Rastelo-Roxo

laboratório de criação

[rasteloroxo]

quanto tempo em pé

não adianta contar o tempo a vida costuma chegar atrasada. não se mede o intervalo da palpitação o desejo e a boca aberta, não se mede por inteiro quase nada. não adianta querer medir a passagem. embaixo d’água não se controla do mesmo modo a velocidade de uma curva o final de uma estrada. quanto tempo em pé até aquela árvore ser tombada e não mediremos o tanto que balançou o tanto que ficou parada o quanto se espalhou embaixo da terra o quanto bebeu de água. não mediremos quantos pássaros pousaram em cada galho quantas vezes o coração de cada um bateu antes de levantar as asas. a árvore se deita. a terra se alimenta sem esperar mais nada.

[rasteloroxo]

Eu preciso conversar com alguém

Eu preciso conversar com alguém. E eu sei que você já está me ouvindo.

Olha pra um lado, olha pro outro.

É que preciso conversar com alguém que vai me ouvir de outro jeito. Deve ter outro jeito de ouvir. Se eu tivesse algo a contar mesmo, você diz que eu estaria desesperado. Você está desesperado?

O meu silêncio respondeu que está escrito na testa do vizinho que sim. O desespero existe. Sempre na testa dos outros, que não precisam de ajuda.

“Se você precisa mesmo conversar com alguém, eu posso indicar.”

Eu preciso. Deve ter uma conversa me esperando. Você também fala com você mesmo? Quem eu seria se eu conversasse com outro alguém, eu fico pensando. Se você indicasse. Eu poderia ser feito de uma palavra já colocada pra fora.

Uma palavra produzida pra alguém que não mais eu mesmo. Irritante, homem, violento, autoritário, bem pra dentro. Às vezes doce, por fora. Facilmente impressionável. Com medo nas fronteiras.

Eu falei pra ele bem rápido isso. Eu preciso. Ele deve ter entendido porque passou um papel. Eu disse é preciso escrever a razão. Explique aí porque eu preciso falar com alguém, doutor. O meu pedido será que saiu da mesma maneira que eu planejei? Por favor.

A moça da clínica falou que você precisa dizer no encaminhamento o porquê eu tenho que conversar com alguém. E ele apontou para as letrinhas na linha de cima do meu nome. O meu nome de quem precisa conversar com alguém.

Ele deve precisar falar com mais alguém também. Com alguém que não esteja pensando em si mesmo enquanto escuta. Com quem você fala, doutor? Essa pessoa existe? E a moça da clínica que pediu o encaminhamento? Fala com quem?

Agora eu já tenho as letrinhas que me levarão para as conversas.

Eu contei cinquenta respirações desde que estou com os pés na calçada, com o papel na mão. Vou conversar com alguém toda semana? Uma hora devo sair daqui e parar de pensar nisso. Ainda bem que eu consegui dizer. Eu nunca pedi pra falar com ninguém antes.

Quando cansar de respirar nessa calçada, ficarei ofegante em outra. Nunca pedi pra ninguém. Não nessa calçada que fica na frente da sua casa. Respiro sozinho. A conversa não pode ser com você. Nunca, ninguém.

A conversa deve ser no vazio de uma sala. Nunca. Com alguém que me deixe contar as respirações. Ninguém. Pra eu ter liberdade de fingir menos. Pra eu sair correndo assim, como nunca. Não mais com raiva de mim, nem de ninguém.

[rasteloroxo]

deixar

deixar os amigos em paz e amar cada um por ser aquilo que é. provocar os amigos de brincadeira e ver o brilho da pessoa. deixar os amigos em paz. deixar cada amigo envolver o destino nas mãos. festejar junto o que o outro não via. deixar os amigos e voltar a deixar e voltar em paz.

