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@revista-crisopeya
¡Ya salió el primer número!
«Yo soy libre. Nada puede contener la marcha de mis pensamientos, y ellos son la ley que rige mi destino. *** ¡Oh mujer! ¿Por qué siendo tan pura vienen a proyectarse sobre los blancos rayos que despide tu frente las impías sombras de los vicios de la Tierra? ¿Por qué los hombres derraman sobre ti la inmundicia de sus excesos, despreciando y aborreciendo después en tu moribundo cansancio lo horrible de sus mismos desórdenes y de sus calenturientos delirios? Todo lo que viene a formarse de sombrío y macilento en tu mirada después del primer destello de tu juventud inocente, todo lo que viene a manchar de cieno los blancos ropajes con que te vistieron las primeras alboradas de tu infancia, y a extinguir tus olorosas esencias y borrar las imágenes de la virtud en tu pensamiento, todo te lo transmiten ellos, todo..., y sin embargo, te desprecian.» 🌺
***
«Los remordimientos son la herencia de las mujeres débiles. Ellos corroen su existencia con el recuerdo de unos placeres que hoy compraron a costa de su felicidad y que mañana pesarán sobre su alma como plomo candente. Espectros dormidos que descansan impasibles en el regazo que se dispone a recibir otro objeto que el que ellos nos presentan, y abrazos que reciben otros abrazos que hemos jurado no admitir jamás. Dolores punzantes y desgarradores por lo pasado, arrepentimientos vanos, enmiendas de un instante y reproducciones eternas en la culpa, y un deseo de virtud para lo futuro, un nombre honrado y sin mancillar que poder entregar al hombre que nos pide sinceramente una existencia desnuda de riquezas, mas pródiga en bondades y sensaciones vírgenes. He aquí las luchas precedidas siempre por los remordimientos que velan nuestro sueño, nuestras esperanzas, nuestras ambiciones. ¡Y todo esto por una debilidad!» 🌻
💫«Lieders», Rosalía de Castro (Vigo,1856). Encuentra el manifiesto completo en el N.° 1 de ✨Crisopeya✨ (págs. 99 -105). 🎶 Canción «Mujeres» por @lucilledupin ft. @brielaojeda.
«¡Oh, no quiero ceñirme a las reglas del arte! Mis pensamientos son vagabundos, mi imaginación errante, y mi alma solo se satisface de impresiones. Jamás ha dominado en mi alma la esperanza de la gloria, ni he soñado nunca con laureles que oprimiesen mi frente. Solo cantos de independencia y libertad han balbucido mis labios, aunque alrededor hubiese sentido, desde la cuna ya, el ruido de las cadenas que debían aprisionarme para siempre, porque el patrimonio de la mujer son los grillos de la esclavitud. Yo, sin embargo, soy libre, libre como los pájaros, como las brisas; como los árabes en el desierto y el pirata en el mar. Libre es mi corazón, libre mi alma, y libre mi pensamiento, que se alza hasta el cielo y desciende hasta la tierra soberbio como Luzbel y dulce como una esperanza. Cuando los señores de la tierra me amenazan con una mirada, o quieren marcar mi frente con una mancha de oprobio, yo me río como ellos se ríen y hago, en apariencia, mi iniquidad más grande que su iniquidad. En el fondo, no obstante, mi corazón es bueno; pero no acato los mandatos de mis iguales y creo que su hechura es igual a mi hechura, y que su carne es igual a mi carne.» 🌹 💫«Lieders», Rosalía de Castro (Vigo,1856). Encuentra el manifiesto completo en el N.° 1 de ✨Crisopeya✨ (págs. 99 - 105).
🎶 Canción «Deshoras» por @lucilledupin.
Muy pronto saldrá el primer número de la revista 🎉
¿Cuánto tiempo llevamos contando la historia de los vencedores? Esa historia que loa los callos en las nalgas de Bolívar ―de tanto cabalgar y liberar naciones― y no los callos en los pies de las mujeres que marcharon junto al Libertador. Una historia en la que caben pocos y se construye sobre la intervención de muchos. Pero uno a veces se hace preguntas y las formula ante un libro: se formulan porque se lee. Y leer es peligroso.
«Preguntas de un obrero que lee»,
por Bertolt Brecht (1935).
¿Quién construyó Tebas, la de las siete puertas? En los libros se mencionan los nombres de los reyes. ¿Acaso los reyes acarrearon las piedras? Y Babilonia, tantas veces destruida, ¿quién la construyó otras tantas?
¿En qué casas de Lima, la resplandeciente de oro, vivían los albañiles? ¿A dónde fueron sus constructores la noche que terminaron la Muralla China? Roma la magna está llena de arcos de triunfo. ¿Quién los construyó? ¿A quiénes vencieron los Césares? Bizancio, tan loada, ¿acaso sólo tenía palacios para sus habitantes? Hasta en la legendaria Atlántida, la noche que fue devorada por el mar, los que se ahogaban clamaban llamando a sus esclavos. El joven Alejandro conquistó la India. ¿Él solo? César venció a los galos; ¿no lo acompañaba siquiera un cocinero? Felipe de España lloró cuando se hundió su flota, ¿nadie más lloraría? Federico Segundo venció en la Guerra de los Siete Años, ¿quién más venció? Cada página una victoria ¿quién guisó el banquete del triunfo? Cada década un gran personaje. ¿Quién pagaba los gastos? A tantas historias, tantas preguntas.
Trad. anónima del original alemán «Fragen eines lesenden Arbeiters», de su colección «Svendborger Gedichte».
