou suas mãos e tudo percebeu. Caminhou passos certos até a primeira cômoda e a colocou no lugar. Pegou o telefone do chão e sentou-se na cama. Discou. Esperou. Uma voz dura respondeu “Octogésimo nono DP. Sargente Müller falando!”. Alberto tentou manter a voz calma e denunciou todos os detalhes do caso de homicídio ao sargento de plantão enquanto enfaixava seus braços. Ao fim da ligação, desligou, posicionou o telefone sob a cômoda e dirigiu-se à porta do quarto. Respirou fundo e sorriu. Agora compreendia. Tudo o que importava era o sentir. Viver. Na tela do computador, o cursor ainda piscava na página em branco. Na parede, podia-se ler em letras de um vermelho escorrido: “E esse foi o quarto onde isso aconteceu.”

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#1: Segundos

Nome do Texto: Segundos Número do desafio e tema: Exercício 1.Perda. Nome do Autor: Samara Lopes Idade: 24 Se quer que o texto seja publicado: Sim Blog:https://minhaestantedesonhos.wordpress.com/ Facebook: https://www.facebook.com/samara.lopes.7 Sinopse: Minha alma não descansa, não sonha, não acredita. Ela apenas sofre, me lembrando da perda e da escolha.

Cinquenta segundos e uma queda de aproximadamente duzentos metros. Morte tanto certa quanto trágica. Alívio. Meu corpo parece se equilibrar entre o vento que me empurra para cima e a gravidade que me joga para baixo. Quase como se eu estivesse flutuando no ar.

Quarenta segundos e nada a minha volta muda. As janelas continuam passando rapidamente por mim, sem importância alguma. Uma sensação que estava acostumado há meses. Os segundos de existência que passam e que não fazem diferença alguma na vida. Não na minha, pelo menos. A impotência, o sofrimento e o vazio. O que me leva a viver?

Trinta segundos. A força do vento faz meus olhos lacrimejarem. Eu os fecho. A sensação de queda livre não me transmite medo. Não, muito pelo contrário. É a esperança de um reencontro, de um fim aos meus sentidos e sentimentos... Um fim ao sofrimento.

Condenado.

Vinte segundos e o primeiro toque do telefone me faz abrir os olhos de supetão, me deixando alerta. Sinto as batidas do meu coração se acelerarem e o pânico se formar nas minhas entranhas. A tranquilidade é substituída pelo desespero. Então, me lembro... A altura, a dor e o silêncio, antes do toque do telefone. E antes do vislumbre de seus olhos na minha memória. Os olhos que ajudei a trazer ao mundo. Os olhos que se fecharam para sempre.

O ambiente muda. Os prédios não passam de massas escuras e distorcidas em chamas, enquanto o som de gemidos e gritos, agoniados, preenchem todo o espaço. Não há luz, não há chão, não há fim. Há trevas. O esquecimento completo.

E arrependimento... Viverei e reviverei, várias e várias vezes, a mesma agonia e a mesma escolha. Minhas mãos estão rodeadas pelas correntes de ferro, um peso para me lembrar do que me levou até ali. Meu pecado, num looping eterno.

Dez segundos e me recordo ainda mais... O inferno da minha alma não terá fim, assim como as demais, presas nesse buraco negro. A minha escolha não me trará seu sorriso de volta. Nunca mais.

Reviver tudo de novo, e de novo, e de novo, e de novo...

Cinco

Quatro

Três

Dois

Um

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#1 - O que vai ser hoje?

Título: O que vai ser hoje? Número do desafio: #1 Autor: Fábio Abilel de Melo Idade: 27 anos Blog: oniricoautor.wordpress.com Pequena sinopse: “O salto era certo, os motivos tangíveis, a vontade inquestionável. Depois da escolha, o que um dia foi imprevisível tornara-se concreto como o passado, o destino! Não há volta, não há remédio. Uma vez em queda, a morte seria precisa. Há apenas uma lamentação: o atraso do passado!

O vento vestia-lhe, por dentro das vestes, de liberdade e coragem; despia-lhe de medo e incertezas; soprava-lhe motivação.

Um passo.