[rasteloroxo]

Queima

o fogo tem fome de fim tenho medo do fogo o fogo tem fome de mim o fogo tem medo da fome por isso foge de si tenho respeito com a fome do fogo dentro de mim

[rasteloroxo]

A cachorra acordou com medo

A cachorra acordou com muito medo, sentada na cama, bufando. Era possível sentir seu corpo enrijecido enquanto tremia, com a língua de fora. A tensão começa a tomar conta de quem está perto. O medo é o sentimento mais contagioso, porque se apodera de nós sem que nos demos conta. Começa como preocupação natural que cresce com o resultado desconhecido dos próximos minutos. O que devo ou posso fazer?

Nem todas as decisões parecem ser mais tão naturais e o cálculo passa a chegar antes da ação. Esse é o medo do possível, diferente daquele outro, imediato, que nos faz sair correndo. No medo do possível corremos dos próprios pensamentos e essa pode se tornar a regra da vida, quando passamos a operar dessa forma como se fosse o modo mais natural do mundo. Medo do que eles vão pensar, medo do que pode acontecer, medo de tudo ficar diferente, medo de não ter mais vontade, medo de não saber o que é verdade, medo dos próprios pensamentos, medo de não dormir mais, medo de nada ser como antes.

O pior de viver assim é interpretar com a nossa mente qual é o significado das coisas antes mesmo delas acontecerem. Definir um tom pra determinado acontecimento que nos coloca em um estado de resposta do qual fica difícil fugir. É como a sensação de que algo ruim pode nos acontecer quando começa a se aproximar a tempestade. Essa mesma tempestade que assustou a minha cachorra que está agora tremendo em cima da cama. Nesse momento o coração dela palpita. Ela treme. A chuva ainda é fina, mas as nuvens preparam um cenário tenebroso. A minha cachorra deve escutar melhor do que eu, as nuvens se movimentando.

No fim, a coragem não necessariamente traz mais sabedoria para enfrentar o processo. Sabedoria nem sempre é um antídoto eficaz para o medo. Ela pode acabar sendo importante no momento depois da tempestade, para que o estrago não se faça permanente. Avaliando o que vale a pena reconstruir. A coragem traz uma parte de nós que não conhecemos, por isso não é ainda uma sapiência com conteúdo narrativo. É uma disposição para o desconhecido em nós que quer encontrar com o desconhecido lá de fora. Ai de quem não se deixa invadir e fica presa às respostas que já conhece.

[rasteloroxo]

tá na época

as cascas são parte da fruta. sabe quem tenta ouvir ou rasgar a manhã com a força dos dedos. também não é qualquer notícia que se dá em qualquer época do ano. é preciso estar perto sentir o cheiro olhar as texturas pra lembrar dos sonhos sem medo. não lembra. quase ninguém se lembra da última vez que aconteceu tanto que aconteceu mais uma vez. nem toda casca é boa de mastigar. nem toda casca é um teste de paciência. a fruta no galho mais alto. as outras caídas no chão. não dá pra carregar tudo e aquilo que vem atrás de nós não é mais um sonho como naquele em que o fascismo dá um puxão na gola da sua camiseta amarela. mais um dia sorrindo pra quem não se lembra que as memórias são uma casca às vezes tão fininhas que ainda tem gosto de sangue. do galho mais alto se deliciam o sonho a asa o comichão e brotam no momento em que a terra se lembra.

[rasteloroxo]

Ainda me lembro

A certeza da bondade não dorme. Está sempre de pijamas. Roupas velhas de descanso usadas como pijama. Nem tudo acaba parcelado em lojas de departamento. Eu não te disse que precisava sair. Eu fui até o quintal cheio de fogo. Eu saí porque você me disse um pouco de tudo. Confiou o olhar na espera mais atenta. Eu posso te contar o que vivi por esses dias em que as coisas continuavam caminhando. Os atropelamentos não contariam com a cruz de madeira estampada no chão. Não conhecemos as pessoas que acabaram com o portal dos últimos lançamentos. E fizeram a nossa locadora ter apenas os filmes que ninguém roubou. Ali nunca mais. Na cruz das almas ajoelhar é fazer reviver em si mesmo aquele que se foi. A certeza da bondade está usando aquelas roupas velhas que você me emprestou. As quartas feiras de viagem dormiam até o último minuto de partida. Os filmes rodavam na televisão abandonada. As quartas de viagem roncavam com o caminhão azul e cinza na garagem.