Desde finales de los sesenta una nueva corriente histórica ha puesto en entredicho la heredada de los historiadores decimonónicos, «la Nouvelle Histoire». En esta Nueva Historia ―o Historia Social o Antropológica― la pregunta no es por los grandes ni por las superficies; es por todos: por los pequeños, los anónimos, los no canónicos, y es de profundidades. Se abandona la idea de una historia construida desde el vencedor y desde quien puede ser recordado; el estudio de las mentalidades, de sociedades completas, de vencidos, es ahora materia de estudio y de recordación. Es una búsqueda por la (re)elaboración del constructo social. Sin embargo, aún no nos preguntamos del todo por quienes están más allá del hecho material. ¿Quién cargó los materiales? ¿Quiénes se treparon en andamios? ¿Quiénes, como Bolívar, aún tienen callos en las nalgas? ¿A cuántos olvidamos? «A tantas historias, tantas preguntas», definitivamente.
📸 @felipejaramillogiraldo
La época de la Violencia fue uno de los periodos más oscuros y sangrientos dentro de la historia colombiana. Sin amparo legal alguno, el Arte fue un medio importante de denuncia tanto para víctimas como para escritores, pintores y fotógrafos, principalmente. De esta suerte tan esquiva y adversa nacería lo que varios críticos literarios llaman el primer movimiento propio del país, la primera narrativa que huele a café y sabe a sangre nacional: La Literatura de la Violencia.
📸(Ig) 333333svank, 2020.
«Árboles, polvo, piedras, calor. El camino de su vida. Bien lo conoce Diomedes. Podría recorrerlo con los ojos cerrados. Y llegar, como llega ahora, a las primeras casas del pueblo. Por Dios, que ha ido muy lentamente en esta última etapa. (...) Ha olvidado todo, todo, para recordar únicamente a papá que está en la cárcel. Por eso corre, vuela como un endemoniado, para llevar el regalo de los seis bollos blancos y del trozo de cerdo. Nadie podría detenerlo. ¿Nadie? El brazo del guardia ha caído como una viga sobre su espalda.» (Téllez 40).
Téllez, Hernando. «El regalo». En Cenizas para el viento. Bogotá: Editorial Norma, 2003.
📸(Ig) vanessa_p_uribe, 2018.
Uno de los grandes exponentes de esta Literatura de la Violencia es, sin duda alguna, el escritor y crítico literario Hernando Téllez. No solo se sumó al movimiento cuando este recién estaba naciendo sino que, además, fue el primero en optar por un formato diferente a la novela, tan popular en los círculos literarios e intelectuales de la época. Hizo su apuesta literaria, social y política con la contundente forma de los cuentos. Y, sin duda, lo logró con su colección de cuentos «Cenizas para el viento».
📸G, Téllez,ca. 1960
¡Estamos a solo 13 días para la publicación de nuestro primer número!
«¿No será que el simple sentimiento de pura amistad que reaparece tras el acto (sexual) es la esencia de la homosexualidad? ¿No está el deseo destinado a producir ese estado de soledad en el que, una vez que ha sido satisfecho, cada uno vuelve a ser un simple individuo del mismo sexo que el otro? Los miembros de esta tribu quieren convencerse de que se aman porque son hombres, pero la realidad es más cruel: ¿no será que al amarse reconocen al fin que son hombres?» (Mishima 404). Mishima, Yukio. «El color prohibido». Trad. Keiko Takahashi y Jordi Fibla. Madrid: Alianza Editorial, 2009. 🎨 Guido Reni, San Sebastiano, 1615. 📸 Mishima Yukio, El Martirio de San Sebastián, 1968. 🎨 El Greco, San Sebastián, 1610 - 1614. ©Museo Nacional del Prado
«Poema flotante», Adrienne Rich (1978).
«Pase lo que pase entre nosotras, tu cuerpo va a atormentar el mío - tu modo tierno, delicado de hacer el amor, como la apenas curvada fronda del helecho en los bosques recién bañados por el sol. Tus experimentados, generosos muslos entre los cuales mi cara entera avanzó y avanzó - la inocencia y sabiduría del lugar que mi lengua encontró ahí - la viva, insaciable danza de tus pezones en mi boca, tu caricia firme, protectora, encontrándome, tu fuerte lengua y esbeltos dedos llegando a donde te estuve esperando por años en mi húmeda cueva rosada -pase lo que pase, esto es.» (Traducción de Tom Maver). 🎨 Diego Velásquez, Venus del espejo, 1647-1651. ©The National Gallery. 🎨 Tiziano, Venus de Urbino, 1538. ©Galleria degli Uffizi. Taller romano, Torso de Afrodita, 50-75. ©Museo Nacional del Prado.
«Paréntesis», Alfredo Fressia (2012). «Cuando nací el sexo fue un destino. No se puede elegir ser poeta. De las mujeres nunca amé a ninguna sin duda porque las amé en bloque. Fue un amor largo y sin alegría. Ellas también me amaron sin deseo y sin gozo. Las miré con la nostalgia de una vida más bella. Cuando quise ser mejor quise ser mujer. Después me olvidé. Devoré la costilla de Adán en la travesía del desierto. Fui hombre, poeta, amé a otros hombres. Tuve hambre. Llegué a la playa de este mar eterno, al sur del Brasil. Mi olor es de sal virgen y de yodo azul. Sé que una mujer devolverá al mar el pez con una moneda en la boca. Ella escribe mi poema. Yo aguardo.». L'Hermaphrodite endormi, copia ca. S. II. ©Musée du Louvre
¿Crisopeya?
Crisopeya es una revista cultural, de Arte y Literatura, cuyo propósito es difundir Arte. Nuestro nombre 'Crisopeya' hace referencia a toda la magia que se da en el proceso creativo, a esa alquimia que es capaz de revestir de goce estético la esterilidad de la vida.