O limite reto de concreto frio sob a pressão de seus dedos de um pé descalço preenchia-lhe o tato. Nas mãos, o celular fazia a ligação.

Mais um passo.

E o vazio.

Naquele instante, não tinha nome, não havia vivido história alguma. Não era ninguém. Fora consumido pelo nada. Preenchido de essência. Era o mundo e era tudo. Espalhou-se pelo espaço. Era feito átomo e do átomo viera, e da matéria se fizera, e do vento a energia sentia, e, do vento, quarenta motivos o sopro lhe trazia.

Quarenta andares.

Quarenta janelas.

Quarenta histórias.

Nenhuma tragédia.

Entrava cedo do dia pelas portas – logo abaixo – que davam para o a recepção daquele prédio comercial e, desde lá, todos sorriam. “Bom dia” diziam. Apenas um olhar lhes retribuía. Seria ele, somente ele, a quem a noite perturbava e o sono tomava? De certo que sim. Afinal, ali, todos sorriam.

Trinta e sete.

No rumo da venta, de lá zarpava para noite. Da noite para casa. Em casa, sua esposa despojava-lhe o sossego. Era “Da cama para o sofá – Já!”. Culpa do hálito. Culpa do bar. Culpa do trabalho. Culpa do dia; dos “Bom dia”. Culpa do ... Culpado!

Dali, agora, contava: trinta e quatro janelas. Sua idade. Não mais que Cristo. Ou teria Ele trinta e três? A consciência, impiedosa, acometia-lhe a culpa. “O que seria de um homem sem a fé” perguntava o pai e a mãe respondia “Um trapo”. Trapo de homem, era o que era! Sem fé, sem salvação. Sem perdão!

Ainda criança, sua mãe em desespero berrava “Desista, menino. Sai daí, ele não vai tocar” e resignado deixava o telefone sempre com o olhar por cima do ombro na esperança de ouví-lo tocar. Sempre as 17:45 o velho ligava “Já saí daqui garotão. O que vai ser hoje?”. Ele, o pai, tinha vinte e oito. Ele, ele mesmo, cinco. Na cama, o choro e da mãe o consolo “Não o culpe, por favor. Dê a ele o seu perdão de todo o seu coração”. O pai morreu cedo e, assim como o telefone, todo o resto ficara para trás com a sua lembrança.

Quanto mais faltava? Pouco mais que trinta janelas. Trinta talvez?

Vinte e nove! Aquele era o andar dela, a sedutora, a mulher do vestido vermelho. Distração certa em qualquer situação que estivesse. No elevador, corredor, escritório. E até em queda livre. Estava deslumbrante apoiada no batente da porta enquanto conversava com alguém do lado de fora. Sua mulher o odiaria por isso, na certa brigari... Alguma coisa vibrou em sua mente dragando de seu devaneio. Era no andar abaixo. O vinte e oito!

E tornou a repetir.

Era um toque de telefone, um daqueles antigos, do tipo metálico que vibrava coçando os ouvidos. Há anos não ouvia aquele toque.

Malditos escritórios retrôs.

Instintivamente, ergueu o pulso. 17:45!

Agora se lembrava: nem tudo ficara para trás. Gravado em sua alma, o ato se perpetuou. Ligava todo dia para seu menino “Já saí daqui garotão. O que vai ser hoje?”. Ele tinha trinta e quatro. O menino, cinco. O pai, vinte e oito. Na tela do celular, não era o número do filho que chamava.

Volta! Cancela! Aperta o vermelho. “Anda, funciona! Liga para o seu filho” sua consciência ecoava em seu ouvido. “LIGA PARA O MEU FILHO, DESGRAÇA” berrava.

O aparelho não voltou. Não cancelou. Não conseguiu apertar o vermelho – que agora era de arrastar –, mas, do outro lado, uma voz rouca, cansada, feminina respondeu “Alô?”.

Coração apertado, o pulso na boca e as lágrimas nos olhos. Planejara tudo aquilo. Passara semanas ouvindo aquela voz na imaginação. Tinha o diálogo pronto “Você estava errada, o telefone tocou”. E nada saiu.

“Alô” repetiu sua mãe.

“Mamãe” conseguiu dizer entre choro “o que vai ser hoje?”.