Eu te gritei e você não sabia mais como fazia pra acordar.

Eu fiquei estudando como fazer os personagens. Você me disse que todos estavam mortos. Fui fazer um curso porque não conseguia olhar na cara deles sozinho. Não respondiam aos dilemas do professor sério. Não responderam aos dilemas da professora animada. Ela pediu estranheza. Quando vinham respostas não tinha sido eu quem fez a pergunta. Não era eu quem imaginava as estradas e as duas cruzes enfiadas num CD todo riscado.

A mãe disse que eu escrevo histórias que são igual tira de chinelo que escapa. Depois você olha quase pensando que não e realmente tinha arrebentado. Eu não podia mais ir até lá buscar pra você. Você que confiou o olhar na espera mais atenta. Eu precisei comprar mais um litro de óleo e fritar um balde de mandiocas pra me lembrar de um cheiro.

Embrulhei meu estômago à espera da quarta-feira de sal. Eu te chacoalharia no sofá porque fui eu quem fiz a história. Está na sua hora. Eu gritava anos depois. Eu sonhava sempre que era dia de chegar. Levanta! Eu te gritei com minha voz engolida. Você foi e se encantou de não saber voltar.

[rasteloroxo]

CHÃO DURO

as palavras que saem de mim ainda estão presas nos meus poros, encravadas no chão duro da dúvida.

as telas embaçadas não forçam a linguagem a lamber a decisão de estender um toque captando o que deseja de mim a revolta.

as imagens que se alongam a partir do meu crânio do orí em busca da chuva fingem afiar a abertura e altura da voz que se esparrama e se torna absurda.

ainda há tristeza no interior do bolo de domingo.

mais um decreto mais impotência e o silêncio de alguém estendido no asfalto queimado de sal.

[rasteloroxo]

NUVEM

a próxima nuvem de gafanhotos vem orquestrando um boom bap capaz de revelar o que já se sente por aqui.

a força da água não vem só do alto. se esparrama também no dentro da bacia parada onde os pés se afundam gelados e amanhã racham sem terem desistido.

a próxima nuvem contará porque os cães não deixam de abanar o rabo e latem com as patas e as unhas no portão

com a coragem de tentar derrubar qualquer coisa à frente e depois deitar.

A próxima nuvem virá do desejo de estar em um campo aberto mesmo sem ter voltado. do toque do passo ou mesmo do silêncio na porta. do ato de torcer uma toalha que estava seca e se rasga.

[rasteloroxo]

DURMO ASSIM

não vou mais correr atrás do sono eu desisti espero ele saber um dia que se quiser estou aqui cansei de buscar o sono perfeito durmo assim quando ele resolve chegar não vejo que tá perto de mim

[rasteloroxo]

GROOVE

a vida é um groove que também palpita quieto junto da pausa das batidas.

quem fica esperando não cansa olhando à distância a pista em que se experimenta no silêncio da boca ou no grito perdido a sorte, o desejo, as estampas.

quem dança com a vida tropeça às vezes acha perigoso em outras se entrega à adrenalina de um movimento único da vida que inventa um passo que ela mesma ainda não conhecia.

[rasteloroxo]

Geladeira

Sua janela não dava pra paisagem alguma - um muro - ele não era amigo do horizonte. Escolheu assim pra não ver os pássaros se exibindo no céu. Pra não ver pessoas se exibindo em suas janelas. Sabia que depois da geladeira era tudo verdade. Em tempos de notícias inventadas, podem dizer que as coisas não se aplicam. Continuam colando e movendo os dias. É possível dizer qualquer coisa. Nem sempre  dá pra ouvir qualquer coisa também. Melhor fechar, desligar, virar os aparelhos de ponta cabeça, antes que a vontade de tacar na parede seja mais forte. Mesmo que não caiba mais na prateleira, não adianta descongelar. É a vida, a água que antes estava dura começa a escorrer pela pia. A conversa que deixou marcas no pensamento, que continua tendo vontade de dizer algumas coisas, não formuladas antes. Aquele pedacinho de gelo no meio que derrete por último.

