senti sua partida bem antes de acabar.
era a música que não movia mais nada, aquela poesia que perdeu o sentido e a falta da saudade, de esperar você voltar. tudo denunciava o fim do que não havia acabado ainda.
dancei a canção que tocou com carinho, entretanto, desse carinho só senti a intenção, sem vontade de me lançar cegamente de lugares em que me acompanhasse.
como um dos meus remédios para ansiedade, as borboletas morreram levando a aceleração que me guiava aos seus cuidados, a antecipação que sentia antes de cada toque seu.
ao meu ver, todo mundo já sabia. estava estampado nos muros e nos outdoors, nas faixas levadas por aviões, em todo canto sabiam que por aqui não havia mais nada a se ver. um museu de passados distantes, de quando o amor mexia com meio mundo e um pouco mais. me perguntavam e eu negava, batia o pé e declarava que não, nada mudou por aqui.
todo fingimento era em vão e já havíamos perdido tudo, foi aí que mudamos o nome, não era mais amor e derivados, mas algo mais “sóbrio”, “maduro”. a quem tentamos enganar? talvez a nós mesmos.
falhamos porque quando as luzes apagavam e o quarto só tinha dois, nossas costas se tocavam, negando olhar nos olhos e ver vazio ali.
por isso que ontem quando as malas estavam prontas, os agradecimentos feitos e os adeus ditos não me surpreendi, porque quando as borboletas morrem não tem nem velório, só partida de quem um dia esteve aqui.
adeus.
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