Lawrence se sentia um inválido. Não só pela doença, mas por sua falta de planos de ação na vida em si, uma vez que ela estava por se findar. Se sentia inválido de não estar fazendo seu trabalho como psicológico, e ainda mais inválido por não fazer o dever que lhe fora destinado por alguém maior, talvez por Deus. Havia nascido para livrar as pessoas daquele mundo de merda, para dar-lhes paz e faze-las abandonar toda aquela inveja, cobiça, ira, gula, avareza e luxúria que destruía a sociedade. Não era uma missão fácil, mas era uma missão nobre diante a concepção dele. Era seu dever arrancar do mundo aqueles que não mereciam viver, e fazer com que alguns outros enxergassem que precisam começar a viver. Afinal, havia uma diferença entre viver e sobreviver, e assim como ele, muitos apenas sobreviviam. Ele tinha uma álibi, sua doença, mas o que as outras pessoas tinham? Muitas apenas estavam acomodadas demais, com a mente limitada demais, ou apenas cegas, envoltas de um monocromático infinito.
Era justamente esse conceito que o fazia observar a sociedade com suas íris famintas, sedentas por defeitos, por erros. Que quando executados uma vez eram perdoáveis, mas quando se tornavam um vício o fazia questionar se seus donos, seus pecadores e profanos, estavam tão dispostos assim a podar as fragilidades da humanidade, e construir um futuro de deuses em terra. E a algum tempo o que vinha observando era uma moça de cabelo muitos ruivos. Sua doença havia aflorado nele ainda mais criticidade, e seu julgamento já era decisivo. Ela seria sua próxima jogadora. Diferente do que policiais ou detetives pensavam, não iria coloca-la como uma vítima. Ela mesmo se vitimizara, quando passou a se prender a uma passado que não mais existe, quando passou a desvalorizar as proezas que vieram com o amadurecimento. E que amadurecimento ela havia tido, se perdera a vontade de ver a esperança nas coisas mais simples, ou se estava se fadando a infelicidade quando poderia se fazer valer com o que era disposto? Se todos tivessem a chance e a aproveitassem talvez não haveria tanta falta de empatia, tanta ingratidão, tanta cobiça e inveja. E ela precisava aprender que a trajetória dela, que sua missão, só seria concluída quando começasse a andar a diante.
Liesel desde que se conhecia por gente, ao que ele parecia constatar, andava para os lados. Se esquivava, se abaixava de obstáculos. Engrandecia as fraquezas, se fortalecia na depressão. E por isso ele a queria em mais um de seus testes, talvez, seu teste final. A morte não seria uma surpresa, se conquistada, uma vez que ela estava morta por dentro. E por isso ele conseguia observar de uma anti sala, projetada atrás de um espelho de dois lados, como sua armadilha ia se desenvolvendo. Como costumava fazer, uma retrospectiva se passava em sua mente antes de sua convidada chegar ao local, e para reproduzir as possíveis cenas ele tinha em mãos uma cópia da carta enviada para ela. "Como nossa mente é traiçoeira. Traçando uma eterna briga entre o ego e o ID" ele dissera relendo o que dizia, que ela enfim teria as respostas, que enfim encontraria a chave do que estava a muito perdido, do que ela achava ser a felicidade. Pensava como ele fizera para chegar as mãos dela, por um funcionário do trabalho dela. Pensava em seu trabalho para colocar o tanque naquela espécie de galpão, e como suas gravações foram minuciosamente programadas, alteradas na voz, e bem dispostas em sons escondidos no galpão. Como flashes as imagens vinham em sua mente, cada peça daquele quebra cabeça que criara. Também via os televisores que colocara, todos sincronizados como se fossem um só, e todos com uma mesma fita que estaria programada para se repetir eternamente se necessário. Pensava ainda nos diversos varais de fotos, muitas repetidas, que mostravam Liesel em diversos momento, mas todos se flagelando, chorando, ou se lamuriando pela sua vida, nenhuma que desse espaço para se quer pensar ou uma premissa de que ela realmente vivia. Muitas dessas fotos também estavam dispostas pelo chão, e logo na entrada.
E antes que pudesse vislumbrar o que viria a seguir com todo o seu cenário, ouviu um chiar, o sensor de movimento que havia colocado logo depois da porta, a mesma que se fechou automaticamente com um baque. Lawrence fitou o espelho rapidamente, e um arquear de lábios quebrou sua faceta polida. Seus lábios começaram a se mover como na gravação, que logo dizia em alto e bom som para a moça — Alguns são tão ingratos por estarem vivos! Mas você não, não mais.
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