É preciso acreditar no que está espalhado pela casa. Não queria desanimar. Depois de tentar controlar o andamento das coisas a qualquer custo, sem sucesso. Os objetos e suas texturas, as palavras e os pensamentos, as sujeiras relativas no tempo que demorava para limpar cada coisa. Não há controle, quando os dias da semana não possuem a mesma quantidade de tempo. A casa não é um navio com sua tripulação. Não é possível comandar as atividades nem definir o sentido das velas ou do leme. Depois da geladeira, não havia mais solidão. Todos os cômodos estavam em comunhão. Em paz. O que não quer dizer que não havia ainda mais vontade de estar sozinho. Ou vontade de estar com outras pessoas. Se fosse capaz de ser espontâneo de novo. De dizer as coisas sem medo das respostas.

           As crianças do bairro ficaram em  silêncio por um momento. Dava pra ouvir. Os cachorros ficaram com preguiça de latir. Os gatos ainda caminhavam quietos sobre os telhados. Era preciso existir como se as coisas não fossem tornar a estragar. Como se fosse possível envelhecer sem desgosto. Como se o passar dos anos fosse simplesmente um arrepio que conecta o que acontece lá fora com o que está se movendo aqui dentro. Depois da geladeira, não havia mais forças. Tentou se sentar como se agora nada mais se transformasse. As pernas não se encaixaram na sua lótus murcha. Esticou as pernas. Depois do sofá, as coisas começaram a ser mais gentis. Como se o domingo fosse a última cerveja. O último cigarro. Um trabalho interminável. Gratificante quando o soluçar do dia seguinte não era uma violência que ficava ali, à espreita, depois da geladeira.

[rasteloroxo]

POSSE

quando arrancam um pedaço de nós aquilo continua sendo nosso?

quando nos devolvem esse pedaço temos o direito de jogar fora na mesma hora sem desperdiçar aquela parte de nós mesmos?

melhor deixar guardado até ser esquecido, mais separado ainda de tudo?

encontrado depois de um tempo em um canto esquecido passa a viver pulsante, por um instante mínimo.

e quando arrancamos essa parte de nós mesmos guardada no fundo da gaveta podemos jogar fora e continuar sem mais nem menos?

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Da série: “no risco da ideia”

[rasteloroxo]

SUSSURO

a lua nasceu com cheiro de fumaça na minha rua tropical. a plantação de cana se estende nos meus olhos de fuligem desmanchando

piscar várias vezes é um exercício em busca do futuro.

as histórias reais de acesso para todo mundo não fizeram com que as portas giratórias nos ensinassem a dançar inteiros na beirada das dívidas.

as rodovias continuam carregando as prateleiras que contam histórias suculentas de impactar o mercado mais visível que o riso daqueles que subestimamos as mensagens disparadas no seio da família.

saídas de veículos longos e versos soltos arrastados até a próxima linha do tempo coberta por esse melado grudado nos dedos que digitam com o palpitar do peito e não se sabe para onde vai mas sabemos de onde vem.

[rasteloroxo]

PERMANÊNCIA

ninguém é a mesma coisa toda quinta às 09h47 da manhã.

a gente muda mais que as línguas menos que as asas de um bichão no ar que plana esticando a visão dos que o enxergam calados dentre eles uma pessoa pincelando o tempo no próprio corpo com seu suor repentino na pele que sente a brisa mas que não sabe que o ritmo dos voos é a fome do vento que vibra.

estar no pátio do sonho sem poder gritar.

estar dentro do mesmo sol do mesmo horário do ano que derrete na boca dos que se vão e ainda assim não ser o mesmo filho da pedra do fogo porque pouca coisa muda descobrir que ninguém é a mesma coisa toda quinta de manhã às 09h47.

