O piso envelhecido de madeira. No ar subia um cheiro maravilhoso de chá e biscoitos quentes. A mesa de carvalho com quatro cadeiras esculpidas. As paredes pintadas de um azul tão nostálgico quanto o próprio céu naquela tarde de terça-feira. O sol entrava pelas janelas de vidros e banhava o piso e metade da mesa. A toalha branca ficava resplandecente com o sol lhe cobrindo.
As xícaras de porcelana branca, com detalhes em floral rosa. Haviam sido um presente de Natal. Um dos melhores da sua vida.
Ela estava sentada na cadeira em frente à janela, assim ela podia ver o sol, o céu e tudo quanto quisesse. Seus cabelos brancos pareciam um manto de sal. Era incrivelmente liso e caia pelos seus ombros com uma maestria inigualável. Estava usando um vestido amarelo quase laranja. Muito simples.
Ela pega o bule e derrama o chá dentro da xícara com uma delicadeza impressionante. O ar quente sobe pelo ar fazendo o vapor dançar e o aroma adentrar seu interior e acariciar sua alma.
O azul era tão inebriante, o lembrava. Com toda certeza lembrava aqueles olhos azuis e fortes. O cheiro percorria toda a cozinha e ela lembrou a primeira dança. De como as mãos eram postas e de como seus corpos se tocaram com insegurança. Ela encheu mais uma xícara e colocou na cadeira oposta à sua. E o sol banhou a xícara com determinação.
Ela começou a cantar suavemente, seus finos lábios sussurrando uma canção há muito aprendida. Ela sonhou em ensinar pra sua filha, uma linda menina de olhos azuis e cabelos negros, que brincaria no jardim de margaridas e outras flores. Que se balançaria no brinquedo que o pai construiria com afinco no quintal da casa de madeira. E em sua cabeça estaria adornada com uma coroa de flores que ela mesma faria para a criança.
Então elas tomariam chá e cantariam, cantariam até o sol finalmente partir deixando para trás finos rastros de luz, que com o tempo sumiriam e dariam lugar a vagalumes.
Mas não existe menina, não existiam brinquedos... E muito menos coroas. Não existia nada. Ela sentia as lágrimas escorrendo sobre sua face e pousando na mesa de carvalho.
A xícara nunca secaria. Permaneceria ali até que ela derramasse o liquido. O sol partiria, assim como já estava acontecendo. O sol partindo lentamente e deixando pra trás filetes de luz. E ele não voltaria, ele não chegaria. Nunca mais. E nenhuma das noites existiria vagalumes para espantar a escuridão.
Agora era só ela, seu manto branco de cabelos, a escuridão, uma xícara vazia e outra eternamente cheia.
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