Lo que importa es que todos crecimos viendo las mismas imágenes: Jesús clavado en una cruz, con la mirada torcida hacia arriba, con la corona de espinas y la sangre corriéndole por la cara como un manantial, y que nos dijeron, a toditos, que eso era hermoso y misterioso, que eso, morir, sacrificarte, entregar tu cuerpo a los más horribles tormentos por y para alguien, era el amor.
Con eso nos chingaron desde el principio, pero cuando a uno lo chingan desde tan temprano no se da cuenta de que lo han chingado, uno cree que las cosas son así y que está bien.
Yo todavía recuerdo cuando mi abuela me llevo por primera vez a la iglesia y tenían una escultura de Jesús en la cruz de lo más gore. Yo era una niña en un lugar donde no se me permitía hablar, rodeada de rostros sufrientes que me daban pánico. No importaba en dónde posara la mirada, en cualquier sitio veía caras con los ojos torcidos, las mismas muecas que nos obligaron a identificar con lo sagrado.
Mi abuela me decía que yo tenía que amar a esas muecas porque ellas me amaban a mi. Lo que en realidad me estaba diciendo, sin saberlo, era que yo debía amar el dolor que se representaba en esas imágenes y sentirlo en carne propia para purificarme.
Güey, basta con entrar a una iglesia para entender lo que te estoy diciendo. Todas las personas que la visitan van allí a sufrir, al menos durante algunos minutos, porque eso les produce un placer espiritual. Son así porque han crecido con el discurso de que para alcanzar el amor hay que purificarse a través del dolor, porque sus ojos identifican la belleza con la sangre y las expresiones de mártires cristianos. El amor y el dolor son para ellos, dos conceptos intercambiables.
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