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Da série: “No risco da ideia”

[rasteloroxo]

Fraldas

Não foi por cansaço ou desleixo que o cérebro deixou de direcionar atenção para as mãos, que foram tombando no meio de um suspiro. As mãos hábeis que ajudaram a preparar tantas pizzas, entornaram o copo com vinho na barra da camisa. Não teria percebido se alguém vindo de longe não tivesse chamado pra avisar. Xiii, o senhor derramou quase todo o vinho aí embaixo. Achou bonito o desenho que formou. Pediu licença a algumas pessoas. Nem raiva dava pra sentir. Enquanto limpava a camisa percebeu que a mancha não ia desaparecer de uma hora outra pra outra, como ele também gostaria de fazer, antes de anunciar o que seria feito com a pizzaria agora que o pai tinha partido. Colocou a blusa de frio, mesmo com o calor abafado daquela noite de janeiro. O sonho de levar o pai até a beira da montanha em que passou sua infância, em Minas Gerais, não poderia mais ser realizado. A mulher do pai conseguiu enterrá-lo embaixo do número de palmos definidos pelo ditado. O que fez ainda antes dele ter morrido por inteiro. Percebeu quando deixou de ouvir a voz do velho, porque a voz dela chegava primeiro, traduzindo o que ele sentia e pensava. Podia ver o orgulho da mulher enquanto trocava as calças do pai, com bom humor em meio às dificuldades da vida. O corpo dela se empenhava enquanto limpava as pernas do velho, para que o mijo e a merda não escorressem. O pai olhava para a parede, de lado na maca, e não podia saber que o filho estava ali, senão gritava até que ele saísse. Ele estava às vezes. Na beirada da porta, no sopé do nojo que deve ser escalado por quem quer subir a montanha da compaixão. Neste instante, olhava pro Sr. Machado, pizzaiolo há 25 anos, pra Márcia que era garçonete há 15 e pro Pedro que tinha começado a fazer entregas há um mês. Pensava na mancha de vinho escondida embaixo da blusa de frio, na desculpa que não conseguiu pedir ao pai, nas suas pernas sujas e imóveis na cama, antes de morrer. Num fiapo de imagem querendo se esvair, lembrou de quando era criança olhando pro alto e vendo o pai trocar sua fralda. Segurou as lágrimas como o pai teria feito e disse a todos que iria vender a pizzaria, chamando o novo dono que estava por ali em uma das mesas, esperando. Despediu-se dizendo que estava atrasado. Iria conhecer a cidade onde seu pai viveria agora, a mesma em que tinha nascido.

[rasteloroxo]

BARRAFORTE III

Poema sonoro:

https://www.youtube.com/watch?v=jIr9q8ScagI

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III

rápido em pele de agosto num voo fraco em pele de vidro adocei meus óculos de noite e borboletas vermelhas tingiram o abismo dos meus cílios.

nunca mais fez sentido.

brotando das paredes das cavernas mais insetos que carne vermelha os morcegos espalharam o pólen dos postes de luz.

a luz se espalhou na noite e as borboletas sufocaram meus olhos.

o voo milenar dos morcegos espalhou o pólen que apaixona os postes de luz.

cidades se proliferam,

espalham pólens de demência de borboletas em dança flamenca.

em transe de bicicleta milenar eu me apavorei negro e vermelho no apagão do meu hospício de segredos.

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Mais uma poesia sonora, trabalho feito pela Interior Ressonante, do produtor e amigo Mateus Paludetti, que tem experimentado fazer barulhos comigo desde que a gente se conheceu em 2012. Vão ser 18 poemas no total.

Esse trabalho está sendo feito a partir do livro de poemas BARRAFORTE, que publiquei de forma digital em 2016.